Анатолий Величковский - Нерукотворный свет

• Название: Нерукотворный свет
• Автор: Анатолий Величковский
• Издательство: «Альбатрос»
• Жанр: Поэзия
• Год: 1981

Анатолий Величковский (1901 — 2 января 1981) — русский поэт и прозаик «первой волны» эмиграции. Публиковаться начал с 1947 года. Печатался в наиболее известных периодических изданиях русского зарубежья: «Новый журнал», «Мосты», «Грани» и т. д. Его стихи вошли в поэтические антологии «На Западе» (1953), Муза Диаспоры» (1960) и др.

Вот что писал о его творчестве известный поэт и критик русского зарубежья Ю.П. Иваск: «…Все его лучшие стихи понемногу сливаются в единым, но с разными вариантами, «великий драгоценный шум» (так он сам определил поэзию)…Он чувствовал себя побежденным, отмеренной ему судьбой, но, как настоящий поэт, находил в себе лирическую силу петь не только о горестях, но и о радостях…»

Данное издание — точная копия составленного поэтом, но вышедшего уже после его смерти, итогового сборника стихов «Нерукотворный свет» (Париж: «Альбатрос», 1981).

Тираж 200 экз.

---

Зимний вечер (В старом мире)

Стихи для Александра Герра

Собора купол сахарный
Блестит огнем малиновым,
В проулке черепахами
Вползают тени длинные.
А солнышко морозное
Багровым стало к вечеру,
Стоят деревья с розовым
Мороженым на веточках.
Лошадки в красных венчиках,
Взрывая снег подковками
Под музыку бубенчиков
Везут народ с обновками.
Летят за ними шарики
Воздушные на ниточках,
Зажглись уже фонарики
Над мостовыми взрытыми.
Лампадочки да свечечки
На окнах отражаются,
Дрова пылают в печечках —
Сочельник начинается.

Шутка

Когда у меня мало денег
Я никому не люб,
Кто бедняка оценит?
Беден? Так значит, глуп.
Когда у меня денег много —
Лесть прокоптит потолок.
Просьбу имею к Богу —
Дай мне пустой кошелек.

«В который раз свою машинку…»

В который раз свою машинку
Я новым зарядил листом
И сколько раз уже снежинка
Порхает за моим окном?
Она кружилась и белела,
Едва не тронула карниз,
Вдруг выше, выше полетела
И бросилась, с размаха, вниз…
Так, очевидно, потрясенье
Присуще на земле всему,
Оно вошло в стихотворенье
И кануло навек во тьму.
Не жутко ли, когда ночная
С земли, подобная цветку,
Ползет Медведица Большая
По мировому потолку?
Быть может только с той же целью,
Чтоб я опять, через, очки,
Поставил точку беспределью
И с новой начинал строки?

«Везде поэзия и проза…»

Везде поэзия и проза,
Вот я смотрю на облака,
Одно изображает розу,
Другое голову быка.
И капельки воды, как просо
В зеркальном воздухе летят,
Уже о солнце нет вопроса,
Сквозь ветви молнии блестят
И вспыхивает мокрый сад.
О, как прекрасен дождик летний,
Я повернул к нему лицо —
И вижу, как на дуб столетний
Наткнулось радуги кольцо.

21-8 1979 года

«По радио опять передают…»

По радио опять передают
Певцов, когда-то знаменитых, пенье,
Которое, как звукоотраженье,
В царапинах нашло себе приют.
Певцы в земле, их голоса поют,
Повременить до мертвых воскресенья
Не нужно им. Уходят поколенья,
Бессмертные пластинки не гниют.
Чуть пуговка включателя нажата —
Уже гремит победная кантата!
Не легкий труд искусство оживлять
Умеем мы, технически, на диво,
Но может быть, кощунство воскрешать
Тех голоса, чьи души молчаливы?

«Куда ни глянь — автомобиль…»

Куда ни глянь — автомобиль —
Уже торчит. О, будь ты проклят!
Пейзаж утрачивает стиль,
Так, словно чей то дикий оклик
Ворвался в пение земли.
И сразу пошлость и банальность
В состав творения вошли
И воздух стал индустриальным,
Как чувства лучшие спасти?
И в этой летней благодати
И лес, и поле перейти
Без раздражительных проклятий?

«Когда в зеленой тишине…»

Когда в зеленой тишине,
Резвясь, взыграет ветер сильный
И треплет радостно на мне
Мой дождевик дорожно-пыльный,
Я чувствую в себе порыв,
Он раздувается, как пламя,
Мне хочется, себя забыв,
Весь мир прижать к груди руками!
И начинает грудь болеть,
И весь, как бы наполнен шумом,
Я начинаю дико петь,
В какой то радости безумной!
Внимает лес, поля, трава,
Моим восторгам и моленьям,
И вырываются слова,
Как искры яркого горенья,
Но им дано сгореть в огне,
Их разгоняет ветер сильный,
И треплет радостно на мне
Мой дождевик дорожно-пыльный.

В парке города Виши

Не правда ли, жара сильнее?
В толпе спросили. Между тем
Я снял фуфайку и в алее
Сел на скамейку, а затем
Нашел работу для поэта;
И превращаются в слова,
Сверканье солнца и при этом
Деревья, публика, трава,
А также дама голубая,
Заросший безнадзорно пруд,
Где шеи гордо изгибая
Четыре лебедя плывут.
Бросаю им кусочки хлеба,
У теней верб береговых
В зеркальном отраженьи неба
Белеют отраженья их.
А ветерок деревья гладит,
По летнему листва шумит…
Не так ли мой далекий прадед
Бывало у пруда сидит?
Но жизнь прошла, а небо длится
И при знакомом ветерке
О прошлом дума шевелится,
Как тень от листьев на песке…
Все видимое мной любимо
За то, что вместе мы пришли
Из далей неисповедимых
Не здешней, может быть, земли…

«Лишь один листок на всей осине…»

Лишь один листок на всей осине
Шевелится, остальные спят.
Сад наполнен запахом малины,
Бабочки недвижные сидят.
Кое-где вонзаются в прохладу
Стрелы солнца, словно в темный грот.
Ветерок качнет вершины сада,
Но листок один лишь оживет.
Лишь его, едва заметный трепет
Слышится в глубокой тишине,
Вездесущий, через этот лепет,
О Себе напоминает мне…

Полесье

Кофейно-темная вода,
Лягушки смотрят из пруда,
Заквакали сначала три,
Раздув на жабрах пузыри.
Но вот вступает в разговор
Хороший лягушиный хор,
Не выдавая тайн болот,
О чем-то сказочном поет.
Березы в зеркало глядясь,
Лягушек слушают, склонясь,
А над березами луна
В задумчивость погружена.
На крыше аист-часовой
Заснул, объятый тишиной.

Баллада («Подсолнечник природа…»)

Подсолнечник природа
Так создала, что он
С восхода до захода
Весь к солнцу обращен.
За дни погоды ясной
Он солнце жадно пил
И постепенно в масло
Сиянье превратил…
Не замечают чуда,
Кто за столом сидит,
А винегрет на блюде
Весь золотом полит!
В приправе винегрета
Не виден мир иной,
Но вот стихи поэта
Лежат перед тобой.

Засуха («Все жарче, жарче. Я иду…»)

Все жарче, жарче. Я иду.
Свет солнца на вершинах дремлет
В сухом, безрадостном саду,
Деревья поздний сон объемлет.
Им просыпаться нет нужды,
Покрыты листья пылью черной,
С небес ни капельки воды,
Их будет солнце жечь под корни.
Под ними выжжена трава,
Над ними грозная, сухая
Безоблачная синева,
До непонятности чужая.
Взволнованные птицы бьют
Тревогу всеми голосами
И замирают, словно ждут,
Прислушиваясь… За горами
Как будто дальний гром гремит
Я тоже слышу — неужели?
Но это самолет летит
И белый след по небу стелет.

Август 1976 года

«Иду во тьме на свет янтарный…»

Иду во тьме на свет янтарный,
И, приближаясь к алтарю,
Свободно, нежно, благодарно,
С отцом о прошлом говорю.
Я прежде был на редкость сдержан,
С отцом среди житейских дел,
Так задушевно, просто, нежно
С ним разговаривать не смел.
Моя любовь не ждет ответа,
Из тайников души моей,
Теперь в пустое место света
Лью утаенных чувств елей.

«Бумага терпит все. В странице…»

В.Я. Перелешину

Бумага терпит все. В странице
Я сделал прорези для глаз,
И вижу, как в немой столице
Вздымает вихри снежный час…
Бредут вслепую, друг за другом,
В сугробах вязнут их стопы,
Свирепствует ночная вьюга,
А ниже, впереди толпы,
Идет и машет красным флагом,
В венце из белоснежных роз,
Гордясь революцьонным шагом,
Майора Ковалева нос…

«Апостолов, Марии, Спаса…»