Павел Мэдер - Иногда они...

• Название: Иногда они...
• Автор: Павел Мэдер
• Жанр: Ужасы и Мистика

От автора:

Уважаемый Читатель!  Когда написал первую главу, я и не думал, что она может вылиться во что-то более масштабное. Уж не знаю, научитесь вы чему-либо, потратив свое время или нет – в конце концов, это не учебник, а всего лишь развлекательное чтиво. В любом случае, я благодарен всем, кто прочтёт все эти строки. 

 В любом произведении, должна быть главная идея что ли, суть – то, что прежде всего, автор хотел донести. Возможно, это была интерпретация чистилища, того света, как все происходит «потом». Возможно, просто – безыдейная чепуха, это уж решать тебе.

---

 - Ну, батарея на исходе, в том-то все и дело. Я с трудом сейчас сдерживаюсь, чтоб не заорать или не запаниковать, но вытащите меня! Вытащите, я тут уже почти двое суток! Я хочу есть, помогите мне!

 - Ладно. Могила, та, что вы и описывали вчера, так ведь? Тогда ждите, я буду днем…

 - Вчера вы пообещали то же самое, но не пришли! Умоляю вас, пожалуйста, спасите меня.

 - Ладно, я вам верю, верю. Успокойтесь и просто поспите.

 - У меня может кончиться кислород! – продолжал вопить Эдвард.

 - Слушай, Эдди – ведь можно так тебя называть, да? Не кончится, все будет хорошо! Жди!

 Я положил трубку, и задумался. Не может же быть такого, правда? А вдруг, может? Ладно, съезжу я на это вонючее кладбище, и проверю. Только потом, а сейчас посплю…

Глава 2

 Отчитавшись Сиду о проделанной работе, и отдав диктофон, я пошел отсыпаться. Дома никого не было, я продрых до четырех часов, а затем, поев, собрался и поехал на Мейпл-стрит. То кладбище, было старое, и ничем не напоминало современные - с ровными рядами надгробных плит и сочной, зеленой травой под ногами. Почему его, до сих пор не закрыли – было загадкой, тут соседствовали могилы из прошлого, и даже позапрошлого века и совсем-совсем свежие. Немного поплутав по дорожкам, я отыскал примерно тот участок, где должна была находиться могила Эдварда Барнаби. И она, по идее, должна была быть свежей… Я шел, читая надгробия, и присматриваясь к датам – Кэтлин Брук –тоже, вроде знакомое имя,1954 – 2011, Майкл Винтер - 1978-2009, Эдвард Барнаби -1970-2011, стоп… Вот же она! Мой новый знакомый Эдди умер почти год назад? Как тогда он звонил? Ну, ясно, разыграли, сволочи… а я уже было подумал, что и вправду, покойник звонил.

 - Ужасно, не правда ли?

 - А? – я развернулся и увидел перед собой мужчину, неопределенного возраста, с пронзительно голубыми глазами. Лицо его было испещрено рытвинками, вмятинками, веснушками и еще, черт знает чем – ему не помешало, бы воспользоваться одним из кремов, рекламы которых, крутят по телевизору. Несмотря на хорошую погоду и светящее солнце погоду, одет он был в плащ из плотной ткани. Странно, он показался мне смутно знакомым, будто я его уже видел. Во только где?

 - Я говорю, ужасная смерть – покачал он голово й.

 - Чья?

 - Эдварда Барнаби, ну вы перед его могилой стоите.

 - Вы его знали? А что за смерть?

 - Да, знал. Скажем, мы с ним были приятелями – тут он вытащил сигарету, и попытался прикурить, безуспешно чиркая зажигалкой. Наконец, она зажглась, и он, выпустив, облачко дыма, продолжил:

 - У него несколько раз бывали летаргические сны. Ну, он резко впадал в спячку, когда на год, когда на пару месяцев. Я не хочу в чем-либо обвинять его жену, или еще что-то в этом роде, но как еще объяснить то, что она при очередном таком его «сне» подстроила все, таким образом, и представила дело так, будто он умер? От сердечного приступа, конечно. А на самом деле – его похоронили живьем.

 - Да откуда вы это знаете?! – встрепенулся я.

 - Я это точно знаю, уж поверь мне. Я провел свою маленькую экспертизу… Скажем, эксгумацию.

 - Вы выкапывали его труп? – поднял я брови – вы псих, не правда ли?

 - Просто я хотел докопаться до истины, и мне это удалось, хе-хе, как в прямом, так и в переносном смысле – его лицо исказилось в хищном, даже крысином, оскале - когда я разрыл могилу, крышке дешевого гроба, в котором его схоронили, были трещины – бедняга до последнего не сдавался. А полуразложившееся лицо - было искажено муками и отчаянием. С внутренней стороны, крышка была исцарапана ногтями, и еще была надпись, сделанная ими же – «Помогите, я жив». Валялся разряженный мобильник – как он только попал сюда – непонятно.

 - И что это вам все это дало?

 - Пока ничего, но я думаю, надо маленько проучить его жену – возмездие, я всегда любил это слово…

 - Вы следите за ней?

 - Что-то вроде того, да – снова кивнул он.

 - И как же вы хотите ее проучить?

 - Так же как и она Эдварда.

 В общем, я распрощался с этим чудаком, он дал мне свой номер – хотя, вряд ли я ему буду звонить. Сумасшедший малый, что и говорить – он хочет, захоронить заживо вдову Барнаби. И ничего конкретного он не сказал –как долго знал, где познакомился с Эдвардом. Знает ли о нем сама вдова. В общем, дома, на все расспросы матери, я ответил, что работа мне нравится, очень интересная, довольно несложная, и даже загадочная – и ведь не соврал. Хотя при слове «загадочная», мама посмотрела на меня, и в шутку проверила, не горячий ли у меня лоб. Завтра у меня, вроде как, был выходной, и я собирался отоспаться. Однако меня поднял звонок Скайда:

 - Да – пробормотал я.

 - Ты слушал запись?

 - Запись? Какую запись?

 - Проснись, студент! Вчерашнюю запись разговоров!

 - А ну, нет, не слушал – я протер глаз.

 - Почему в некоторых местах слышится одно шипение и помехи? На кой хрен ты их записывал?

 - Как так? – я протер другой глаз – вроде должно быть все, записывал только разговоры.

 - Ничего не знаю, идут нормально разговоры, потом – раз! – и одно только чертово шипение!

 - У меня же сегодня выходной, может, разберемся потом?

 - Студент, я плачу тебе деньги не за записи помех, знаешь ли. Подъехать и разобраться – в твоих же интересах.

 - Хорошо, я подъеду, ждите.

 В общем, выспаться мне не удалось – пришлось вставать, собираться и, как сказал Скайд – разбираться, что там у него стряслось. Может, он напутал что-то, кто знает. Я зашел в ставшее уже старым-добрым, здание, и поднялся в кабинет Сида.

 - Здравствуйте, что там не так?

 - Я говорю, идет запись, потом на некоторое время обрывается и слышны только помехи – даже не поздоровался он – вот слушай. Он протянул мне диктофон, я отмотал чуть назад, да идет разговор с одним из чудиков, а потом, на словах «Это снова я, Эдвард Барнаби» - начиналось шипение.

 - Кто такой этот Барнаби? Он что, уже звонил? - спросил Скайд.

 - Да, звонил. Но, это… как бы вам получше объяснить, это либо дурацкая шутка, либо тут происходит что-то странное.

 - Говори. Я весь во внимании – Скайд прикурил и бросил зажигалку на стол.

  Тут я выложил ему все как есть – про могилу, гроб, жену Барнаби, и того голубоглазого мужичка с кладбища – Жозе, который дал мне визитку озвучил свои сумасбродные идеи. Скайд казалось, нисколько не был удивлен моему рассказу. Он слушал, выпускал колечки дыма, кивал головой. А когда я замолчал, ответил:

 - Помнишь, я интересовался, веришь ли ты в привидения?

 - Да, помню.

 - Так вот, как бы тебе, теперь самому объяснить получше, призраки – они существуют.

 - Как насчет домовых и оборотней? А русалки? Они тоже есть?

 - Все серьезно, студент. В своей жизни я не раз сталкивался с ними. В том числе и вот так, как ты.

 - Как я? Вы серьезно считаете, что тип, представившийся Барнаби, был мертвецом? Или звонок с того света?

 - Не совсем так. Ты слышал про то, как записывают голоса духов?

 - Ну, что-то слышал – протянул я, думая, уж не рехнулся ли Скайд – и что? 

 - Так вот, я увлекался этими делами. Возможно, ты скажешь, что это чушь, всего лишь воображение – но это не так. Ты можешь и сам попробовать, достаточно только, чтоб было тихо в комнате, а самое главное – нужно иметь возможность ускорить записавшийся кусок. Можно писать и закидывать на компьютер, а затем укорять, мотать и слушать. Просто берешь, пишешь «тишину», и все. А можно перед этим задать вопрос, любой интересующий тебя вопрос и если только ты прислушаешься, как следует – все получится.

 - Хорошо – кивнул я – пусть так. Вы записывали голоса призраков, что тут такого, в конце концов, каждый проводит свой досуг, так как ему хочется. Кто-то выпивает, кто-то вяжет крючком, кто-то ходит на каток – а вы вот, записываете голоса. Но какое это отношение имеет к Барнаби? Я разговаривал с ним вполне реально, вот как с вами говорю, по телефону.

 - Тот тип, Жозе, с кладбища, он ведь сказал, что Барнаби похоронили заживо?

 - Сказал. Но я бы не стал верить ему на слово.

 - Если принять во внимание этот факт, Барнаби зарыт в гробу да? С телефоном. И что он начинает делать?

 - И что?

 - Трезвонить, всем кому не лень, пока не сядет батарейка! – замахал руками Сид - В поисках помощи.

 - Допустим. Как это вообще можно объяснить?

 - Не знаю. Может, произошел сдвиг во времени? Или голос Барнаби попал в информационное поле Земли, и …

 - Не обижайтесь, но мне кажется, что у вас у самого произошел сдвиг – сдвиг по фазе. Этот человек, представившийся Барнаби, поддерживал разговор. Вел со мною диалог, понимаете? Призракам и голосам такое не под силу, я думаю.

 - Нужно выяснить про Барнаби все – Сид встал - поедем к его жене.

 - Зачем тревожить человека глупыми россказнями? – развел я руками - Ну что это даст?

 - Студент, я не собираюсь оставлять это так. Едем, выясним у нее все подробности.