Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия (СИ)

• Название: Записки пилота. Тетралогия (СИ)
• Автор: Алексей Рудаков
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2016

Прохладным летним днём года 3.300 a.d. я вступил на лётное поле космодрома имени А. Нортон. Рука судорожно сжимала личную карту с моими данными об окончании лётного училища, и теперь я направлялся к автомату-психологу, который должен был — проанализировав мою психоматрицу направить меня к наиболее подходящему экипажу. Дабы я мог гармонично вписаться в уже сложившийся экипаж. Данному моменту предшествовало много событий. Во первых — человечество уже около тысячи лет как расползлось с Земли и колонизировало большую часть галактики. Обнаружили других разумных, но жить с ними мирно не получилось.

---

Уставился я на него как тот баран.

— Ну что, придёшь? — уточняет-спрашивает, — Али свалишь с курса?

Понимаю, что введусь на слабо, но отвечаю:

— Буду к закрытию. Ты это — орешков что ли прибереги. Не всухомятку же пить.

До закрытия бара времени было много. На Станции был типа полдень, и я решил заняться рутиной, скопившейся за время моего отсутствия. Эту Станцию я пометил как временное место постоянного пребывания и сюда стекались письма и счёта. Удобно устроившись на койке в своей крохотной каютке начал разбор.

Спам, спам и ещё раз спам — обычный рекламный мусор — про знакомства, выигрыш в какой-то лотерии, увеличение мышц и прочий бред. Не открывая — в корзину.

Счета. За ежедневное ТО на станции, сборы и прочее. Помечаю положительно — ставлю «лайк» и скидываю в папку к оплате, комп сам переводы сделает.

Письмо от сокурсника. Потом гляну и помечаю как важное. Письмо от родителей — читаю, но там обычное родительское беспокойство и пожелания бросить это всё и вернуться домой. Вернуться? К родным берёзкам и коровкам? Мать пишет что девчушку присмотрела — пару мне. Хм….если она пара мне — то галактико в опасносте, если мы сойдёмся. Ну, если и не галактика, то — с учётом моих последних приключений, я — точно. Тут и на одного слишком много, а будем вдвоём? Неее…

Помечаю письмо как важное. Ещё какой-то спам — типа свадебные подарки и наряды. Блин, они что — уже и личные письма мониторят, на предмет ключевых слов? Хорошо что мать про парня какого из моих друзей бывших-планетарных не написала, а то б сейчас приглашение в клуб голубой направленности получил бы.

Последнее письмо, точнее просто пара строк от моих знакомых из СБ Станции. Открываю.

— Гражданин Жозеф Масташ покинул Станцию.

И дата — четыре дня назад.

Покинул? Хм….. Совсем народ в СБ обленился. Или перепился — я же с этим Масташем вот только час, ну полтора назад в баре виделся. Пиво пил. И вечером с ним того. Бред какой-то.

Перечитываю — нет, всё верно, покинул. Бред. Связываюсь со своим СБшником.

Стандартно привет-как дела-ясно. Выполнив этот ритуал спрашиваю напрямую:

— Твоё письмо, четыре дня назад ты выслал. Этот Масташ — он что убыл со Станции?

— Да, зафиксировали его посадку на маршрутку.

— Ты, наверное, ошибся. Я его часа полтора в баре видел.

СБшник насупливается.

— У нас, — он отчётливо выговаривает слово «нас», — Все точно!

— Я и не спорю. Может он вернулся? Ну туда-сюда и назад?

Вижу как он склоняется над чем-то, вне поля его камеры, наверное над ещё одним экраном, копается там и отвечает:

— Нет. Не возвращался. Убыл……..ща……ща….ага. Вот. Маршрутная Касатка. Маршрут номер 17. Маршрут отработан успешно. С маршрута вернулась с двумя пассажирами — две подруги. Обу на Станции были транзитом и убыли…… - он поднимает гала ко мне, — Тебе сказать куда они убыли?

Отрицательно машу головой.

— Ты мне про Масташа давай.

— Что давай? Нет его на Станции.

— Так я же его видел!

— Ты не мог его видеть! Вот! — он опять лезет в соседний монитор, — Гражданин Масташ Ж. убыл, что подтверждено данными его карты, биометка совпадает. Что неясно-то?

— Но. Я. Его. Только что. Видел!

СБшник внимательно и сочувственно смотрит на меня.

— Ты бы отдохнул что ли. Вон вымотанный какой. Выпей, девку найди, или в Красный сектор палубы пять сходи. Там у мадам Люси девчонки новые. Да выспись просто!

Понимаю что толку не будет но всё же спрашиваю:

— Скажи, ну карту там подделать можно, а биометку? И — да, сейчас ты мне ответишь, я выпью и спать.

— Ты обещал! — наставляет на меня палец с экрана он, — Биометку подделать можно. Но — дорого. Очень. Нет, ты не понимаешь — Очень Дорого. Так что ни кто этим не занимается. Всё. А теперь отдыхай и не мешай людям работать. — и он отрубает связь.

Делааа…… Может я и вправду того, устал? А этот бармен — новый, познакомиться хочет? И познакомиться и поконтрабасить малость? Но тут и других пилотов много. Чем я то приглянулся?

Эх…. - зеваю, ладно. До закрытия бара ещё часов пять. Успею выспаться, и дав компу команду разбудить меня около двух ночи по времени Станции вырубаюсь.

В баре было пусто, что не удивительно — почти три часа ночи. Завидев меня, бармен указал рукой вглубь зала — типа проходи, располагайся. Решаю не менять привычкам и усаживаюсь на тоже место, что и днём. Пока устраивался его помощник сноровисто расставил несколько тарелочек с лёгкой закуской и водрузил на стол два объёмистых кувшина с пивом. Пока суть да дело, наполнил свою кружку отличным тёмным пивом и по хозяйски придвинул к себе мисочку с орешками — жаренными с солью, самое то для неспешной беседы. Спустя короткое время, отпустив своего напарника, бармен уселся напротив.

— Ну, — наполняя свою кружку светлым проговорил он, — Привет. Как к тебе обращаться то?

Пожимаю плечами:

— А то не знаешь? Пилот, Вольный, да как угодно. Что в имени моём? — вроде это цитата откуда то, не помню.

Он согласно кивает. Хорошо, мол.

— Ну а мне к тебе как обращаться? — в свою очередь спрашиваю его и теперь уже он повторяет мой жест.

— Не, — говорю, — Погоди. Как тебе больше нравится — Пилот, Патрульный, Брасс, Янсен или Масташ, который Жозеф, а? Или нет — Жозеф то улетел же?

Мой собеседник прищуривается и усмехается:

— Хе-хе….а ты ушлый малый.

Соглашаюсь — мол не я, жизнь такая. Бармен качает кружкой — выбирай сам любое, какой нравится, всё одно это только, — он делает громкий глоток, — только звук.

Тоже отхлёбываю и закидываю в рот орешек.

— Ну, пилот, — он ставит кружку на стол и как бы рассеяно спрашивает, — Как к умникам слетал, как испытания прошли? Тебе вроде они неплохо деньжат отсыпали? Да?

О как. Однако хорошая информированность у этого бармена.

— Да, — говорю, — Так, помотался по системам, новый сканер по тестил. Успешно. Да и рассказывать то нечего особо. Рутина. Прыг-скок, скан и прыг дальше. Скука. — демонстративно зеваю.

— Ну…..какая же скука? — не соглашается он, — Новые звёзды, впечатления….. Это не то что в баре у стойки торчать и пьяный плач слушать. Чего интересного видел? Поделись уже со стариком.

Догрызаю орешек и рассказываю:

— Да ничего особенного. Пустота она же везде одинаковая, тебе ли не знать — он кивает и продолжаю:

— Звёзды — да, разные посмотрел. Одна система понравилась, там одну планетку под лёгкое атмосферное терраформирование планируют. — смотрю, слегка напрягся, — Зачем правда не знаю, расположена она уж больно не удобно — в соседях две старые звезды. Фиолетовые, не гиганты, но крупные. Одна — пустая, а у второй планета есть, голимый камень.

— И что? — он внимательно смотрит на меня.

— Ну у той, которая под переделку, кольцо есть. Красивое такое…..

Он равнодушно пододвигает к себе тарелку с нарезкой сыра.

— Кольца они много где есть, не сканил? Может там руда хорошая притаилась?

— А как же, отсканил.

Бармен резко поднимает голову.

— Руда там действительно есть. Хорошие залежи. Представляешь — сталь там залегает. Сталь! Почти две тысячи тонн, а? — отпиваю промочить горло.

— Сталь это не руда — поправляет он меня и я соглашаюсь.

— Да, не руда, но есть. Загадка типа вселенной, да? Упорядоченная такая сталь. Корабельная.

Бармен рывком наклоняется ко мне:

— Доложил? Ну — умникам?

Отрицательно качаю головой.

— Нет. Зачем?

— А….

— Данные по нему, — выделяю голосом последнее слово, — только у меня. Ну и ещё кое где. Для страховки.

Конечно вру — данные в моём компе и на кусочке бумажки под обшивкой кресла на Гадюке. Но кто ж проверит то? На станции то мне ничего не угрожает. А вот снаружи могут и того…обнулить.

Янсен-Брасс- и прочая откидывается на спинку стула и какое-то время молчит, барабаня пальцами по столу.

— Внутри был?

Киваю. Он вздыхает.

— Всё же ушлый ты чертяка. Ты — он наставляет на меня палец, — Ты мне сразу не понравился. Ещё там. На той, где мы тебе Сайд дали. — усмехается. — Думали сбежишь….ан нет.

— Послушай, Янсен, — обращаюсь к нему по имени под которым узнал его впервые, — Объясни, вот зачем вы надо мной там издевались? Чем я вам помешал то?

Задумывается, а потом наливает мне пива и подталкивает тарелку с мясной нарезкой.

— Слушай, это займёт какое-то время…….

Его история началась более тридцати лет назад, когда молодой выпускник Лётной Академии Джус Урфин радостно рассматривал своё первое назначение от Психолога. Как же — ему, вчерашнему выпускнику очень повезло — первое же назначение и на действующий флот.

И не просто пилотом — сразу Командиром звена!

В те годы как раз шла война за контроль над Периферией. Владеющие ей до этого пиратские кланы очень неохотно уступали свои владения расширяющимся границам Федерации и Империи.