Оли Маров - Безумный ездок

• Название: Безумный ездок
• Автор: Оли Маров
• Жанр: Боевая фантастика

Земля лишних, взгляд с обочины.

---

Так вот, когда открыл мне господин Зимин тайну – без дураков тайну, хотя и понятно, что начни я на всех углах о ней трандеть, дальше психушки не ушёл бы – о существовании этого вот Нового Мира – понял я, что знакомый мой, маньяк-любитель гладкоствола, тоже давно в курсе. Когда я не в теме был, я его намёк просто не понял, а тут – всё очевидно стало, куда он меня отправил. Ну и в процессе сборов, метнувшись за снарягой в деревенский дом, заехал я и к нему – информация лишней не бывает, да и оружие в новом мире явно потребуется, а тут есть шанс недорого и без волокиты что-нибудь приобрести. Денег мне за дом предложили двести штук – дёшево, зато быстро. А летом его особо и не продашь, дачный сезон уже вовсю идёт, кто хотел – всё купил, а оно хоть и Подмосковье, но очень уж дальнее, это вам не Таруса или там Заокск какой-нибудь, куда из Москвы два часа хода, это уже брянские леса…

В общем, согласился я, забрал из дома что под руку попалось, снарягу обновил, купил-таки колёса, только-только влезающие в растянутые "по самое немогу" арки легковой по рождению машины, размагничивание кузова сделал, чтоб компас работал, запчастями дополнительно затарился, и был уже практически готов рвануть, как у них говорится, "за ленточку". К новой жизни. Но заехал напоследок, поговорить. С Юрием Сергеичем говорить интересно. Он, конечно, маньяк, но умный и занимательный. Про ружья свои может рассказывать долго и вкусно, про охоту, тактические приёмы по четвероногим и двуногим…

Привирает, конечно, как охотнику и положено, но и дельного много говорит. Вот и сидели у него в дачном домике, беседовали. Естественно, знал он про Орден этот внеземной, ещё года три назад ему предлагали, переезжать он не захотел, но новым миром интересовался, идеи разные под новые условия копил – и теперь вот на меня их кучей вывалил. Через часа три посиделок договорились мы до такого, что даст он мне супер-ружьё для охоты на разную крупную дичь – четвероногую, четырёхколёсную, мишени "бегущий на тебя кабан в бронежилете" и так далее, а я буду посылать в том мире письма на определённый адрес – по чему стрелял, какие результаты и так далее. Почта там есть и связь через ленточку работает, хотя и не для всех.

Так что, кроме купленных на базе переселенцев автомата и пистолета, есть у меня ещё это суперружьё, на опытном производстве сделанное. Часть деталей от МЦ 21-12, но специальный ствол по собственным чертежам, усиленный патронник, резьба для насадок, и сами насадки – от банального парадокса до надкалиберного грантомёта-ампуломёта, рейки с четырёх сторон – под оптику, фонарь, ЛЦУ, коллиматор, ночник, семь патронов в трубчатом магазине – в общем, воплощённая мечта маньяка.

Именно воплощённая и именно мечта. Естественно, не последнее он мне отдал – это предыдущая модель, себе он ещё более навороченную уже сделал. А вот с испытаниями сложновато – легализовать эти образцы песня долгая, и каждый чиновник и чиновничек требует ласки и "смазки". Так что ещё один переселенец, тем более с подходящим базовым образованием – вполне стоит образца и обвеса – тем более, не цейсы с бушнелями он впридачу даёт, а БелОМО и нонейм китайский.

32.06.22, Пустынное плоскогорье , север Меридианного хребта.

Вот с этим устным контрактом и заныканными в машине деталями разобранного суперружья и поехал я в Москву, на пункт отправления. После первого кочевья отослал несколько описаний с замерами и фотографиями. "Проведено по малой антилопе, добыто три экземпляра, достаточного одного попадания кавитационной пулей в полости организма". "Отстрелян кабан, три попадания цилиндрической пулей, после второго упал, третье контрольное". "Большая гиена, пять попаданий, зверь обездвижен, добит после перезарядки, множественные разрывы внутренних органов, но убит только разрушением затылочной области черепа бронзовой пулей с малой дистанции". На рогача в одиночку ходить – не рекомендуется, да и рогачи тоже по одному не ходят, так что добывают их в основном из пулемётов, крупнокалиберных, с машин.

Про рогачей я в письме отписал, а на самом-то деле хватило мне по уши гиены. Этот долбаный биотерминатор дырки в теле игнорирует, лезет в атаку как бешеный танк, ещё и маневрируя по фронту, так что не очень-то попадёшь. Но всё же восемь патронов (из них три промаха) уговорили его полежать немного, а девятый и десятый – и вовсе больше не жить… Однако если вам нужен не долбаный героизм, а продуктивная охота на большую гиену – возьмите БТР. А лучше – не гуляйте там, где кормится гиена, или отпугивайте её другим способом, не стрельбой… Но об этом – в другой раз.

Здесь и сейчас – достаточно стемнело, бандюки дрыхнут сном младенцев. Шестеро в спальниках, а седьмой возле остатков костра, типа часовой. Но он из тех, что вискарь попивали, и тоже дрыхнет. И такая безмятежность у них, что лишний уже раз доказывает – это не люди, это законченные твари. Те же гиены, только двуногие и на рану послабее. Так что специальные пули не требуются, и плечо болеть не будет потом. Ну разве что ничего уже болеть не будет – если они успеют подхватиться и огонь открыть. ПБСом вот я не разжился, увы.

Опять мандраж пошёл, вроде успокоился, пока сидел вспоминал, а поднялся – как-то в горле сухо, сердце стукает, так и руки дрожать начнут. А этого нельзя, нет. Постоял, подышал размеренно, послушал. Дневные кузнечики сменились ночными цикадами, орущими ничуть не тише, шагов не слышно, темно, спокойно. Над трупом, возможно, кто-то ещё грызётся, но они далеко. Ночник пристегнул, включил. Мутновата картинка, хоть и ночь, а жарко всё равно, но тела вполне видны. Далековато, надо ещё подойти. Мандраж, тремор, не в тире ведь… Шаг, ещё шаг. Под подошвой тихо похрустывают камешки, совсем тихо, но ближе метров двадцати лучше не подходить. Мало ли как они спят. Ещё шаг. Пора. Прикладываюсь, ставлю ноги поудобнее, отпихиваю носком берца мешающий камень – и вдруг что-то оглушительно бахает в центре расположения. В небо взлетает осветительная ракета – вот чего они тут топтались, сигнализация у них! Едва не роняю автомат, едва не обделываюсь от неожиданности – но всё-таки "не", а остальное – неважно. Или сейчас я их как в тире, или уже вообще всё неважно. Хорошо, не держался за спуск, а то выпалил бы полмагазина, однозначно. Перезарядить не успею, не дадут.

Так, раз-два-три… и далее до семи, поехали! В ночнике всё сливается, но есть штатный открытый прицел. Ловлю на мушку часового, только и успевшего голову поднять, чтоб тут же её и уронить, потом ближайший к нему спальник, из которого кто-то отчаянно выбирается. Короткая очередь, есть попадание. Второй… Третий… Из четвёртого, как оса из гнезда, буквально вылетает китаец. Ниндзя с пистолетом, мать его… Она короткая очередь, вторая… есть, попал. Шестой урод – успешно, два попадания. Со счёта выстрелов давно сбился, а трассеров у меня нет, не знаю, сколько патронов осталось. Время ползёт больной улиткой, стреляю ещё.

Седьмой, последний, вскакивать не стал, зато успел схватить свою пушку, пытается довернуть на меня. Скорее, скорее, убить их всех! Курок щёлкает, патроны все, но враг скрючивается пополам… оружие, однако, не выпускает. Чёртова ракета ещё горит, скрыться некуда. Рву из кобуры ПМ, тяжело, долго, ломаю ногти. Надо было автомат перезаряжать, быстрее бы вышло… или нет? Наконец в руке тёплый резной пластик. Палец скользит по флажку предохранителя, чувствую его сдвижение. Выстрел. Второй. Оба мимо. Третий, четвёртый. Снова мимо. Пятый. Попал. Шестой. Мимо. Седьмой… Есть. Что с другими? Пятеро лежат, один ещё шевелится. Последние два – в него. Один попал. Пистолет раскорячивается на затворной задержке, бросаю его, хватаюсь за запасной магазин для автомата. Защёлка вперёд. Пустой туда же, к пистолету, потом подберу. Полный на место, главное не перекосить… Щелчок. Ручку на себя. Лязг. Фу, я снова вооружён. Кто-то из недобитых вопит, кто-то воет, жуть полная. Дрожащие пальцы раз за разом промахиваются мимо кнопки фонаря. Мандраж всё усиливается, приходится подходить к каждому из корчащихся тел и короткими очередями в упор прекращать, останавливать этот кошмар, издалека просто не попаду. Всё. Мясо. В ушах – только звон после стрельбы и заново распевающиеся цикады. Одно утешение – всех и достаточно быстро.

Чувствую я себя убийцей? Да ни хрена не чувствую. Полный упадок сил и пересохшее горло – чувствую, а больше – ни-хре-на. На ватных ногах прохожу ещё раз, освещаю каждое тело – точно никто не выжил? Точно. Рваные спальники сочатся кровью, сколько я в каждого набил – слон бы сдох на месте… Вот что страх-то животворящий делает. Патронов извёл кучу. Ну да ничего, как там оно: "Не можешь победить красиво – просто победи", как-нибудь. И вроде бы победил. До утра вряд ли кто сюда приедет, да и не похоже, чтоб они кого-то ждали, завернули на пикничок, до соединения с основными силами… Так что победил. Одним махом семерых побивахом, блин.