Павел Мэдер - Иногда они...

• Название: Иногда они...
• Автор: Павел Мэдер
• Жанр: Ужасы и Мистика

От автора:

Уважаемый Читатель!  Когда написал первую главу, я и не думал, что она может вылиться во что-то более масштабное. Уж не знаю, научитесь вы чему-либо, потратив свое время или нет – в конце концов, это не учебник, а всего лишь развлекательное чтиво. В любом случае, я благодарен всем, кто прочтёт все эти строки. 

 В любом произведении, должна быть главная идея что ли, суть – то, что прежде всего, автор хотел донести. Возможно, это была интерпретация чистилища, того света, как все происходит «потом». Возможно, просто – безыдейная чепуха, это уж решать тебе.

---

 - Ну, я знаю одного модельера, который ослеп, но не сдался, а стал и дальше придумывать наряды и в итоге стал известным человеком. 

 - Что? – Том удивился – как можно придумывать костюмы, если ты слепой?

 - Не знаю. Ну, ему конечно, помогали. В общем, бросьте вы это дело, я вам говорю.

 - Представь, что я никогда не смогу больше видеть солнечный свет, небо, и собеседника. Каково это?

 - Вам не позавидуешь, но жизнь-то дается один раз. Не стоит ее заканчивать самому, кто знает, может через месяц или два вы прозреете. Просто верьте в это и все.

 - Что ж, спасибо вам. Но врачи сказали, что никаких надежд, никаких. Я сейчас дома, и позвонил вам, когда уже наглотался таблеток. Прошло уже пятнадцать минут, где-то так.

 - Вы совершили ошибку. Но, быть может, таблетки не подействуют? А?

 - Быть может. В любом случае, с вами приятно было пообщаться. Если вдруг не подействуют – перезвоню вам завтра – и положил трубку.

 А я сидел, как во сне. Может, я и правда сплю? Что за бред? Я выдернул из головы волосок – и зашипел от боли. И, правда, не сплю, все это наяву. В общем, мне не совсем ясно, зачем звонить куда-либо, если уже наглотался таблеток. Может, шутник какой? Тут телефон зазвонил опять. Я вытер лоб тыльной стороной ладони, и, набрав полную грудь воздуха, выдохнул. Потом взял трубку.

 - Здравствуйте, служба доверия, что у вас стряслось?

 - Привет. Вы слышали о людях, похороненных заживо?

 - Да, слышал. Вы похоронены заживо что ли?

 - Как вы угадали?! – воскликнул голос – Экстрасенс вы, что ли? 

 - Не без этого. Ладно, оставим шутки, что у вас там?

 - Кладбище, что на Мэйплстрит, знаете ведь?

 - Знаю – подтвердил я – Что с ним?

 - С ним – ничего, а вот со мной… В общем, я застрял на нем. Ну то есть, не застрял, я действительно нахожусь в могиле, меня зарыли.

 - Угу. И телефон оставили? Специально чтоб вы рассказали, как там, сухо ли, и не беспокоят ли черви, да?

 - И про червей вы знаете?! Да. Они каким-то образом проникли вовнутрь, и это доставляет неудобства.

 - Хорошо, как найти вашу могилу? Я подъеду, выкопаю гроб… - тут он детально объяснил мне, где искать, а я попрощался и киданул трубку. Затем, откинувшись, заложил руки за голову. Этот псих, сказал, что его зовут Эдвард Барнаби – и ведь если поехать на то кладбище, такая могила и вправду там будет. Только это ведь чушь - просто, кто-то развлекается таким вот образом. Более бредовой работы я и представить не мог. Тем более не мог представить, что вот так, будут звонить безумные люди, с безумными россказнями. Тут мои размышления прервал очередной звонок.

 - Здравствуйте, вас приветствует…

 - Здрасте. Я нахожусь на мосту, и…

 - Перебивать невежливо, разве тебя не учили в детстве?

 - Что?

 - Ты стоишь на мосту. Дальше.

 - Так вот, я стою на мосту и сейчас собираюсь спрыгнуть.

 - На кой хрен ты тогда звонишь сюда?

 - Почему вы грубите? – изумился собеседник - Ну, вы должны меня отговорить, сказать что мол, все случается в жизни. Но не стоит совершать опрометчивых поступков. Я бы вам ответил на это, что…

 - Человек, всерьез решивший сброситься с моста, не станет битый час рассказывать об этом кому-либо по телефону. И тем более, волноваться, что ему грубят. В общем, это твой выбор парень, ты и сам все без меня знаешь – ответил я и положил телефон.

 Вот значит, в чем суть работы, почему меня так быстро на нее приняли. Я посидел так еще, пялившись в одну точку, подождал еще звонков, но их не было. Лег головой на стол и не заметил, как уснул.

 Проснулся я от солнца, которое проникнув окно, осветило мою левую щеку, я поднял голову, и увидел Скайда – тот сидел напротив и задумчиво смотрел на меня.

 - Ну, студент, что скажешь? – спросил он.

 - Что сказать, звонили всякие ненормальные. Это все, правда? Или это просто розыгрыши, какие?

 - Нет, не розыгрыши. Мы ведем учет звонков, и обычно проверяем, данные. Отправляем запросы в морги, и таким образом узнаем, достоверность звонков – усмехнулся Сид.

 - Я могу быть свободен?

 - Да, иди домой. Сегодня тоже вечерняя смена. Так что отоспись.

 Я кивнул, и поплелся восвояси. Несмотря на то, что я поспал несколько часов, я чувствовал себя совершенно разбитым. Пришел домой и отрубился. Из забытья меня вывел звонок – нашарив мобильник и долго вглядываясь в экран, я, наконец, понял, что это Сид и ответил:

 - Да, алло.

 - Спишь, студент? Сколько ты говоришь, звонков принял?

 - Так, дайте сообразить – мост, кладбище и таблетки… Три звонка.

 - А у нас учтено только два.

 - Точно помню, что три. Сначала звонил какой-то Том, за ним – Барнаби, якобы закопанный на кладбище. И еще один, не представился.

 - Не знаю Олдос – тут Скайд кашлянул - только два звонка.

 - Ну, может мне это приснилось?

 - Может. Сегодня придешь к 23:00. Без опозданий чтоб.

 - Да, мистер Скайд - ответил я, а тот уже положил трубку.

 Странно. Только два звонка? Ведь не приснилось же мне это?  И вообще, вот зачем было трезвонить в такую рань? Надо ли говорить, что весь день я страдал чепухой – пил кофе, что-то читал, смотрел… В общем, день пролетел незаметно, и вот уже я опять на работе. Сид встретил меня, и сказал, чтоб я воспользовался диктофоном, дабы избежать впредь подобных казусов. И вручил мне диктофончик, а затем, пожелав удачи, ушел. А я сел, и покрутил в руках диктофон – маленький, не больше пачки сигарет, кнопки перемотки, записи. И что меня удивило – на маленьких кассетах. Это сейчас-то, в век высоких технологий! Я нажал «Rec»:

 - Сейчас 23:21, я сижу и жду звонков, пока ничего интересного нет – и тут телефон зазвонил. Я перевел на него взгляд, и, положив диктофон рядом, включил громкую связь.

 - Да, это служба доверия. Говорите, я вас слушаю – и опять треск, а затем гудение, как возле трансформаторной будки.

 - Говорите же!

 - Вы меня слышите? – прозвучал глухой голос.

 - Великолепно слышу. Что у вас стряслось?

 - Ничего. Я как-то по ошибке, наверно, попал к вам - протянул голос.

 - По ошибке? А куда ж вы звонили?

 - Своей жене.

 - Ну, тогда до свидания – я положил трубку. Но тут телефон опять зазвонил.

 - Да, алло…

 - Опять вы? – воскликнул тот же голос.

 - Ну, вы куда звоните?

 - Послушайте, у меня нет времени на разговор с вами, мне нужна моя жена. Я кажется, опять к вам попадаю, как и вчера.

 - Как ее зовут? Я могу попробовать вас соединить с ней.

 - Меган. А меня – Эдвард Барнаби.

 - Ну, вы сейчас, где находитесь, если не секрет? Вчера вы сказали, что в могиле, и как бы это вам сказать, помягче…

 - Да, совершенно верно. На кладбище, как я и говорил, а почему вы…

 - Хорошо – я не стал спорить с явно невменяемым типом - я ей сам перезвоню, а вы пока повисите на линии, не кладите трубку.

 Эдвард угукнул, а я, полистав справочник, действительно, нашел там одну единственную Меган Барнаби, и номер. Набрал его, послушал гудки, и уже собрался было класть трубку, как сонный женский голос ответил:

 - Да?

 - Извините, я вас разбудил. Тут на линии Эдвард, ваш муж. Он почему-то все время попадает к нам, вы не могли бы…

 - Что за мерзкие шуточки?! – взвизгнула Меган – Что вы себе позволяете?!

 - В смысле? – растерялся я – Я все понимаю, ночь, и вы спали, но тут такое дело…

 - Мой муж умер несколько месяцев назад – ответила она – и не звони сюда больше, придурок! – и послышались гудки. Я оторопел, и перешел на другую линию:

 - Эй, Эдвард! Ты тут еще? – но ответа не было, помехи помехи и шипение, такое вот, когда ищешь нужную радиостанцию – Алло?

 Ответа не было, и я отключился. Взял диктофон, и остановил запись. Потом было еще несколько звонков – один собирался повеситься. И зачем-то вдруг решил позвонить. Не знаю, убедили ли его мои доводы, или нет, но я надеюсь на лучшее. Этот разговор я тоже записывал, сменив кассетку. Еще было просто пару звонков, люди рассказывали о своих проблемах, и несли откровенную чепуху, а я отвечал им, в таком же стиле: попал в аварию и не можешь теперь ходить? Ну что ж, посмотри параолимпийские игры, может все еще не так плохо, ведь руки то у тебя двигаются? Бросил парень и собираешься перерезать вены? Сходи в клуб и подцепишь еще пару десятков, я не знаю…

 А потом опять позвонил мой старый знакомый:

 - Да, вы позвонили в службу доверия, что у вас случилось?

 - Это снова я, Эдвард Барнаби, который из гроба. Тут очень сыро и холодно, почему вы не приехали меня спасать?

 - Опять ты?! – я проверил, идет ли запись, вроде все в порядке – Ты утверждаешь, что находишься в могиле? Сколько же ты там? И почему телефон не разряжается?

 - Ну, батарея на исходе, в том-то все и дело. Я с трудом сейчас сдерживаюсь, чтоб не заорать или не запаниковать, но вытащите меня! Вытащите, я тут уже почти двое суток! Я хочу есть, помогите мне!