Изверин Сергеевич - Чужое тело. Дилогия (СИ)

• Название: Чужое тело. Дилогия (СИ)
• Автор: Изверин Сергеевич
• Жанр: Фэнтези
• Год: 2014

Иногда мы видим сны, а иногда сны видят нас. Парню из постперестроечной Москвы снится, что он принц фэнтезийного королевства.

P.S. Магов и эльфов не будет! Ну разве что чуть-чуть…

---

Ну и конечно, я наследник престола. Будущий король, если повезет. Лет пять назад уснул, но не проснулся. Сначала просто за уши щипали, потом по щекам били, потом прибегли к более радикальным методам. До сих пор у меня на запястье шрам, как от сильного ожога.

Не просыпался, так и спал.

Тогда кинулись по докторам. Придворную свору медикусов сгоряча казнили либо разогнали, стали приглашать со стороны. Ну, и так никто ничего не мог сделать. Потихоньку доктора отказывались, раз за разом. В конце концов нашелся мастер Клоту, непризнанный гений. Выписали издалека его, добирался он тоже долго. За океаном жили давние родственники королевы, помогли уговорить.

Доктор приехал, и вот уже год тут обретался. Что только ни делал, все без толку. И вот решил попробовать какой-то магический артефакт. И попробовал. В чем пробования заключались, я не очень понял. Мастер Клоту при этом срывался на какие-то бормотания в нос, перемежаемые блеском глаз и жестикуляцией.

Ну, не понял я.

Да и до того ли, когда такой сон прекрасный снится?

— Вы практически сразу начали двигаться, Ваше Высочество. — Забыв про стынущий чай, приплясывал мастер Клоту. — Теперь-то все узнают, что я был прав! И даже в академии врачевания теперь все узнают, что прав-то был, оказывается, я, а не тот напыщенный индюк!

— Мастер, — обернулся я к нему. — А у вас что, все такие высокие?

— Какие высокие? — Поднял бровь мастер.

— Ну… Я рядом с вами кажусь довольно маленького роста…

— Маленького? — Брови мастера поползли вверх. — Ничего удивительного, Ваше Высочество! Вам же еще 13 зим минуло на той неделе!

— Сколько? — Я посмотрел на свои руки. Руки как руки, ничего странного нет… Ногти подстрижены, ладони мягкие, а вот набивки-то нету на костяшках, результат моих полугодовых трудов!

— Мастер, а у вас тут где зеркало?

— Вот там… — Показал рукой мастер. Услужливо помог мне отбросить портьеру, встал сбоку.

В большом, на всю стену, зеркале, на меня посмотрел парнишка. Молодой совсем, лет тринадцати я б ему не дал, меньше. Очень исхудавший, с удивительно знакомыми мне чертами лица, только много более острыми. На голове топорщился черный ежик волос, непонятного цвета глаза выделялись на лице, как озера.

Опа. Да я же ребенок.

Закрыл глаза, чтобы проморгаться.

И судорожно дыша, вскочил в поясе. Уже на своей кровати, в своем доме.

Да будь ты неладно.

Опустился обратно, закрыл глаза и снова провалился в сон.

На этот раз без сновидений.

Только пару раз всплыла из небытия узбекская морда под опахалом. Да и то я обругал ее последними словами и снова заснул, уже до утра.

Глава 4

Вокруг так много интересного

Когда ты сходишь с ума.

Одна не очень известная панк-рок-группа.

Утром проснулся совершенно разбитый.

Еле-еле перевернулся на другой бок, скатился с кровати, поплелся в ванную. Налил себе кофе. Кое-как сделал бутерброд, запихнул его в микроволновку, поставил на подогрев.

Тело никак не хотело развязываться, было как березовая чурка. Болели ноги, шея затекла, плечи просто стонали. Еще спина отозвалась протестующе, словно я ночью мешки грузил.

Душ не помог, такой же разбитый я поплелся в комнату. Сел на кресло, вытянул ноги и руки, прикрыл глаза.

Ну и сны иногда приснятся, надо же, как закрутило. И совершенно, как реальный. Надо же, ребенок в принципе.

Кому из нас не снились сны о детстве? Я как-то помню…

Через силу сделал разминку, разогнал застоявшуюся кровь. На улице парило, московская жара становилась все сильнее и сильнее. Если и завтра такая же погода будет, то в стальной коробке склада не поздоровится.

Кондиционер работодатель только обещает. Ему-то что, мы и без кондиционера работаем. Если только Сергей Петрович озаботится, нажмет на хитрого еврея…

Дзинькнула микроволновка. Поесть готово.

Кое-как глотал кофе, заедая быстро остывшим бутербродом.

Голова как ватная, ни одной мысли нету, а те, которые есть, движутся медленно и сурово.

Нехороший сон.

Получается, как только я засну, так сразу и вижу во сне? Причем одно и то же?

Правомерный вопрос возникает. А не сошел ли я с ума? Может, вот так все и начинается, сначала сны, потом мастер Клоту даст мне задание пройтись голышом в автобусе или залезть на вышку. А то и убить кого. Может, у психов так крыша-то и едет?

Закрыл глаза, посидел немного. Сон не шел.

Ну да и ладно.

Пойду-ка в интернет погуляю, может, найду чего-то хорошее. Про сны.

Про сны в Интернете оказалось много, даже слишком. Поиск по ключевым словам, с названиями королевств и даже с именем мастера Клоту не принес ничего умного и путного, какая-то фэнтезийная ерунда про рыцарей и магов.

Магов я не заметил там, как ни странно.

Кельтская, ирландская, валлийская даже мифология. Странные и страшные картинки, народ Дану, человеческие жертвоприношения… Доедая обед, дочитал легенду о Нибелунгах. Просмотрел, конечно.

Вот теперь понятно про рейнское золото. А то все золото, золото… Не сны, так и не прочитал бы.

Так до вечера и просидел, ничего путного не нашел. Потом позабыл что искал, полез по другим сайтам, еще сделал разминку, попрыгал по комнате. Собрался и сходил до магазина, круглосуточного.

Темно было на улице, фонари на проспекте горели через один. Поздоровался с большим мужиком на лавочке, сосед опять напился вдрызг и теперь видел свои собственные сны.

Очередь в магазине небольшая. Вежливо пропустил скандального вида тетушку, встал за ней, выбрал хлеб, нарезку колбасы, сыр, помидоров и еще так, по мелочи. По мелочи получилось три сумки, еле денег хватило расплатиться.

Выволок на улицу, перехватил и пошел, как водонос, балансируя.

До дома не так далеко уж было. Сосед на лавочке мирно спал, пуская слюни и пришептывая что-то.

И вот подумалось что-то мне.

А что такого уж плохого в снах-то? Сны, они и есть сны. Вот когда мне Вика Харрингтон в неглиже приснится… То тогда точно с ума сошел. Такие девушки не бывают в снах таких ничтожных типов, как я.

Пока думал, руки как сами достали сковородку, кастрюлю, выдвинул ведро с мусором и стал чистить картошку, осторожными мелкими движениями. Перец есть, а картофан — самый простой из продуктов, которые можно приготовить. Вот счищаешь кожуру, потом берешь и срезаешь с нее по дольке, поворачивая вокруг своей оси. На сковородку с маслом, засыпать перцем или чем еще по вкусу, и помешивать, помешивать… Ну не хочется мне сегодня хлеба с бутербродами, я их еще на дежурстве наемся.

Пошли-ка лучше спать.

Стоило мне закрыть глаза, как снова.

Потолок, уже знакомый мне хорошо плывущий корабль.

Я под тремя одеялами.

На фиг все три.

В окно врывается утро. Пахнет гарью от многочисленных факелов, узбек, привстав на цыпочки у стены, гасил факелы большой металлической ложкой на длинной ручке, похожей на половник. Когда половник накидывали на факел, тот шипел и истекал дымом.

— Доброе утро. — Сказал я громко в потолок, сошвыривая с себя одеяло. Одно на фиг, второе на фиг.

Узбек зашатался и едва не выронил свой половник.

— Где одежда?

— Ваше Высочество. — Раздалось сбоку. — Ваше Высочество, приветствую вас.

Обернулся. Сбоку от меня сидит человек, высокий, худой как палка, затянутый в камзол с серебристыми нитками так, что талия у него была не хуже, чем у иной балерины. На ногах сапожки, серые лосины, на голове острая шапочка-ермолка. Остроугольное лицо было бесстрастно, как каменное.

— И вам тоже доброе. — Осторожно сказал я. — Вы кто?

— Распорядитель церемоний, Ваше Величество. — Ответил человек, встав и поклонившись. — Я ваш распорядитель церемоний, Иштван Шакур.

— А что делает распорядитель церемоний? — Несмотря на сон, не болело и не жало ничего, все было хорошо. Тело просто переполняла энергетика.

Выгоревшие брови Иштвана Шакура взлетели вверх, но голос оставался таким же ровным.

— Распорядитель церемоний определяет, что одеть, как выглядеть, какие приглашения посылать и как… Он также напоминает, когда какой праздник есть, определяет благоприятные дни и советует, как тот праздник нужно отмечать… — Иштван сбился. — Ваше Высочество, вы пришли в себя, и вам нужна достойная вас одежда!

— Во, вот это точно не помешает. — Согласился я, откидывая последнее одеяло. — А где мастер Клоту?

— Он в прихожей. Говорит, что его услуги больше не потребуются, но у него есть личная просьба к вам.

— Давай, зови его сюда.

Такое ощущение, что нажали на заднице у Иштвана кнопку «Вкл». Он аж вскинулся, но при этом продолжал оставаться в поклоне.

— Ваше Величество, так не годится!