Ольга Кентон - Ольга Кентон

• Название: Ольга Кентон
• Автор: Ольга Кентон
• Издательство: Известия
• Жанр: Современные любовные романы
• Год: 2012
• ISBN: 978-5-206-00836-4

Что происходит, когда закончились отношения, но осталось имущество? Его начинают делить… Но только не Маша Ульянова и Даниил Германов в романе Ольги Кентон «ГОРиллЫ в ЗЕЛЕНИ». Эту парочку вовсе не волновали денежные вопросы. Но однажды они поняли, что любовь прошла, и решили, что это еще не повод разъезжаться по разным квартирам.

Так, бывшие возлюбленные остались жить под одной крышей, втайне надеясь, что это не помешает каждому из них вновь устроить личное счастье, но теперь на всю жизнь…

Что же у них получилось в действительности? Легко ли видеть новых подружек своего бывшего возлюбленного или отвечать на телефонные звонки незнакомых поклонников? Дружба это или всего лишь временный, необъяснимо-странный перерыв в отношениях?

Роман «ГОРиллЫ в ЗЕЛЕНИ» — одновременно грустная и смешная история о любви, фоном для которой стала современная московская жизнь, такая привлекательная и далеко не всегда понятная…

---

— Ну и где твоя фотография? — спросила Диана.

Я так и не сказала девчонкам, что это не совсем портрет. Точнее, портрет моих глаз.

— Э… где-то тут.

Я оглядывалась по сторонам в поисках своих же собственных глаз, но никак не могла их найти. Мне попадались сфотографированные носы, уши, беззубые рты, бородавки, грязные волосы, но только не глаза. Зал, надо сказать, был достаточно большой. Располагался в бывшем заводском цехе. Кое-где даже стояли станки. Вот там, на одном из станков я и обнаружила свои, о боже, красные глаза, проглядывающие из-за прокуренной пелены. Это был какой-то кошмар. Я остановилась как вкопанная.

— И это ты? — почти закричала Ди.

— Ужас, ты извини, Маш, но это ужас, — сказала Лера.

— Ну, да… Девочки, я и сама такого не ожидала. Пойдемте отсюда, а то еще узнают, что я позировала.

Девчонки ушли, а я на какое-то время еще задержалась возле своих «глаз». Вдруг услышала голос за спиной:

— А в жизни у вас глаза красивей.

— Э… — я обернулась, — это не мои глаза — Передо мной стоял такой красавец, я не могла ему признаться, что это мой «портрет».

— Я же вижу, что ваши.

— Нет, не мои, просто похожи.

— Хм, спросим у фотографа?

— Не стоит.

— Марко.

— Мария, очень приятно. Вы итальянец?

— Да, увлекаюсь современным искусством, особенно фотографией.

— Постойте, — только тут я поняла, что мы говорим по-русски, — откуда вы знаете русский?

— Я здесь живу.

— Давно?

— С детства. Мой папа работал в московском посольстве, а потом женился на русской. Теперь я его понимаю — почему.

— Почему теперь?

— Потому что он когда-то мне сказал, что влюбиться можно только в русскую.

— Неужели?

— Именно.

— Вы уже влюбились?

— Да, только что… когда увидел вас.

Я улыбнулась, сделав вид, что поверила такой лести.

— Я могу вас пригласить на кофе? Или на ужин?

— Может, в следующий раз?

— Да, конечно. Запишите мой номер.

Марко продиктовал номер.

— В любое время, когда вам будет удобно, позвоните. Я буду ждать.

— Хорошо, до встречи.

Я вышла из зала. Девчонки ждали меня возле машины.

— Ты куда пропала?

— Я сейчас с таким мужчиной познакомилась, итальянцем.

— Может, он похож на итальянца, а сам какой-нибудь азербайджанец.

— Нет, итальянец.

— Откуда тут, Маша, итальянцы?

— Ну, бывает же. Его зовут Марко.

— Ладно, — сказала Лера, — в таком случае поехали в итальянскую пиццерию.

Глава XIX

Закрутило совершенно неожиданно, жизнь повернулась на триста шестьдесят градусов, наверное, раз двадцать. Я забыла обо всем на свете: о своих подругах, об отсутствии денег, о набойках на летних босоножках, о купальнике из прошлогодней коллекции, об огромном количестве калорий в девяти порциях тирамису, о вредности для зубов сахара в пяти килограммах карамели, которую я сгрызла за это время (а еще говорят, что у влюбленных нет аппетита, не знаю, как у других, у меня он просто зверский), о выдуманном, ужасном и не поддающемуся никакому воздействию целлюлите, о заканчивающемся любимом блеске для губ, навсегда снятом с производства, о моих растрепанных, выгоревших на солнце волосах, от которых в Москве бы ужаснулись все парикмахеры. Зато я радовалась своему естественному светло-шоколадному загару, мягким ступням, которые стали такими не благодаря скрабу для ног, а всего лишь морскому песку и воде, своей чистой, без грамма косметики коже, тоненьким ниточкам бикини и летящему парео, бесчисленным свежевыжатым сокам, дорогому вину на ужин, который проходил всегда под прекрасные звуки музыки, городам, которые сменялись почти каждый день за окном… и тому, что мы были вместе, счастливы и влюблены. Влюблены… как-то неожиданно, смело, быстро, раз и навсегда. Так что никакая сила не в состоянии вернуть нас к действительности.

Я забыла обо всем на свете… обо всем, даже о Дане…

Вот уже два месяца, как мы с Марко путешествовали по Италии, куда он меня пригласил после недельного знакомства в Москве, а я, потеряв голову, согласилась.

Вот уже два месяца, как я не вспоминала о Дане, лишь изредка, пописывая ему смс, о том, где я нахожусь, что у меня все хорошо.

Вот уже два месяца, как я была бесконечно счастлива и влюблена.

Вот уже два месяца, как Марко казался мне самым лучшим, самым идеальным мужчиной в моей жизни. Я даже не злилась от той мысли, что когда-то он был самым лучшим и идеальным мужчиной для какой-то другой женщины.

Мое прошлое перестало существовать. Мое будущее было невообразимым, идеальным, романтичным, красочным. И оно было с ним… Оно было с ним??! Оно было с ним!!!

Я уже посетила римскую квартиру Марко, познакомилась с его родителями, проводившими свой очередной отпуск на венецианском побережье. Мы ужинали с ними в очень милом итальянском ресторанчике на набережной. Я была в Италии, но все понимала, потому что родители Марко прекрасно говорили по-русски, особенно его мать, которая была коренной москвичкой. Кажется, и я им понравилась. Я рассказала Инне Олеговне, так звали маму Марко, какие в Москве открылись потрясающее магазины, она, конечно, посочувствовала мне, что цены на одежду в три раза дороже, чем у них, и сразу пообещала, что отвезет меня на специальные итальянские фабрики. Она расписывала мне достоинства Италии. Потом рассказала, как они познакомились с отцом Марко. Как все это было замечательно и необычно для простой московской студентки, но как она безумно счастлива, что ее жизнь сложилась именно так. «А ты счастлива, дорогая?» — спросила она меня.

— Конечно, счастлива, — ответила я, не раздумывая.

— И ты не против Италии?

— Не против… в каком смысле не против? — удивилась я, и тут заметила, что мы с ней остались одни. Марко ушел куда-то с отцом. — А где Марко?

— Я думаю, они пошли поздороваться с хозяином ресторана. Мы же тут постоянно отдыхаем, всех знаем. Они скоро вернутся. Так ты не против?

— Я даже не знаю, что вам сказать. Италия — очаровательная страна. Вчера, до знакомства с вами, когда мы приехали в Венецию, гуляли, мне все понравилось. Так красиво.

— Да, красиво, для туристов. А жить здесь как тебе?

— Жить, я не знаю.

— Думаешь, ты смогла бы?

— О да, эти распродажи, это так классно, жить под боком… — Я остановилась, поняв, что вопрос был задан неспроста. Что значит жить? Они хотят, чтобы я сюда переехала? Честно говоря, я даже не знаю. Я не думала об этом.

— А разве тебе Марко не говорил, что он скоро уедет из Москвы? Вернется сюда.

Я, наверное, третий раз в своей жизни почувствовала, как земля уходит из-под ног. Но в этот раз мне показалось, что это было настоящее землетрясение, с извержением вулканов, цунами и прочей катастрофической атрибутикой. Перед глазами все поплыло. Я не знала что сказать. Взяла бокал вина и выпила его залпом. Инна Олеговна удивленно посмотрела на меня.

«Марко уедет из Москвы» — бах! Взрыв! «Вернется сюда» — еще один взрыв, бах, бах, бах!.. Все это взрывалось у меня в голове.

— Нет, не говорил, — тихо ответила я, пытаясь сдерживать слезы.

— Милая моя, ты что, расстроилась? — сказала Инна Олеговна. — У него же работа. Отец хочет, чтобы он занимался его бизнесом. Ты же знаешь, как тут в Италии у них принято. Семейный бизнес — святое. Ты ничего не сможешь изменить.

«Вот оно снова», — подумала я. «Семейный бизнес» — бах… «Ты ничего не сможешь изменить» — бах… бах…

Я встала, решив, что можно просто вежливо попрощаться, попросить передать Марко от меня большой привет и побрести в гостиницу, где собрать свои вещи и спокойно улететь в Москву… к Дане. Он-то меня поймет, пожалеет.

— Если только… — спокойно продолжила Инна Олеговна, не обращая внимания на то, что я встала.

— Что, если только? — я присела.

— Если только ты его любишь, то можно что-то придумать? Ты любишь его?

Я посмотрела на нее. К чему она клонит? Люблю ли я ее сына? Ну, какая мать не хочет это услышать? Поверит ли она мне? Люблю ли я его? Люблю… да, наверное, люблю…

— Конечно, — ответила я.

— Если любишь, ты должна быть с ним, — отрезала все пути к отступлению она. — Вы прекрасная пара, думаю, Марко будет с тобой счастлив, а ты с ним.

Черт, что это такое? Она что, делает мне за него предложение? И вообще она так все говорит, как будто давно это подготовила. То-то я вчера так неуютно чувствовала себя под ее оценивающим взглядом, так они все уже решили. Марко решил взять меня в жены, привез на смотрины к своим родителям, а меня даже не спросили. Ничего себе! Как это называется? Она думает, что он будет со мной счастлив. А обо мне кто-нибудь подумал? Одно дело ездить по всей Италии, развлекаться, загорать, другое дело провести тут всю жизнь. Что я тут буду делать? Инна Олеговна как будто угадала мои мысли.