Эшли Дьюал - У истоков Броукри (СИ)

• Название: У истоков Броукри (СИ)
• Автор: Эшли Дьюал
• Жанр: Любовно-фантастические романы

Нижний и Верхний Эдем — стороны одного городка, разделенного гигантской стеной на два района: аристократия и пролетариат, считающие непозволительным общение друг с другом. Все меняется, едва судьба сталкивает двух абсолютно разных людей, нашедших друг в друге не только себя, но и спасение.

---

Во-вторых, Конрад Бофорт знает, что в детстве я перенесла операцию на сердце. Это уже не просто странно. Это опасно! Каким образом он добыл эту информацию? Конечно, ему мог рассказать Мэлот. Но такой вывод притянут за уши. Мой брат ни за что не подвел бы отца. Он бы никогда не раскрыл его секрет. Я знаю, я уверена. Но тогда как?

В-третьих, в моем личном деле не сказано ни слова об операции. Я бы могла понять это раньше, если бы раскинула мозгами, но я не раскинула, потому что наивно верю в то, что все ответы свалятся на меня с неба, как манна небесная. Глупая. Что же, мне ничего не остается, кроме как проникнуть в кабинет отца. Возможно, там остались какие-то справки, документы. Но это опасно и рискованно. Я могу просто напроситься на больше проблемы! Хотя, что со мной сейчас творится — если не одна огромная неприятность? Хуже уже быть не может. Наверно. Придется ворваться в храм де Веро. Надеюсь, удача на моей стороне.

ГЛАВА 10

В моей комнате холодно. Я сижу на подоконнике и смотрю куда-то сквозь стену, не зная, что пытаюсь там увидеть. Нижний Эдем не пылает красками. Вечерами и ночью там так темно, что не видно даже улиц. Но я все равно смотрю. Заматываюсь сильнее в одеяло и провожу часы, фантазируя о неизвестном.

В детстве мир за стеной казался сказочной страной. Я никогда туда не стремилась, и никто туда не стремился из моих знакомых. Они говорили о каких-то злых существах, что заселяли Нижний Эдем, а я представляла себе в голове кровожадных чудовищ, которые не хотят выпускать из острых когтей жителей городка. Но в один день все изменилось. Когда я поняла, что застряла здесь, когда я поняла, что никому до меня нет никакого дела, меня потянуло сквозь стену. Как будто бы невидимая сила схватила меня за руку и потащила за собой, и я бы сбежала, если бы была смелой.

Но смелости у меня всегда было мало. Наверняка, она исчезла в тот же день, когда у меня вырезали родное сердце. Кому я должна сказать спасибо за новую жизнь? Кто вдруг оказался моим хранителем? Волшебное исцеление стоило кому-то жизни. Человек умер, а я забрала его часть себе. Забрала его сердце.

Невольно касаюсь ладонью шрама, который чувствуется кончиками пальцев сквозь майку, и поджимаю губы. Шрам длинный и кривой, но я никогда не смотрела на него, как на наказание. Наоборот. Это напоминание о том, что со мной случилось; о том, что я, как ни странно, пережила. Вот только никто больше не хочет об этом помнить: ни родители, ни брат. Это страшная тайна, а я — угроза. Угроза для их идеальной, бумажной жизни, в которой нет изъянов. Кроме меня. Возможно, в этом причина ненависти. Хотя, нет, стоп, не ненависти. Меня не ненавидят. Меня не замечают. Это ведь совсем другое. Лучше бы у меня не было сил бороться с яростью, чем смотреть в глаза матери и не видеть там ничего. Только пустоту. Красивая и холодная — убийственная смесь. Сьюзен де Веро — наследница огромного состояния, такая же непреступная, как и глыба льда, дрейфующая в океане.

Неожиданно дверь в мою комнату открывается, и я оборачиваюсь. Ошеломленно и растерянно я гляжу на гостя и поверить не могу в то, что вижу. Уже много месяцев никто не переступал порог моей спальни. И вот я смотрю на собственного брата и не знаю, что у него на уме. Мэлот изучает пытливым взглядом мои книжные полки, стены, расписанные различными фразами из книг и стихов. А затем он глядит на меня, сомкнув руки.

— Не помню, когда в последний раз был здесь.

— Я тоже. — Спускаюсь с подоконника, убираю одеяло в сторону. Не думаю, что брат пришел просто так, и недоуменно вскидываю брови. — Что ты хотел?

— Я говорил с Конрадом. Он поведал мне о ваших приключениях.

— Кто бы сомневался.

— Ты пыталась взломать кабинет деканши.

— Накажешь меня? Тебе принести сигарету, или ты придумаешь что-нибудь другое?

— Я знаю, о чем ты думаешь, Дор, — с нажимом говорит Мэлот, подходя ближе, — но у тебя и мыслей не должно возникать о расследовании. Не вмешивайся.

— Стюарт мертв.

— И ты хочешь, чтобы пострадал кто-то еще?

— В смысле? — недоуменно гляжу на брата. — Ты намекаешь на то, что родители всем рты закроют, если они вдруг решат рассказать правду?

— Мы не должны идти поперек их слова. У нас будут проблемы.

— А причем тут ты?

— Все, что касается тебя — касается и меня.

— Вот это новость, — усмехаюсь я. — И с каких же пор, Мэлот? Мы живем вместе всю жизнь, но я впервые слышу об этом.

— Зачем тебе это? — не понимает брат. — Что ты пытаешься узнать?

— Любой бы на моем месте обзавелся вопросами. Кто мой донор? Почему я ничего о нем не знаю? Это подозрительно, тебе так не кажется?

— Что в этом подозрительного? Отец просто хорошо замел следы. Вот и все.

— Но мне прислали сердце, Мэлот. Настоящее сердце! И этот псих на свободе. Как я могу сидеть здесь и ничего не делать?

— Еще скажи, что у тебя есть план.

— Так и есть.

— Правда?

— Да.

— И меня ты не посвятишь?

— Чтобы ты все испортил? Чтобы нажаловался папочке? — я подхожу к брату и резко вскидываю подбородок. Внутри все так и бурлит, но не от ненависти, а от горячей обиды и одиночества. — Как бы я хотела, чтобы ты был со мной рядом. Но ты всегда против меня. Всегда, Мэлот. Что бы я ни делала, куда бы ни пошла — ты всегда делал мне больно.

Парень отворачивается.

— У меня не было выбора.

— Что это еще за выбор: помогать сестре или пытаться сжить ее со свету?

— У меня не было выбора, — рыча, повторяет он, на этот раз смотря мне прямо в глаза. Мэлот недовольно скалится. — Я не хотел быть на твоем месте.

— Как это понимать?

— Не хотел, чтобы наши родители…, чтобы они… — он запинается и нервно проводит руками по волосам, — какая к черту разница. Ничего уже не исправить.

— Отлично оправдание.

— Я не собираюсь перед тобой оправдываться.

— А стоило бы, Мэлот. Есть тысячи вещей, которые я хотела бы тебе сказать. Но я не знаю, с чего начать и как закончить. А, может, лучше и вовсе помалкивать, потому что нет чести в том, чтобы выглядеть жалкой в твоих глазах. Ты все равно не поймешь.

— Да, я не пойму. И ты меня не поймешь.

— Неужели так сложно услышать друг друга?

— Это самое сложное.

Мэлот глядит на меня своими сине-зелеными глазами, и я вновь замечаю, как много веснушек на его носу. Мы молчим, но хочется сказать так много, а слов нет. И их никогда нет, когда они нужны. Брат еще пару минут стоит около меня, а затем он уходит, словно и вовсе не пересекал порог моей спальни. Странные мы. Странные люди. В порыве несемся друг к другу, а потом также быстро убегаем, надеясь притвориться, будто ничего не было. Но оно было. И память так просто не сотрется. Мэлот стоял здесь, напротив меня, и в его глазах я увидела какое-то сожаление, вину. Неужели мой брат умеет чувствовать? Устало и тихо я вновь сажусь на подоконник, подогнув под себя ноги. Я и не заметила, что вновь стало холодно. Люди умудряются согревать друг друга неосознанно. Жаль, что у них не хватает ума заметить это.

На следующее утро, сразу после завтрака, я запираюсь в своей комнате и жду, когда дома никого не будет. Отец уезжает в главный офис, мать — на собрание профкомитета. Я никогда не понимала, чем она занимается, но не лезла в это. Мэлот уходит в университет, и только тогда я открываю дверь. Поднимаюсь на третий этаж — этаж родителей, туда нас с братом обычно не пускали — и останавливаюсь только перед дверью в кабинет отца. Не знаю, что чувствую, но в груди так горячо, что мне трудно дышать. Несколько раз я тихо и робко касаюсь пальцами дверной ручки, но затем меня что-то останавливает. Страх это или что-то иное — я не знаю. Но внутри переворачиваются все органы, а голова свистит от сигналов тревоги, которые взаимодействуют с отделом мозга, отвечающим за интуицию и защитную реакцию. Ох, как же сложно. Я слышу, как где-то убирается Мария, натянуто и неуверенно улыбаюсь, а потом все-таки обхватываю пальцами дверную ручку. У меня нет пути назад, я должна узнать правду.

Открываю дверь. В глубине души удивляюсь, что кабинет открыт. Наверно, папа не подозревал, что опасность поджидает его внутри дома. Переступаю через порог и громко выдыхаю, замерев от трепета. Здесь Эдвард де Веро проводит практически все время, что обычные отцы проводят со своими детьми. Здесь он сидит — за большим креслом, обитым синим бархатом, здесь он делает записи — на желтоватых листах, вверху которых золотая, блестящая эмблема-печать де Веро: две пересекающиеся буквы — ЭВ. Эта лампа освещает его карие глаза, медовые волосы, морщинки у губ, грубый подбородок, длинные пальцы. И здесь Эдвард де Веро курит сигары — около окна, закрытого плотными шторами. Запах до сих пор стоит терпкий. В воздухе витают слабые витиеватые узоры от дыма. Я смотрю на столик, представляю, как отец тушит сигару о стеклянное дно пепельницы, бесстрастно и ловко, а затем уходит, накинув на широкие плечи черный пиджак.