Александр Борянский - Время покупать черные перстни

• Название: Время покупать черные перстни
• Автор: Александр Борянский
• Издательство: Молодая гвардия
• Жанр: Научная Фантастика
• Год: 1990
• ISBN: 5-235-01581-9

Сборник фантастических рассказов и повестей, составленный и изданный Всесоюзным творческим объединением молодых писателей-фантастов при ИПО ЦК ВЛКСМ «Молодая гвардия».

Содержание:

Семинар

Александр Борянский, Карэн Котинян. Ужасный рассказ

Юрий Брайдер, Николай Чадович. Против течения

Юлий Буркин. Командировочка

Степан Вартанов. Квартирант

Степан Вартанов. Диспетчер

Владимир Вольф. Продается пытка

Евгений Дрозд. Феникс

Белла Жужунава. Когда расцветают розы

Борис Зеленский. Весь мир в амбаре

Николай Курочкин. Ужасы быта, или Гримасы Всемогущества

Николай Курочкин. Иллюзии Майи

Рафаэль Левчин. Мы с Магом

Рауф Мусаев. Вымогатель

Юрий Невский. Секрет живописи старинными красками

Юрий Невский. Время покупать черные перстни

Наталия Новаш. Чтобы сделать выбор

Таисия Пьянкова. Тараканья заимка

Валерий Савин. История с вороной

Сергей Трусов. Бегство

Абдукаюм Юлдашев. Путы

Первый шаг

Андрей Курков. Школа котовоздухоплавания

Андрей Курков. Великое воздухоплавательное путешествие

Прелесть необычайного

Юрий Медведев. Деяния небожителей

Перекресток мнений

Александр Фролов. Мнение читателя

Вадим Михановский. «Ищи в аду свою звезду…»

Сергей Кошелев. «Великое сказание» продолжается

---

— Срочно. Их было двое. Да, кажется, упустили… Что? Зарегистрированный скачок? Ну, конечно же, на момент катастрофы… Впрочем, проверьте. Поиск. Разумеется, организовать поиск… в энергетически открытых мирах.

Незнакомый блондин-толстяк повернулся ко мне лицом. Он выглядел, как человек, раскрывший все свои карты, вернее, как тот, кому безразлично, что они раскрыты. Серые, чуть близорукие глаза цепко вглядывались и усмехались. Такие самодовольные типы мне никогда не нравились.

— Снимем ваш защитный барьер! Вы и знать не будете. Я усмехнулась: «До сих пор он этого не сумел…»

— Есть такие люди, что, не зная нас, на расстоянии сделают что угодно.

— Если мне не изменяет память, — позволила себе напомнить, — кто-то спрашивал моего согласия…

— Послушайте! — вспылил он, переходя на крик. — Какое там, к черту, согласие? Вы что, не понимаете, о чем речь?

— Не понимаю, — согласилась я. — Конечно, не понимаю. Вы же до сих пор не сказали.

Он посерьезнел:

— Помните: когда открывают карты, сжигаются все мосты.

— Я уже сама горела в огне.

— Но не сгорели. И не могли сгореть. Все очень просто. Природа любит специализацию. Даже мозг, ее высший продукт, содержит недостаточное количество элементов, чтобы сочетать все свойства. Есть мыши серые и есть альбиносы, есть устойчивые к вирусам и опухолям и умеющие безошибочно ориентироваться в лабиринте. Так же и с человеком. Всегда были люди, устойчивые к радиации и выживающие в чуму. Долгожители и таланты, сгорающие, как бенгальский огонь. Эволюция создает богатейший спектр человеческих индивидуальностей с разными качествами. Для выживаемости, для надежности. Когда-нибудь да пригодится. Что касается вас…

— Есть личности, что хранят в себе память бесчисленных поколений?

— Их гены и память — умение читать книгу, куда невидимою рукой пишет история. Летопись рода, Книга Судеб. Эти люди несут и другое качество, способное сохранить первое, — знаете, что такое сцепленные гены? Возьмем способность крыс ориентироваться в лабиринте, запоминать дорогу. Только у нас речь идет о лабиринте бесконечно простирающихся друг в друге миров. Упрощая — семейство матрешек. Где они? В иных измерениях, в соседней галактике или в песчинке, прилипшей к вашему каблуку? Не знаю. Это не те миры, в которых ориентируются по парсекам и километрам. Нам известны лишь их энергетические характеристики… Вот здесь и срабатывает второе качество. Оно практически незаменимо для переноса материи в осваиваемых мирах. И сами мы в момент перехода лишь информационно-энергетическая реальность, совершающая скачок в лабиринте. Носитель «памяти» спасается в любых катастрофах — срабатывает инстинкт. При соответствующей тренировке в искусственно создаваемых «ситуациях летальности» он может переносить в пространствах неограниченное количество груза и живых людей. Прозаический транспорт будущего…

— Чем не грузовая ракета?

— Каждый должен использовать свои способности… Эти люди, как правило, пассивны в жизни и не обладают какими-либо талантами. Своего рода баланс. Вы, например, как и я, не скрою, плохой телепат. Прямо-таки никуда не годный. А в общем, мы с вами — более близкие друг другу родственники, чем все остальные…

— Ну нет! — перебила я удивленно. — Я совсем не умею менять свою внешность…

— Мы с вами умеем главное: изменять свою сущность, надевать одну и ту же перчатку всякий раз на другую руку. Только вы проделываете это со своей памятью. Я — со своей личностью. И умею «менять перчатки».

Я вот-вот готова была понять.

— Менять перчатки?

— Да. Ваша память подобна роднику, бьющему там, где он желает бить, выносящему на поверхность те или иные воспоминания из общего океана памяти. Личность же — это реализованная память, конкретная информация, переплавленная в индивидуальность. И это — выбор. То, что избрал для себя из всей человеческой культуры… Бить ли нам малым гейзером в одной и той же точке Земли или стать родником, пробивающимся там, где он хочет? Что до мимикрии, то это свойство я получил с генами усыновившего меня человечества, которому служу… Впрочем, есть легенда, что все подобные существа произошли от одной расы, пережившей глобальную катастрофу и с тех пор рассеявшейся по Вселенной. Древняя странствующая раса…

«Легенда? — удивилась я. — Разве он не помнит… Тот мир в красной скале и лестница к морю. Прекрасный город на солнце и башни и сверкании голубых вспышек…»

Зазвонил телефон. Так натурально. Смотришь порой кино — и звонок непонятно где: здесь или на экране.

— Да… — устало взял трубку мой новоявленный родственник. — Скачок только один?.. Что?! Мужчина? Вы напали на след… Хорошо… — ответил он как-то безвольно и посмотрел на меня. — Вы свободны… Теперь я не смею задерживать вас против воли. Только по вашему согласию.

«Вдруг кто-нибудь из моих ребят?» — подумала я с надеждой.

— Нет, даже не из вашего мира, — покачал он головой. — К сожалению, по нашим данным, вы на этой планете одна. Представьте, что это значит… Вспомните времена, которые вы называли средневековьем. Люди начисто уничтожили всех «чужаков». Подсознательно чувствовали «иное» и не знали, что убивают будущее, свою историю… Вы тысячи лет будете здесь одна. Какое это великое одиночество…

— Но вы же нашли выход.

— Нашли человека, способного нам помочь. Теперь гибнущая колония спасена. Мы можем послать им помощь.

Я почувствовала себя разочарованной, но чуяла и подвох. Была здесь какая-то червоточина.

— Вы сказали, что такие люди, как я, в чьих генах хранится память…

— Память не в генах. В них — схема, память о чертеже: как построить машину, умеющую воспринять и вспомнить… У вас не наследственная, а трансперсональная природа памяти, выходящая за пределы психики отдельной личности… Это как проекция информационного поля всей человеческой культуры на отдельную личность. Ваша память включается в память вашего человечества, в семантическую Вселенную Земной культуры — как в целую голограмму отдельный ее участок, хранящий информацию о всей голограмме…

Я перебила его и вернулась к прерванной мысли:

— Вы сказали, что такие люди, как мы… не гибнут ни в каких катастрофах, сохраняют информацию в поколениях. Так переносится память целых культур. А вы воруете для своих целей… Нельзя лишать человечество его памяти!

— Вы не поняли… Вы совсем ничего не поняли! — Он разволновался и прятал глаза. — Мы ищем именно катастрофу. Потерянных для нас и для вас! Обкрадывать Землю было бы неразумно — мы ведь потенциальные сотрудники, почти соседи. А что до вас лично… Вы просто не имеете права оставаться бездельничать на Земле! Понимаете? Так что вы решили?

— Я остаюсь.

— Для чего?!

— Для памяти. Верните меня на сутки назад.

Я снова сидела на скамейке в сквере. Вечернее солнце плавилось за старым корпусом университета. Воздух был прохладен и чист. За моей спиной все так же стоял на своем пьедестале какой-то великий медик, и белые душистые лепестки роз осыпались у моей скамейки. К собственному удивлению, я все помнила. У мальчика с мороженым поспешно спросила, какое сегодня число. Он нисколько не удивился и с гордостью протянул мне свои часы. Умное близорукое лицо по ту сторону очков… Я суеверно отпрянула, поверив во все в одно мгновенье, и, поблагодарив мальчика, бросилась бежать на станцию. Я спешила что было сил и просила, молила время вернуться вспять, и если уже поздно, все равно вернуться, пойти по-другому, так, чтобы избежать конца…

На станции было людно. Автобус ушел полчаса назад. Дождь еще не начался, но с запада ползли тучи.

У меня опустились руки. Что поделаешь, они оказались правы. Все правильно рассчитали — я не из тех, кто решительно вмешивается в жизнь, умеет в ней что-либо изменять по своей воле. Эта битва не для меня… Мне трудно выбрать одно из Двух, я не решаюсь сделать практический шаг, боясь сотен возможных последствий и непредвиденных вариантов. Потому они и оставили меня, как есть… Я не стала шуметь и искать начальника автостанции. Добиваться, просить, требовать. Я представила, как стану что-то кому-то объяснять… Что я скажу? Болты? Там, на колесе, отвернулись болты? «Без тебя есть кому проверять…» — слышался мне желчный голос в моем разыгравшемся воображении, поворачивались в мою сторону. Толпа оживилась, жестикулировала, тыкала в меня пальцами. «Что за ненормальная? Автобус ей останови!» — кричала раскрашенная дамочка в тесных джинсах, потрясая фирменными обувными коробками. «Да кто ж его теперь остановит? — более трезво звучал старческий дребезжащий голос. — Раньше, милая, надо бы шевелиться…» А люди вокруг, поглощенные своими делами, в сутолоке касс и суетливом ожидании копошились у своих вещей. Не чувствовали надвигающейся катастрофы. Не собирались спасать. Каждый был занят своим, каждый ехал сам по себе…