Ирина Шевченко - Сказки врут!

• Название: Сказки врут!
• Автор: Ирина Шевченко
• Жанр: Прочие приключения

Маленькая Настенька твёрдо знала, что она — потомственная ведьма, такая же, как её мама и бабушка, носила пирожки домовому Петровичу и верила в сказки. Прошли годы, девочка выросла и поняла: сказки врут. Не встречаются на пути добрые старушки, раздаривающие волшебные яблочки, и сколько ни целуй жабу, в прекрасного принца она не превратится.

Но в один день всё изменилось. Вернулся с того света старый друг, а за ним подтянулись и остальные: охотник на нежить, не очень добрый, но не лишённый обаяния колдун, симпатичная баньши с незаурядными вокальными данными…

Наверное, пришло время снова поверить в чудеса.

За обложку огромное спасибоFrost Valery

ЗАКОНЧЕНО 15.08.13 г.

Текст редактируется. В файле отсутствуют последние главы и эпилог. Окончание можно получить по электронной почте в обмен на обещание не выкладывать черновик в сети и честный отзыв после прочтения. Критика и замечания по книге приветствуются.

А ещё можно ставить оценки.:)

---

— А… — только и смог сказать он.

— Спасибо, братуха, — тяжело выдохнул колдун. — Хорошо покатались.

Он открыл дверцу, швырнул на колени таксисту смятые бумажки обещанных американских денег и, пошатываясь, вышел наружу. Выскочивший следом Серый подал ему руку, но тёмный сделал вид, что не заметил. Присел на лавочку рядом с детской площадкой.

Дождавшись, пока я покину салон, таксист резко тронул с места. Помнил он то, что произошло в эти десять–пятнадцать минут, или нет, но у человека был шок, и, понимая, кто тому виной, он стремился убраться от нас подальше.

— Не много ты ему дал? — спросил у тёмного Серёжка, видимо, просто, чтобы не молчать.

— Нормально, — Сокол потянул из кармана пачку сигарет, закурил. — Ему ещё штраф за превышение скорости придёт и за двойную сплошную… Тормозни пока какую‑нибудь тачку, через службу вызывать не надо, вдруг…

Он неопределённо махнул рукой, но Серый понял: огляделся и пошёл к ведущей на улицу арке.

Колдун проводил его взглядом. Затянулся, закашлялся, как и вчера, сплюнул на землю кровью. Но сигарету не бросил.

— Ты… Вы как? — приблизилась к нему я.

Мужчина поднял на меня глаза и вдруг улыбнулся, счастливо и беспечно.

— Здорово. Три года за руль не садился, представляешь?

— Ты и сейчас не садился.

— Так ещё интереснее.

Видимо, высшие силы решили, что приключений с нас на сегодня хватит, и к дому, где, по словам Серёжки, жил его товарищ по работе, мы добрались без новых осложнений. О том, что они всё‑таки могут возникнуть Серый вспомнил, когда уже подошли к подъезду панельной девятиэтажки.

— Вот черт! — ругнулся он негромко. — И куда мы припёрлись? Понедельник, десять утра — вдруг он сейчас на работе?

Сокол равнодушно пожал плечами. После погони его словно подменили: колдун стал угрюмым и молчаливым. Не то чтобы он до этого был особо жизнерадостным, но чтоб за полчаса ни единого слова, ни подначки, ни издёвки — это уж слишком. Снова выдохся. Были бы сейчас у меня, уже требовал бы чая и грозился пристрелить любого, кто его разбудит.

Попасть в подъезд оказалось непросто: на закрытой металлической двери красовалась панель домофона. Тёмного это задержало ровно на секунду. Затем он приложил к считывателю ладонь вместо электронного ключа, устройство радостно запищало, и дверь открылась. Значит, не до конца ещё выдохся…

— Ты же всё равно номера квартиры не знаешь, — проворчал он в ответ на удивлённый Сережкин взгляд. — Этаж помнишь?

— Пятый… или шестой. Там дверь такая старая, дерматином обита.

Нужная квартира отыскалась на пятом этаже. К моей огромной радости, вслед за звонком за дверью раздались шаги.

— Серёга? — удивился выглянувший на площадку мужчина лет сорока, невысокий, сбитый, до черноты загоревший блондин с уже наметившимися залысинами. Судя по наряду — трусы и тапочки — на работу по понедельникам Михаил не ходил.

— Здорово, Мишаня, — протянул ему руку Серый. — Был тут по близости с друзьями, дай, думаю, заскочу. Заодно вещицу свою у тебя заберу.

— К–какую вещицу? — под решительным напором парня хозяин испуганно попятился обратно в квартиру.

— Ножичек свой. Помнишь?

Фирсов замотал головой.

— Нет? — переспросил Серёжка.

Мужчина закивал.

— Так да или нет?

Мне вдруг подумалось, что, пока я не видела, Сокол стукнулся с Серым лбами, как с тем таксистом, и теперь говорит с Михаилом через него: настолько интонации друга напоминали сдержанно–пугающие манеры тёмного.

— Нож, — повторил он. — Очень он мне, Миша, нужен. Так что либо сразу отдашь, либо я даже не знаю…

Колдун потянулся себе за спину и вытащил из‑под футболки заткнутый за пояс пистолет. И как он его прячет, что со стороны вообще не заметно? Фирсов в ужасе отшатнулся.

— Дело‑то серьёзное, Мишаня, — ласково до дрожи уверил Серый.

Сокол потянул из пачки сигарету и прикурил от чёрного дула. Михаил судорожно сглотнул.

— Мужики, вы это… чего?

— Да ничего, Миша, ничего, — Серёжка хлопнул приятеля по плечу. — Ножик заберём и уйдём. Вспомнил, где он?

— Да… Нет… Нет его у меня! Потерял где‑то, честно!

— Честно? — прищурился Серый. — А мне говорили, подобные вещи не теряются.

Он обернулся на тёмного, тот с одобрительной ухмылкой выпустил в потолок струйку дыма.

— Не теряются, Миша. Так что давай, вспоминай, куда сунул. Мне самому искать не с руки, но если надо будет…

— Совсем ополоумели?! — не выдержала я. — Набросились с порога на человека!

— А почему во множественном числе? — с ленцой уточнил Сокол. — Я — что? Стою, курю…

Он демонстративно струсил пепел на пол фирсовской прихожей.

— Михаил, — вежливо продолжила я, обращаясь к перепуганному хозяину. — Нам очень нужен нож, который Сергей вам когда‑то подарил. Самодельный, рукоятка обмотана изолентой — помните такой? Отдайте нам его, пожалуйста, и мы вас больше не побеспокоим.

Моя речь произвела странный эффект: вместо того, чтобы успокоиться, человек затрясся ещё сильнее.

— Нож… он… Он не здесь, — выдавил он наконец.

— А где? — я поймала себя на том, что начинаю говорить тем же вкрадчивым тоном — однозначно, это заразно!

— Я его… отвозил ерунду всякую, инструменты… и его…

— Куда отвозили?

— На дачу. Домик у меня, от бабки остался, под Старобешево…

Сокол вопросительно вскинул бровь.

— Пару часов на машине, — пояснил Серый. — Машина у тебя на ходу, Мишаня?

Фирсов икнул. Потом кивнул. Затем замотал головой.

— Я сегодня не могу. Мне на работу… через час. Не могу…

— Надо, Миша, надо, — проникновенно заверил его Серёжка. — Позвони, отпросись. А если вдруг не отпустят, мы тебе больничный организуем.

Подозреваю, он имел в виду Игорька и его связи среди местных эскулапов, но у Михаила наверняка появилась своя трактовка этих слов. Не задавая больше вопросов, он кинулся к лежащему на полке мобильнику.

— Без глупостей, да? — с улыбкой попросил Серый. — Мы ж свои люди, Мишаня. К тому же сам, помню, на дачу зазывал. Говорил, хорошо у тебя там. Вот и поглядим.

— А бензин оплатим, не волнуйтесь. И сверху добавим, за беспокойство, — неожиданно произнёс Сокол, без пугающих ноток, совершенно по–деловому.

Ещё бы он при этом не стал тушить сигарету о ладонь!

Машина Михаила, новенькая серебристо–синяя «Шкода Октавия», была припаркована на стоянке рядом с домом. Пока шли к ней, Фирсов нервно озирался по сторонам, как мне показалось, ища удобный момент, чтобы сбежать.

— Так дело не пойдёт, — заметил эти метания тёмный. — Ася, вы не могли бы мне помочь?

— Конечно. А что нужно делать?

— Вам — ничего, — мужчина коснулся моей руки.

Пошедший от его пальцев холод пробрался под кожу, в глазах потемнело. Я пошатнулась, и колдун придержал меня под локоть.

— Что вы со мной сделали? — голова кружилась, как недавно от выпитого вина.

— Всего лишь позаимствовал немного силы. У ведьмы нельзя взять ни капли без её согласия — вы согласились.

Продолжая поддерживать меня, он обернулся к Серёжке:

— Купи подруге шоколадку, вон ларёк.

Сокол отпустил мою руку и шагнул к замершему, словно спортсмен на старте, человеку.

— Всё хорошо, Михаил? — он положил ладонь ему на плечо. — Не нужно нервничать.

Видимо, из‑за последних слов мне теперь и полагалось сладкое. Но трата сил не была напрасной: Мишаня выровнялся, расправил плечи и огляделся, уже без панических огоньков в глазах.

— Так поехали? — спросил он у нас. — Чего ждём?

Ждали только отбежавшего к ларьку Серёжку. Когда он вернулся и вручил мне плитку чёрного шоколада, загрузились в «Шкоду», как обычно: мы сзади, колдун рядом с водителем; и машина выехала со стоянки. Что думал при этом Фирсов? Может быть, ничего. А может, считал теперь, что об этой встрече давно условились, как и о том, что он отвезёт нас на свою дачу под Старобешево.

Была я там. Не на даче, конечно, а в самом посёлке: ездили как‑то с классом в музей Паши Ангелиной. Время было странное, первые годы независимости. Спешно правились учебники, и героев социализма отодвинули в сторону, а то и вовсе задвинули куда подальше. Историю Советского Союза, ещё не пересмотренную и не переосмысленную, пролетели на выдохе. В голове осталась лишь пара дат, несколько имён, Великая Отечественная Война и полное непонимание вопроса, кто был неправ, а кто — не виноват. А ещё — музей Ангелиной, куда возила нас историчка. Где‑то дома должна быть моя фотография рядом со старым трактором, ставшим теперь памятником, — я с косичками и агрегат, словно сошедший с иллюстраций к какому‑нибудь роману в стиле паропанк.

— Серый, а ты в музее Паши Ангелиной был? — спросила я негромко.

Мы учились в разных школах, может, их туда и не возили.

— А кто это?

— Ну… — растерялась я. — Была такая женщина, давно. Знаменитая трактористка. Герой труда…

— И как она связана с нашим делом?

— Никак. Просто вспомнилось. Думала, ты слышал.