Руслан Белов - Хирург и она; Матрица

• Название: Хирург и она; Матрица
• Автор: Руслан Белов
• Жанр: Детектив

---

- А я Хирург,- ответил Лихоносов. Пальто был теплым и единственным, и ему было наплевать, как на него смотрят.

Шофер Бормана присел, глядя уже взглядом козырного валета:

- Я к вашим услугам. Не хотите ли чего?

Лихоносов посмотрел на него, потом на стол и повеселел, предвкушая хорошую выпивку. Владимир Константинович понимающе улыбнулся и пошел на кухню. Через десять минут перед Лихоносовым стояла еда и бутылка настоящего массандровского портвейна - человек, похожий на шофера Бормана, был природным физиономистом и определить пристрастия человека, длительное время пившего, ему не составило труда.

Пока визави ел и пил, Чихай тяжело смотрел на него из-под плеч. Когда Хирург попросил Владимира Константиновича, сидевшего рядом со стаканом чая, повторить бутылочку, он смотрел уже гладко - по тому, как человек ест и пьет легко прочитать душу.

Вторую бутылку Хирург пил не спеша. Ему было хорошо, он чувствовал себя человеком при деле и посматривал на Чихая, как на чистый холст или глыбу прекрасного каррарского мрамора.

Владимиру Константиновичу это не понравилось.

- Я слышал краем уха, вы собираетесь оперировать хозяина? - спросил он задушевно, выжимая ложечкой последние соки из подушечки малинового "Липтона".

- Да, собираюсь, - щелкнул Хирург перед ним пальцами. - Понимаете, у меня природный бзык, то есть психиатрическая мания. Как только вижу человека, по которому скальпель плачет, так сразу клятву Гиппократа вспоминаю. Если бы вы знали, сколько я через эту манию горя хлебнул! Из института чуть не выгнали, в "Склифе" всего три года проработал, потом еще индивидуально били, даже лопатой...

- Что, выгнали из "Склифа"?

- Да, уволили по собственному желанию... - вздохнул Хирург, но вздохнул счастливо, потому что в стакане заискрилось рубиновое вино, подлитое Владимиром Константиновичем.

- И за что выгнали?

Лихоносов впрыгнул в седло своего философского конька и заговорил со вкусом:

- За что? Вы знаете, уважаемый Владимир Константинович, причины того или иного социального или иного события, как правило, бывают комплексными. Одна большая причина, как правило, не срабатывает, если нет пары маленьких и гнусных.

- Так за что вас уволили?

Однако Лихоносов крепко держался в седле.

- Знаете, что, Владимир Константинович... Я сейчас настраиваюсь на операцию, обдумываю ее, и мне не хотелось бы портить себе настроение. Знаете, операция - это великолепное действо! Это Большой театр, это спектакль! Это родео и Формула-1 в одном стакане! Это восторг, это рождение вновь. Представьте, перед вами лежит обнаженный человек, человек с червоточиной, вовсе даже не человек, а больной космос; вокруг него сгрудились вы и ваша команда, сгрудилась белыми ангелами, ангелами-стервятниками. Вы счастливы, вы ни о чем постороннем не думаете. Вы весь в этой червоточине, которую вам предстоит выклевать, вы весь в кабелях нервов и шлангах вен, тянущихся к ней. Ваш скальпель - это продолжение руки, продолжение мозга, ваше продолжение, вот сейчас он взрежет кожистую оболочку несчастного, потом его плоть, и потечет живая алая кровь. Потом вы вскроете брюшную полость, или прорубитесь к сердцу через ребра, или просверлите в черепе трепанационные отверстия, взрежете мозговую оболочку или просто перепилите берцовую кость пилой Жигли...

- Мне кажется, вы опасно больны и вам надо обратится к врачу, Владимир Константинович бросил обездушенный и обескровленный пакетик "Липтона" на блюдечко и со вкусом, смакуя, принялся пить чай.

- Конечно, болен. Здоровый человек не будет резать человека, он не будет его спасать, он спрячется в своей уютной квартире и заткнет уши ватой, если вас будут резать на лестнице. А потом он выйдет и подработает на выносе вашего тела.

Владимир Константинович подумал и сказал убежденно:

- Хозяин не может решать сам. Его признали недееспособным, и опекуном назначили меня. А я, как здравомыслящий человек, не могу доверить опекаемое мною лицо авантюристу и маньяку, коим вы, несомненно, являетесь.

- Я, кажется, начинаю понимать. Ну, конечно же, есть люди, которым нужен именно такой Чихай... Жалкий, ни на что не способный...

- Ну зачем вы так. Просто все знают, что вылечить его невозможно, и к тому же, все, что ему принадлежало, перешло к его приемнику. Все, кроме дома и этого ресторана, с которого он начинал.

- С преемниками понятно... Я имел в виду не их, я имел в виду вас. Вам ведь не нужен здоровый подопечный?

Бывший повар смялся, спрятал окрысившиеся глаза. Чихаю это не понравилось. Морщась от боли, он достал из-под мышки пистолет и, мертво глядя, направил его в опекуна. Тот побледнел - он знал, что, по крайней мере, минуту, а может, и две за жизнь его никто не даст и выжатого пакетика грузинского чая.

От напряжения Чихаю стало больно в голове, он спрятал пистолет и торопливо принял таблетку.

Владимир Константинович вздохнул, правой рукой отер пот с левого виска. По его виду было ясно, что больше он с опекаемым шутить не станет.

- А что вы вдруг сюда явились? - веселея, спросил он Хирурга.

- Мне нужно. Я по другому делу к нему, но надо сначала сделать ему трепанацию и эту гадость, к мозгу присосавшуюся, вынуть и выкинуть в канализацию.

У Хирурга начал заплетаться язык.

- А потом что?

- А потом он уедет в Воронеж. Клянусь, уедет. Оставит вам дом и ресторан и уедет, счастливый. Мой вам совет - не берите. Не берите дома и ресторана. Не берите, а поезжайте с ним, не пожалеете. Кстати, нельзя ли заказать еще бутылочку?

- А резать с похмелья будете?

- Как с похмелья? Вы, что, не нальете мне перед операцией?

- Налью, конечно...

- А знаете, я посмотрел в ваши честные гражданские глаза, и у меня появилась великолепная идея. Зачем инструмент собирать, операционную готовить, когда можно на ночь экспроприировать, то есть арендовать операционную в ближайшей районной больнице? Сможете это устроить оперативно? Если сможете, то ресторан точно ваш. Правда, больной?

Последний вопрос был адресован Чихаю, и он кивнул.

Владимир Константинович знал Чихая. Тот за всю его бандитскую практику никого не обманул. Спектакли и розыгрыши устраивал для всеобщего веселья, но не обманывал.

- Хорошо, - задумался Владимир Константинович о конкретике дела. - Часа в три ночи пойдет?

- Пойдет. К восьми утра справлюсь. И знаете, что еще... Не могли бы вы прямо сейчас положить нас в эту самую клинику? Я бы подготовился, больной тоже. Это важно для больного пропитаться запахом больницы.

- Сейчас три, - посмотрел Владимир Константинович на часы... - Тогда я в больницу поеду, договорюсь с главврачом, с дежурным поговорю, операционную сестру подыщу, а вы пока здесь посидите. Через часик я пришлю за вами скорую помощь.

Опекун Чихая встал и преданно улыбнувшись поднадзорному, пошел к выходу.

- Погодите, милейший! - закричал ему вслед Хирург. - А бутылка?

Когда Владимир Константинович вернулся с бутылкой марочного массандровского портвейна, Лихоносов стоял над Чихаем, сидевшем на стуле, обращенным к залу, и, дико вращая невидящими глазами, водил ладонями вокруг его головы. Он работал.

85. Он улыбался.

Больница была так себе, районная. Все районное - оборудование, запах, пациенты в дырявых серых халатах. Но медсестра, хорошенькая Аня, Хирургу понравилась, и он сказал, благожелательно улыбаясь:

- Будешь себя хорошо вести, позвоню в Москву своему другу. Он возьмет тебя в частную клинику.

Медсестра Аня поняла Хирурга неправильно. Она взяла его за руку, отвела в кабинет главврача, закрыла дверь изнутри и, рассеянно глядя, расстегнула на кофточке верхнюю пуговицу.

Хирург, пьяненький в самую меру, рассыпчато рассмеялся:

- Не, я по другой специальности, я хирург, маниакальный, можно сказать, хирург. А если хочешь в Москву, если хочешь иностранных чистеньких пациентов, напрягись прямо сейчас и возьми в толк - опухоль глубоко ушла в мозг, операция будет трудной и долгой, а ты будешь одна.

Взгляд Ани стал осмысленным; застегнув кофточку на все пуговицы, она сказала:

- Ну тогда я пойду готовить операционную?

- Мой друг будет тобой доволен. Похоже, ты на все руки мастерица, расплылся в улыбке Хирург.

В это время Чихай уже лежал в инфекционном боксе. Он безучастно смотрел в потолок. Застиранное одеяло мышиного цвета было натянуто под самый его подбородок. Полчаса назад Хирург дал ему горсть таблеток, и головная боль отпустила. Чихай лежал, и в мозгу его стояла сладкая мысль, что скоро ее не будет совсем, потому что он умрет или вылечится.

Вылечиться он не хотел. Он не хотел возвращаться в свое дело, в свой ресторан, в свой пустой дом, он не хотел жить с людьми, которые так болезненно его окружали. Он не хотел вновь впускать их в свой мозг. Потому что все это - люди, собственность, дело - было инородным телом, было твердой давящей черной опухолью, которая владела всем им - поступками, мыслями, чувствами, прошлым, будущим и настоящим.