Сергей Яковлев - Драйверы

• Название: Драйверы
• Автор: Сергей Яковлев
• Жанр: Детектив

---

По факту нападения на конвой военной прокуратурой Санкт-Петербурга возбуждено уголовное дело. Раненым оказана медицинская помощь. Личности нападавших устанавливаются».

Та-а-к! Замечательно. Значит, «личности устанавливаются и помощь оказана». Гуманизм в действии.

Непонятно только — зачем?! Зачем помощь оказана, зачем личности устанавливаются? Недопонимаю я чего-то в нашей новой реальности. Взят мальчонка с оружием на месте преступления, на воинский груз пытался напасть, а ему раны перевязывают, дефицитные бинты и лекарства переводят, да еще и личность его гнусную устанавливают. И дело какое-то заводят. А там глядишь, через пару дней «добрые» судьи «пацанов» этих «установленных» под не очень большой залог, или вообще под «подписку», отпустят, и… ищи ветра в поле. Тем, кого сразу не отпустят, адвокаты помогут. Прибегут на цырлах проныры очкастые с кейсами и вчистую отмажут выродков!

Неправильно это. По-моему, вот в таких конкретных случаях можно как-то и попроще…

Можно, например, отволочь этих горских орлят, желательно за ноги, к ближайшей кирпичной стеночке и… А можно и не тащить к стеночке — прямо там, на грязной площадке мордой в дерьмо, и в бритые загривки по маленькой пуле: бац, бац, бац!

Ох, недемократичен я стал, негуманно мыслю, злобствую не по-христиански. Видно, душа моя зачерствела, коркой ненависти покрылась. Отчего бы это? Или по проклятому тоталитаризму соскучился?

Это — вряд ли. Просто мысли всякие в голову лезут. По поводу и без повода. Да и надоел уже весь этот кабак изрядно. Вот и сатанею.

Но все равно — приятная заметочка. Очень хорошая информация. Почему-то нравится мне такие заметки читать. Люблю я, когда этим уродам отмороженным — и «уроженцам», и нашим коренным питерским — кто-нибудь нет-нет да и по репке настучит. Почаще бы! Хотя и понимаю, что маленькими пульками эту большую проблему не решить. И вообще — никакими пульками не решить. В Чечне, вон, большими снарядами, «градами» долбали. А чего добились? А ничего. Ничегошеньки! Еще хуже все стало.

Ладно. Пустое это…

К сожалению, больше ничего увлекательного в газете не обнаружил. Статья о транс-бисексуалах меня не взволновала совершенно; а кроссворд был какой-то неинтересный, с железнодорожным уклоном.

Заварил себе еще стакан чаю, включил радио. «Маяк» передавал концерт по заявкам: «Широка страна моя родная. Много в ней лесов, полей и рек…».

Надо же! Неужели действительно «по заявкам»? А что — вполне может быть. Ностальгирует, тоскует какой-нибудь старичок по светлому прошлому. Ему, наверное, в прошлом, было хорошо…

А впрочем, разумеется, было. Ведь он тогда был молодым. Кто же не знает, что быть молодым, но здоровым, даже при коммунистах лучше, чем старым, но больным, — при демократах. Гораздо лучше! Да еще при наших забубенных, в одночасье перекрасившихся во все белое.

Да, широка страна, и много в ней лесов, полей и рек…

Всего в России много, но особенно — дорог и дураков. Тем и славимся. Дороги, правда, плохие, большей частью грунтовые, зато дураки — очень хорошие, качественные.

Я один из них: Виктор Сергеевич Серов, он же…

А вот с этим «он же» проблемы у меня. Не клеится что-то. Уже больше года я мучительно «вживаюсь в образ» Серова, но до сих пор не очень-то получается. Нет-нет, да и вспомню, кто я на самом деле. А как вспомню, так вздрогну, и наоборот.

Грустно девицы, как говаривал Ося Бендер, непривычно и неприятно. Тяжело. Актер из меня никакой. Хотя, казалось бы, и лицедействовать не надо: великое дело — фамилию сменил! Сущность-то осталась. Шпионы киношно-гэбэшные по несколько раз в месяц свои кликухо-псевдонимы меняют: сегодня он Юстас, завтра Штирлиц, а послезавтра, глядишь, уже в Абеля оборотился. И ничего, не комплексуют, не дергаются. А тут всего раз — и душевное спокойствие утрачено. Нервничаю, путаюсь, как дурак. Плохой бы из меня «товарищ Рамзай» получился.

Дурак, дурак… Вот ругаю себя нехорошими словами, браню и корю, а может, зря? Какой же я дурак, если из такой неимоверной задницы вывернулся и жив при этом остался? Гоняли меня злые гопники по лесам и болотам, квартиру, гнездо мое уютное, сожгли, и самого примочить имели вполне серьезные намерения. Но ведь не удалось, не обломилось им!

Я то, честно сказать, так до конца и не понял тогда: кто, зачем и почему? Сплошной дурдом: из-за какой-то паршивой кассеты охоту на человека устраивать! Мало забот у них, что ли? Вот уж действительно — чудны дела Твои, Господи. Гена Логинов по поводу той заморочки с кассетой что-то замысловатое врал, но так никаких военных тайн и не выдал, не раскололся, полковничек. Умеет качественно мозги пудрить. Прямо как Горбачев. Его спрашивают, он отвечает, но — ни о чем. Специалист.

Да мне, если честно признаться, все это не особо-то и интересно. Мало меня дела их подколодные волнуют. Мои проблемы попроще: деньжонок бы на прокорм заработать, да еще чтобы и на чай с «Беломором» осталось. Ну и-по мелочам разное: Ольке с Лидой сапоги зимние купить надо, Саньке — куртку. Просто все, как дважды два. А у них, у тех, что «там наверху», интересы, конечно, совсем другие. У них там интересы «высшие» и секреты сплошь государственные. В «ящик» глянешь — у всех морды значительные и вид суров. Сурьезные государственные люди. Личности, одним словом. Не то что мы — обыватели.

Да… Вот так глянешь на эти морды значительные и подумаешь: «А пошли бы вы все вместе со своими, то есть с государственными, интересами к…». Ну, туда, куда Макар телят не пас.

В общем, вся эта бодяга с кассетой — хорошо ли, плохо ли, — но закончилась. Прошло, как кошмарный сон, и почти забылось. Главное — не терять здоровья и чувства юмора. Верно? Слава Богу, этого пока не потерял. Жаль только все же доброго имени, то есть фамилии своей, не сохранил.

И что это за фамилия такая в новом паспорте — Серов? Не знаю почему, но активно не нравится. Хотя, с другой стороны, лучше «Серов» в паспорте, чем «Зайцев» на могилке. Угрохают ведь идиоты запросто. Видно, время сейчас такое лихое и замысловатое — захватчики вроде бы и ушли, а их зондеркоманды вовсю еще работают, взрывают, постреливают. И такого, как я, кента им замочить — раз плюнуть. Чик-чирик — и уноси готовенького. Депутатов и банкиров пачками валят, а уж меня-то…

Вляпался на старости лет в историю с географией. И никуда не денешься, ничего этим дуракам не объяснишь, не растолкуешь, что мне на всю их политическую дребедень глубоко плевать. Вот еще тайны мадридского двора! Будто бы мы, обыватели то есть, и не знаем, какое там дерьмо наверху плавает. Исполнительное и законодательное.

Однако приходится тихариться вместе со всеми своими чадами и домочадцами под чужой фамилией. Прячемся, конспирируемся, как нелегалы.

Но в принципе-то не это меня колышет. Больше всего меня раздражает и злит, что из-за этого полуподпольного бытия у меня с друзьями проблемы появились. Прямо вакуум какой-то образовался. Торичеллиева пустота. Раньше ведь у нас с Лидусей не квартира, а проходной двор был — всегда кого-нибудь занесет на огонек и стакан чаю. Мой старший, Санька, даже высчитал, что в среднем не менее четырех человек в день к нам захаживало. Честное слово, не вру! Уж чем-чем, а роскошью общения никогда не пренебрегали.

Сейчас, из-за этой конспирации, — не то стало. Мало кто из прежних друзей-приятелей моих вообще знает, куда я со своим семейством неожиданно слинял, в какую трещинку забился. Только самым надежным и близким сообщил свои новые координаты. Ну, разумеется, еще и те знают, с кем пришлось тогда в «болотную кампанию» порезвиться: Коля, Боб и Юра с Геной.

Правда, и с ними я сейчас редко вижусь. Крючков Николай Иваныч, однофамилец путчиста гэбэшного, резко куда-то в сторону юзнул. Почти год не звонит, не навещает старый. А самому съездить к нему все как-то недосуг. Пару раз Юра Зальцман выходил на связь и сообщил, что сам он по-прежнему журналистикой занимается, как писал свои «острые и злободневные», так и пишет. Привет от полковника передавал. Сказал, что Гена Логинов жив, здоров и пока еще государеву службу служит. И в чинах не прибавил — как был «полка-ном», так и остался. А чем занимается, сие есть тайна великая… Вот и все контакты за год. Негусто.

Плохо, что Борька, паразит, затаился: почти месяц ни слуху, ни духу. Несколько раз звонил ему — все не застать, путается где-то… Да найдется! С ним такое и раньше случалось: пропадет, появится. Куда ему деться-то, карнаухому?

Слава Богу, что тогда, в прошлом году, еще хоть так обошлось: Борькиным рваным ухом, моей выгоревшей квартирой и сменой фамилии. В общем-то, если трезво разобраться, легко отделались. Как говорил Карлсон: пустяки, дело житейское. Да и забываться уже все потихоньку стало, покрываться дымкой, зарастать, как те стежки-дорожки, еврейской «мохэм-травою».

С деньгами, правда, проблемы…