Евгений Прошкин - Слой Ноль

• Название: Слой Ноль
• Автор: Евгений Прошкин
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 2003
• ISBN: 5-699-01652-X

Виктору Мухину повезло. Ему удалось пережить конец света, несмотря на то что летящие прямо к его окну ядерные ракеты, казалось, перечеркнули всякую надежду. Но созданная в разгар «холодной воины» загадочная Установка расщепила Вселенную на бесконечные параллельные Слои, и, погибнув в одном из них, Мухин «перекинулся» в следующий. Новый мир подарил Мухину новое тело, новую память и новую смерть, впрочем, далеко не последнюю...

---

— Что ж ты сразу-то?.. — растерялся он.

— Ну, ты же самостоятельный. Оскорбить боялась.

Мухин закинул «Нескафе» обратно на полку и сел рядом.

— Чего ты так защищаешься?

— Как?

— Сильно. Как будто я пьяный, с автоматом и с пятью годами воздержания. Я не кусаюсь, э-э...

— Людмила.

— Я, Люда, не кусаюсь, — повторил Виктор. И ни с того ни с сего сказал: — Я видел, как тебя убили. Там.

— Нормально, — ответила она. — Быстро и в сердце, кажется.

— Угум...

Виктор все же поднялся и достал с полки бумажный пакет. Сорт на нем указан не был, зато стоял логотип Елисеевского гастронома. Кофеек смололи прямо в магазине, в придорожных лавках такой не продается.

— Как варить? — спросил Мухин.

— Как сваришь, так и спасибо. Он открыл кран и подождал, пока не сольется теплая вода.

— А я тебя тоже видела, — сказала ему в спину Людмила. — Ты Сука, да? Пару раз газеты у тебя покупала.

— Газеты?.. Зачем они тебе? Ах да, извиняюсь... Я вообще-то артистом хотел стать... Не получилось пока. Поступал — завалили, еще на первом туре. Только на меня посмотрели и, значит, тут же поняли: таланта нету. На лбу, что ли, у меня написано? — Мухин осекся и замолчал. — Меня там тоже убили... — добавил он, словно в оправдание. — А ты здесь давно?

— Я здесь родилась, — недоуменно произнесла она. — Мы все здесь родились. И ты.

Виктор поставил турку на плиту и, закурив, привалился к холодильнику.

— Как говорили в том слое, ты, Людочка, дуру гонишь.

— Когда меня перекинуло? Тебе не все равно? Ну, где-то месяца два... А до этого... мы долго мотались.

— Я уже понял. Костя с Сан Санычем давно путешествуют. И ты с ними? А Сапер?

— И Сапер тоже. Но мы не всегда были вместе. В принципе, мы друг друга нашли случайно. Слоев-то много.

— А всего вас здесь сколько? То есть нас.

— Семь, — легко ответила Людмила.

Виктор поднял глаза к потолку и начал, загибая пальцы, считать. Выходило как раз семеро: Сан Саныч, Костя, Сапер, Людмила, Шибанов, Макаров и он.

— Семь — это со мной? — уточнил Мухин.

— С тобой, с тобой. В бункере кто попало не ночует.

— Тогда я не понял... Кто из нас президент Америки?

— Почему он обязательно должен быть здесь, с нами? — пожала плечами Людмила. — Не знаю... Я там не бывала.

— Там, куда они собираются?.. В смысле, мы. Неужели не любопытно?

— В том слое Сапер работает. Он там какая-то шишка. Говорят, дело движется... А я туда никогда не попаду. Меня там не родили. Такой вот казус...

— Как же ты?..

— Тут останусь. Или получше что-нибудь выберу. Кофе!!

Мухин рванулся к турке, но часть пены все же выплеснулась на конфорку и зашипела, добавляя духоты.

— Плиту сам будешь мыть, — заявила Людмила.

— Не маленький, — сказал Виктор. — А почему «Сапер»? Что он там минирует? Типа метафора, да?

— Его Петр так назвал. Они тоже давно знакомы.

— И ты, — угадал Мухин.

— Типа да, — усмехнулась она.

— Веселая у вас компания. Меня ведь Петр сюда прислал.

— Петр? К нам, сюда?!

— Он меня убил.

— Ах, это... Не бери в голову. Иногда бывает полезно. Ты кофе нальешь, или будем ждать, пока остынет?

— Извиняюсь... — Виктор поднес турку к столу, но, спохватившись, достал другие чашки, поменьше.

— Сахара мне не надо, он вкус отбивает.

— Я и не собирался. Так что ваш Петр? Мы о нем говорили...

— Он не наш, он сам по себе. Меня тоже — только что... это были люди из его команды.

— Как все у вас сложно... — сказал Мухин.

— У нас все просто, — возразила она. — Иногда мы друг другу мешаем, тогда приходится разбираться. А так Мы почти не встречаемся. Мы с ними идем к одному и тому же, но в противоположные стороны. Цель общая — лежим в трансе, тело отдыхает. Для него это почти как как-то выжить, а вот как именно, у них рецепт свой. И у нас свой.

— Наш рецепт — диктатура, — вставил Виктор. — Сомнительно...

— У Немаляева получится, — заверила Людмила. — А Петруша, наоборот, хочет создать анархию — заранее, еще до миграции. До того, как в очередной слой придет очередная Дурь. Виноваты же всегда люди... Он собирается лишить их возможности на что-то влиять. Немаляев прикинул, что даже при тотальных репрессиях народу погибнет меньше, чем при полном безвластии. А Петр считает, что одичавший табун лучше, чем колонна, потому что он свободнее.

— Разные политические платформы, стало быть. А слой, где эти проекты воплотятся в жизнь?..

— Слои тоже разные. Этого добра навалом.

— Тогда в чем проблема? Из-за чего у вас конфликты?

— Мало перекинутых, — коротко ответила Людмила. — Такие, как ты, на вес золота.

— Приятно слышать...

— Ну и, как я, — тоже.

— Это я бы и сам тебе сказал, — вякнул Мухин. Людмила допила кофе и, медленно поставив чашку, посмотрела ему в глаза.

— Не надо за мной ухаживать, Витя.

— И кофе тебе больше не варить?

— Это, пожалуй, можно.

Мухин снова налил в турку воды и сыпанул туда же из VIP-кулька. Время перевалило за полночь, но чувствовал он себя бодро — слишком бодро даже для закоренелой совы. Голова уже не трещала, желудок не бунтовал, и рядом к тому же находилась красивая женщина.

Виктор так бы и торчал на этой кухне.

— Спать не хочешь? — поинтересовалась Людмила.

Он не сразу сообразил, что ответить.

— Это не приглашение, — засмеялась она. — Это простой вопрос. Не хочешь, да?

— Мозги-то ведь не отдыхают.

— Да. Это копится, и если не спать по-человечески, то через недельку можно сорваться. Мы иногда устраиваем себе выходные.

— Идете куда-нибудь?

— Идем, как же!.. Тут сидим. Напиваемся все вместе.

— А мне Сан Саныч запретил. Сказал, только по праздникам.

— Разве это не праздник? Праздник и есть...

— Тебе в этом подвале нравится? — спросил Виктор. — Меня здесь даже стены раздражают.

— А у меня в комнате перекрасили, — сообщила она с какой-то наивной гордостью.

— И еще ты шторы повесила, я знаю. Блин!..

Кофе опять убежал, и Мухин, намочив губку, принялся вытирать вокруг конфорки.

— Люда, а ты сама выбираешь, куда... ну... перемещаешься?

— Иначе и смысла нет. Не бойся, научишься. Объяснить, как это делается, невозможно, у каждого это по-своему. Чем спрашивать, лучше набирай ходки.

— Да я не о том. Ты, когда между... э-э...

— Ну, понятно. Дальше.

— Ты там голоса никакие не слышишь?

— А ты слышишь? — удивилась она.

— Это галлюцинации?

— Нет, не галлюцинации. Голос мужской, женский?

— У тебя женский? — Виктор замер с наклоненной туркой и, если б не Людмила, наверняка пролил бы кофе на стол. — У меня мужской. Но я думаю, у него нет определенного пола. Он же не в ушах звучит — в голове.

— Я тоже так думаю. Это может быть... один странный человек, по имени Борис Черных. Хотя от человека в нем мало что осталось. Мы называем его личностью. — Сан Саныч назвал его моими глюками. — Это в чем-то справедливо, Бориса давно никто не видел. Может, в каком-то слое у него и есть свое тело но лично я его не встречала.

— Здесь Бориса тоже не было?

— Был, почему... До января этого года.

— А в январе что?

— Десять ножевых, из них девять смертельных. Какие-то ублюдки... А он бы нам так пригодился! Он в этом дальше всех продвинулся. Даже открыл что-то насчет структуры слоев... Если б он дожил до марта, Немаляев с Шибановым обеспечили бы охрану. Месяца три не дотянул, обидно...

— А кем он тут был?

— Ты не поверишь, но он чистил ботинки. На углу Большой Молчановки и Трубниковского переулка. В трущобах, где проститутки и наркотой чуть не в магазинах торгуют. Борис им чистил ботинки!

— Отчего ж не поверить? — Мухин потупился и поиграл недоеденным бутербродом. — В мире столько дерьма, что каждому по телеге хватит... А ты чем занимаешься? Если не секрет. Ты же сознательно туда переместилась, где тебя убили.

— Ну, до того как меня убили, я многое успела. Например, выяснила, что Бориса там тоже нет. И еще кое— что выяснила... но это информация для Шибанова.

— Значит, по ходу дела и на спецуру подрабатываема так?

— Так, — безмятежно подтвердила Людмила. — А за какие ковриги местное ГБ будет с нас пылинки сдувать? За голые обещания? Шибанов перекинутый, и он понимает, что проект эвакуации в безопасный слой — это пока только мечта. Шибанов живет не будущим, а настоящим. По-моему, он прав.

В коридоре хлопнула дверь, и на кухню, шаркая шлепанцами, вошел Константин.

— Где? — спросил он.

Людмила двинула к нему пузырек тетратрамала и торопливо подойдя к раковине, налила стакан воды. Константин морщась принял таблетку и обнял женщину — скорее формально, лишь для того, чтоб обозначить свою собственность. Жест предназначался, ясно, для Виктора.

— Сан Саныч спит. Сапер опять надолго, — сказал Константин. — А вы тут чего?..

— Ладно, — молвил Мухин. — И я пойду. Он вернулся к себе в комнату и, присев перед телевизором, распахнул дверцы тумбочки. На узких полках рядами стояли металлические пеналы. Он взял один из середины и, раскрутив, вытряхнул ампулу. Стекляшка была с кольцевой насечкой — Виктор сломал ее легко, двумя пальцами.