Павел Шумил - Три, четыре, пять, я иду искать

• Название: Три, четыре, пять, я иду искать
• Автор: Павел Шумил
• Жанр: Научная Фантастика

( Окно контакта - 1 )

Через Солнечную систему давно летают пришельцы. Не то, чтобы очень часто, но раз в год кто-нибудь обязательно пролетит. Обидно не то, что летают, а то, что на людей - ноль внимания. Только один раз обратили... Напугали человечество до полусмерти - и улетели. Видно, оценили уровень и потенциал и решили не связываться.

═ ═ ═А что человечество? Человечество очень хочет приникнуть к источнику внеземных технологий. Один раз - пусть случайно - удалось. И технологии эти очень понравились. Позволили посетить ближайшие звезды. Пришельцев, правда, там не оказалось. Но ведь не отвернутся же они от нас, когда мы сами к ним прилетим.

═ ═ ═Впрочем, тут возможны варианты.

---

- До связи!

Поговорили. ПО-НАСТОЯЩЕМУ поговорили! Вам не понять. Космос - он

большой. Иногда между вопросом и ответом проходит шестнадцать лет. Но

это - если тебе не повезло. Сплошь и рядом задержка порядка часа. Не

разговор, а два встречных монолога. А тут - меньше восьми секунд.

Говорить можно. Дома я, дома!!!

На связь выходит диспетчер Лагранжа. Хочет загнать меня в зону

ожидания. Меня - после трех месяцев одиночки, четырех джампов и двадцати

девяти светолет автономки... Таких надо учить!

- А вот фер тебе! - кричу в эфир открытым текстом. - У меня третий

пакет носовых маневровых в отказке. Ты мне буксир приготовил?

Психологический этюд. Не такая это серьезная нештатка, чтоб я

сам со швартовкой не справился. Но по протоколу он должен был запросить,

нужен ли мне буксир. А я должен был великодушно отказаться. Теперь он

в полной заднице... Как минимум, с предупреждением. Считаю секунды.

На тридцать третьей в эфире звучит другой голос:

- Крым, это Шмидт. Тебе на самом деле буксир нужен?

- Шмидт? Тот, который мост, или тот, который триггер? - уточняю я.

- Обойдусь, ты ж меня знаешь. Это я развлекаюсь так.

- Крым, ты меня седым сделаешь. (Фред, убери Арабеллу в зону

ожидания, швартовую команду на третий причал. Арабелле скажи, "больной"

на подходе, - это в сторону) Ты не сердись, у нас тут зеленый пацан,

вторую неделю всего за пультом. Твой причал - третий.

- Понял, мой причал третий. Я не сержусь, проехали, забудь.

Следующие пять минут занят тяжелым пилотированием. Швартовка - это

как раз тот случай, когда все маневровые движки нужны ну просто до зарезу.

В пространстве для любого маневра хватило бы одного пакета маневровых.

Но для тонкого маневрирования в двадцати метрах от причальной стенки

нужны все восемь. А у меня - семь. И асимметрия массы в трюмах. Чтоб

восстановить симметричность тяги, отключаю шестой блок маневровых,

аналогичный третьему, но расположенный с другого конца корабля, по другому

борту. Запасной вариант - несколько раз поворачивать тушу корабля на

девяносто градусов туда-сюда вокруг продольной оси. И двигаться со

скоростью черепахи. Наконец, я у стенки, а гофрированный рукав шлюза

присосался к моему люку. Гашу пульт. Моя вахта закончена. На заводской

стенд корабль перегонят без меня. Собираю чемоданчик... Нет, так уйти не

могу! Рисую фломастером на главном экране то ли привидение, то ли Карлсона

под простыней, который строит из себя привидение. Пока экран темный, моя

живопись не видна...

А все же, куковать мне на Лагранже двое суток. Подкидыш опаздывает,

какой-то мелкий ремонт. Успел бы отогнать машину на завод. Лариса дуться

будет...

Теперь - домой!

В квартире свет погашен и тишина... Заглядываю в комнаты, бреду

на кухню.

- Замри! Не двигайся!

Встаю поустойчивей, замираю. Шарю глазами, ищу признаки движения.

Ага, в темном окне отражается отблеск оптики над кухонным пеналом. Когда

отблеск приходит в движение, резко разворачиваюсь и подхватываю Зинуленка

подмышки. Ух ты, тяжелая! - с трудом удерживаю на вытянутых руках, но

нас разворачивает, правый тапок Зинуленка проходит в опасной близости

над поверхностью стола, сметая что-то стеклянное...

- Щас нам от мамы попадет! - громким шепотом сообщает Зинуленок.

- Давай спрячемся под стол?

- Давай!

Спрятаться не успеваем, загорается свет. В дверях, прислонившись

к косяку, скрестив руки на груди, стоит Лариса.

- А вот и мы! - притворно радостным голосом поясняю я. Зинуленок

сдвигает на лоб очки ночного видения. А я оцениваю ситуацию. Стол накрыт

по-праздничному. Почти... По диагонали прошлось что-то тяжелое, сбитое

нами. Видимо, кувшинчик морса. Потому что морса на столе много, но самого

кувшинчика нет. Тапок Зинуленка соединяет мостом салат оливье и селедку

под шубой. Лариса молчит. Странно. Наконец, она отклеивается от косяка,

подходит к столу, двумя пальцами брезгливо поднимает тапок. Опускаю

Зинуленка на пол.

- А знаешь, откуда пошла пословица "лаптем щи хлебали"? - пускаю

я пробный шар.

- Быстро тряпку, веник и совок, - командует Лариса, протягивая

Зинуленку трофей. - И приведи стол в порядок. Можешь не торопиться, все

остыло еще вчера.

Влечет меня за руку в спальню. Чувствую себя пятнадцатилетним

пацаном, получившим неожиданный подарок. Кажется, что тут необычного?

Жена соскучилась по мужу. Но надо знать Ларису. Если не считать мелкой

шпильки насчет вчерашнего обеда, Лариса ведет себя идеально. К чему бы

это?

В самый неподходящий момент мой мобильник начинает завывать

мартовским котом. Мяу-яу-яу-яу, мяяяу-яу-яу-яу Таким звуком он отзывается

только на звонки начальства.

- Ааа-аа, ааа-аа! Не бери! Ааа-аа - стонет подо мной Лариса. Стараюсь

не обращать на мобильник внимания, но незаметно подстраиваюсь под его

ритм. Кончаем одновременно. В смысле, и я, и мобильник. Пару минут лежим

в изнеможении, потом целую Ларису и смотрю, кто звонил. Вадим. С чего бы?

Набираю его номер.

- Вадим, ты знаешь, который час?

- По моим расчетам ты должен был только-только до дома добраться.

Не вешай мне байки, что уже спишь.

Лариса выхватывает у меня трубку: - Здравствуйте, Вадим. Он в

постели, но не спит. - Отдает трубку мне.

- Лариса, это вы? Лариса, простите меня великодушно, - слышу

смущенный голос Вадима.

- Говори, в чем дело.

- Крым, у психологов какие-то вопросы к тебе. Зайди к ним завтра

с утра, хорошо?

- Хорошо, зайду. - Даю отбой и укоризненно смотрю на Ларису.

- У тебя здорово получалось в ритме мяу-мяу, - холодно сообщает она.

В дверь стучится Зинуленок.

- Пап, мам, если вы закончили, пора за стол.

- Большая у нас дочка. Совсем взрослой стала. Все понимает.

- Зачем ты ее в космос тянешь? Разве ей там место?

- Я не тяну. Она уже большая, сама выбирает. - Разговор старый как

заезженная пластинка. Были такие, еще до компакт-дисков.

- Ладно, проехали, - неожиданно соглашается Лариса. Что-то новое

в наших отношениях...

Из психологов меня курирует Тимур. Молодой парень, года на четыре

моложе меня. Гуру из себя не строит, но отличный рассказчик. И великолепно

готовит плов.

- Привет! Что за проблемы? - вызов не нравится, навевает тревогу,

поэтому я решил вести себя как самурай: Атаковать.

- А-а, Крым, садись. Хочешь растворимый кофе? У меня черный и три

в одном. Тебе какой? - сделал вид, что обрадовался, Тимур. А может, на

самом деле обрадовался. После трех месяцев одиночки я как-то неадекватно

оцениваю эмоции окружающих. Слишком контрастно, что ли? Подмечаю мельчайшие

детали. Люди кажутся мне актерами, которые безжалостно переигрывают.

- Давай три в одном, - располагаюсь с комфортом в его вращающемся

кресле. Пока пьем, в комнату просачиваются три парня и две девушки.

Делают вид, что заняты своими делами. Ну что ж, слушайте байки дальнего

космоса.

- Почто вызвал-то?

- Это не я, это они, - Тимур показывает глазами на потолок. - Люди

в белых халатах.

- Я их боюсь, - серьезно говорю я. - Они звери. Один раз в детстве

зашел к зубному - знаешь, что они со мной сделали? Зуб выдрали! Было очень

больно. Ну так в чем дело?

- У тебя аномальная реакция перед последним джампом. Вот смотри,

- перегнувшись через меня, Тимур елозит поинтом по экрану компа, вызывает

кучу графиков. - Это пульс, это частота дыхания, это потоотделение, это

энцефалограмма. Ну и так далее. Сначала все шло как всегда. Чем ближе

джамп, тем больше ты волновался. Но вдруг ты абсолютно успокоился. Такого

никогда ни у кого не было. Объясни.

- Добавь времянку маневров корабля, чтоб я сориентировался.

Тимур колдует над компом, и на экране появляются еще два графика:

с акселерометра и джамп-активаторов. Теперь все понятно. Вспоминаю, что

вышел из рубки поесть и забыл о джампе. Такого на самом деле никогда

не было... Но публика этого не узнает. Склероз не лучшая болезнь для

звездного следопыта. С восхищением рассматриваю графики и толкаю Тимура

локтем:

- Ты смотри, полный самоконтроль! Алмазные нервы, железная воля.

Ай да я!!! Хорошие у вас приборы.

- Как тебе это удалось?

- Вспомнил одну древнюю тибетскую методику. Показать?

- Покажи! - ловится Тимур на подначку. Зрители забыли про свои

дела, ушки торчком, взгляды, естественно, на мне. Встаю, сплетаю пальцы

плетенкой, вытягиваю руки вперед, закрываю глаза и мычу сквозь сомкнутые

губы:

- Мммммм.

- И что?

- И все. Я спокоен, абсолютно спокоен. Видишь графики? - указываю на

экран. - Мычать, вообще-то, не обязательно. Но так проще сосредоточиться.

Знаешь, перед второй мировой был такой летчик-испытатель Ахмет-Хан Султан.

Говорят, это он к нам методику занес.