Ринат Калимуллин - Про мир, в котором не хочу… Сборник стихов

• Название: Про мир, в котором не хочу… Сборник стихов
• Автор: Ринат Калимуллин
• Жанр: Поэзия

Это вторая книга автора. Состоит она из стихов разных жанров и написанных в разных стилях. Если внимательно вчитаться, то можно сделать выводы о сущности автора и углов его души, о том, что есть хорошо, а что – плохо, что – добро, а что – зло. Приятного путешествия в душу автора!

---

Под плачущей ивой

Убейте меня красивою смертью,
Воткните под сердце точенный кинжал,
Забейте до смерти украшенной плетью,
И в душу залейте каленную сталь.

Убейте меня, только жадно убейте,
Мое тело сожгите на страстном огне,
И предсмертные мысли с бумагою слейте,
Убейте меня, как в моем белом сне.

Убейте меня, за всех жадно прошу,
Пусть запомнюсь хоть смертью красивой,
Чтоб оплакивал кто-то, когда я уйду,
Убейте под плачущей ивой…

Мир

От смерти порой спасает лишь то,
Что мир такой злой,
Понять не сумеет сей правды никто —
Довольны собой.

Довольны собой и каждой чертой —
Не станут копаться.
Так вычурна фраза: «Останься собой»
В желанье подняться.

Желая подняться над кем-то одним
Потешить себя,
Но странно… погасли в глазах огни,
Других губя.

Других губя ты станешь велик!
Примеров много.
И даже запомнят ехидный лик,
Но лик другого.

Совсем другого, почти не тебя,
Тебя там малость.
Не тешь свою душу других губя,
Чтоб что-то осталось.

Порой так хочется пули в лоб,
Да мир так жалок,
Без грязи греха: на взвод, курок,
И так уж мало…

Заприте меня…

Заприте меня в заброшенной даче,
Ключи проглатите, а окна забейте,
Чтоб эта дорога пришла к неудаче,
Чтоб крыса сидела в запертой клети.

Покиньте меня, оставьте с позором
Подохнуть, как серая, слабая мышь,
И мой силуэт на дороге узором,
Нарисует художника тонкая кисть.

Умру я, уйду и оставлю пол века,
Другому дожить мою чёртову жизнь,
От белой зимы до кровавого лета,
От черных низов до огромных вершин.

Не бойтесь, найдется подобная сука,
Которой уход мой доход принесёт,
Ах жизни печаль, ах безумная скука,
Когда же настанет у стенки черёд.

Когда же два дула двустволки фашиста,
Мне в голову всадят свинцовый кусок…
А в чьем-то бокале напиток искриться…
Постойте, оставьте, не трожьте висок.

Пока все на небе от счастья летают,
Пока все играют на странной струне,
Мой гений разгадывал важную тайну —
О, как же прекрасно жить на земле!

Запылены ноги…

Запылены ноги лоснятся в ботинках,
Не в силах их грубо нелепо отмыть,
И сколько бы раз не бросали на стирку
Останется грязной напольная пыль.

А судьи кричали словами на выкат,
Что все будет чисто в пропащей стране,
Напрасно на буквы не надобно тыкать,
Готовы ли вы к сей словесной войне?!

Но грязь это славно, приятно по телу,
По мыслям приятно и мозгу щелчок,
Когда опыляешь любую фанеру,
И ей хорошо, как по струнам смычок.

И сколько бы мыть мы не смели пороки,
Вся грязь не уйдет под покровы ночи,
И жизнь почему-то не дарит уроки,
Чтоб можно б сказать: завали, замолчи!

Все кружится кругом поруки земной,
Не спится ночами под грязными снами,
И будто накрыто все толстой фольгой,
И мы собираем свое оригами.

Природа дождями срываясь с небес,
Немного нам дарит красивой печали,
Романтикой моется сорванный бес —
Но отмыться сумеет едва ли.

Современное рабство

Сколько девушек пленных деньгами
Уходят рабыней в царства,
Не зная, что роют сами,
Могилу беды – богатства.

С такими не сваришь кофе,
Не ляжешь спокойно в кроватку,
И будешь растравливать Морфий
Ложку, кастрюлю, лопатку.

Мало им будет счастья
Возвышенно-нежных объятий,
Им нужно побольше власти,
Они либеральных партий.

Добились и вышли замуж
За деньги безлюдной волей,
Пусть суженный будет стар уж,
Но денег ведь будет море.

В Париж, на Богамы, в Неаполь,
И ждать может быть не долго,
Чтоб старый отпрянул в некрополь
Оставив в наследство много.

Тогда то и вспомнят сердце,
И нежность влюбленных рук,
Но старое станет тельце,
Уйдет красота и вдруг…

Поймут, что без счастья жили,
И будут искать любви,
И тех, кого может любили
Будут искать в крови.

И вновь она выйдет замуж,
Он будет красив и молод,
Она для него стара уж,
Но будет горда за такого.

Но он, как она, для царства
Клянется в любви до гроба,
По смерти – отдаст богатства —
Набита его утроба.

И так будет все продолжаться,
Пока не иссякнут средства,
Такая вот слава рабства,
Где сердцу не будет места.

Ночь

Мне хочется трогать звезд белоснежные крылья,
Вдыхать то тепло, чем дышат они изнутри,
Их тайны постигнет одна только теми мантилья —
Великая ночь, что силой бежит из груди.

Великая ночь, где Морфия час отстучит,
Где сны затмевают всю глупость объеденной жизни,
Великая дерзкая ночь и ведь только в ночи,
Мы великие стражи, герои родимой отчизны.

И звезды кругом, не просто срастаются в небе
Они говорят, что надо быть много милей,
Когда конюх коню, а конь помогает телеге,
Быть капельку лучше и капельку капель добрей.

Их много и столько на свете таких же «больших» миров,
Немного других, не похожих, но все же таких же,
Где каждый обязан охапки охапок несушеных дров,
Настолько прижать, чтобы мир был отличней и ближе!

Не трогай красоту!

Тепло. Ни шороха, ни ветра,
Ничто не беспокоит грозный взгляд,
Над морем высота в тринадцать метров,
Внизу волна, за ней бескрайний ад.

Вдали мечты сливаясь с горизонтом,
В рай превращают глухую темноту,
Взяв территорию нагую штурмом,
Из ничего создали красоту.

Бездонный вечер, на перекате мысли,
На чистом небе ни одной звезды:
Тигр, пантера и медвежонок гризли,
Трава, цветы, грибочки и кусты.

Кусты, деревья – все в природе ладно,
Круговорот помощников в цепи,
Смотреть на это временно отрадно,
В лесу прекрасном, в не пустой степи.

Время тикает, а человек умнеет,
Но природе это ни к чему,
Пусть гражданин в убежище толстеет,
Но не трогает природную красу. </span>

Тяжелые думы

Мальчишке всего восемнадцать лет,
Он в парке погружен в тяжелые думы,
Два года как он непокорный поэт,
И треплет людей очерствевшие струны.

Два года не признан в своем краю,
И бродит с надеждой оттачивать почерк,
Чтоб больше людей оказалось в раю,
Ведь он за добро эти символы строчит.

Не признан никем, но сдаться не в силах,
За каждое слово ударов ответ,
Коль злая судьба предопределила,
Так значит не нужен и взрослый совет.

Все мысли со дна, он старый романтик,
И силой души пишет свой монолог,
И силой души нарисует квадратик,
Который как верный судьбы эпилог.

Не стоит и жить, если ты обыватель,
Со всеми один и главное свой
Лишь в детстве который поэт и мечтатель,
А после такой же как сотни другой.

Парнишке всего восемнадцать лет,
И в парке его ещё свеж монолог,
И пусть не художник, спортсмен иль поэт,
Но должен быть твой через век эпилог.

Добро – зло

Душа мертва, живёт лишь разум,
Он говорит такую фразу,
Что доброта – мечта души,
Она засела там – внутри,
И лишь немногие её способны,
Сквозь сердце молча пропустить,
И чувством правильной истомы,
В безумной ярости простить,
А зло – порок! порок душевный,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.