Наталья Метелица - Мокрый свет. Любовь: нежность и провокация

• Название: Мокрый свет. Любовь: нежность и провокация
• Автор: Наталья Метелица
• Жанр: Поэзия

В сборник вошли мои стихотворения на тему «Он и Она» – в противоречиях, алогизме, иррациональном импульсе загадки по имени Любовь. И вечный вопрос: какая она – настоящая?! («Мокрый свет искал покоя./Стало тесно на земле./У любви – как будто двое./Третий – ангел, но в петле./Не нужна любовь на свете./Люди свет не берегут./Даже маленькие дети/За конфетку предадут»…), («Не потому, что стала я как лед,/Которым удобряет кто-то виски,/А потому, что только идиот/Захочет участь вечной одалиски!»)

---

«Всё пахнет встречей. Мне дожить нужней…»

Всё пахнет встречей. Мне дожить нужней,
Чем драгоценность примерять деревьям.
Пошли дожди – дождливее дождей,
И тени хризолитом вдоль по стенам.

Когда придешь – всё бросится к ногам,
Осенним листопадом станут стены.
Но почему назло моим стихам
Опять приходят рифмою измены?!

«Ты не придешь. Там, за окном, пронзенным…»

Ты не придешь. Там, за окном, пронзенным
Скупым, но острым светом ноября, —
Иная жизнь, иных огней бутоны,
Иных деревьев соки да кора.

И с ними ты. Чтобы теплее осень.
Чтоб листопад твоих вчерашних клятв
Обрушил на меня беду, вознесся, —
И вот тебя иначе называть
Да величать в свободном пустозвонстве,
Что не чета великой тишине.
А знаешь, у меня ведь даже злости
Закончился запас назвать…
Свинье
Дай верный свет огней и переливов —
Она изгадит рылом чистый мир
И возлежит в помоях да счастливой!
Как мне лишать тебя такого счастья!
Пир!!!

И что бутоны те? Деревья, соки?
Что те огни, что так тебя влекли?
Отпировал.. божественный, высокий,
Парящий выше страждущей земли?

Ну, каждому свое.. А я земная..
Здесь и не спят, и умирают здесь.
Зато я на земле всегда узнаю,
Кто будет рядом, когда пить и есть
Я не смогу в бреду больного жара,
Когда изъест меня ночная тля
И стану некрасивою и старой,
А он подарит снова зеркала, —

Как будто для него я десять жизней,
Как будто на земле живут мечты,
Одетые душой моей капризной,
Но светом, что не ведал, темный, ты.

Свобода

Ты неволишь – и сладко,
и грязная…
Задыхаюсь от тысячи вьюг!
Ты согласен.
И я согласна.
И не важно,
кто враг,
кто друг.

Разломалась, как ветка мерзлая.
Распоролась душой на разрыв!
Месяц бросил крылатые вёсла,
До любимой своей
не доплыв…

Полетели не щепки,
не косточки…
И не радостью, и —
не бедой…
Просто нынче судьба мерить досточки,
Сколотив мою смерть
высотой.

Стану выше свободного месяца!
Вырву крепкими ветками боль!
Даже вьюжная
куролесица
Душу выметет —
словно пол…

Стану чистая и высокая!
Не невольная.
Светлый вдох.
Но уже – без тебя.
Одинокая.
Здравствуй, воля, —
без рук,
без ног!..

Кто нас прикрыл

Я разная – как мир, стучащий в окна
То листопадом, то дождем огня,
То вьюгой – неуемной и жестокой,
Напоминающей меня!..

Да, – разная!… но все мои ненастья
И распогодившиеся мечты —
Ничто без твоей нежности и власти,
Которые безвольны, холосты,
Когда в том королевстве – себе праздник
И наказанье горькое… Давно
Себе и подданный, и повелитель властный,
И расточитель праздных снов!..

Кто ты такой – без той любви покорной,
Что ждет тебя, покорности уча, —
И ускользающая в берег скорбный
И небо для двоих – глоток луча!

Мы можем быть любыми… Но любимым
Дороже быть, чем тешить гордый нрав!
А ветер бьет дождем в родные спины,
Кто нас прикрыл, второю кожей став!

«Один лишь час. Ты дольше вряд ли мой…»

Один лишь час. Ты дольше вряд ли мой.
Простое – наитрудное словами.
В молчании мы ближе. А зимой
Всё тайное, оставшись под снегами,

Уснет, как до весны уснет любовь,
Твоя – мужская, грубая, простая.
Моя – как миллионы молотков:
то строит;
то всё рушит;
то латает…

«Я так тебя берёг!..»

Я так тебя берёг!..
Не целовал —
когда болело что-то ниже,
Чем я есть сам, душою окрылен!
Не отрывал тебя от твоих книжек
И не будил твой ранний полусон…

Не прикасался —
когда ты богиней,
Одетой в бесовскОе неглиже,
Входила в мою спальню!.. Сумрак синий
Ложился в твои волосы… На шее
Дрожала жилка, уходя в желанье,
Поющее под грудью в жемчугах…
И я шептал тебе: «О, ложь…
о, тайна…» —
Не унося в порок свой на руках!..

Берег тебя!.. —
Чтобы стыдом развратным
Не стать твоей расплатой за венец.
Ты девочка моя. Истома. Лада…
Как мог испить той святости, подлец?!

И удивился —
когда долго утром
Я ждал тебя у прозы жарких плит.
И – не было тебя!.. Нет, – я не хмурый,
И не с упреками, и не сердит
Бежал в твой мир – будить тебя от снов,
Не прикоснувшись к хрупкости прозрачной
Твоих уснувших на заре стихов
И не дописанных вчерашним.

И удивился —
больше, чем испуган,
Вонзив свой крик в божественный завет:
КАК ты могла разбиться, если руки
Мои не трогали твой чистый свет?!

Я так тебя берег!..

Игры

Слова… слова…
Насмешники театров, —
Когда МОЛЧАНЬЕ тягостно двоим!
Когда ОНА другим вздохнет украдкой;
Когда ее позор ИМ не любим!..

Не любящих – огромные два мира!
И каплями б насытилась его,
Свой рот благодаря: отговорила
ХОТЬ НА МИНУТУ! Так легко… легко
Глотание порочное СВЯТОГО…
НО НЕ ЛЮБОВЬ! И он, давясь гордыней,
Ей никогда ту ложь защитой крова
Не поднесет словами!
Двое… Ныне… —
Она, по своей глупости забыв,
Что есть мужчина. Он же, свою самость
Как-то не так над нею утвердив…
Разлукой сцена опыта спасалась!!!

БЕЖАТЬ! Туда, где есть надежда на повтор,
В котором ВСЕ герои унисонны!
И, как бы ни был опыт первый скор,
Она его часами длила… сонной…

Лишь стон мне скажет, что минутным раем
Сейчас ты заболел в моем стыде!
Прости за роль, которую играем…
Но ГДЕ любимый и желанный? Где?!…

Где тот, чье слово станет как молитва?
Пред кем я на колени упаду!
И, в каждой позе его силой бита,
Измученно-счастливая усну! —

Любимая – с любимым,
Без спектаклей.

«Не укоряй мое смущенье…»

Не укоряй мое смущенье.
Когда бы не стеснен я им,
Шагал бы рядом верной тенью,
Но так же чужд и не любим.

Не укоряй немые строки
Того, что не посвящено
Твоим глазам, как боль, глубоким,
Когда с той болью рай одно.

Не упрекай, что не любима
Ты мною больше, чем люблю.
Горит костер чахоткой дыма
И исповедью ковылю.

Не упрекай, что твоим светом
Ни отогреться,
ни убить…
Пусть каждый день с гонцом рассвета
Смущеньем тронет шелк ланит.

Но и тогда не упрекну я,
Что не замечен,
не любим.
Загонит лето прыть гнедую
Да и пристрелит – холостым.

«До пепла выгорает осень…»

До пепла выгорает осень,
Врасплох – и дОчерна. Пуста!
Как будто вера на откосе.
И как молитва без Христа.

Минутной слабости расплата
Всегда внезапна, как мороз.
А осень в чеховской палате
Лечила выгоревший мозг.

Но если слабость та – как зудом
Нас изъедающая мань,
То даже по крапиве пузом
Ползем туда, – желая ран!

Охота пуще и неволи,
И рифм бессонных пыткой лба.
Когда тобою мир мой болен,
То всё мне – вера,
всё – судьба.

«Не разбужена я твоей ласкою…»

Не разбужена я твоей ласкою.
Не укутана в руки нежные,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.