Анатолий Величковский - Нерукотворный свет

• Название: Нерукотворный свет
• Автор: Анатолий Величковский
• Издательство: «Альбатрос»
• Жанр: Поэзия
• Год: 1981

Анатолий Величковский (1901 — 2 января 1981) — русский поэт и прозаик «первой волны» эмиграции. Публиковаться начал с 1947 года. Печатался в наиболее известных периодических изданиях русского зарубежья: «Новый журнал», «Мосты», «Грани» и т. д. Его стихи вошли в поэтические антологии «На Западе» (1953), Муза Диаспоры» (1960) и др.

Вот что писал о его творчестве известный поэт и критик русского зарубежья Ю.П. Иваск: «…Все его лучшие стихи понемногу сливаются в единым, но с разными вариантами, «великий драгоценный шум» (так он сам определил поэзию)…Он чувствовал себя побежденным, отмеренной ему судьбой, но, как настоящий поэт, находил в себе лирическую силу петь не только о горестях, но и о радостях…»

Данное издание — точная копия составленного поэтом, но вышедшего уже после его смерти, итогового сборника стихов «Нерукотворный свет» (Париж: «Альбатрос», 1981).

Тираж 200 экз.

---

«Решив покончить, я писал…»

Решив покончить, я писал
Для полицейских объясненье
И даже, как-то, сам не знал,
Что напишу стихотворенье.
Бумагу я вертел в руках,
Чтоб лучше уложить в конверте,
И вдруг увидел, что в стихах
Растаяло желанье смерти.

«О, если бы растаять мне…»

О, если бы растаять мне,
Как дождь на солнце таял,
Все засияло в тишине,
Когда его не стало.

5 ноября 1980 г.

«Мне объясняют звон в ушах…»

Мне объясняют звон в ушах
Моим же кровообращеньем
Не правда. Я живу в сетях
Всемирного сердцебиенья.
Большие беды предстоят,
К земному раю нет дороги.
В моих ушах звенит набат
Растущей в воздухе тревоги.

«Лучи сквозь тучи дождь зажгли…»

Лучи сквозь тучи дождь зажгли,
И улыбается природа.
С ветвей блестящих потекли,
Расплавленные струйки меда.
И стало так светло, светло,
Что я стою, глаза зажмурив,
Так, словно, весь вошел в тепло
И в блеск сияющей лазури.
Все это, Господи, твое
Нерукотворное созданье,
Вот так же точно, как мое,
Сердцебиенье и дыханье.
Я это чувствую сильней,
В мгновенья радости особой.
И знаю, что не для червей
Моя любовь и не для гроба.

«Я вижу мокрую крышу…»

Я вижу мокрую крышу,
Серого неба кусок,
По лестнице нашей, слышу,
Поднимается ветерок.
Скучно. Некуда деться,
Четыре стены, окно…
Утром надо одеться,
Раздеться, когда темно.
Осень. Без молний, без грома,
Осень, как тяжесть ярма.
Я не в тюрьме, я дома,
Но старость та же тюрьма.

Октябрь 1980 г.

«Вошла красотка молодая…»

Вошла красотка молодая
И беззаботности полна,
Негромко что-то напевая,
Протерла тряпкой пол она.
Лекарства, лекари, лечиться…
Какие скверные слова,
А ночью, над моей больницей
Кричит бессонная сова…
Рассвет без радости встречаю,
Как плохо много дней болеть.

Нет, я еще не умираю,
Но должен скоро умереть.
А ей, певице, непонятна
Жестокой старости беда
И кажется ей необъятной
Дней проходящих череда.

Ноябрь 1980 г.

«Дня теплой осени не спутать…»

Дня теплой осени не спутать,
Ни с летним, ни с весенним днем
В любом саду, в одну минуту,
Мы свет осенний узнаем.
Хотя еще все в летнем виде,
Деревья, воды и луга,
Хотя все то же солнце видим
Цветы, дорожки, берега, —
Везде уже лежит вуалью
Тепла прощального печать
И веет тихою печалью,
Которой трудно не понять.

«Казалось мне, что я иду на слом…»

Казалось мне, что я иду на слом,
Что мне зимы никак не пережить.
Я жил едва, слабея с каждым днем
И начал с прошлой жизнью говорить.
Что может быть знакомых мест милей —
Тех рек, полей, лесов, где ты бывал,
Громов и молний, солнца и дождей
И тех людей, которых потерял.
Перестрадать Святое Рождество,
Да новый год в перчатках меховых,
Здоровье лучше, только и всего —
Осталось мне из радостей земных.

30 ноября 1980 г.

«Глотаю от своей беды…»

Глотаю от своей беды
Пилюль немало золотых,
А сам дышу, как если бы
Бежал, как заяц от борзых.
Но дальше, дальше от греха,
Поэзия молчать должна,
И в ритме моего стиха
Работа легких не слышна.
Без этого не проживешь,
Хоть в этом смысле я хорош.

«Люди знают о моем страданье…»

Моей жене

Люди знают о моем страданье,
Спит земля, а небеса горят.
Как прелестен этот ветер ранний…
Жизнь идет, пока не допит яд.
Ядовито к ней прикосновенье,
Нет сильнее яда красоты,
Как ни странно, к жизни отвращенье
Порождает чистые мечты.
Даже и в руках Всевечных лира,
Только лира может изменить
Страшное несовершенство мира,
О котором жутко говорить.
Если нас мечта совсем покинет,
Если будем видеть то, что есть,
Всякое желанье жить отхлынет,
В нашей смерти затаится месть.

Ноябрь 1980 г.

«Как хорошо во время бури…»

Как хорошо во время бури
Былые вспоминая дни,
Следить за тучами в лазури
И видеть беглые огни.
И думать: наконец природа
Свои права назад, возьмет,
И непокорные народы
Потопит и огнем сожжет…

Ноябрь 1980 г.

«Стихи на новом мармеладе…»

Стихи на новом мармеладе
Начнут выращивать едва —
В моей нетронутой тетради —
Взойдет зеленая трава.
Светило новое пригреет
Страницы райской чистоты,
И зрячий, наконец, прозреет
От повседневной слепоты.
И видя мир земной правдиво,
Он, просветленный, будет знать,
Что все, что на земле красиво —
Есть неземная благодать.
Отбросив бред научной яви,
Захочет целый мир обнять,
И будет славить, славить, славить
Лишь то, чего нельзя понять.

Ноябрь 1980 г.

«Создатель ограничил сразу…»

Создатель ограничил сразу
Ум человеческий в длину,
Задержанный плотиной разум
Стал развиваться в ширину.
Да, так, что широта движенья
Казаться начала длиной,
Но против своего растленья
Природа двинулась войной.
И все, что выдумали люди
(Пусть даже выдумка светла)
Все чаще превращаться будет
В орудья ужаса и зла.
Борьба идет, повсюду смута,
Смятение во всех умах
Мир человеческий запутан
В своих же собственных сетях.
Используя попутный ветер,
Два демона, как рыбаки,
В свои владенья тянут сети
Из взбаламученной реки.

Заклинанье

О, если б мне слова
Такие найти,
Чтоб сделались камнем
На вашем пути!
И чтоб преткновенья
На каждом шагу
Мешали движенью
Сгибали в дугу!
Чтоб вас запугали
У края межи
И в глубях, и в далях
Земли мятежи.
Крутись — ураганы,
Жги солнечный зной,
Проснитесь вулканы,
Встряхните землей!
Разрушьте столицы,
Не троньте равнин,
Пусть самоубийца
Погибнет один!

Ноябрь 1980 г.

«Моей России больше нет…»

Моей России больше нет.
Россия может только сниться,
Как благотворный, тихий свет,
Который перестал струиться.
Советским людям будет жаль
Навек исчезнувшего света.
Россия станет, как Грааль
Иль Атлантида для поэта…
Мы проиграли не войну,
Мы не сраженье проиграли,
А ту чудесную страну,
Что мы Россией называли.

Р.Ю. Герра. Послесловие

Анатолий Евгеньевич Величковский, родившийся 1 (14) декабря 1901 года принадлежит к поколению эмигрантских писателей и поэтов, удачно названному В.С. Варшавским в книге «незамеченным поколением» (в сопоставлении со старшими собратьями по перу, признанными еще в России до революции). Детство А. Величковского, хотя он уроженец Варшавы, протекло на Украине в имении отца под Елизаветградом и на Волге. Раннее соприкосновение с природой, с «нерукотворной» красотой ее творений, вероятно, и пробудили в нем страстную любовь к природе, не оставлявшую его до последних дней жизни. Эта любовь не ограничивалась воспеванием одних красот, со временем к ней присоединились трагические ноты, по мере роста «рукотворной техники», губящей, насилующей природу. Во многих стихах его звучат ноты протеста и возмущения (Заклинанье, Куда ни глянь — автомобиль) и в других. И только в самом последнем стихотворении, начатом и незаконченном, он сознает бессилие своей борьбы: