Юсиф Везиров - Рассказы

• Название: Рассказы
• Автор: Юсиф Везиров
• Жанр: Русская классическая проза

---

Кавказ! Живи в мире. Война тебе не к лицу.

16 сентября 1999-го года.

Стихия.

Он произошёл от камня. Кремня. Путём трения. В виде маленькой искры. Вспышки. И окреп. Разбушевался. Пугая жаром, играя красками. Охватывая территории. И захватывая дух. Пускаясь в погоню. Огонь.

Он прошёл по полю. Обогнул равнину. Уничтожил лес. И взбежал на гору. Подгоняемый ветром, опекаемый солнцем. Уверенный в себе. Дразнящий языком. И треском. Огонь. Перерастающий в пожар.

Он нашёл себя. Своё предназначение. Силу свою. Свою стихию. И посмотрев назад, оценил её. Безнаказанность. Произвол души. Анархию. Успех был нагляден. Очевиден. Огонь. Пламенное сердце.

Он пошёл бы дальше. И крушил бы больше. Восхищаясь содеянным. Не знающий отпора. И противостояния. Он пошёл бы дальше. И крушил бы больше. Но дошёл до моря. И остыл. Огонь. Превратившись в тлю.

Вода погасила его пыл. И злые навыки. Показав ему истинную силу. Настоящую стихию. Способную размыть любой размер. Утопить любой мятеж. Утолить жажду. И присмирить зверя. Сель.

Огонь был побеждён. Убит в душе. Потушен. И удалился прочь. Осознав своё бессилие. В природе. Перед истинной силой. Умеющей бить градом, лить дождём и падать снегом. И скалы разбивать. Волнами.

Опять мутнеет взор. Размывчаты углы. Невидно даль. Что это?

Нет. Это не Огонь. И даже не дым. Это пар. Туман. Сотворение Воды.

18 сентября 1999-го года.

Свет в конце тоннеля.

(рассказ ни о чём)

Отсидевшись в тепле, отрастив конечности и даже волосы, дозрев в уюте и полной протекции, он решил полезть на свет. И едва появившись, слегка осмотревшись и оценив суету мирскую, он заплакал. Человек. Это первое, что он сделал сам. В своей жизни. И от души.

Дальше было детство. Первые шаги, первые падения. Первые шишки и ссадины, царапины и болячки, драки и обиды. Первая потеря любимой игрушки и страшное огорчение по этому поводу. Ненавистная каша по утрам и обязательный сон, когда не хочется.

Потом была юность. Проба спиртного и сигарет. Возможно наркотиков. Отвратительная горечь, тошнота и головокружение. Не от успеха. Чувство неполноценности от нельзя того, что хочется. Неудавшийся из-за не умею поцелуй. Стыд, скованность, скрытность.

Затем была молодость. Чудесная пора. Время любви и стремлений. Прекрасных намерений. Революционного духа. И встречи со стеной. Непробиваемой. Где начинаешь вязнуть в бюрократической грязи и чиновничьем беспределе. Теряя веру. В себя.

После была зрелость. С наступающей депрессией, постепенной потерей сил и яркой лысиной. В которой больше сидишь, чаще лежишь и меньше двигаешься. Читая, надеваешь очки. Не солнечные и не для понта. А оптические. Зрение слабеет.

Последней была старость. Постельный режим. Масса болезней, куча лекарств и никакого толка. Полнейшая рассеянность. Злость, обиженность (на всех), слабость. И опять же слёзы. По любому поводу. В любое время. В любом месте.

Смерть отпустила его душу. От плоти. Освободив от переживаний.

Жизнь. О чём она?

20 сентября 1999-го года.

Крестики-нолики.

Доска. Небольшая плоскость в форме квадрата. Разделённая на маленькие клеточки. Очень напоминает обычную решётку. С одной лишь разницей - клеточки разноцветные. Если можно себе так представить. Точнее чёрно-белые. И в игре принимают участие лишь чёрные клеточки. Когда эта игра - шашки.

Сами шашки, то есть совершенно одинаковые по природе своей, как однояйцевые близнецы, фишки, передвигающиеся по доске, тоже разноцветные. Чёрные и белые. Но в отличие от клеточек - круглые. По форме. Другими словами, обтекаемые. Что позволяет играющему легко переставлять их. С места на место. Как тому вздумается.

Начинают белые. По чёрному. Первый ход за ними, это правило. Но не всегда выигрывают. Ибо хорошо начать и успешно закончить не одно и то же. Тем более, когда игра ведётся в чёрном квадрате (который к Малевичу не имеет никакого отношения). Тут всё зависит от того, кто ими играет. И как играет. В смысле, насколько умеет играть.

Кстати, если сильно повезёт, можно податься в дамки. Скорее даже нужно. И никто от этого не отказывается. Никогда. Это особое положение в шашках. Когда позволено стоять на голове и действовать на нервы окружающим. Наказать дамку нелегко. Хотя иногда она этого ох как заслуживает.

Весь смысл игры заключается в том, чтобы перепрыгнуть соперника. Перескакать. Пленив его тем самым. Нейтрализовав. И захватить его законные территории. Распространив своё влияние на несколько клеточек вперёд. После чего стереть его с лица доски, провозгласив свою победу. Над соперником.

Эта игра с трагическим концом. При любом истечении обстоятельств. Даже если ты победитель. Ведь ты всегда на подозрительно тёмной почве. Чёрной клеточке. Островке. Окружённый белым пространством, куда ты не ходок. Тебе там нет места. Там ты не желаем. И вне закона. Такая банальная истина из действительности, положенная в основу. Игры.

Сыграем лучше в крестики-нолики. Это успокаивает.

25 сентября 1999-го года.

Кровная месть.

Мы приходим на свет под определённой звездой. В конкретной семье с устоявшимися традициями. И растём в среде, уготовленной не нами. Исповедуя религию наших предков. Говоря на их языке, питаясь их кухней. Соблюдая обряды и обычаи, перешедшие к нам от родителей. Пришедшие из прошлого. Некоторые из которых потеряли свои корни.

Мы несём эти правила. Умножая их. И искажая временем. Развитием. Эмансипацией. Трактуя их по-своему. Порой, неграмотно. Отталкиваясь от услышанного. Не имея толковой литературы, не пройдя квалифицированных уроков. Занятий. Не умея объяснить сути соблюдаемого. Основы. Которая есть.

Мы называем себя потомками. Представителями и продолжателями. Создавая себе историю, фальсифицированную археологами, придуманную этнографами. Расписанную научными сотрудниками, ставшими профессорами. Потеряв поколения знающих. Разменяв их на слышавших, сказавших, догадывающихся. Профанаторов.

Мы узнаём о себе из публикаций. Опубликованных в периодике. И удивляемся своей древности. Чистоте и непорочности генов. И оглянувшись, поражаемся. Не верим. Не можем верить. Как не верим в сказку. Которую приятно слышать и слушать. Переживать и плакать. Понимая её неправдоподобность.

Мы сожгли мосты. Уничтожив правду, придумав новые идеалы. Которые сопровождают нас. И мы обязаны их чтить. Соблюдать и терпеть. Передавая дальше. За неимением настоящего. Истинного. Своего. И мы принимаем навязанные традиции, пропагандируя их. Так и не узнав их истинного происхождения. Точки отсчёта. Начала.

Наше настоящее - это продолжение ошибок, начатых не нами.

Наше настоящее - это вендетта. Кровная месть. Объявленная самим себе.

4 октября 1999-го года.

Привычка.

Мне сегодня плохо. Ужасно нехорошо. Паршиво. И я остёр на язык и падок на слово. Восприимчив. Проходя ураганом сквозь строй. Прохожих. Обижая и обижаясь. Замечая все тонкости этикета. И его отсутствие. Злость общения. Нелюбовь и ненависть. Лицемерие.

Мне сегодня плохо. От всех. От тех и этих. От Вас. И Вашей лжи. Которая заметно раздаётся. В масштабах. Как на дрожжах. И коренеет. Обретая своё лицо. Превращаясь в неизбежность. Которую придётся признавать. С которой надо будет считаться.

Мне сегодня плохо. От правоты своей. И чувства беспомощности. И я злюсь на себя за то, что всё понимаю. Всё. Весь абсурд и обман. Всю несправедливость действительности. Которую невозможно преодолеть. В которой вязнет правда.

Да. Мне сегодня плохо. Плохо, как вчера, позавчера. Как три дня назад. Неделю, месяц, год. Плохо, как в тот день, когда мне было плохо. Мне плохо. Но от этого мне не хуже. Это нормальное состояние моей души, моего существа.

Это вредная привычка.

5 октября 1999-го года.

Поворот.

Как Вы думаете, почему в армии дела идут неважно? Потому, что главное в армии - это строевая подготовка. Маршировки, то есть. А маршировать они начинают с левой ноги.

Проснувшись утром, каждый старается встать с правой ноги. И верит, что день пройдёт удачно. Эффективно. В противном случае приговаривают: "Видно встал не с той ноги".

Придя на новую работу, переехав в новую квартиру или входя в храм, мы стараемся перешагнуть порог правой ногой, открыв дверь, при этом, рукой опять же правой. Это неписанный закон. Для всех.

Мы радуемся, когда чешется правая рука, и связываем это явление организма с прибавлением в личном бюджете. Зато когда чешется левая рука... Не хочу об этом даже думать.

При встрече мы подаём, так же, правую руку. Как и отдавая честь. Или устанавливаем знамя с правой стороны от руководителя государства. Когда тот обращается к народу. С речью.

Но необходимо помнить: стоит лишь повернуться, так, ненароком, как правая сторона превращается в левую. Со всеми последующими обстоятельствами.

Идите своей дорогой. Единственно правильной. Прямо. И никуда не сворачивайте.