Эдвард Кассия - 13 Дней

• Название: 13 Дней
• Автор: Эдвард Кассия
• Жанр: Современные любовные романы

О чем может написать мальчик, в своем дневнике, с заглавием 13 дней? Яркие впечатления деревянной реальности, сарафаном переходящие в зыбкие жизненные достижения. Коллаборация любви, боли и юношеского максимализма – спутник героя нашей книги..Все пересказанное в книге – туго переплетено с реальностью моего существования.

---

Осмотревшись, понял, что со мной говорит мадмуазель, говорит на те темы, которые могут быть развиты исключительно из последовательного разговора, видно я говорил с ней какое-то время..

– Ты холоден ко мне, я тебе не нравлюсь? – говорит она. (я видел её впервые, по крайней мере, был уверен.) – ты на меня не смотришь, меня не трогаешь..

– Мое тело не может повторить желание сердца, не может позволить до коснутся до тебя, любое движение не передаст моих внутренних чувств. – с чувством из меня..

Мне каждое проявление любви – кажется лицемерием, просто потому, что любовь неописуема и не проявляема людьми в отношение друг друга.

Встав из-за барной стойки, быстро вышел на улицу. Передо мной развивалась бурная, можно и эпатажная картина, она предстала на столько ясно что я ужаснулся, не сам ли я там?, на месте того чудака, что разбивается в словах:

– Я не убивал!, я лишь дал свободу духу, он так молил, что меня колотило даже во сне, вспоров брюхо я умертвил прах, а духу вечному – дал свободу, от этого праха…

– Ты псих, ты заколол его, мне страшно, что теперь будет, что с тобой??, как можно было…

Я смутно понимал, что мне здесь не место. Нужно вернутся в бар, забыл кое-какие вещи.

Бар не плох, есть два варианта пути: первый ведет вниз, в зал с «открытой» застекленной кухней, ты можешь выпивая, смотреть как тебе стряпают; просто великолепно, жуть.. Дальше есть второй: лестница на верх, к основному залу с барной стройкой, она интересна тем, что на кованных железных прутьях, от потолка, ровно над ней, в бочонках помещен алкоголь любых мастей. При этом эта, не далеко замысловатая конструктивная, вращается по или против часовой стрелки, для большего эффекта. Атмосфера царит сносная, но моментами бывает невыносимо. В диковинку интерьера, так же представлена дверь, в комнату того отвязного типа, который проживает в этой хате – весь бар есть его двухъярусная квартира, в которой тусят случайные гости, квартира английская, с соответствующей англо-американской кухней. Уткнувшись в глазок двери его комнаты, можно высмотреть, как он развратничает с тетками. Уборные кабинки, отделаны продолговато выпуклыми плиточками, в динамиках – реплика комментатора, переживающего бейсбольный матч. В целом интерьер выдержан, моя пахлава ресторатору.

Суматоха страшная, через тебя пробираются официанты в рваных кожаных фартуках, подталкивая слегка, как бы намекая выпить ещё, для того, чтобы выносить их кривые улыбки более мягче. Бармены знают свое дело, умело вращая под разными углами шейкеры, мешают вполне приличные коктейли.

Вернувшись на свое место, содрал ужас застывший на лице той девушки, что говорила со мной, она сидела так, будто находилась без движений всё мое отсутствие, ужас был значительно переигран, это явно прослеживалось.

Она держала, что-то в руке, смутно отдавало чем-то знакомым.

Я увидел свою визитницу. Ах да, уже и не помнил, что вернулся именно за ней.

В визитнице были только непонятные, необъяснимые, размытые, потертые, корявые карточки. «Что это?»; «Просто визитки, которые несли информацию, а теперь они у меня, и они ничто, я стер с них все и заточил в кожаный переплет». Перемолов всё у себя в голове, оставил её новую реплику без ответа, взял папку, сунул во внутренний карман не пересчитав ни одной картонки и ринулся ко входу, боясь, что меня могут нагнать, со своими тошными вопросами зная, что не получат ответы. Не мог её терпеть, мне нужно уединиться.

Пройдя кварталов шесть может девятнадцать – обернулся, нет ли её?, никого, отлично..

Открыв дверь дома меня, одолели сомнения, я углубился. Моя мысль, ломается как сухая веточка о прочную завесу мусора из паршивой информации, не сложившихся мечтаний и истерзанных чувств. Во всей этой непонятной смуте – укрылся крепким сном.

Очнулся я, от чувства падения во сне – это отвратно. Спал в целом не долго. Рассвет застал меня за глубокой мыслью. Стряхнув игры разума, я кинул их в ящик «не понятно ни чего» и сварив кофе уговаривал тишину составить мне компанию, как бы уговаривал её выпить тоже.

Я выбежал на улицу, за мной гналась она, я пытался скрыться, но она настигала меня.

Опустошённость таскалась за мной всюду, горечь отступления в замесе с презренной обидой – нагнетало. Меня душило чувство разложения мозга. Освирепев в сопли, сделал первый надрез. Меня куматозело. Брезгливость к ситуации подтягивала комок мусора жизни к горлу. Самые серые цвета били фонтаном в голове, мучая страстно, будто сама их задумка заключалась в том, чтобы меня искоренить. Кровь отливала, я не чувствовал мизинец. В воображении она наступала на меня а я, словно падший человек уворачиваясь, цепляясь за нитки пустоты, пытался скрыться, но четно. К чему всё так?. Меня знобило, думал, что это и есть мой конец, видно так распределено.

На меня, с тяжелым треском, упала темнота. Наверное рухнул на пол.

Страх атмосферы успел преобразоваться в нечто между смирением и яростью. Почти неуловимое чувство, а не уловимо оно потому, что его просто нет. Хахаха..

Нас нет. Или мы есть?. Не кто не знает. Наверняка никто, ни когда, нечего тебе не скажет потому, что ты никому не нужен, ты ни кто. Ты зло.. Хахаха. Или добро. Видя стул перед собой нельзя сказать, что сев на него ты не упадешь, или например то, что его нет, когда он перед тобой, или он там уверенно есть. Всё как-то сложно, весь мир сложен, тем он против нас, он не содействует нам, только лишь диктует правила, которые мы должные соблюдать. Почему?, да потому что если нам в преданиях сказано, что человек ходил по земле, а не летал в облаках, значит – оно так и есть, а если ты не соглашаешься с этим, то ты уходишь в иной мир, нарываясь в канаву тварей, что зовутся смертью, которая имеет самую крепкую хватку не свете. Смерть наделена взвешенной и в следствие пригодной властью для совершения зла или мнимого добра. А узнать на верни-ка ни кто не может потому, что человек пролив чай может проклясть весь род человеческий, а может потерять единственного сына и сказать мол, «Это Бог его забрал, ему там хорошо!», вот такая правда; правда – неправда. Её нет, она ни в чем не исчисляется, она вне нас, она не досягаема и потому, люди вывели и применили фразу: «у каждого своя правда».

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.