Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6436 ( № 43 2013)

• Название: Литературная Газета 6436 ( № 43 2013)
• Автор: Литературка Литературная Газета
• Жанр: Публицистика

"Литературная газета" общественно-политический еженедельник Главный редактор "Литературной газеты" Поляков Юрий Михайлович http://www.lgz.ru/

---

– В последние годы наблюдается агрессивное нашествие массовой литературы. Наверное, Бельгия не исключение. Как боретесь с этим?

– У меня в Бельгии есть свой небольшой книжный (точнее, газетно-журнальный) магазин. Вам это покажется парадоксальным, но я не только никак не борюсь с нашествием подобной литературы, но и радуюсь, когда у меня её покупают. Увы, в последнее время бельгийцы всё меньше читают книг, газет и журналов… Поэтому я готов выгравировать на стене своего магазина фамилии всех моих знакомых, которые хоть что-то читают. Через некоторое время я буду готов ставить этим людям прижизненные памятники… Думаю, это же касается и многих русских бельгийцев (далеко не всех, конечно). При этом есть, разумеется, небольшая горстка интеллектуалов, которая следит за новинками современной серьёзной прозы.

– Русский язык и русская культура в целом – самый ценный духовный багаж эмигранта. Удаётся ли сохранить и приумножить его в отрыве от Родины?

– Вы совершенно правы. Не буду отвечать за всех эмигрантов, скажу о себе. Если своим поэтическим фестивалем и журналом «Эмигрантская лира» я хотя бы немного поспособствовал сохранению и развитию русской культуры, буду считать свою миссию на планете Земля выполненной.

Беседу вела Анастасия ЕРМАКОВА

Теги: современная литература

«Горсть пространства, времени щепоть»

Александр МЕЛЬНИК

* * *

На осени - жёлтый саван. 

Дым ладана над рекой. 

Борей затянул гнусаво молитву за упокой. 

Гусей чернокрылых стая 

сбивается в клин, а я 

прилежно цыплят считаю 

на краешке бытия, 

чтоб снова в глубоком трансе 

скукожиться до весны – 

печальны мои балансы, резервы мои скудны. 

Я плохо стерёг курятник, 

а то б дробовой заряд 

давно получил стервятник, 

таскавший моих цыплят. 

Посмотришь назад – химеры, мегеры, 

любовный вздор, 

и всё прожилось без меры, 

напрасно, наперекор, 

назло, безрассудно, мимо, 

а впрочем, зачем тужить, 

ведь та, что ещё любима, 

ещё позволяет жить.

* * *

Не всё безмятежно нежить покой порога,

настала пора поставить свою пяту

на тонкую грань и смело направить ноги

туда, где не жить поэту невмоготу –

в немыслимый дома водоворот событий,

в обитель сладчайших голубоглазых дев,

туда, где любовной лодке 

не биться с бытом,

где с лодочником общаются нараспев.

Я в дивном краю воздвигну свои хоромы

и стану для местных гурий почти как бог,

но жизнь пролетит, и я вдалеке от дома

всё чаще начну писать про родной порог.

Сквозь линии строк подспудно 

проступит тяга

к незримой черте, оставленной за спиной,

она оживёт на чистом листе бумаги,

настигнет меня, удавит и станет мной.

Я буду смотреть в окно 

неподвижным взглядом

на калейдоскоп меняющихся огней,

а видеть для всех невидимую преграду –

ту самую грань, и юность мою за ней.

Хоромы сгорят, химеры исчезнут в дыме,

колдуньи мои к чертям улетят во тьму,

и станут стихи печальными и простыми,

как совесть, которой вычурность 

ни к чему.

Будни

Проснёшься в три и слушаешь свирель,

отчётливо звучащую в подкорке,

пока её не сменит птичья трель.

На миг уснёшь, но день стучит в каморку.

Звенит будильник. Чёрт стоит в углу.

Пора менять прострацию на бденье –

служить добру и подчиняться злу,

не насовсем, конечно – на мгновенье.

Ложь во спасенье – не святая ложь,

её не втиснуть в белые одежды,

и чёрт сегодня тот же, что и прежде,

и грош цена добру, когда ты врёшь[?]

А впрочем, кто-то ищет этот грош.

* * *

Льежский поезд набирает скорость.

Час езды – рутина из рутин.

От судьбы газетою закроюсь

и уйду в себя на карантин.

Непривычно в раковинных створках

колыхать безжизненную плоть.

Спит душа, как будто мышка в норке –

горсть пространства, времени щепоть.

Вострубят призывно телефоны,

контролёр укусит за бочок.

Смерть, не бойся – я тебя не трону.

Всё и так сквозь пальцы утечёт.

Майя ШВАРЦМАН

Родилась в Свердловске, окончила Уральскую государственную консерваторию им. Мусоргского, скрипач. Из России уехала в 1990 году, в Бельгии с 2000 года. 

Автор сборника стихов "За окраиной слов", книги прозы «Георгий и Александра», детских стихов «Стихи для Саши», «Новые стихи для Саши», «Кошкина азбука». Победитель стихотворного конкурса «Эмигрантская лира» в 2010, 2011 гг.

Живёт в Генте, работает в Симфоническом оркестре Фландрии.

* * *

Приятно туристом бродить наугад, 

как палец блуждает 

страницами книжными, 

идти, попирая имбирь и мускат

опавшей листвы на холодном булыжнике.

Держа на уме, как просфору во рту,

возлюбленных строк 

стихотворные святцы, 

на Гиссельбергштрассе 

свернуть в темноту,

но всё ещё медлить и не приближаться.

Согреться отсрочкой свечи за столом

и чашкой «Высоцкого». Выйти из чайной

и дрожью инстинкта найти этот дом –

обитель тоски его мемориальной.

«Здесь жил...», разгораясь поэзией впрок,

снимавший мансарду ли, комнаты угол, 

сожжённый смятеньем и сам как ожог 

скуластый философ с губами как уголь.

Кто б знал этот адрес, 

кто чтил бы теперь 

невидного дома карнизы и плинтусы, 

когда бы отсюда, расплавивши дверь, 

не вырвался русский 

грохочущий синтаксис.

Не всё ли равно нам, столетье спустя,

была, не была ли у чаеторговца 

на выданье дочка, – причины пустяк 

ушёл в примечанья и лёг как придётся.

Сто лет миновало, как здесь пронеслась 

чума разоренья любви невзаимной, 

триумфом несчастья насытилась всласть 

и вдребезги всё разнесла в мезонине. 

Под крышей вскипев, 

как под крышкой котла, 

сглотнула ступенек суставы артрозные 

и вынеслась вон, раскалясь добела, 

любовная первая страсть студиозуса.

Любовь разрасталась и, расколыхав 

рыданьем гортань, 

поперхнулась приличьями

и хлынула в город горячкой стиха, 

бруски мостовой превращая в горчичники.

Добротным декором его окружал 

квартал, досаждая своими услугами, 

таращился оком совиным вокзал, 

ворочались лавки со снедью упругою.

Под тёплой корицей коричневых крыш 

качался кондитерской вывески бретцель,

процентные банки сулили барыш

и высился корпус университетский.

От зноя бульвары свернулись в кольцо,

а кирхи и кухни до ороговенья 

застыли под облачным душным чепцом 

в апатии средневековой мигрени.

На свет фонарей, как на зов ночника,

бросались секунд бестолковых капустницы 

и падали вниз. Их глотала река

толчками теченья 

в гранитном напульснике. 

Он шлялся до ночи. Как псы, допоздна 

калитки лениво засовами клацали

на звук его бега. Болталась луна

латунной медалью у неба на лацкане. 

Всё рухнуло топливом в глотку костра.

Летела в огонь сантиментов безвкусица,

лузга восклицаний, частиц кожура, 

пылали, треща, устаревшие суффиксы.

Всё было им смято и уценено. 

Минувшее было захвачено смерчем и

скручено в узел, и умерщвлено,

и душу хлестало жгутом гуттаперчевым.

К утру миновал наваждения вихрь.

В испарине звуков, 

очнувшись от приступа,

он вынырнул из помрачений своих,

собрал на пожарище угли – и выстоял.

Он взял этот город, затерянный средь

других, словно крестик 

на вышивке фартука,

и запер его в стихотворную клеть

бесценным трофеем 

под именем «Марбурга».

Пешки

Две пожилые пешки движутся к краю

скользкой доски, ощупывая стопой

каждый порожек кажущийся, шагая

с ритмом игры стремительным 

вразнобой.

Больше в сторонку жмутся, 

боясь оплошки

хода фатального, толчеи, обид,

но не спастись.

                         Им время ставит подножку, 

невозмутимо свой проводя гамбит.

Анастасия АНДРЕЕВА