Илья Музыка - Пыльные солнца Волны

• Название: Пыльные солнца Волны
• Автор: Илья Музыка
• Жанр: Прочие приключения

Ночами не отпускает дорога, длинной змеёй протянувшись во сне до самого утра. Время, спрессовавшись за долгое путешествие, начинает разматываться, обрастая неизвестными подробностями. Запахи чужих городов накрывают во сне. Где же реальная жизнь? Там, где ветер ревёт вокруг, падают мотоциклы, плавится асфальт, горит и взрывается резина, где дорога уходит в горизонт, или здесь, где кипят страсти в голубом экране Дома-2?

---

Пыльные солнца Волны Илья Музыка

© Илья Музыка, 2017

ISBN 978-5-4485-0850-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Граждане не любят байкеров. Неизвестно, чем насолили беспечные ездоки на двух колёсах остальным людям, быть может тем, что мало соблюдают правила дорожного движения или пугают их рёвом прямотоков? Неправда. Солидные мотоциклисты уважают ПДД, а к рёву моторов относятся достаточно прохладно, предпочитая густой бас визгливому вою. Скорее всего имеет место зависть. Да, обычная зависть. Байкеры асоциальны! В то время, когда большинство людей впахивает на даче и ездит в супермаркет за продуктами, эти отщепенцы катаются в своё удовольствие, разве это хорошо?

Мне и самому слово «байкер» не нравится. Оно общеупотребительным стало от своей краткости: «biker». Попробуй постоянно говорить «я motorcyclist». Или чуть короче: « I’m cyclist». Другого слова не придумали. Есть понятие «райдер», но не прижилось у нас. А ведь «bike» означает любое двухколёсное средство для перемещения в пространстве, даже самокат. Даже велотренажёр. И не хочу я быть «бикером», циклистом на велотренажёре! Язык Шекспира, Бёрнса и Диккенса уступает по красоте нашему. Нескольких основных букв не хватает, трех или пяти. Они придают колорит даже нашей неценцурщине.

Так вот, соответственно, эта книга не про байкеров, которых не любят, эта книга о мотопутешествиях.

Про то, зачем люди странствуют, написано много, и я не стремлюсь уговорить всех бросить дом и уйти за солнцем. Люди счастливы и в городах. Один после работы ходит в бассейн, другой не мыслит жизнь без хоккея или тренажёрного зала. Путешественнику тоже не чужд бассейн, но надо успеть перебрать редуктор, провести дополнительный свет и улучшить работу подвески. К тому же после слов инструктора-гуру по накачиванию мышц о том, что с таким весом, как 60—70 кг при всём желании прирост мышечной массы составит всего три-пять сантиметров, путешественник предпочитает тягать свои 300—400 килограмм без потения на бездушном тренажёре. При встрече его друзья солидно бросают: – Я сегодня два часа плавал. У меня абонемент до конца года. – А я четыре подхода по двести сделал, – и лишь путешественник молчит. Ему осталось ещё немного подождать, и сойдёт снег на перевалах Могочи, и взревёт двигатель, унося его на край света, к новым друзьям, опасностям и абсолютно невозможным встречам. В конце года его друзья так и будут говорить о том, кто сколько поднял, кто сколько проплыл, с каким счётом Амур проиграл ЦСКА, но рассказать о жизни сможет только путешественник.

Монгольский транзит. Жанна, чужая любовь

Пыльная буря пришла из Монголии. Стирая горизонт в воздухе носились тонны тончайшего песка. Он кружился над мотоциклами, над спящими в спальных мешках людьми, проникая в любые щели, мешая дыщать. Он выравнивал развороченный колёсами подьём, и когда взошло солнце, всё вокруг оказалось в первозданной песчаной пустоте. Снова шестьсот километров стояли у порога.

Вряд ли одобрят эту повесть читатели-почитатели путешествий. Но написать по-другому у меня не получается, не могу я от третьего лица, меняя имена. Хотел бы рассказать просто о путешествии, только всё время сваливаюсь в отношения. Все мы с удовольствием или без, но будем внимать историям любви какого-нибудь Д'Артаньяна и какой-нибудь Констанции, пусть даже Бонасье. Но стоит заменить Д'Артаньяна на Клиффа, Винта или Черепа, Констанцию на Ольгу, Лену или Наташку Катастрофу, всё, многие скривятся. Как может тот, кого мы давно знаем, говорить о любви?! Говорить о том, что не всегда и не всем даётся?!

Жизнь человека, после определённого возраста теряет смысл. Розовое детство, первая влюблённость, большой мир, большие деньги, рождение ребёнка. Ребёнок растёт, мы стареем, мир сужается вначале до размеров города, потом до размеров квартиры. И ощущения меркнут. От попыток обновить их начинаются войны, от этого наша любовь к скорости, к странствиям, от этого наша непонятная и потерянная любовь

…В этом году со временем для путешествия всё получилось. Саня-79 конечно звал меня ехать раньше, но тут видать вмешалось провидение, и с Саней я поехать не смог. А у Саньки ведь тоже был составлен интересный маршрут, понравившийся мне формулировкой: «куда-нибудь, пока отпуск и деньги не кончатся». Свой маршрут я планировал в том же духе, с учётом Волны Памяти, но вышло Хабаровск – Сковородка – Могоча – Чита – Улановка – Алтанбулаг – Дархан – Улан-Батор – Сумбэр – Эрденет – Кяхта. Потом Волна Памяти: Утулик – Улановка – Чита – Жанна – Невер – Благовещенск – Лесозаводск – Находка – Хабаровск.

Никаких технических данных я приводить не хочу. Меня часто спрашивают: сколько денег ушло, сколько километров прошёл, как мотоцикл….

Все желают побольше узнать о трудностях, неудачах, поломках, и подсознательно примерить их на себя. Да не было ничего такого. Были межличностные отношения. Мотоцикл без нареканий, километров много, больше червонца, денег ушло стандартно, про это я уже писал в «Забайкальском продубасе», зачем повторяться? Существует нормо-километр по деньгам на каждую марку мотоцикла, от этого и пляшем, умножая количество километров на цену. Ну, например, «Европа» проходит от 19 до 21 км на литре. Бак 28 литров, цена бензина разная, собираемся проехать N километров. Ночёвки от 400 рублей, еда от 250. Остальное – по желанию. Про Монголию напишу более развёрнуто, одной фразой тут не обойдешься, только всё равно ведь не поверят. А мотоцикл – что? Куплю завтра Скайвея1, засыплю граммов сто сахара в бак, проткну колёса, ослаблю пару болтов, выброшу телефон и махну на Магадан. Во отчёт получится! Это отразит желание основной массы интернет-читателей: тяжёлый непонятный маршрут ненормального водителя на абсурдной технике, неприспособленной к данной дороге. Да, для пущего успеха у интернетчиков и инстаграмщиков надо взять с собой какое-нибудь животное, чем абсурднее, тем лучше. Например медведя на руль посадить. Ну или скажем жабу…. Не за руль, а именно на руль. Жаба на Эвересте это ведь круто!

…К Бирдону моя средняя скорость составила 95 км, с учётом городских пробок и ремонтируемых участков дороги. Заправляться не стал, только отправил СМС Клаусу. Не ответит же, гад! Вторую СМС отправил из Новобурейска. Думал похвастаться. Средняя скорость к тому времени перевалила за 120. Не ответил.

– А что тебе отвечать, дорогу знаешь. Я же знаю, что ты после Бирдона попрёшь, как ветер, – невозмутимо ответил мне спустя час в гараже Клаус.

– Ты хоть знаешь, где твой телефон?

– Знаю, конечно. Он тут…. Или тут…. А где мой телефон, мужики?

В гараже играл осенний алкоджаз. Под него и начался поток воспоминаний о лете. На столе появился огромный, килограммов на пятнадцать, арбуз с плантаций Клауса, пиво, копчёная кета и сковорода с рисом. Чуть позже Клаус вытряс из несчастного Антохи двух зайцев. Зайцев тут же зажарили на открытом огне.

– За дороги!

– За дороги.

От ноля – восемьдесят

– Дождь начинается! – я окончательно проснулся от этих слов, произнесённых кем-то невидимым, за палаткой. 7—15, пора, путь неблизкий, но дождь! Надо срочно выводить мотоцикл из глиняной западни на берегу Муравейки. Конечно это небольшая проблема, народа на берегу столько, что даже на руках вынесут, но изначально надо рассчитывать на себя.

Я выбрался из палатки. Небо в тучах. И дождя нет, не считая нескольких капелек, что упали на высушенную до звона за вчерашний солнечный день землю. Сергей Фаэтон ходил вокруг своего мотоцикла, сияющего хромом корейского чоппера.

– Клиф, ты куда? – спросил он меня.

– Надо мот отогнать за дорогу. Сейчас дождь начнётся.

Как-то сама собой быстро собралась палатка и спальник, закрылись кофры. Блин, а я не выспался. Голова тяжёлая. Так, чай, срочно! Дрожащими руками я достал газовую плитку. Шпроты не буду, некогда. Сушки, чай. Перевернув полкружки воды, я быстро вскипятил другую, заварил чай, разделил пополам с Серёгой. Плитка ещё горячая, в кофр не уберёшь, а с неба стало накрапывать серой тоской. Дорогу ещё раз проверить? Некогда, минут через десять она будет как мыло. Заводи! Только на достаточно прогретом моторе, на ровном газу, пройдём легко. Стоять! Умываться в речку марш! – неслышный приказ в голове заставил меня тормознуть. Я быстро дошагал до Муравейки. Э, а дождик-то неслабый уже идёт! То, что не видно было посреди травы, на реке отражалось в полной мере. Поверхность быстро несущейся коричневой воды сплошь покрыта дождевыми оспинами. Пора.

Мотор уже прогрелся, я выбил подпорки из-под рамы, сам откатил «Европу» на выезд.

– Ты что, совсем уезжаешь? – снова спросил Фаэтон.

– Нет, сейчас вернусь. Надо борща хлебнуть, чая ещё попить, Серёгу Фрейма дождаться. Президенту Барсов благодарность выразить, руку пожать.