Сергей Полев - Оружейный Барон

• Название: Оружейный Барон
• Автор: Сергей Полев
• Жанр: Боевое фэнтези

Я торговал бананами и оружием, убивал людей – уберите лишнее. Подсказка: бананы мне не нравятся. Смерть всегда ходила по пятам, и так уж вышло, что она добралась до меня. Ушёл красиво и попал… Нет, не в туалет. А в полную жопу, из которой едва ли удастся выбраться. Не успел очнуться и уже должен драться? Вот с этой горой мышц?! Нет, у меня есть другая идея. Одна маленькая девятимиллиметровая идея…

---

Бугай срывается с места и несётся на меня. Ещё пара секунд и он начнёт превращать моё молодое личико в фарш.

И как, позвольте спросить, работает эта добланая магия?

Закрываю глаза и делаю глубокий вдох. Интуиция подсказывает, что нужно попытаться представить желаемое.

Раз уж меня послал Кузнец, а на ладони рисунок пистолета, то почему бы не…

Получилось! Я чувствую знакомый холод любимый «Беретты» в руке!

Открываю глаза и вижу, что бугай совсем рядом. Успеваю вскинуть пистолет и нажимаю на спуск. Пуля проходит точно промеж глаз и застревает в черепе.

Отхожу в сторону. Мёртвый любитель дуэлей пролетает ещё пару метров и падает на ковёр. Кровавая лужа медленно вытекает из его башки – клиент готов.

– А-а-а-а-а!!! – кричит женщина-куратор.

Она закрывает рот руками и начинает дрожать. Я любуюсь своим новеньким стволом и пытаюсь понять, настоящий ли он.

Из других комнат высыпают подростки, начинается натуральная паника: кто-то кричит, кто-то бросается наутёк, кто-то впадает в ступор.

И чему они удивляются? Вполне себе честная дуэль: магия против магии.

– Блин… – тяжело вздыхаю, ведь «Беретта» исчезает так же неожиданно, как и появилась.

Куратор падает на колени и продолжает кричать. На её глазах я вижу слёзы и ужас. Аж самому становиться не по себе от этого зрелища.

Убивать людей мне не впервой, а со своей смертью я уже смирился. Поэтому особо не переживаю, что будет дальше. Эдакий здоровый пофигизм. Прорвёмся.

Да и к тому же я правил не нарушал.

В любом случае не в моих принципах проигрывать, особенно стычке, которых могут убить. Одна перестрелка уже закончилась ничьей, и что в итоге? Я повстречал бабу с хреном…

Из лифта показывается четвёрка людей в чёрной форме, у каждого в руках по странному автомату. Вероятно, они стреляют блоками тейзера или мешочными зарядами, ведь на нормальный огнестрел совсем непохожи.

Сомнений нет, эти товарищи идут за мной. Видимо, я не до конца понял правила дуэлей.

Кузнец, мать твою, ты обещал мне совершенно другое!

* * *

Десять минут назад.

Голыми ступнями чувствую холодный пол, слышу разговор двух мужчин. Вокруг темнота, или это глаза не открываются?

«Я в морге?» – спрашиваю себя.

Помню, что мы с моим братом Марком продавали стволы гопникам на малиновой «Девятке».

Но что-то пошло не так. Помню удар, помню взрыв, помню мёртвого Марка…

«Да как так-то?!» – в горле скапливается ком. – «Не верю, что всё вот так закончилось…».

Мужчины продолжают разговаривать, а я чувствую лёгкое покалывание.

Наконец открываю глаза и вижу старый ламповый телевизор, потрёпанный диван, на котором сидят бородатый мужик и лысая негритянка. Мы находимся в просторной и пустой комнате без дверей. Повсюду витает белая дымка.

– Ты смотри, до чего они додумались! – мужским голосом говорит негритянка.

Она щёлкает пальцами и на экране телевизора появляется сетка из десятка роликов. Почти на всех кадрах дурачатся подростки, обливая друг друга водой и писая в штаны.

– И что это? – спрашивает бородач, похожий на каноничного викинга.

– Они назвали это «ТикТок», – отвечает негритянка. – Даже не спрашивай, зачем он им нужен. Я и сама не понимаю.

– Ну дела… – охает викинг и мотает головой.

– Прошу прощения, – я демонстративно кашляю. – Где я?

– О! Ты уже здесь?! – негритянка подскакивает с дивана.

Я отчётливо вижу, как у неё между ног болтается огромный чёрный болт.

Викинг встаёт вслед за ней, у него хозяйство поменьше. Смотрю вниз – я тоже голый.

– Я в аду, не иначе… – вырывается у меня.

– Николай, рада встречи! – негритянка улыбается.

– Вы кто? И что здесь происходит?

– У них всегда такая реакция… – баба с прибором ухмыляется. – Николай, я – твой Бог.

– Ага, – трижды киваю. – А я Барак Обама, будем знакомы.

– Гоморра, что это с ним? – спрашивает викинг.

– Понимаешь, Кузнец, они пока не знают, что в битве победила именно я. Его страна ещё сопротивляется… Отсталые немного.

Начинаю примерно понимать, про что идёт речь. Таким «Богом» может быть только Сатана.

– Отсталые?! Да это же… – двумя руками показываю на чёрный хрен. – Это же пипец! И что ещё за битва?

– В каждом мире есть бог-созидатель и бог-разрушитель, – начинает объяснять Гоморра. – Ваш созидатель решил не церемониться и спустился вниз сразу по прибытии. А я дама терпеливая, и, как видишь, одержала верх.

– Ну нахрен… – я пячусь назад и упираюсь в невидимую стену. – Я отказываюсь в это верить.

Выглядит всё чересчур сюрреалистичным, какой-то наркотрип не иначе. Может быть, это всего лишь кошмар?

– Это не кошмар, – заявляет негритянка. – Смирись и прими истину.

Делаю глубокий вдох и пытаюсь унять ураган мыслей и противоречий.

– Если всё это реально, то где мой брат?

– Ваша жизнь – это мимолётный импульс на фоне бесконечного количества миров. Он возникает и гаснет…

– К чему вся эта философия? – грубо перебиваю я. – Его больше нет? Я ведь правильно понял?

Негритянка кивает.

– Ты как со своим богом разговариваешь?! – зарычал Кузнец.

– Я атеист. И раз уж я сдох, то клал с высокой колокольни на ваши философские размышления.

– Гоморра, ты кого мне подсунула? – возмущается бородач.

– Ты же видел его досье, – негритянка вопросительно смотрит на Кузнеца. – Практически идеальный кандидат.

– Кандидат?! – даже не пытаюсь скрыть злобу. – Что вы задумали?!

– Николай, успокойся, – Гоморра подходит вплотную и кладёт руку на моё плечо. – Тебе, в отличие от остальных, дарован второй шанс. Разве не этого ты просил?

– Я хотел начать жизнь сначала. И раз уж ты «бог», то должна знать, что главная причина, почему я хотел всё вернуть, – это Марк. Я втянул его в свою авантюру, и он погиб из-за меня…

– Извини, но над этим я не властна.

– Тогда к чему все эти разговоры? Отправляй меня к брату и покончим с этим, – сползаю по стене и сажусь на задницу. – Я готов.

– Этого тоже не случится, – Гоморра разводит руками. – Ты так легко отказываешься от второго шанса? Николай, я тебя не узнаю. Ты всю жизнь был целеустремлённым человеком, который жил ради себя.

– Не только ради себя, – парирую я.

– Зачем ты пытаешься лукавить? Я вижу тебя насквозь: ты был эгоистом, каких поискать.

– Да что ты знаешь?! – сквозь зубы выдавливаю я.

– Нет, конечно, ты заботился о брате, когда погибли ваши родители, но в первую очередь ты думал о себе. Ведь если бы он пошёл по кривой дорожке и погиб, ты бы винил именно себя. Люди… вы все такие: эгоисты до мозга костей.

– Да заткнись ты! – бью негритянку кулаком в колено.

Чувствую сильную боль, словно вдарил по бетонной стене. А Гоморре хоть бы хны.

– Это мне уже нравится! – восклицает Кузнец.

– Николай, просто прими дар и выполни то, о чём тебе попросит мой друг.

Я молчу и смотрю в пол. Сделать этим двум божкам я ничего не смогу, да и похоже, что за меня уже всё решили. Паскудное чувство, когда твоя жизнь находится в чьих-то руках.

– Давайте поскорее с этим покончим, – устало выдавливаю я.

– Перейду к делу, – начинает Кузнец, усаживаясь на спинку дивана. – Ты переродишься в теле другого человека и получишь часть моей силы.

– Вот я и попаданец… – мотаю головой из стороны в сторону. – И что за сила?

– Ты сможешь создавать оружие. Я знаю, что мы оба его любим.

– И как это будет выглядеть? Ты мне выдашь молот и наковальню, а затем скажешь: «Работай!». Так, что ли?

– Отнюдь, – ухмыляется Кузнец. – В моём мире есть магия.

– Куда же без неё, – язвлю я, вспоминая десятки прочитанных книжек. – Дай угадаю, средневековье?

– Ну что ты, – отмахивается бородач. – Все миры – это Земли, тех или иных вариаций. Конечно, история моего мира несколько отличается, но ты найдёшь много схожего. ТикТоков, правда, нет.

– И слава богу! – с облегчением вздыхаю.

– Да, слава мне! – подхватывает Гоморра и возвращается к дивану. – Времени почти нет, Кузнец, поторопись.

– Хорошо. Теперь о том, что тебе предстоит сделать…

– Спасти мир? – вновь перебиваю его.

– Спасти от людей, что ведут его к гибели.

– Уголь сжигают и гадят в реки? И имя мне будет Грута Тенберг! – саркастично уточняю я.

– Нет. Ты всё поймёшь на месте. Знай, что тебе нужно найти этих людей и избавиться от них.

– Иди туда, не знаю куда, найди то, не знаю что… А ты сам не хочешь этим заняться?

– Боги не могут напрямую влиять на свой мир, – отвечает негритянка. – Точнее, могут, но для этого им придётся спуститься и стать смертными.

– Ну конечно, свою жопу подставлять никто не хочет. Давайте отправим собачонку, пусть разгребает чужое дерьмо. Отличный план! Надёжный, блин, как швейцарские часы!

– Хватит! – рычит Кузнец. – У нас мало времени, а у тебя нет выбора!

– А что если, после переноса я не стану ничего делать? Просто расслаблюсь и буду заливать горе литрами вискаря? Что тогда?