Александр Данковский - Папа волшебницы

• Название: Папа волшебницы
• Автор: Александр Данковский
• Жанр: Фэнтези

Роман для подростков и их родителей или, выражаясь старинным языком, для семейного чтения. А пользуясь современным сленгом, это очередная история о "попаданцах" — папе с дочкой. Вернее, дочки с папой. Сюжет не вижу смысла пересказывать

---

— Папа, а как ты думаешь, тут магия есть?

— Чего есть?!

— Магия. Раз уж это другой мир. Ты ж видел, тут и гномы есть, и эльфы…

— Зая моя, а ты сможешь отличить магию от чужой технологии? Для аборигена острова Фиджи телевизор — вполне магический предмет. Показывает дальние страны, говорит и поет на разных языках, стоит только нажать кнопочку. Чем он принципиально отличается от наливного яблочка на золотом блюдечке?

— Ну, телевизор может сделать каждый, у кого есть инструменты и детали. А маг…

— А магу нужны сушеные летучие мыши, шерсть черной кошки, веревка повешенного и другие малоаппетитные компоненты. А также магические книги — чем не аналог справочника по радиотехнике?

— Ну, есть маги, которые только с помощью внутренней силы могут творить чудеса…

— Да, ты с ними знакома, они тебе сами сказали?

Моя почти взрослая Юлька совершенно по-детски обиделась и надулась. А я, честно говоря, рад был этому разговору (между прочим, достаточно пустому) — он не давал каждому из нас замкнуться в собственной тоске и страхе. Поэтому торопливо продолжил.

— А программист — чем он тебе не узконаправленный маг? Силою мысли и закорючек на экране (тоже, между прочим, нематериальных, то есть, почитай, волшебных) создает в тамошней замониторной реальности всякие иллюзии — человечки бегают, драконы летают, нарисованные колдуны швыряются нарисованными молниями…

— Ну, отбери у него компьютер…

— А отбери у мага посох, а у шамана бубен… А отбери у плотника его инструменты — и что? Дом он построить не сможет. Но это не значит, что вся его сила — в инструментах. Вон, шаолиньские монахи голыми руками противника по стенке размажут. А какие-нибудь "зеленые береты" размажут с помощью вертолетов и пулеметов. Что ж они, не бойцы совсем, и вся их сила только в татаматах? Бойцы. Заточка другая, только и всего.

— Ну, магом же не всякий может стать… Способности нужны.

— Уверяю тебя, электронщиком тоже стать может не всякий. Иного учи не учи, все равно в первой же самостоятельно спаянной схеме какой-нибудь транзистор спалит (это я свою студенческую молодость вспомнил, но дочке о папиных ошибках знать не обязательно).

— Магия — это работа с энергиями стихий, — на мою изрядно гудящую голову вылили очередную порцию книжной мудрости.

— Электрическая лампочка тоже преобразовывает энергию бегущих электронов в тепло и свет, — не остался я в долгу.

— А… — Юля явно подыскивала аргументы, но пока ни одного не нашла.

— Давай так. Мы здесь наверняка увидим массу непонятного и незнакомого. Да вот та же рука в ванной — я не знаю, откуда на ней вода берется. Просачивается сквозь мельчайшие поры, телепортируется из далекого источника или создается из воздуха. Хочешь — называй это магией, если слово "технология" не нравится.

— Не нравится, — как и положено женщине (пусть будущей), она не могла не оставить за собой последнее слово.

…Будущее показало, что моя не по годам мудрая дочь была правее меня в своих предположениях. А пока — усталость взяла свое, и чадо сладко засопело в две дырочки. Я тихонько встал, прошел в другую комнату и прислонился к стене, тупо уставившись в окно на совершенно незнакомые зеленоватые звезды. В южном полушарии я никогда не был, но надежд на то, что мы случайно оказались где-нибудь в Бразилии, не питал.

По закону жанра мне полагалось бы нервно курить. Да вот беда — к табачному дыму я испытываю стойкое отвращение. Колотить кулаком по стене я тоже не стал. Но все же прошелся несколько раз из угла в угол, потом таки пнул ближайший сундук и прошипел что-то условно-ругательное. Рассудок, как мог, боролся за собственную целостность и долго не позволял себе осознать всю грандиозность произошедшего. Плюс Юлька… Рядом с ней я просто не разрешал себе истерить (за что ей отдельное спасибо). А вот теперь накатило… Впрочем, я, кажется, все-таки воспринял произошедшее спокойнее, чем можно было бы ожидать.

Во-первых, прочел в свое время массу фантастики самого разного качества. Так что, можно сказать, был подготовлен. И даже внутренне ждал чего-то такого.

Во-вторых, если честно, к родному миру меня особо сильно ничего не привязывало. Ну что я там забыл? Нелюбимую работу? Жену, с которой мы давно уже чужие друг другу люди? Нет, жили вместе, но интересы у нас как-то незаметно разошлись настолько… Она — успешная бизнес-леди, а я так, средний менеджер. Даже к Интернету и телевизору я охладел в последнее время. Попади я сюда один, тосковал бы по Юльке. Но она тут. Не знаю, радоваться этому или огорчаться. Остается привычка, которая "свыше нам дана". А привычки бывают и вредными.

Ну а в-третьих помогал мой милый пофигизм. Да, я знаю, что неправильно так относиться к реальности. Но иногда — полезно. Как вот сейчас. Помогает не слететь с катушек.

Неизвестность, конечно, страшила. Но с этим я поделать ничего не мог. Аборигены пока не проявляли враждебности, что само по себе удивительно. Опять же, как сказал кто-то из великих, больше всего мы переживаем по поводу того, что никогда не случается. Поэтому я строго-настрого скомандовал себе не забивать голову и идти спать. И мужественно ворочался еще часа два, пытаясь не думать о плохом. Пока, наконец, не заснул.

Глава 3. "Список контактов"

Весь следующий день мы маялись в четырех стенах. Нас никто не беспокоил, пробовать на прочность радужную пленку защитного поля я не стал (а смысл?), так что заняться было решительно нечем. Правда, у Юльки в "штанах" (то есть в переметных сумах на багажнике, а вы что подумали?) оказалась какая-то фэнтезюшная книжка, но доченька вцепилась в нее, как клещ. Что ж, я ее могу понять, сам иногда успокаиваю нервы с помощью хорошей литературы. Ну, или, по крайней мере, захватывающей. Той, что позволяет на время уйти из окружающей действительности, с ее проблемами и раздражителями, к чужим проблемам, которые, почему-то, не так раздражают.

Но сейчас у меня такой возможности не было. Пришлось искать спасения в другом. Я, наконец, отрегулировал положение тормозных колодок на обоих велосипедах (месяца два собирался), чуть подстроил Юльке задний переключатель, насколько это вообще возможно на дешевых моделях, подкачал камеры, проверил затяжку всех винтовых соединений… В общем, поиграл в правильного веловладельца. Хотел еще помыть велики от гипотетической грязи, но не стал. Мало ли как хозяева воспримут такое святотатственное посягательство на чистоту ванной. А в том, что за нами подсматривают, я практически не сомневался. Как написал один шутник в нашем офисе на соответствующей двери, "видеонаблюдение в туалете ведется ради вашей безопасности". Да и тряпок не было.

Хуже, что хозяева не снабдили нас письменными принадлежностями. Никогда не вел дневник и вообще не любил писать, особенно от руки, но в такой ситуации, подражая книжным героям, можно было бы и обзавестись записными книжками и путевыми заметками. Опять-таки, рисунки могли помочь преодолеть языковой барьер.

Дешевая шариковая ручка нашлась в "бардачке", то есть подседельной сумке с инструментами. А вот на чем писать? Тщательная ревизия велосипедных рюкзаков позволила обнаружить несколько мятых и грязных огрызков картона (остатки упаковок тормозных колодок, камер и прочей мелочи), не первой свежести половинку листа А4 с обрывком текста на одной стороне, карту Киева и инструкцию к велокомпьютеру на английском и китайском. Плюс записку давешнего гнома. На которой, впрочем, шариковая ручка отказывалась писать напрочь. Впрочем, она и на других бумажках не слишком старалась. Китаянка, да еще в такой дали от родины — что с нее возьмешь?

Здраво рассудив, что продукция Киевской картографической фабрики нам вряд ли поможет выбраться из здешнего "прекрасного далека", я стал писать о том, что с нами произошло, прямо поверх дорог и улиц. Не слишком удобно, но других вариантов не было.

На эпистолярный жанр (или как там называется написание дневников?) ушло часа два. Последний раз столько времени подряд я писал от руки, наверное, еще в студенческие годы, так что с непривычки устал. Поэтому решил выйти погулять. Защитное поле окружало наш флигелек со всех сторон, и я пошел вдоль слабо видимой переливчатой границы. От крыльца она отстояла шагов на 20, так что я без труда двигался по периметру. И благополучно добрался до заднего дворика, который меня очень порадовал. Дело в том, что пространство перед входом и по бокам флигелька занимали, в основном, газончики, прорезанные дорожками из песка или красноватого искристого плитняка. С кустиками по периметру. Красиво, конечно, но крайне нефункционально. Лозунги "по газонам не ходить" и "траву не есть" в меня вбивали с детства. И благополучно привили стойкую неприязнь к клумбам, грядкам и прочим местам компактного проживания культурных представителей царства растений. Еще ребенком я не мог понять, с какой радости имеющийся в наличии двор — такое замечательное место для игр и прочей беготни — нужно урезать, создавая на нем табуированные зоны. "Не играй мячом рядом с клумбой, гладиолусы помнешь!" Да на фига мне ваши гладиолухи?!