Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

• Название: Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016
• Автор: Коллектив авторов
• Жанр: Периодические издания

Журнал поэзии «Плавучий мост» является некоммерческим изданием, выпускается на личные средства его создателей, при содействии и участии издательств «Летний сад» (Москва, Россия) и «Verlag an der Wertach» (Аугсбург, Германия). Периодичность издания – один раз в квартал.

«…Спор о том, какой должна быть поэзия, что в ней можно, что нельзя, слишком давний, чтобы надеяться на его разрешение. Надежды же на то, что она подчинится неким принудительным нововведения, представлениям меньшинства или даже большинства просто нет: она будет такой, какой её видит и слышит Поэт. Полагаю, именно поэтому тайна её очарования сохранится до тех пор, пока Поэт будет оставаться тем единственным, кто не знает как стихи пишутся. Пусть это знают критики и даже читатели – но не поэт…»

---

Александру Самойлову

Тэги: fantazy, trash,уральский магический реализм

Интервью с оператором поэтической кино-секты.

Kopp: Здравствуйте, Александр. Ваш последний релиз

был заблокирован. Александр: Те, кто

обладают свободной волей, могут смотреть кино

без технических или химических приспособлений…

К сожалению, данное видео было удалено

В этом разница восприятия у поколений,

живших в доцифровую эпоху

и после прихода андроидов.

Государству не всё равно,

как закодировать базовые программы

в детях…

К сожалению, данное видео было удалено

Взыскующий Господа проповедует в интернете:

«Раньше вставали перед иконой, читали псалтырь,

только потом умыться, почистить зубы.

Даже в стране идеологической пустоты

радио нам возвещало о Том, кого все любим.

Так отмечает Виталий Кальпиди:

В искусстве должно быть дно,

ниже которого не опуститься…»

–

К сожалению, данное видео было удалено

–

Вы пытаетесь перейти на несуществующую страницу.

Преодоление инерции

Помню, как, будучи знаком с ним лишь заочно, впервые увидел «в реале». Все начали поворачивать головы, улыбаться, как-то светиться изнутри – «Серёжа, Серёжа пришёл!»

Человек рисующий, человек поющий, человек, соединивший в стихах юношескую оптику, полную максимализма, но и максимализма-то какого-то необыкновенно доброго и всеохватного, как у Ганди – и напряжённое вглядывание, философское проникновение вглубь вещей. Этим вглядыванием и проникновением Сергей Ивкин делится с нами, его читателями, но – как делится? Не как человек, вещающий последние истины с кафедры, и подкрепляющий их теоретическими выкладками – на доске, мелом, непременно осыпающимся на пиджачный рукав – а как философ Древней Греции, свободно гуляющий с учениками и оппонентами по саду и обменивающийся мыслями, и спорящий, и соглашающийся – или остающийся при своём мнении. Но никогда не выбегающий из сада прочь (или – из зала, хлопнув дверью). И всё это – в городе Екатеринбурге, через стихи Ивкина становящимся неким «городом вообще», полисом, если угодно, лишь иногда, через упоминание примет и знаков раскрывающим своё инкогнито:

над городом плывут левиафаны
на нитях остановлены машины
слепой ребёнок ножницами шарит
ему пообещали элефанта

она пообещала быть инфантой
она пообещала среди женщин
пинать ногою и лететь нагою

над городом плывут аэростаты
и овцы объедают пальцы статуй

Может быть, именно эта всеохватность, всеобщность, открытость и выделяет Ивкина в среде поэтов Уральской поэтической плеяды, к которой он, тем не менее, несомненно принадлежит и в силу человеческого и поэтического рождения, и как ученик известного уральского поэта Андрея Санникова, и как друг и собутыльник поэтов т. н. «Озёрной школы», и как брат и добрый ангел взлелеянной Евгением Туренко молодой поэтической поросли из Нижнего Тагила.

Для поэта, публикующегося и читающего свои стихи вслух достаточно часто – то есть для фигуры публичной и укоренённой в литературной жизни – особенно тягостен момент инерции и привыкания, когда поэтическая речь начинает течь плавно, по старому руслу, по прежним наработкам. И – напротив – невероятно интересен и самому поэту, и его читателям момент слома инерции, перехода к чему-то непривычному, поиск новой поэтики. Мне показалось, что новые стихи Сергея Ивкина – это как раз точка бифуркации, некое обещание совсем нового Ивкина, которого мы раньше не знали. Особенно характерны в этом смысле тексты нерифмованные, разбивающие лёд инерции, уводящие от лирической и текучей стихии в эпико-метафизическое пространство, в благую скупость изобразительных средств, в ту область, где автор, мысль и слово – три точки, через которые необходимо провести линию текста.

Геннадий Каневский[1]

Елена Ковалева Тростниковая дудка

Родилась в гор. Вольске Саратовской обл. Окончила Саратовское худ. училище, училась в ЛВХПУ им. Мухиной. В 1991 г. переехала в Алма-Ату. После возвращения с семьей в Россию окончила художественно-графический факультет Орловского гос. университета, затем аспирантуру при кафедре философии и культурологии. К. ф. н. С 2007 г. публикуется в электронном арт-журнале «Arifis». В настоящее время преподает на философском факультете ОГУ. Член Союза писателей России, лауреат Всероссийского литературного конкурса «Хрустальный родник» (Орел, 2011), автор трех поэтических сборников.

«Каргополь, город на поле вороньем…»

Каргополь, город на поле вороньем,
Долго встречает, да скоро хоронит
Зеленоокое нежное лето –
Где ты, мой ангел лазоревый, где ты?
В светлых проемах глазниц колокольни,
Не различающих мир этот дольний,
В тесных углах деревянного дома,
Где и солома бывала едома,
В радостных возгласах чад человечьих,
В хрупкой душе, что камней вековечней –
В ней отразившись, просевшие стены
Тоже сподобились доли нетленной:
В памяти нашей свежи и сохранны
Все нанесенные временем раны.

В Азии

Когда-то жили в Азии – хребет
Тянь-Шаня за окном как на ладони…
Сквозь шторы проникал горячий свет,
И не вздохнуть в прожаренном бетоне.
Ни облака, лишь пики гор вдали
Туманом заволакивались синим –
Курились влагой нежной, от земли
Чуть отдаляясь, как мираж в пустыне.
Воды немало утекло с тех пор,
Как мы ушли…, нет в памяти обиды,
Лишь изредка всплывают пики гор
И вкрадчивые речи чингизидов.

«Кроткий Орлик. Целуют ивы…»

Кроткий Орлик. Целуют ивы
Отраженья свои в воде,
Безответна, тиха, пуглива
Гладь студеной реки. Нигде
Беззащитнее нет природы,
Полон скорби небесный свод, –
Словно нашей земли невзгоды
Видит в зеркале тихих вод

«Приехали. Вдохнули Петербург…»

Приехали. Вдохнули Петербург
Поглубже, захватив единым взглядом
Все, что внезапно оказалось рядом:
Фасадов строй, канал и колоннады
Казанского священный полукруг.
Без малого два дня – ничтожный срок,
Чтоб приобщиться к роскоши столицы –
Зайти в музей, на небо подивиться,
Понять, что здесь всего волшебней лица
В толпе на Невском – вот и весь итог
Визита. Что на память заберем?
Промозглый ветер Балтики в карманах,
Фарфор в коробке, в голове престранных
Видений сор…. И вот уже с Мосбана
Гремящий змей летит за окоем.

«Астры догорают во дворах…»

Астры догорают во дворах,
Тишина на улочках старинных,
Робкий ветер в зябнущих садах,
Хрупкие целует сентябрины,
Теребит последнюю листву
Над немым пустеющим фонтаном

Со скульптурой вычурной и странной,
Виденной когда-то наяву,
Так давно, что явственных следов
В памяти отыщется не много
Городка того, что одиноко
Спит средь серых бархатных холмов.

«От Гражданки до Марсова поля…»
От Гражданки до Марсова поля
В ленинградских забытых садах –
Юность…август…беспечная воля…
Терпкий вкус на остывших губах
До сих пор ощущаю я, словно
Лишь вчера…и ладоней тепло,
И листва опадает неровно
На ветру, и темнеет стекло
Налитое мерцающей влагой –
По глотку драгоценный Агдам,
По глотку и печаль и отвага…
Пусть приют не нашли мы тогда.

«Так высок этот берег, что даже Луна…»

Так высок этот берег, что даже Луна
Потерялась внизу средь осоки,
Светлым краем одним чуть касается дна –
Засмотрелась на берег высокий
И заслушалась… – в чаще скучающий Пан
Коротает часы со свирелью –
И отзвуков в ночи расцветает тюльпан,
Соловей отзывается трелью.
Только Нимфа капризная к трелям глуха
И гармонии ясной не рада:
«Эта музыка, может быть, и не плоха,
Но грубее, чем шум водопада.»

Тростниковая дудка

Если о тайне сердца молчать невозможно,
То отыщи заросли тростника.
(Не сомневайся, это совсем не сложно,
Помни одно – рядом течет река).
Крикни его стеблям и метелкам пышным
Все, что людским доверить нельзя ушам –
Травы, как люди, тоже умеют слышать,
Многое помнит тихая их душа.
Срежь один из стеблей и сделай свирелью
(Если не сможешь, подскажет лукавый Фавн)
Дунь в нее – и услышишь: в прозрачных трелях
Чуть заметно мерцают твои слова.
Переплавлен рассказ в переливы звуков –
Можешь теперь на площадь его нести –
Каждый узнает в нем радость свою и муку,
Все тебе, как себе самому, простит…

«В мае живешь, в октябре только пишется…»

В мае живешь, в октябре только пишется –
Грустью рождается слово.
В шуме листвы опадающей слышится
Тихая песня иного
Края. Туда отправляются стаями
Тени ушедшего лета.
Видишь, и наши с тобою растаяли
Где-то вдали силуэты.
Там за рекою небесно-зеленою,
Вьющейся неторопливо,
Образы памяти вечно влюбленные
Бродят в забвеньи счастливом –
Между стволов, погрузившись в молчание,
В ласку полдневного света,
Слушают голос листвы и журчание
Незатихающей Леты.

«Осень… беги от нее – не беги…»