Филарет Чернов - Темный круг

• Название: Темный круг
• Автор: Филарет Чернов
• Издательство: «Мнемозина»
• Жанр: Биографии и Мемуары
• Год: 2011

Филарет Иванович Чернов (1878–1940) — талантливый поэт-самоучка, лучшие свои произведения создавший на рубеже 10-20-х гг. прошлого века. Ему так и не удалось напечатать книгу стихов, хотя они публиковались во многих популярных журналах того времени: «Вестник Европы», «Русское богатство», «Нива», «Огонек», «Живописное обозрение», «Новый Сатирикон»…

После революции Ф. Чернов изредка печатался в советской периодике, работал внештатным литконсультантом. Умер в психиатрической больнице.

Настоящий сборник — первое серьезное знакомство современного читателя с философской и пейзажной лирикой поэта. В нем собраны публикации в журналах и газетах; стихи из тетрадей, хранящихся в архиве Бременского университета; воспоминания друга поэта Евгения Кропивницкого и другие материалы.

---

«Я плачу о том, что меня не будет…»

Я плачу о том, что меня не будет,
Что не проснусь я для нового дня,
Что мир так скоро меня забудет,
Что вечная ночь покроет меня.

Я плачу о том, что по-прежнему будут —
И солнце, и месяц, и звезды гореть,
Что меня никто никогда не разбудит
Снова на мир золотой посмотреть.

Я плачу о том, что любил одиноко,
Но и в склепе могильном не буду с тобой,
Я плачу о том, что в могиле глубокой
Даже песен моих не будет со мной.

1913

«Все больше серебряных нитей…»

Е.Л. Кропивницкому

Все больше серебряных нитей,
Все больше холодной тоски.
О, песни мои, сохраните
Хладеющий трепет руки.

Писал я все в смертной истоме, —
Для жизни, для жизни писал!
Как горько в пустующем доме!
Как я одиноко устал!

Зачем эти угли в камине
Еще тихо тлеют в ночи?
Зачем эти дали так сини
И звезд так прекрасны лучи?..

Хладеющий трепет бросаю, —
Чуть пишет, чуть дышит рука…
Что будет с тобою, не знаю,
Дрожащая в песне тоска?!.

1918

Из цикла «Родина»

«Сквозь тьму веков глядит Твое лицо…»

Сквозь тьму веков глядит Твое лицо —
Дремучий лес, пустынные просторы, —
Озер, болот змеистое кольцо, —
Холмы, овраги, пустыри и горы…

И веет ветер, и шумит бурьян,
Шумит, шумит века, не умолкая…
И гарь, и дым, миражи и туман…
Печаль без слов… и дремота глухая…

И белый призрак смерти по зимам
Встает до неба… и бушуют вьюги…
И воют псы, как волки, по дворам
В каком-то темном и глухом испуге…

И нет конца — и вьюгам неживым,
И мертвому холодному простору…
Какой простор метелицам пустым
И вою псов — звериному дозору!..

1917

«Родимый лик в загарах и морщинах…»

Родимый лик в загарах и морщинах, —
Покорный взгляд, смиренно сжатый рот, —
И песня грустная в пустых ее долинах, —
Все это милое, родное вновь зовет…

Оно зовет — смиренное, немое —
Навеки нас завороживший сон;
И мы пойдем в далекое-былое,
В родную дремь, в седую глушь времен…

И будем вновь бродить по бездорожью,
Искать путей, скитанья полюбя, —
Искать далекую, святую Правду Божью,
В смиренье горьком плача и скорбя…

Найдем ли мы взыскующего Бога,
Свершая свой смиренно-скорбный путь,
Но у родного милого порога
Так будет горько сладко отдохнуть…

Русь

Эх, запели-зазвенели
Колокольцы в чистом поле…
Буду ехать три недели, —
Может, меньше, может, боле…

Деревушки, как игрушки,
Промелькнут… уйдут в туманы…
Леса синие макушки,
Ковыли, кусты, бурьяны…

Русь-то, матушка, велика:
Степи — море, лес — пучина.
Вон убогие калики
За моря идут… к святыне.

Вон часовенка белеет, —
Посередь дороги встала…
И святым-далеким веет…
Сердце вечным задрожало…

Счастье

Е. Л. Кропивницкому

Ранним утром зазвонили на селе:
Снова утро — Божье счастье — на земле:

Загорланил золотистый петушок,
Заиграл на гудах-ладах пастушок,

Замычали все коровушки в хлевах,
Алым маком зорька пышет в облаках.

Над селом, над каждой хатой — голубок —
Голубиный, сизый, ласковый дымок.

А на каждом алом цветике — роса —
Божья чистая, любовная слеза.

29 апреля 1919

«Люблю, люблю мою родную…»

Люблю, люблю мою родную,
Мою сермяжную страну, —
На Спасах — ризу золотую,
В полях — голодную весну.

И колокольную обедню
В слезливом пламени лампад; —
Глухой, немой, тысячелетний
Железом кованный уклад; —

По косогористым припекам
Убого дремное жилье;
С клочком обветренной осоки
Спыленное лицо Твое; —

Печного деда ворчь беззубью
Под тараканий хруст щелей,
И от любви исчахлой грудью
Прижаться к деду поплотней.

12 февраля 1921

Вечер

Голубиной благодатью
Лег вечерний сон.
От погостного распятья
В небе синий звон.

Там готовит Божий Пчельник
Соты сладких слез.
Светлый месяц. Темный ельник.
Детство и Христос.

До младенческого счастья
Поднимаю грусть,
Пью вечернее причастье
Из Христовых уст…

1 марта 1921

Странник

По пустынным полям, по дорогам,
По колючим шиповным кустам
Пробирается странник убогий
По святым заповедным местам…

Его лик, как святая икона,
Взор покоен, безмолвны уста, —
Слаще слова — далекого звона —
Колокольных молитв красота.

Его сердце — святая пустыня —
Эта сине-иконная даль,
В этом сердце не меркнет святыня —
О святом — о далеком печаль.

Его жизнь зачарована снами
Бледно-рунных туманных полей
И глухими родными ветрами
Убегающих в дали степей…

1917

Русское

Предо мною поля и дороги,
Уводящие вдаль… без конца…
А вдали деревеньки: убоги,
Как морщинки родного лица.

Тишиною великою веет…
Лик Родимый печален и строг.
Скорбь немая над всем тяготеет —
Русский, древний, мучитетельный Бог.

И часовенок горькая сладость,
И печальное пламя лампад —
Все — мучитетельно-нежная радость —
Радость горько-безмолвных отрад.

Монастырские звоны… сиянье
Куполов и крестов золотых —
Все влечет на святое скитанье, —
У лампад освятиться святых…

Сколько их — этих серых комочков,
Что бредут и ползут, не спеша,
С посошком, в зипунах, в лапоточках,
Пыль пустынных дорог вороша…

И приходят к заветным лампадам.
Сколько глаз… взоров скорбно-немых
Жадно тянутся к горьким отрадам —
К темным ликам суровых святых…

1917

Юродивый Клим

По родным околицам,
По плетням родным
Ходит, Богу молится
Юродивый Клим…

— Слава Тебе, Господи, —
Прыгнул чрез денек!..
Климушка, ты Бога жди:
Ты ж Его сынок.

И глаза лучистые
Искрятся смешком…
Полосы огнистые
Пышут за гумном…

Смотрит Клим и молится,
Молится и ждет…
Господу поклонится,
Как Господь придет.

1918

Богомолка

Притомились мои ноженьки,
Не помога посошок.
Дай-ко сяду у дороженьки,
Передыху дам часок.

Ой, высоко солнце знойное,
Ой, далече мне идти.
Беспокоит рана гнойная,
Поистерлась на пути.

Вся до кости пропылилась я.
Шла, блюла обет в посте.
У угодников молилась я,
Потрудилась во Христе.

Телесами вся измаялась,
Ой да душенька легка.
Со слезми в грехах покаялась,
Пала лютая тоска.

1918

Васька Рыжий