Юсиф Везиров - Рассказы

• Название: Рассказы
• Автор: Юсиф Везиров
• Жанр: Русская классическая проза

---

Меня придумали Вы. Родив и приукрасив. Раздув. Научив фантазировать. И убеждать. И тут же отвернулись. Обиделись. Начав презирать. И ненавидеть. Меня. Своё творение, своё дитя. Бессмертное изобретение человечества. Апофеоз бесчестия.

Я ложь. Можете мне не верить. Но я есть. И буду.

Пока есть Вы.

26 марта 2000-го года.

Космическая связь.

Я гляжу на это небо. Я смотрю на эти звёзды. И замираю в молчании. Это покой. Время перестаёт идти, дни перестают заканчиваться. Жизнь обретает смысл. Живая тишина. Необъявленный мир. Полнейшая идиллия. Будто нигде в мире нет войны. И не пустуют дома. И не гибнут дети. И не плачут матери. В ожидании отцов.

Они светят нам. И горят для нас. Звёзды. Посылая свой свет через миллионы лет. Сквозь века. И я смотрю на них. И пытаюсь понять. Угадать возраст каждой. Значение. И имя. Рисуя медведицу. Выискивая полярную. Провожая падающую. Взглядом. Улыбаясь в пространство, восхищаясь картиной. Вылетая из тела.

Забываются распри. Катастрофы и скандалы. Катаклизмы. Экономическое несовершенство. Экологическая недостаточность. Спортивные неприятности любимой команды. Политические ошибки уважаемого лидера. И даже популярная песня модного автора. Звёзды заглушают всё. Моргая блеском с высоты небес.

Я устанавливаю антенну. И опускаюсь на землю. В бессмысленную суету.

Опять смотреть телевизор.

27 марта 2000-го года.

Есть счастье в жизни.

Догорела последняя свеча. Заржавела последняя ложка. Завял последний цветок. И ушла последняя любовь. Унося последнее счастье. Когда докурил последний окурок. И глотнул последний глоток. Разбив последний стакан. Раздавив последнего таракана. Вспомнив в последний раз. Последнее послесловие.

Только душу не обжог последний плевок. Отчего и подумалось: есть счастье в жизни.

Черствею.

28 марта 2000-го года.

Единство противоположностей.

(показательный рассказ)

Их уродилось пять, так уж получилось. Разнохарактерных индивидов. Разнояйцевых близнецов. Родных братьев. Не похожих друг на друга ни внешне. Ни по назначению.

Первый брат был большим. Самым толстым. Своенравным. Избравшим свой путь. Направление. Отличающееся от пути-направления братьев своих. Ребят крепких, стройных. Но сгибаемых аж в три погибели.

Второй брат был жуткий демагог. Рождённый начальник. Указатель. И застрельщик. Готовый нажать на курок в любой момент. Любящий восклицать, ругать. И манить. Ему не отказывали. Боялись.

Третий брат был средним. Высоким. Даже длинным. Тихим. Но с характером. Когда его кто-то злил, он вытягивался во весь рост. Оскорбляя тем самым обидчика. Уж это он любил.

Четвёртый брат был страшным щёголем. И семьянином. Не скрывающим своего социального положения. Скорее наоборот. Не имея даже имени, он всегда блистал золотом. Чем очень гордился.

Пятый брат был последним. Не просто младшим, а маленьким. В смысле, невысоким. Мизерным. Отчего и роли ему перепадали всегда вспомогательные. Маленькие.

Так и жили они. Братья-близнецы. Каждый своей жизнью. Каждый своим телом. Делом. Собираясь, однако, вместе. В сложный период жизни. В войну и холод. У корней своих. Начала. В родительском доме.

В ладони. От которой произрастали в конечности. Пальцы. Братья. Разнохарактерные близнецы. В жилах которых текла одна кровь. Одной группы. Родного свойства.

Родительский дом. Ты наш кулак. Наша сила.

3 мая 2000-го года.

Тройной одеколон.

Я гулял в саду. Обоняя цветы. Вдыхая каждый куст до озоновой дыры в лёгких. Честно зарабатывая хроническую аллергию на флору. И не переставая восхищаться растительностью. Тем не менее. Мечтая стать пчелой и собирать нектар. Или превратиться в бабочку и порхать над полем. Раздувая пыльцу, возбуждая тычинку. Хоть на день, хоть на час, хоть на одну минуту.

Я ходил в ресторан. И не нуждался в меню. Определяя наличие блюд на этот день уже с порога. Ноздрями. И название кухни. И руку автора. Повара. Непременно досолившего первое и доперчившего второе (как и полагается мастеру). После которого следовал вкусный десерт под молотый кофе. И наступал совершенный мир души и тела. Ибо большего смака не существует в природе.

Я искал любовь. И находил любовь. Её. Благодаря аромату духов, которым она отдавала предпочтение. Внимание. Что выделяло её индивидуальность среди многих. Других ароматов. Нежностью и подчёркнутостью. Красотой фантазии мозга. Гибкостью стана. Лёгкостью поступи. Цветом глаз. Светом глаз. Женственностью. Силой. Той самой, которая в слабости.

Я дышал в жару. И бензином, и пылью. Отделяя кислород от углекислого газа. В сырной лавке, винном погребе и ночной казарме. Всюду. Всегда. Помню свежесть зимы. Знаю запахи лета. А также осени насморк. И весны ароматы. Нюхал многое разное. И по-разному. Но запомнил одно. Точнее один. Запах. Что для меня аромат. Который радует сердце в любом возрасте. И не только моё.

Это запах купюр. Запах денег.

А Вы говорите, они не пахнут.

9 мая 2000-го года.