Терентiй Травнiкъ - Из дневника художника. Стихотворения

• Название: Из дневника художника. Стихотворения
• Автор: Терентiй Травнiкъ
• Жанр: Поэзия

Данная книга – это, прежде всего путешествие, путешествие в мир утонченных духовных образов, созданных поэтическим сердцем автора и, конечно же, она обращена к ищущему и вдумчивому читателю.

---

Их просто вычислить сумей.

Алексей Мишин

(1936—2009)

На дорогах войны
тишина столько лет.
На дорогах войны
не слышны строевые.
Был да вылинял весь
гимнастёрочный цвет,
Но весна на Девятое —
всё как впервые.

И откуда-то из
полевых дневников
Вылетают на свет
пробуждённые птицы,
И откуда-то из
недошедших стихов
Вылепляются в май
эти парни-страницы.

Я беру и пишу
из оттуда на лист,
Я пишу о любви,
о надежде, о жизни.
Только ты мне поверь —
до чего же лист чист! —
Никогда не встречал
сочинения чище.

Только ты прочитай
эту юность тех лет,
Не спеши отпускать
эти строки на ветер.
Этот стих написал
убиенный поэт,
Написал, чтобы жил
твой читатель на свете.

9 мая 2012

«Быть может, кто-то отзовётся…»

Быть может, кто-то отзовётся
На непрошептанность мою,
Своим молчанием коснётся,
Протянет паузу свою.

Пускай затянется немая,
Зависнет молча надо мной
Неявностью земного рая
Перед грядущей немотой.

Я протяну к ней руки-строки.
Пусть не достану, но пойму,
Срываясь со хребта эпохи,
Что тем покинул я тюрьму.

29 мая 2012

«Сатурн меня в тюрьму сажает…»

Сатурн меня в тюрьму сажает,
Но следом в камеру Уран
Отмычку от замка кидает…
Луна приносит тишину,
Но Марс безжалостен к покою.
Так к Слову я, мой друг, иду,
Ведомый заданной судьбою.

1 июня 2012

Из «Арго и Лунтерриды»

Как ты беспомощна в своём
стремленье к знанью!
Как ты бескрыла там, где разум правит!
О женщина, что ищешь ты
средь правил,
К чему тебе безумство?
Вникнув в тайну,
Ты кроме тайны
в тайне не найдёшь
Иного. Так зачем идёшь
Туда, где к смерти всё готово?

Что вынесешь из тени – только скорбь?
Неужто стоит этого любовь?
Ты, в совершенстве отданная миру,
Дерзаешь выронить
из рук – творенья лиру?
Есть мера позволительности, в ней
Всё сочтено. И узок путь путей…
И краток миг у времени той меры…

Ты думаешь, за дверью что-то есть?
Проникнуть не спеши.
Доверься радости,
дарованной незнаньем.
Философы – печальны… Оправданье
Их – выйти за пределы этой жизни
Не принято законом бытия.
Магистры создавали под себя:
Их описания подобны продолженью
Картины, писанной неведомой рукой.
Так стоит ли потерянный покой
Той тайны, явленной здесь в силе…
Не просто в силе – в силе неземной?

8 июня 2012

«Бескрылые стихи…»

И помнит память, хоть дырява: Не польза обещать, а вред. При жизни будущее здраво

У мертвых будущего нет.

Ковалёв Дмитрий

(1915—1977)

Бескрылые стихи
держу в своих ладонях.
Бескрылые стихи,
для вас – иная доля.
Вы мне родней иных —
крылатых и удачных,
Чей слог не позабыт,
но ничего не значит…

20 июня 2012

«Что скажешь? Дело разве в этом…»

Что скажешь? Дело разве в этом,
Что называли лето Летом,
Что ждали эти дни как чудо,
Что было летнее повсюду,

Что жизнь прошла, а лето снова,
Как припасённая обнова,
Пришло не к нам,
а к тем, кто следом
За нами написали лету?

Что скажешь?
Что же ты мне скажешь?!
Когда осенняя душа
Привстанет, чтоб уйти однажды,
Пропив последние гроша.

Когда ей будет не до лета,
Когда отголосит листва
И ляжет под ноги бесцветно
К душе, чтобы та по ней ушла.

Ушла навечно, безвозвратно,
Как уходили до неё
Те, в ком отложенное завтра
В утиль сдавалось, как ничьё.

5 июля 2012

«Быть может, там, за поворотом …»

Моя Вселенная – мой дом, и то не весь – одна квартира. Что же осталось мне от мира

который за моим окном?

Николай Ушаков

(1899—1973)

Быть может, там, за поворотом —
За угловою запятой —
Меня подхватит нежный кто-то…
Своею лаской неземной.

Он понесет меня сквозь время,
Он пронесёт над бездной, где
Всё, что отвергнуло творенье
В моей распластанной судьбе.

Он не позволит мне сорваться,
Предвосхитив мою печаль,
Даст на мгновенье отозваться,
И я воспользуюсь. Едва ль

Он вместе сложенные крылья
Прижмёт к натуженной спине?
«Мой ангел, – я спрошу, – а был ли
Тот миг, что жизнь вручила мне»?

Он промолчит, ему ли словом
Поэту зашивать уста,
Он – Ангел, ангелам не ново
Стихопрочтенье мертвеца.

И, вероятно, отвернётся,
Глаза закрыв. Но, как ответ,
Меня задумчиво коснётся
Его непостижимый Свет.

10 июля 2012

«Приходит время и уходит…»

Приходит время и уходит,
Как ветерок коснётся лишь.
Как некто в сторону отводит
Тебя – поддашься и молчишь.

Ты веришь, что, мол, так и надо,
Что от судьбы велений нет
Иного хода, русла, ряда,
Не поменять судьбы билет.

Она единственное место
Тебе без выбора даёт,
Пусть неудобно, жестко, тесно,
Но что поделаешь – твоё.

Оно – твоё. Свыкаясь с этим,
Возьми нелёгкое, живи.
Как часто принимают дети
Из взрослых рук, и как они

Находят в вверенном отраду.
Судьба, что любящая мать,
Тебе протягивает, чадо,
И остаётся только взять.

28 июля 2012

«Где-то там, говорят, есть иное совсем…»

Влюбленные, в упреках пыл умерьте, Боль не несите сердцу и уму. Запомните: размолвка – четверть смерти

А испытанье смертью – ни к чему.

Мустай Карим

(1919—2005)

Где-то там, говорят, есть иное совсем,
Есть такое, чему нет названий, ни места.
Только мне ни к чему этот дивный концерт,
Я живу тем, что слышу в биениях сердца.

Я иду этим ритмом и этой стопой,
Я шепчу вслед за ними здесь пауз пролёты.
Кто когда-то куда-то нырял с головой,
Разведя неподъёмно сведённые счёты,

Тот услышит мои неслова о любви,
Неслова, что молчат, тишине потакая.
Ах, куда ж вы меня завели, завели
Неслова, уводя от опасного края!

Неслова, сколько вас в бесконечных мирах,
Некасанием льющихся в вечные воды!
Неслова не читаются в здешних устах,
Неслова – проживаются вдохом свободы.

Где-то там, говорят, есть иное совсем,
Где-то там за морями морей есть иное.
Дует ветер грядущих больших перемен,
Дует ветер неслов о великом покое.

28 июля 2012

«Сквозь листву уснувшей рощи…»

Сквозь листву уснувшей рощи
Разглядел – не удивился
Я звезду сегодня ночью
И похоже, что влюбился:

В эти полусветотени,
В эти соприкосновенья.
Месяц, выгнувшийся гений,
Отсеки стих от творенья!

Отсеки строки неплавность
От всего, что нынче вижу,
Раздели меня на главы,
Может, так быстрее спишут.

Потому что очень надо,
Потому что я – влюбился,
Потому что где-то рядом
Есть кому сейчас не спится.

Кто глядит на это небо,
Кто влюбляется, а как же
Быть ему, кто тем же следом
Следует за мной бесстрашно?

Мы похожи, мы – такие —
Чудаки, каким не ставят
Здесь надгробия земные,
Нас могилой не исправить.

И куда-то вместе с летом,
С заиюленною брагой —
Не подумай, что поэтом,
Но законченным бродягой —

Ухожу за эти рощи,
К той, которой нынче снился.
Отпишусь последним – строчкой:
Не ищите, я – влюбился!

29 июля 2012

31 Июля

Июль всегда короче лета,
Но скажешь, разве дело в этом?
Но разве дело в том, что редок
Фрагмент, средь вороха пометок?

Что нужное найти непросто,
Что главное не под рукой?
Рассыпаны на небе просом
Ответы звёздные: где твой?

Где тех лучей соединенье —
Тропинка для души твоей,
То верное из отречений
От непокладистых страстей.

Где тот единственный из тысяч
Непоправимо верный шаг,
Способный без зубила высечь
Такое лёгкое: Всё так!

Всё так, как надо – не иначе,
Всё так, как должно здесь и быть.
Ах, эта вечная задача:
Судьбой протянутая нить…

31 июля 2012

«Вечереет. Вечер реет…»