Оли Маров - Безумный ездок

• Название: Безумный ездок
• Автор: Оли Маров
• Жанр: Боевая фантастика

Земля лишних, взгляд с обочины.

---

Фонарь светит узким пучком, второй магазин меняю почти наощупь. Машинально передёргиваю затвор, патрон улетает куда-то вбок, в темноту. Ладно, одним больше, одним меньше, не сейчас. Теперь попить бы чего. Или даже выпить. Что там латиносы жрали – всё выжрали? Похоже, да. В машинах ещё должно быть… Да, и девок развязать надо. И тоже, наверное, выпить дать, и по аптечной части… Только аккуратно – неизвестно, что у них с крышей, не слетела ли. А то, говорят, хуже нет зверя, чем освобождённый раб…

Невольниц привязали к разным машинам, чёрную к белому "дефендеру", а белую – к чёрному "крузаку", не иначе для эстетики. Ну, полюбуйтесь из котла, пока черти огонь разводят. Или для таких уже заранее всё кипит? Да уж, какая только дурь в голову не приходит… Первой я подошёл к белой. Никаких расовых предрассудков, просто крузак ближе стоял. Вид у неё – краше из гроба встают. "Фонари" под обоими глазами, губы разбиты, ожоги на груди – ну как же без сигарет… Из одежды – футболка порванная, подстилка какая-то, ну и покрывало флисовое, от щедрот. Голова мокрая ещё – из ведра окатили вместо душа, холодно, наверное, ночью тут градусов двадцать пять, что после дневных сороковника с лишним кажется чуть ли не морозом.

Но взгляд вроде не безумный, только дрожит вся.

– Вот козлы! – ругаюсь машинально, нашаривая нож.

Она не врубилась, поняла только интонацию, ещё больше затряслась, забормотала что-то, на немецком вроде – попробуй разбери с такой губой… особенно не зная языка.

– Спик инглиш? – пытаюсь как можно теплее и неформальнее выразиться.

– Ес, ес! Донт килл ми! – а сама как вибростенд, хоть детали на ней сортируй. Чёрт, ну и как такую успокаивать?

– Донт ворри, ай релиз ю. Найф онли фор вире – строю на ходу фразу. Называют ли англы шнурком верёвку для вязания рук? Не звучит ли в этом контексте "освобожу" как "отпущу грехи и к богу в рай"? А, пофиг, быстрее наглядно объяснить. Приходится подсветить, а фонарь на стволе, ещё раз пугаю перепуганную, но вот наконец нож скрипит по верёвке – ого, богато жили уроды, отличный синтетический репшнур на такую привязь пускают. Перехватив уходящий под бампер конец тяну пальцами тугую петлю на тонком запястье. Узел не особо хитрый, но завязан так, что сама она никак не могла бы дотянуться. Не боевик, а мастер БДСМ какой-то. Хотя почему бы одно другому мешало? Ну, хоть сосуды не перетянул – руки у неё вполне шевелятся, тут же закрывает лицо и начинает реветь. Ладно, реви, говорят, так стресс выходит. Надо вторую развязать, да и другими делами заняться. Как-то роль героя-освободителя, принца на белом коне и прочих романтичных персонажей ни разу мне не близка. Да и девки в таком состоянии, что на шею вешать их не хочется, ну разве что "обнять и плакать".

Тёмненькая уже не паникует, сообразила что к чему, только глазищами сверкает и улыбаться пытается. Тоже разбитыми губами. Эта хитрая – она покрывало с головы накрутила и дальше на плечи, как бедуин. Смотрится как родное, хоть сейчас на скакового верблюда.. От неё я знания русского тем более не ожидаю, но она как раз выдаёт вдруг "спасьибо". То есть не просто знает, но и по одному упоминанию "козлов" распознала и поняла. Мата Хари прямо с радисткой Кэт в одном тёмном флаконе. Уже не пытаясь резать, развязываю трос.

– Знаешь русский? Ты с Кубы?

– Чьють-чють – и снова улыбается, одновременно морщась, болит губа-то – но Кубана, Тунис, хотел бизнес, руссо туристо.

Ничего так судьба закинула, где Тунис и где мы сейчас. Африканцы на другой берег залива прибывают, там у них и базы свои, и страны – навскидку только Дагомею помню, но вроде несколько их, не запоминал, там меня уж точно не ждут… Или она в Европу сбежала, и там уже перешла? Запросто – бойкая девица, немку вон как плющит, а эта почти что "отряхнулась и пошла".

– Бери подругу, ищите в машинах одеться и поесть. Выпить тоже можно. Хард дринк. И мне тоже. Поняла?

– Делать хард дринк? Дю минют!

Кое-как вспоминаю, что в Тунисе французский считай основной язык, а "дю" – это "два". Я его знаю не лучше немецкого, то есть можно сказать никак. Но зато русский она понимает, хоть как-то, и английский наверняка лучше меня. Уже хорошо, а пока пусть будет при деле, когда человек при деле, на глупости и нервы времени не остаётся. Так что пусть пошуршат обе, а я пока оружие соберу, опять же чтоб мыслей дурных не возникало. Да и жмуров пошмонать надо, противно, конечно, но к утру они протухнут и будет ещё противнее. Как Вова рассказывал, с убитых бандитов весь хабар – законные трофеи, и не будем делать вид, что мне это не нужно. Тем более патронов половину извёл, надо восполнять… Но сначала пить. Ничего искать не буду, вот родник в двух шагах. Оглядываюсь на всякий случай вокруг, глазами и в ночной прицел, любимый приём в каждом втором кино – убить героя в спину последним патроном, когда всё уже закончилось, гром победы раздаётся, "кричали женщины "ура" и в воздух лифчики бросали". Лифчиков, правда, в ближайших окрестностях не видно, до меня уже все побросали. Ну и ладно, не до сисек сейчас, мне б в герои не попасть, особенно – посмертно.

Вроде всё тихо, только пара самых наглых птеродактилей уже к свежим трупам приглядываются. Уникальные тварюки, кстати, днём и ночью на боевом посту. На старой земле птицы специализированные, сова днём не охотится, орёл ночью, а этим в любую пору только жрать… Кидаю в их сторону подобранный булыжник, лениво снимаются, но не улетают, метрах в десяти усаживаются, глаза в свете фонаря красным отсвечивают. Ладно, сидите пока. Наконец добираюсь до воды. Холодная, горло бы не простудить. Прерываюсь на умывание, ух, кайф-то какой. Вот теперь можно и мародёром поработать. Ещё бы перчатки резиновые, но вряд ли бандидос ими запаслись. У меня в машине тоже нет, только ХБшные, для ремонта. Ладно, хватит оттягивать конец.

Первым делом подбираю фонарь, натягиваю на голову. Неудобно с тактическим, просто совсем. Автомат за спину, отыскиваю свой ПМ, меняю магазин и на место, в кобуру. Спас он меня сегодня. Так, а теперь что у нас в трофеях? Это, видимо, МП5, на картинке видел. Ухватистый, в руках приятно лежит. Неприятно, когда его ко мне дулом поворачивал "седьмой номер", вот этот скрюченный мужик с тонкими усиками, но я "успел раньше" – с чем себя и поздравляю ещё раз. Вытаскиваю магазин, извлекаю патрон, контрольный спуск – ничего необычного, всё понятно. Кладу пока на трапик, потом за сумкой схожу. Второй ствол, АК-74, поновее моего, в чёрном пластике, с коллиматорным прицелом и незнакомым надульником с хитрой сверловкой, как на гаубице дульный тормоз. Не ПБС, но тоже неплохо. На прикладе нацарапано что-то арабской вязью – значит, чечены они были, не русские. Ну, черти с шайтанами сами как-нибудь разберутся.

Магазин сую себе в разгрузку, автомат в кучу. Второй туда же, тоже новой серии 74-й, но более потёртый и грязный, надульник обычный, с двумя окошками по бокам. Так, боекомплект восстановлен. Теперь американец. У него незнакомый автомат, не М16, не М4, а больше я и не знаю вот так навскидку. Но конструкция примерно похожа, по крайней мере, все ручки на тех же местах. На боку ствольной коробки открывается окошко, из которого выпадает патрон. Хитрый механизм, потом разберёмся. Запасных магазинов ни у кого нет, видимо, в машинах. К бою не готовились, так, на всякий случай стволы взяли. Однако меня нашинковать хватило бы, не вопрос…

Девки возятся в машине, что-то бормочут вполголоса, слов не разобрать за шуршанием. Оружия там нет, по крайней мере, на виду, так что их расстроенных чувств могу не опасаться, во всё, что шевелится, палить не начнут. Пусть исполняют ритуал "обнять и плакать" самостоятельно, как в головы взбредёт…

Китаец имел М4, без всякого дополнительного обвеса, но вся как вылизанная, ни пылинки лишней не прилипло. Наверное, и состояние на шесть с плюсом. В руке его так и остался пистолет, Глок-17, по крайней мере, так на нём написано. Запихиваю пока в свободный карман. У остальных пистолеты в кобурах, потом займусь. Ещё две М16, в меру потёртые. Ничего кучка получилась, хоть машину подгоняй.

Тут меня прерывает работница отельного бизнеса, с некоторым даже шиком поднося высокий стакан коричневой жидкости с пузырьками. Ром-кола – поясняет, улыбаясь уже осторожнее, чтоб не больно. Отпиваю – ну, вкусно, но как-то не ощущается хард дринк. Не то чтобы одна кола, ром чувствуется, но – не то. Спасибо, говорю, как вы там, комон сава?, пить, однако, перестаю. Сава бьён, отвечает, только Марта ещё плачет.

Ага, значит, Марта. Немка наверняка, кому ещё такое имя в голову придёт. Вспоминаю своё нынешнее – мда, всяко бывает. Я, говорю, Оли, имя такое. А она, значит, Жаннет. Ну, прямо Жанна, Дарк. Не совсем "Блэк", это по рукам видно, у чистых негров ладони резко выделяются, а у неё мягкий такой переход. И нос узкий, расширяется только у ноздрей. Хотя Тунис – это ж самый край Чёрной Африки, дальше Ливия уже, арабы, ну и тут они явно прошлись и след оставили…