Вероника Батхан - Зеркало изо льда. Стихи

• Название: Зеркало изо льда. Стихи
• Автор: Вероника Батхан
• Жанр: Поэзия

Итог двадцати лет работы со словом, ритмом, смыслом и бессмысленностью. Игры без правил, аберрация понимания. Лоскутное одеяло из звонких имен и исторических реалий. Стихи о надежде и о том, как жить, если она запаздывает.

---

«Война за вонью, бред за братом…»

Война за вонью, бред за братом,
За кровом кровь, вода за льдом,
Так между небом и набатом
Кочует шут из дома в дом.
Вокруг враги, венки, вериги,
Дороги редкие горьки,
Громки приветственные крики,
Робки рябины у реки…
Ступай себе, как пес за паствой,
Не вышел шилом – бей челом.
Взамен занюханного «Здравствуй»
Шестиугольное «Шалом».
Груба к рабам Гиперборея —
Швыряет прочь, не раздавив,
Не разобрав – жида? еврея?
В обитель лета, Тель-Авив.
Уроду родина не рада.
Шипит паук в тени тенет:
– Зря родом был из Ленинграда —
Его теперь на карте нет!
Знай свой шесток в шестой палате.
Не путай спьяну быль с бельем.
Сполна паленой плотью платит
Дурак в отечестве своем.
Читай следы, следи за верой —
Хвостом единым жив кобель…
Горит звезда и город серый
Не спит, качая колыбель.

09.99

«Вот человек. Вот слово человека…»

Вот человек. Вот слово человека.
Вот дом. Вот сын. Вот дерево. Вот сад.
Вот бог. Вот храм. Вот сломанная ветка.
Вот холм и крест и жизненный фасад
На мраморной плите… Потом щебенка,
Земля и лен, и прялка, и рука,
Что тянет нить для нового ребенка,
Под мерный шелест ткацкого станка.
Идут дожди, часы, года, солдаты.
Встают рассветы, стены, города.
Вода смывает памятные даты.
История, не ведая стыда,
Меняет платья в каждом поколенье…
Дороги книги – пепел или тлен.
Как памятник не встанет на колени,
Так раб не поднимается с колен.
И хочется порою обернуться,
Как Лотовой жене, взглянуть назад —
Следы в песке за каждым остаются —
Вот дом. Вот сын. Вот дерево. Вот сад.

04.99

«Если б вырезала флейту из речного тростника…»

Если б вырезала флейту из речного тростника,
Я б сыграла белым птицам над холмами в вышине,
И сама бы улетела в тишину и синеву,
Над закатными холмами, не задев тебя крылом,
Если б вырезала флейту из речного тростника.
Если б я умела пламя без огня зажечь одна
Из горстей сосновой хвои, из пучка еловых лап,
Искры взглядом провожая, всю бы ночь в лесу ждала —
Может дым тебя согреет на пути в далекий край,
Если б я умела пламя без огня зажечь одна.
Если б я варить умела горький вересковый мед,
В полнолуние у камня с перекрестка трех дорог,
Я б гостей на пир созвала, всех людей и всех зверей —
Вдруг тебя на чашу меда ненароком приманю,
Если б я варить умела горький вересковый мед.
Звездным Трактом вдоль по небу не оставишь и следа,
Песня тянется за дымом, дым за ветром, день за днем.
Зря рябиновые прутья разбросала по золе —
Я судьбу и так узнаю, стоит ей взглянуть в глаза.
Звездным Трактом вдоль по небу, не оставишь и следа.

03.99

«Спит облезлый барбос в одеяле бурьяна…»

Морозятнику

Спит облезлый барбос в одеяле бурьяна.
Слева скалится дом этикеткой «Джаз-клуб».
У портвейна вкус осени – терпкий и пряный,
А любовь – лишь шершавость обветренных губ.
Ты качаешь луну в колыбели квартала,
Я смотрю на асфальт цвета мокрых волос.
Осовелый трамвай потянулся устало,
Уползая во тьму, брызнул искрой с колес.
И, даруя покой от дневных фанаберий,
Ночь на улицы льет фиолетовый йод.
Мы остались одни, город запер все двери,
Остановим часы – пусть никто не войдет.
Да минует нас смерть, бог, война, все иное —
Нам на клавишах крыш дождь играет романс!
Но смотри – по Неве на кленовом каноэ
Лето в звоне листвы уплывает от нас…

09.98

«Вокзал…»

«Моя голова – перекресток железных дорог…»

А. Башлачев

Вокзал…
Зал
Ожидания.
Здания,
Полные стука колес,
Встреч, слез…
Прощания —
На век,
на миг.
Снег…
Крик
Поезда, отъезжающего в никуда.
Тени,
Ступени,
Спящая женщина —
Как стена.
Сумка под головой,
Пошлая вонь.
Ей некого ждать,
Ей незачем жить,
Осталось спать
И пить
В зале ожидания.
Внимание:
Отправляется поезд до двери рая!
Вторая
Платформа.
Провожающих просят покинуть вагон,
Выйти вон —
Не проформа,
За билет в рай тоже надо платить!
– Пустить?
За так?
Ну, ты дурак! —
Крестом лягут рельсы,
28 по Цельсию.
Настраиваю флейту
По Фаренгейту.
Шум придорожный,
Тревожный,
Возможный
В одной отдельно взятой стране,
Где мне
Как всегда не находится места!
Кислое тесто
Месит невеста —
Пироги дороги для пира.
Дороги
Мира
Сцепились в гордиев узел зол…
Каменный пол,
Ноги, ноги, ноги, ноги —
Люди спешат в ад —
Ушел поезд в рай.
Проводник был не прав —
Билет туда не купишь,
Лишь
Заплатив!
Бурав голосов
Просверливает землю насквозь.
Засов
На двери, ведущей в рай.
Пора!
И дороги врозь.
Города – как колода Таро,
Карты в руки – куда
Отправляется поезд…

05.94

«Твой город, до асфальта светский…»

«Я изменяю среду обитания»

С. Глущенко

Твой город, до асфальта светский,
Укутан снежной паранджой…
Стучишься в дом… Казенный? Детский?
И слышишь голос. Но чужой…
Сгорают старые тетради
И корабли идут до дна.
Столбом на мертвой автостраде
Стоит Господь… Ничья вина.
Мир изменился. Незнакомо
Блестя, прищурилось окно.
Как монумент металлолома,
Воздвигся кран… Ища руно,
Находишь стертые монеты —
Ведь аргонавту грош цена.
А город рвет твои сонеты
И изменяет имена!
Не ждет гостей, не дарит плена,
Балы сменяя на бои,
Стирает все… И неизменны
Лишь тополя да воробьи.
И колокол последнего трамвая…

11.97

Пьяная колыбельная

Августу

Я на ниточке вишу…
Бог простит, судья карает,
На окошке бледный шут
Лунным яблоком играет.
За окошком фонари —
Началась игра в гляделки.
Кошки в шубах до зари
Начинают посиделки.
Дом надулся – он сердит,
Магазин под газом весел,
На карнизе черт сидит —
В переулок ноги свесил.
Тополь машет кулаком
Вслед нахальному КАМАЗу,
Черт швырнул в меня снежком,
Но конечно же промазал!
В подворотне вонь столбом,
На вокзале дым и давка,
На вокзальном лбу горбом:
«Прямо в ад – экспресс-доставка!»
Хочешь плакать – пей вино,
Может чокнешься, трезвея,
Крутят шарик в казино —
Кто вернется без трофея?
Фея, фея, разливай —
Будешь третьей да не лишней!
Спит заезженный трамвай,
Спит замученный Всевышний,
Спит усталый постовой,
Спит вахтер в обнимку с пушкой,
Постовой кричит совой —
Мнит во сне себя кукушкой!
Сколько лет прокуковал
В перекрестье трасс планеты,
Кто в ночи к тебе воззвал —
Тот познает сна сонеты…
Штрих свинца меж трех огней,
Профиль строгий, взор мятежный…
С каждым часом все странней
Завывает ветер снежный.
Сон в разгаре! Полночь бьет.
Тяжелы ее удары.
Постовой уж не поет,
В отдаленье тухнут фары.
Черт с карниза рухнул вниз,
Разогнав кошачью стаю…
Бедный рыцарь, обернись —
Улетая – улетаю!
Таю, таю как туман.
Баю-баю, спи мой светик!
Ослик был сегодня пьян,
А туман разгонит ветер.
Все обман, святая ложь,
Опасенье во спасенье,
Я усну и ты уснешь…
Завтра будет воскресенье.

11.95

Каннельярви

«Кто там скачет в холмах…»

И. Бродский

Холмы —
Уроды плоского.
Как сказано у Бродского…
Немы.
Изгибы плотского,
Извилины юродского
Сознания,
Создания
Зимы…
Не мы
устроили пир во время чумы,
Не мы
построили мир в границах тюрьмы,
Не мы
взрастили кумира у Колымы,
Ворвались в эфир на окраине тьмы —
не мы!
Рабы немы.
Мы – не рабы!
Мы заколочены в гробы
До зова ангельской трубы.
Подайте нам на топоры,
Будьте добры!
– Как грубы
Руки дарующего,
Как глупы…
Дарить добро —
Играть в Пьеро,
Творить – старо.
Горит порой мое перо,
Но от греха в ведро с водой
Святой, пустой…
А, впрочем, вздор —
Подайте лучше на топор!
Кто сможет выстрелить в упор,
Закончив бесполезный спор,
Срубить опоры и жлобы
Попрут на кладбище гробы…
Вы зря стараетесь, не надо —
Нас похоронят за оградой
И будут рады.
Вселенской Радой
Велят производить парады,
Раздать награды
Всем, подававшим на топор.
Так, что – будьте добры,
Не тушите костры,
Не храните дары,
До последней суры
Перечтите Коран,
Переждите буран
И подайте на топоры!
Ведь трупы в гробах – это не мы.
Рабы немы.
Мы – не рабы!
Мы ушли в холмы…

05.95

Вуаля!