Михаил Мазель - Штрихами по воде наискосок

• Название: Штрихами по воде наискосок
• Автор: Михаил Мазель
• Жанр: Поэзия

Восьмой «хронологический» сборник стихотворений (декабрь 2007 – февраль 2012) складывался в трудное для автора время потерь и переосмысления 20-летнего на момент начала работы творчества. После полугодовой паузы начался поиск новых форм и решений, при этом автор оставался верен личной поэтической «клятве Гиппократа»: не навреди читателю. Этот сборник практически «от и до» – «выношенный»: каждый стих, как слонёнок. Многие стихи родились из переживаний трёх—пяти—десяти- и даже 30-летней выдержки.

---

«Эпатаж»

…Юле и Севе

Странный город, которому нет объясненья,
                                           что, впрочем, не новость.
Дом находит на дом, мысль на мысль,
                                                        как этаж на этаж.
Вырастает из камня.
                           С ним следом вздымается робость.
И на фоне него эти строчки сплошной эпатаж.

Странный город.
                    Он манит и гонит любым перекрёстком.
Недоступный ни чувству, ни разуму. Близок и чужд.
И матерый поэт здесь не больше,
                                                чем просто подросток.
И в любую погоду в нём нету ни пыли, ни луж.

Странный город. Родной и безликий.
                                                 Прекрасный и серый.
(Как твоё непрестанно живущее в поиске «я».)
Эти улицы можно черпать только полною мерой.
Здесь тебя отыскать не сложней,
                                                   чем в реке пескаря.

Странный город: такой многоликий
                                                         и в этом единый.
Город-псалм. Манускрипт.
                                 Город-притча.   Поэма. Талмуд.
Как этаж на этаж, наползают ростки на седины.
Ты блуждаешь по окнам в надежде,
                                                   что вдруг да поймут.

20—22 июля 2008 года

По крохам

Когда душе темно и неуютно
и целый мир покажется толпой,
закрой глаза, представь журчанье лютни
с гитарою… И пусть наперебой
тебя терзают лапки чьих-то вздохов
и занавески дышат и дрожат.
Пусть новый путь, воссозданный по крохам,
не пробудит желанье убежать.

Когда душе темно и неуютно —
то знак, что надо снова стать сильней.
Крупинками дождя текут минуты,
струной гитарной лопнув на стене.
А в зеркале мелькнёт не то виденье,
не то ты сам: прозревший и немой.
«Я снова здесь, по твоему хотенью.
Разжмурься и лицо скорей умой…»

Когда опять не найдены ответы
из бездны, называющейся «я»,
взмывают светлячки навстречу ветру
и кто-то рядом шепчет «я – твоя».
И снова лица. Лица, как минуты.
Ты где?… В ответ – неуловимый взгляд.
И не могу сказать, что неуютно.
Лишь занавески мерно шелестят.

23 августа 2008 года

Морщинка

У поэта (по идее) должна быть женщина.
Не будем поминать её имя всуе.
Морщинка метнётся под чёлкой трещиной.
Воображение – её подрисует.

Не то чтобы я предлагал поэтам влюбляться,
терять, страдая неопределенностью.
Смеяться и плакать – забава паяцев.
Паяц ли поэт? Возможно, не полностью.

Не стоит скрывать имена былых возлюбленных.
Игра словами ведётся в открытую.
У края пропасти стоит несрубленным
тростинка-дерево. Ты рядом… с бритвою.

А трещина, которая не твоя морщина,
порою расширится, а то исчезнет.
И если дорога снесёт всех в лощину,
подстрочник всё так же останется бездной.

30 августа 2008 года

Вступление к уроку рисования, или Идущим против моды

Сомнения нынче не в моде.
И стыдно о быте и хлебе.
О хорде, погоде и вере…
Есть люди, которые «через».
(Все выводы будут без «вроде».
Не дальше, не ближе. Вне сути.)
Есть люди… Не спорьте! Есть… люди.
Берите перо и рисуйте.
Рисуйте: оно не убудет.

Есть люди – открытые двери.
Есть люди – горящие окна.
Есть полосы радуги в перьях
и те – кто проколами всходит
по краскам на фоне заката…
Их свет в души стрелами воткнут.
Те стрелы выводят стаккато.
Проняло? Попробуйте охнуть.

                    * * *
Нам часто все кажется мрачным.
Что? Мало быть просто пронзенным.
Да здравствует неоднозначность,
что мудрости лучше казённой!

О чём я? Вам это так нужно?
Допустим, о людях. Таких же,
как вы или ваши соседи…
(я весь в несклоняемом «иже»)

Я в новеньких трубах из меди.
Мелодия по небу льётся.
Мы плачем и после смеёмся.
Надеюсь,.. звучит не натужно.
Стряхните прилипшие стружки.

Как будто вскормили нас грудью.
Глядим мы тепло и не строго.
Рисуйте – оно не убудет.
Рисуйте себя и дорогу.
Нас залпы далёких орудий
смотреть заставляют на солнце.
Есть люди. Есть люди. Есть люди.
Нам страшно… Мы все незнакомцы.

                    * * *
Кто плачет, тот чисто смеётся.
И нужно ведь очень немного.
Пусть небо едва встрепенётся
на зеркале речки пирогой.

Рисуйте. Оно не убудет.
Рисуйте трубу и колечки.
Ваш труд, без сомнений, осудят.
Есть люди. Но вдруг… станет легче?

Раздвинуты ржавые прутья.
Мы вылезли в поисках сути.
Мы шепчем (не Б-ги, не судьи):
есть люди. Есть люди. Есть люди.

23—29 августа 2008 года

Не с той ноги

«Кончается четверг и дождик мелок…»

Из песни дуэта «Иваси»

Г. Васильеву и А. Иващенко

Всегда четверг в моём смешном жилище.
Сплошной… И никакого вам сурка1.
И дождик, что по строчкам ночью рыщет,
не стихнет в ожиданьи ветерка.
И я, смешной наивный странный мальчик,
чешу во сне седеющий висок.
И тени по углам не обозначат
тот смысл, что ускользнёт наискосок.

Всегда четверг в моём волшебном доме.
В любой стране мой дом до боли схож
с придуманною мною идиомой…
Не говори, что дождик этот ложь.
Пусть не всегда является нам правда,
и чехардой мелькают четверги:
мне не смешна уже моя бравада,
и я всегда встаю не с той ноги.

Но, несмотря на эти огорченья,
я никому четверг мой не отдам,
и, высказав дождям своё почтенье,
сольюсь со сном грядущим без следа,
чтоб новым четвергом, с утра проснувшись,
припомнить запах вымытых волос2, —
по-юношески быстро потянувшись,
того мальчишки вдруг не выдать слёз.

8 октября 2008 года

Пропарывая полог

С высоты падения кумира
отбиваешь собственные почки.
Мир опять прогнулся на шарнирах,
и вдали пугающе грохочет.

И до боли хочется не верить
собственному опыту и знанью.
А стихию точно не умерить
гордостью, с которой рвётся знамя.

Боже, не суди меня за глупость,
за упрямство, с коим год от года
я по глобусу вожу карманной лупой
и как-будто кличу непогоды.

Я ищу кумирам оправданья,
применяя ихнюю науку,
и свежо забытое преданье,
и не треснули ещё тугие луки.

Так стрела, пропарывая полог
неба
     к нам летит
                       с раскатом грома.
От прозрения к смятенью путь недолог,
как к тринадцатому чёрту в бочку с ромом.

Создавая, вопреки запретам,
сами же потом и низвергаем.
Что?
     Привет…
               Ну,.. и сиди с приветом!
Посмотри, в окне уже сверкает…

Но с улыбкой, отрясая перья,
вглядываясь в молний арабески,
я прижмусь спиною к мокрой двери
и нырну под дождь синхронно с треском.

20 октября 2008 года

Элегия

…памяти

Муслима Магометовича Магомаева

В этом Мире мало настоящего.
Может, небо… дождь и ветер… сны и женщины.
В этом мире заменили Б-га ящиком,
и не видят мелочей, что нам завещаны.
Даже чуткие – и те не видят многого,
большинство пытаясь расшевеливать.
И взбираются мечты на свет отрогами,
хоть боимся мы в них искренно уверовать.

Но вращается Земля и дети родятся.
Пусть тебе и неуютно в новом времени,
все дороги к этой точке сходятся,
и забыл ты код от камеры хранения.
Так что и не стоило печалиться:
привыкай и пробуй тут освоиться.
Облака, как лодочки, качаются…
Привыкай, не то печаль удвоится.

В этом Мире мало настоящего
и его не Б-ги – люди делают.
Одиночество – понятие щемящее.
Обжигание горшков – деянье смелое.
И глядим мы на решившихся …Течение
нас несёт, но нам не страшно в новом времени.
И, свидетельствуя шепотом почтение,
мы хотим поверить в то, что тоже смелые.

В этом мире, к сожаленью, всё не вечное.
Всё, включая чувство одиночества.
Облака проносятся навстречу нам.
Им, наверное, лететь навстречу хочется.
И кода им видятся прощания
с теми, кто Мир делает прекраснее,
им смешны все наши увещания.
Но мы верим… Значит, не напрасно всё.

25 – 27 октября 2008 года

Запах ночи