Терентiй Травнiкъ - Из дневника художника. Стихотворения
Все авторские права соблюдены. Напишите нам, если Вы не согласны.
Описание книги "Из дневника художника. Стихотворения"
Описание и краткое содержание "Из дневника художника. Стихотворения" читать бесплатно онлайн.
Данная книга – это, прежде всего путешествие, путешествие в мир утонченных духовных образов, созданных поэтическим сердцем автора и, конечно же, она обращена к ищущему и вдумчивому читателю.
«Не хочется терять минуты…»
Не хочется терять минуты,
Когда кругом сплошной апрель.
Весне в любое время суток
Открыта в будущее дверь.
Смотри! И разве то не чудо,
Когда дыхание повсюду?
Когда дрожанием земли
Сквозь поры паханого дрёма
На свет холёные шмели,
Кто баритонно, кто басово
Жужжа, взлетают и кружат.
Ну что ж ты мешкаешь, душа?
Забыла, что и ты крылата?
Откинь огрехи суеты.
Весна по замыслу перната,
А значит, с крыльями и ты.
Так кувыркнись, душа, не бойся,
Нырни комочком из гнезда,
Возьми и на весну – уволься.
Неуловимой, как вода,
Стань – ручейковой и капельной,
Игривой – и живи, живи!
Сотри на время понедельник,
Перепиши календари.
К чему тебе земные тяжбы,
Ненужный ворох дележа?
Ты всё твердила, что однажды…
Так вот, однажды – здесь, душа!
Сияющий из ниоткуда
Завет неторопливости храня, Живя в миру, а не в сановном свете, Они пренебрегали злобой дня
Чтоб властвовать над злобою столетий.
Виктор Кочетков
(1923—2001)
Жизнь отдана земным суетам,
И не осталось ничего.
Тогда, припав к устам поэта,
Внимал я знаниям его.
Поэт молчал, но слово пело,
Стекая сердцем в сердце мне,
И я покинул это тело.
В иной отныне новизне
Я странствую, ведомый Словом,
И мир, вместивший все миры,
Что были с детства мне знакомы,
Сокрытый тайной до поры,
Мне распахнулся дивным чудом,
И слово обратилось в свет.
Сияющий из ниоткуда,
Как мною встреченный поэт.
«Март не чернел землёю талой…»
Март не чернел землёю талой,
Апрель ручьями не звенел.
Весна прошла, как не бывало,
Весна сегодня не у дел.
Ни голубей пузатых в лужах,
Ни разгильдяйства воробьёв.
Всё оказалось вдруг ненужным,
А я, поверишь, ждал её.
А я хотел, чтоб всё, как раньше,
Тащил из детства нужный лист,
Где исполнял весну без фальши
Дворово-клубный пианист.
И пусть рояль тот был расстроен,
Но каждый раз я замирал,
Когда так искренне и вольно
Он из окна весну играл.
«Часы секундят, отсекая…»
Часы секундят, отсекая
Нам отведённые года.
Бежит по кругу стрелка, зная:
Не возвратится никогда
Что остаётся за секундой.
За часом – день, а там и год.
Что остаётся за секундой,
Своей историей живёт.
У прошлого не правят главы,
Не пережить их, не стереть.
Ошибки, вольности, забавы —
Музейны, их не отпереть.
И то, чем юность развлекалась,
С годами скажется, поверь:
Кому-то выльется в усталость,
Иным в благодарение.
Поэтический канон
Душа стихами говорит.
Обдуманной строке доверясь,
Она во времени горит,
На всепрощение надеясь.
Быть со строкой наедине
До дна, до выскреба со стенок
И погружаться… Глубине
С поверхности не дать оценок.
Душа стихами – не молчит,
Но, силой вверенного слова,
Она миры благотворит
Строкою Вечного канона.
Из Лунтерриды
Между любимым и делами,
Детьми и волею Небес
Она застыла в ожиданье.
Куда ей путь укажет крест?
Так, замерев, она стояла,
Раскинув руки по мирам,
Назвав их благодатным даром,
Отдав решенье… Небесам.
«Утро влезло и уселось…»
Утро влезло и уселось,
И сидит передо мной.
Нет, оставь мне ночи зрелость,
Слышишь, утро, – я не твой!
Я ночных скитаний странник,
Я лампад неяркий свет.
Я свечи дрожащей танец,
Я звезды упавшей след.
Я шептание незвуков,
Я часов незримый ход,
Где, распавшись на минуты,
Время безвременье ткёт.
Я оттеночность у цвета,
Мысль, что в паузе молчит.
Я негласная беседа
Вдоха с выдохом в ночи.
«Конец – начало без конца…»
Конец – начало без конца.
В дыханьях жизнь душа продолжит.
С потерей своего лица
Душе останется возможность
Звучать бесчисленностью нот,
Озвученных прикосновеньем
При жизни, словно неба свод
Собрал в молитвенном их пенье.
Вдыхать воспоминанья тех,
Кто из оттуда вдруг помянет,
Наткнувшись на неясный след
Ушедшей жизни, в ком вдруг память
Заговорит, заплачет к ней,
А может, тихо улыбнётся
Тот, в ком ушедшей тихий свет
Надеждой встречи обернётся.
«На апрельском языке…»
Ангелы белые, снежные, светлые
Тают в апреле во имя тепла.
Анастасия Вольная
(1972—2009)
На апрельском языке
Говорят шмели со мною.
Я ж перевожу строкою,
Я шмелю к весне в строке —
Зашмелевываю строки.
Как ещё весне сказать
Мне, чтоб уложиться в сроки?
Чтобы вешнему воздать!
«Миры мне говорят – пиши…»
Ты думаешь, Мол, сел и написал…
Нет, брат!
Ты погоняйся за строкой…
Василий Кулёмин
(1921—1962)
Миры мне говорят – пиши.
Озвучь коснувшееся Слово.
Произведения души
Для неба – верная основа.
Твори, душа, твори собой,
Прославь, незримость воплощая.
Благодарит Господь тобой,
Тобою внемлет ликованьям.
Тобою взращивает сад
Грядущего дыханья рая.
Была красивою душа,
Но станешь ты прекрасной, знаю.
Твори, душа, твори собой,
Сотворствуй высшему звучанью!
Расслышь, как слышится Покой,
Раззри, как видится Сиянье!
«Не бывает жизни много…»
Но умолкаю и таюсь.
И, уходя в ночную тьму,
Несу, ненужный никому,
Никем не понятую грусть.
Дмитрий Цензор
(1877—1947)
Не бывает жизни много.
Не бывает жизни мало.
Отпускаешь понемногу
Юность, заприветив старость.
Ах, осеннее! Листаешь
Ты его и каждый раз
Тем себе напоминаешь,
Что у часа – только час.
Ни секунды не бывает
Лишней, так устроен час.
Так устраивалось жизнью —
Нет в ней лишнего для нас.
И не потому, что сводит
Кто-то всё под общий счёт.
Просто новое приходит
Там, где старое уйдёт.
Так когда-то разрешили
Нам цвести, и мы – цвели,
Те, кого уже забыли,
Те, кого уж не найти.
Может, в этой самой роще
С облетающей листвой
Ветер чей-то выдох носит —
След, оставленный душой…
Вечернее
Я сказал бы ниоткуда,
Как пришедшая весна,
Вечер наползает, всюду
Оседает тишина.
Опускается всё ниже,
И совсем не странно мне,
Как вечерняя неслышность,
Гладя тенью по стене,
То заглядывает в окна,
То обмякнет и молчит.
И попеременно глохнут
Запоздалые звонки,
И поочерёдно гаснут
Окна, ночи уступив.
Где-то завтра – будет завтра,
А пока… спокойно спи.
Предки
Песок дороги разогретой
впадает в берега пруда. Ещё никто и никогда
не шёл ко мне дорогой этой.
Андрей Арбатский
(1962—2009)
Благодарением польём
Сады увядшего в России.
Когда же мы, мой друг, поймём:
В земле не просто те, кто жили?
Но те, кто вверили свой сад,
Взывают к нам, а не лежат
Они беспомощно в могиле.
И в каждой доле наших дел
Судьбой – их корни вековые.
На дорогах войны
У нас в крови свои устои, Своя особинка людей. В семье любой растут Герои
Их просто вычислить сумей.
Алексей Мишин
(1936—2009)
На дорогах войны
тишина столько лет.
На дорогах войны
не слышны строевые.
Был да вылинял весь
гимнастёрочный цвет,
Но весна на Девятое —
всё как впервые.
И откуда-то из
полевых дневников
Вылетают на свет
пробуждённые птицы,
И откуда-то из
недошедших стихов
Вылепляются в май
эти парни-страницы.
Я беру и пишу
из оттуда на лист,
Я пишу о любви,
о надежде, о жизни.
Только ты мне поверь —
до чего же лист чист! —
Никогда не встречал
сочинения чище.
Только ты прочитай
эту юность тех лет,
Не спеши отпускать
эти строки на ветер.
Этот стих написал
убиенный поэт,
Написал, чтобы жил
твой читатель на свете.
«Быть может, кто-то отзовётся…»
Подписывайтесь на наши страницы в социальных сетях.
Будьте в курсе последних книжных новинок, комментируйте, обсуждайте. Мы ждём Вас!
Похожие книги на "Из дневника художника. Стихотворения"
Книги похожие на "Из дневника художника. Стихотворения" читать онлайн или скачать бесплатно полные версии.
Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо войти на сайт под своим именем.
Отзывы о "Терентiй Травнiкъ - Из дневника художника. Стихотворения"
Отзывы читателей о книге "Из дневника художника. Стихотворения", комментарии и мнения людей о произведении.