Ольга Громыко - Плюс на минус

• Название: Плюс на минус
• Автор: Ольга Громыко
• Жанр: Боевая фантастика
• Год: 2007
• ISBN: 5-93556-853-5

Она - самый обычный инспектор Государственной охраны нежити, привлекательная блондинка, минчанка с ч/ю и без в/п.

Он - самый обычный бывший студент истфака, привыкший смотреть на мир поверх автоматного прицела и доверяющий только гранате в кармане.

И он и она уверены, что знают о жизни ВСЕ.

Проверим?!

---

Нет, прятаться-ныкаться нужно там, где искать меня будут в последнюю очередь. А посему безоговорочно вычеркиваются родственники-друзья-знакомые-одноклассники-одногруппники-коллеги-по… СТОП!

В комнату я прокрался на цыпочках - впрочем, храпящего Серегу не разбудил бы и топот врывающегося в квартиру ОМОНа. Друг даже не вырубил комп - по монитору, лениво дрыгая плавниками, ползала сине-красная лупоглазая рыбина скринсейвера.

Осторожно присев на край стула, я шевельнул мышкой. Рыбина, обиженно моргнув, сгинула в недрах ЭЛТ, а взамен появилось нечто тошнотворно-зеленое. Текстура то ли от Дума, то ли еще от какого шутера - чувство эстетики у Левашова было местами странное. Но меня сейчас интересовали не потеки цвета соплей, а россыпь иконок в углу. Которая ж из них… ага, вот!

Этой базой адресов Серега мне хвастался нынешней ночью, и я точно знал, что нужный мне человек в ней имеется: сам пробивал шутки ради… только вот запомнить не удосужился. Ну-ка…

Воровато покосившись на хозяина квартиры - хорошо спит, сразу видно: устал человек от трудов праведных во имя светлого капиталистического будущего, - я осторожно, едва касаясь пальцем клавы, набрал: КОРОБКОВА Е.В. И - Enter!

Комп у Сереги был хороший, новый и жужжал в раздумьях он всего пару секунд, после чего выдал адрес моей пока еще начальницы: улица Осипенко, дом 25, квартира 72. Повезло - в том смысле, что Леночка в минской базе оказалась существом уникальным.

А еще - что жила она всего в часе ходьбы от Серегиного дома.

Напоследок я "позаимствовал" старый левашовский рюкзак - хоть и драный, он сумел вместить куртку с рубашкой. Описание моей одежды наверняка уже вовсю тиражируют, но хватать каждого утреннего бегуна в майке, надеюсь, менты не додумаются. Проще, конечно, было бы спереть одежду, но Серега был на добрую голову ниже меня и чертовски не любил свободно-спортивный стиль, так что из его гардероба на меня налезли б разве что семейные трусы.

Час ходьбы равен двадцати минутам бега. Правда, взмок я насквозь вовсе не от бега - дикий выброс адреналина мне обеспечил мелькнувший на дальнем конце улицы ментовский "луноход". Вообще, народ уже начал понемногу выползать на улицы, но всерьез меня удостоил вниманием только полусонный терьер, лениво тащивший за собой еще более сонного пацана лет одиннадцати. Не знаю, с какого бодуна, но, когда я пробегал мимо них, пес вдруг резко проснулся и облаял меня с такой яростью, словно увидал злейшего врага своей собачьей жизни. Скотина короткошерстная…

Леночка жила в хрущобе, строители которой явно не планировали, что их детище переживет объявленную лысым кукурузником дату прихода коммунизма. Однако вместо коммунизма к советским людям пришла олимпиада, а дом получил отсрочку от сноса… действовавшую и по сей день.

Зато подъездная дверь с кодовым замком блистала новизной во всех смыслах - так что нечего было и надеяться угадать код по степени потертости кнопок. Я начал было приглядываться к водосточной трубе - и тут углядел на стене возле двери мелкие черные цифирьки. Пим-пим-пим-пом-бжжж! Ура! Да здравствует старческий склероз и несмываемые маркеры. Теперь бы застать Леночку дома…

- Кто там?

- Это я! - Голос у меня после пробежки был лет на десять старше обычного. - Откройте, Елена Викторовна…

- Какие еще "это я" с утра в воскре… - Приоткрыв дверь на пару сантиметров, Леночка разглядела, что за "я" ходят в гости по утрам, и, охнув, немедленно попыталась захлопнуть дверь - но я уже входил.

Жалобно тренькнула цепочка. Дальше включились рефлексы - рывок в сторону, чтобы не маячить на фоне проема, вдоль стены к входу в комнату… рука хватанула воздух там, где обычно находилось цевье автомата, я опомнился - и захлопнул наконец входную дверь.

- В квартире еще кто-нибудь есть?

- К-к-кот… - как-то неуверенно вякнула фифа.

- Из людей?!

- Из людей - никого! - Скривившись, Леночка демонстративно потерла красную полоску на лбу.

- Хорошо… - Я сделал глубокий вдох, пытаясь хоть немного унять бешеный стук в груди. - Пошли в комнату.

- Нет.

Раз-два-три-четыре-пять, спокойствие, только спокойствие…

- Ладно, будем торчать в прихожей, - согласился я. - Новости смотрела?!

- Только что.

- Так вот - я этого не делал!

- Этого - чего?

- Не убивал я этого козла!

Ответный взгляд Леночки не хуже слов сообщил мне, что степень ее доверия ко мне в данный момент составляет примерно ноль целых фиг десятых.

- Ты зачем ко мне пришел?!

- Некуда больше. И не к кому. Ты - единственная, кто может мне помочь!

- Интересно, чем же?

- Блин, ну ты же была там, на той поляне! - не выдержал я. - Видела, что никого из этих долбаных ролевиков я и пальцем не тронул!

- А, ну да, - медленно кивнула Леночка. - Была. А кроме меня там еще были пятьдесят человек - и все они сейчас в телевизоре дружно рассказывают, что убийца их товарища именно ты!

- Пошли в комнату.

- Никуда я не пойду! - отрезала блондинка. - А вот, ты…

В этот момент мне окончательно надоело стоять в прихожей. Я шагнул вперед, сцапал запястье фифы и потащил ее за собой.

Первые три шага по коридору Леночка, видимо опешив от моей наглости, протащилась сравнительно легко. Но, едва перешагнув порог комнаты, завизжала и свободной рукой попыталась - чертовски неумело - заехать мне по уху. Перехватив ее кулачок, я слегка сжал пальцы, чтоб неповадно было, и толкнул свою добычу на диван.

- Еще раз, по буквам. Я. Не. Убивал. Этого. Козла. - И после короткой паузы неожиданно для себя добавил: - А вот насчет тебя не уверен.

- Ты что?! - На этот раз визг был куда более злобным. - МЕНЯ подозреваешь?!

Я открыл рот, чтобы сообщить Леночке о том, что подозреваю сейчас всех и каждого, и в этот миг в дверь позвонили!

Сане я ничуть не доверяла, но объяснять милиции, что "он сам пришел", мне совершенно не хотелось. Пусть она его где-нибудь в другом месте ловит!

- В шкаф! - прорычала я, подскакивая к оному и рывком отодвигая зеркальную дверцу.

Впечатленный моим перекошенным лицом, мужик беспрекословно позволил упихать себя между дубленкой и шелковым пеньюаром поросячьего цвета, подаренным бывшим (в нетипичном приступе щедрости: наверное, ему самому на халяву досталась). Мерзкая тряпка тут же соскользнула с вешалки Сане на голову, но распутывать их было некогда.

- И чтоб ни звука! - яростно дернула я створку обратно и побежала открывать. В прихожей на секунду замешкалась, прикидывая, не надеть ли тапочки для солидности - по квартире я даже зимой хожу босиком, - но у порога стояли только плюшевые "зайчики" с волочащимися по полу ушами.

Плюнув на имидж, я отщелкнула замок и второй раз за утро получила дверью по лбу.

- Простите, - бросил ввалившийся в квартиру мужчина, причем по его тону было ясно, что раскаивается он ничуть не больше Сани.

Я всегда относилась к правоохранительным органам с симпатией и уважением. Правда, до сих пор мои контакты с этим славным учреждением ограничивались просмотром сериала "Улицы разбитых фонарей" да вызовами участкового дяди Пети, когда жившие сверху алкоголики устраивали совсем уж разудалый праздник жизни.

Прятать в шкафу убийцу в розыске мне еще ни разу не доводилось.

- Оперуполномоченный Наумов, - представился гость и, не снимая ботинок, по-хозяйски прошел в комнату.

В отличие от дяди Пети, щупленького пожилого милиционера с тихим голосом, которого даже хулиганы стыдились обижать, оперуполномоченный не понравился мне с первого взгляда. И дело было вовсе не в потном свалявшемся свитере, надетом под новый кожаный пиджак. Я как будто очутилась в одной клетке с тигром, который еще не определился, кто перед ним: долгожданный обед или низкокалорийная швабра уборщика.

- Елена Викторовна Коробкова? - для проформы уточнил тигр, то есть Наумов.

- Да, паспорт показать?

- Не надо, - отрезал оперативник с таким видом, словно в прокуратуре на меня уже давным-давно заведено личное дело с номерными фотографиями в профиль и анфас. - Полагаю, вы догадываетесь, почему я здесь?

- Конечно, - ляпнула я. - В смысле, новости смотрела.

- Новости… - с отвращением повторил тот. - Ладно, начнем по порядку. - Милиционер раскрыл блокнот и щелкнул кнопкой автоматической ручки. - Как давно вы знакомы с Александром Топляковым?

- Меньше суток.

- В каких вы отношениях?

- Вы что, шутите? Я с ним всего-то пару часов общалась! Причем хватило по горло.

- И какое у вас о нем сложилось впечатление?

- Плохое, - мстительно сказала я, - По-моему, ему еще лечиться и лечиться, причем под пристальным врачебным наблюдением.

- Вы недалеки от истины. - Оперативник продолжал буравить меня взглядом. - Топляков серьезно болен. У него сорвана психика, он неадекватно воспринимает реальность и не контролирует свои поступки, как наркоман во время ломки. Вы ведь не стали бы заступаться за наркомана, правда?