Владимир Яценко - Пленники зимы

• Название: Пленники зимы
• Автор: Владимир Яценко
• Жанр: Научная Фантастика

Для конкурса "Триммера" главы все слиты, Пока не прогонят, комменты открыты. Прошу не молчать, – отмечайте визиты, Мой труд вы прочли. Отписались? Мы квиты! Шутка, конечно. Только читать лучше по-главно (я продолжаю работу по вычитке, только ћчищуЋ в главах: шестьсот кило текста долго грузится). Кроме того, в единый блок не вошли ћКомментарииЋ. А это уже не шутки!:( Очень краткое содержание и обоснование соответствия романа теме конкурса 'Великая цепь событий'. Книга о любви. О жизни. О 'простых' людях, которые при ближайшем рассмотрении оказались совсем не так просты, как им самим того бы хотелось. А ещё про то, как водителю грузовика, собирающему молоко по хуторам и сёлам, пришлось спасать человечество. И ситуация сложилась так, что кроме него спасать нашу расу оказалось некому. А сам он СМОГ лишь потому что когда-то подвёз 'не того' пасажира. 'Оплата за проезд' http://zhurnal.lib.ru/editors/j/jacenko_w_w/oplata_za_proezd.shtml оказалась одним из звеньев Великой Цепи, из раза в раз спасающей население нашей планеты от истребления льдами. Он был шофёром, исследователем, администратором и командиром. Но судьбе этого было мало. Он стал героем и вершителем. Это он доопределил наши конечные пункты 'рай' и 'ад'. То, ради чего, собственно, 'посев людей' и был когда-то затеян. 'Случайностей нет', – полагают герои романа. Всё, что с нами происходит 'почему-то' и 'для чего-то'. Наше прошлое и будущее – причудливое переплетение причинно-следственных связей, которые позволят нам однажды уцелеть в настоящем. Но если 'всё предопределено и наперёд задано', то от нас ничего не зависит? Зависит. Мы в любом случае исполним предначертанное. Но весь вопрос в том, КАК мы это сделаем. Приятного чтения.

---

Всё напрасно.

Если взлетаю, то после – обязательно падаю…

Я увеличиваю скорость до шестидесяти, ехать быстрее не решаюсь.

– К Валюхе Оксана из Ровно приехала погостить, – доверительно, чуть понизив голос, говорит Николай. – Заглянул бы вечерком, Любаша познакомит…

Он снял шапку, опустил воротник и расстегнул полушубок. Кабину тут же наполнил запах чеснока и никотина, потеснив обычную топочно-солярочную вонь.

– Ничего, симпатичная, и не выделывается…

Выезжаем на Т-образный перекрёсток. Направо: Одесса; налево: езжай куда хочешь, вплоть до Равы-Русской, а после – хоть до океана. Обычно здесь нас поджидает Петрович. Но сегодня его нет. Похоже, и вправду застрял в Антонюках.

Я останавливаюсь. Тут есть о чём призадуматься, особенно когда машина "ест" три десятка литров солярки на сотню километров, и дорогу вот-вот занесёт.

– Сколько у него?

– Бидонов десять, не меньше, – отвечает Николай. – Да и на ферме около тонны.

– На ферме Вальдемар берёт.

– Вальдемар в такую погоду не ездит, – Николай достаёт из внутреннего кармана куртки сигарету и разминает её большим и указательным пальцами правой руки. – А коровам не объяснишь, что метель, и молоко вывозить не на чём…

– А морду не набьют?

– Это тебе-то? – усмехается Николай, всё ещё балуясь своей сигаретой.

Я знаю, что закурить он не решится. Просто в этом месте он обычно выпрыгивает из кабины, чтобы принять четыреста литров молока. Ну, а на улицу мой запрет, конечно же, не распространяется.

Я принимаю решение: моргая поворотником, огромная машина поворачивает налево.

Нет. Сегодня к океану мы опять не едем. Наш маршрут не в пример короче. Мы движемся к Антонюкам. Теперь дорога идёт в гору, но КАМАЗу всё равно, я даже позволяю ему разогнаться до семидесяти.

– Без женщин нельзя, – вздыхает Николай и прячет обратно сигарету. – Без них, баб, жизни нету…

Пелену снега прорывают фары одинокой машины, стремительно несущейся навстречу.

– Кому-то не спится, – комментирует Николай. – А ну, врежь ему своей ерхонской трубой, какого чёрта он не переключается на ближний!?

– Иерихонской, – автоматически поправляю своего заводного напарника. – Нет, Николай, "Совсем Громкий Сигнал" только для особых случаев.

Под нами проносится чёрный силуэт "джипа Чероки".

– "Лендровер"! – восхищённо восклицает Николай. – Или нет, этот – страус… какие люди в метель ездят!

Несколько минут у меня уходит на постижение логики, связывающей американский джип с австралийской птицей.

– Может, "Вранглер"? – уточняю я.

– Да, я хотел сказать "Вранглер", – беззаботно соглашается Николай, оглаживая ладонями колени.

Отрываюсь от дороги и смотрю на него.

– Не холодно в джинсах? – спрашиваю. – Не по сезону…

– Не боись, самое ценное в тепле да уюте. Эх, жаль что ты его не долбанул СГС, или хотя бы фарами, лампочки у тебя тоже ничего!

– Да он и так дороги не видит, – примирительно говорю я. – Они же и в яркий солнечный день с дальним светом едут: посторонись, мол, слепой за рулём.

Я протягиваю руку к переключателю отопителя и вдруг осознаю, что в кабине совсем не жарко. Бросаю взгляд на индикаторы термометров: за бортом "минус двенадцать".

В кабине – "плюс четырнадцать". И неутомимый ветер, позёмкой полирующий дорогу…

– Вот это тачка! – завистливо шепчет напарник. – Мне бы такие деньги. Каждый день прошу Господа, чтоб разбогатеть…

Мне становится не по себе:

– Ты и у повара будешь денег на завтрак канючить?

– Чего?

– Какой смысл просить денег у того, кто может дать всё, и даже то, чего не купишь за деньги?

– О чём это ты? – настораживается Николай.

– Откуда тебе знать, что принесут деньги? Не проси чего не понимаешь…

– Как это?

– Первое правило агронома: не проси у Бога дождя, проси урожая…

Но он меня уже не слышит:

– Видел, как пронёсся?..

– Дурачьё, – раздражаясь, отрезаю я, – кто же с горы-то в снег разгоняется?

– А что ему? "Четыре на четыре"… вездеход!

– Да хоть "восемь на восемь"! Инерция… знаешь, сколько эта штука весит?

Попробуй на скользкой дороге её остановить. А там, в низине, ещё и поворот.

– Учёный человек, – вздыхает Николай, – "инерция", "восемь на восемь"… Что там радио? – бормочет он, переползая на второе пассажирское кресло, ко мне поближе.

С кнопками бортовой магнитолы Николай уже давно разобрался. Он бодро набирает команды, и в кабине разливается тёрпкий, тянущий душу звук саксофона с акцентирующими гитарными переборами. Радио слушать в эти утренние часы – одно удовольствие: ни раздражающей рекламы, ни мозгодробительной чепухи говорунов-диджеев.

За пеленой снега замечаю препятствие справа, отворачиваю влево и смотрю, как мимо проползает занесенная снегом повозка.

– Да это же Петрович! – восклицает Николай. – Тпру-у! Тормози, то есть.

Он хватает шапку, бросается к двери и, пока я притормаживаю, осторожно вползая на обочину, успевает поправить шарф и застегнуть пуговицы полушубка. В руках всё та же сигарета, уже зажжённая. В глазах – восторг, жёлтые зубы оскалены в бешеной улыбке. Он прыгает в молочно-белую ночь, будто к мамке под одеяло.

Я немедленно выключаю радио и ещё раз смотрю на термометр: "-13оС". Температура падает, ветер крепчает. Похоже, нас крепко зацепило. Штормит не на шутку.

Нажимаю кнопку, разблокирующую дверь грузового отсека кунга.

Стучат. Открываю. Языки мороза швыряют в лицо острый песок снега, поднимают и путают волосы…

– Какие ёмкости? – кричит снизу Николай. – Триста пятьдесят литров!

– Вторую и четвёртую, – отвечаю и тут же захлопываю, чтоб не выдуло.

Я и не думаю выходить. Отрабатывать свои деньги – привилегия, её заслужить нужно.

На ветру, на морозе, например. Зажигается лампочка – дверь в грузовой отсек открыта. Там теперь хозяйничает Николай: принимает бидоны и разливает молоко по кубовым пластиковым цистернам. Так что трудового героизма не очень-то и много.

Если, конечно, не считать заключительной фазы торговой операции – расчёт.

Впрочем, может, догадаются залезть в кунг и прикрыть дверь. Там тепло, светло и денежки пересчитать не трудно, прямо на ёмкостях. Выходит нервы у Петровича сдали. Или кобылу пожалел. Увидел к чему дело идёт, да и повернул назад. Знал, что мы всё равно догоним. А до Антонюков ему отсюда минут десять неспешного лошадиного хода. Не заблудится…

Лампочка гаснет. Ну что: догадались в кунге запереться или на морозе будут рассчитываться?

Дверь справа от меня распахивается, влезает Николай, за ним следом снеговик-Петрович.

Кабина у меня не маленькая, но как эти двое влезли, тесновато стало.

– Максим! – орёт с морозу Петрович и прямо через голову Николая клешню тянет. – Здорово, Максим!

Борода бурым колом стоит, а глаза… глаза пугают мутной, нездоровой желтизной.

– Привет, Петрович, – вымучиваю из себя радость и осторожно жму съёжившуюся в моей руке его ладошку. Мельчает народец, однако… – Не замёрз?

– Дак я-ж на жидком топливе, – восторженно орёт Петрович и выхватывает откуда-то из-под тулупа трёхлитровый бутыль с мутной, под цвет его глаз, желтоватой жидкостью.

К чесночно-солярочным ароматам тут же примешивается тревожный запах самогона.

"Как же он ухитрился в машину залезть, – думаю, – с бутылём-то"?

Расчёт и "заправка" происходят одновременно.

– Мне на морозе работать, – перехватив мой взгляд, оправдывается, бубнит Николай.

– Лекарство…

"Господи, что я тут делаю? – моё настроение стремительно несётся вниз, к пропасти. – Забери меня отсюда. Чужой я здесь. Пришлый. Не от мира сего.

Инопланетянин. Отрабатываю своё и прячусь от них за высокими окнами своего грузовика. А они всё в гости приглашают, в дверцу стучатся. Хотят помочь в моём отчаянном одиночестве. Но вот они, – а мне и вовсе худо. Потому как внутри, в кабине, меня поддерживает иллюзия, что я – один из них, просто с головой что-то не в порядке. И с карманами. А снаружи отчётливо вижу, что это совсем не так: и вправду – инопланетянин…" – Максим, – не понижая голоса, орёт Петрович, наполняя кабину едким удушливым перегаром. – У Федотовых неделю тому девчоночка родилась, а как назвать её никак не придумают. Просили тебя спросить…

– Как угодно, только не Вероломкой…

– Ага, Веркой, значит. Спасибо. А ещё Павло с тёщей разругался, так она по ошибке свою любимую чашку расколотила, тем уже третий день дуется, а ему срочно мириться надо…

– Пусть при ней разобьёт свою.

– Учётчица с конторы…

– Что это ты разошёлся? – напустился на него Николай, – порядка не знаешь?

– Да они бы и сами пришли, вот только метель…

– Вальдемар проезжал?

– Проезжал, – кивает бородой Петрович. – А как же? Ему на ферме молоко брать.

– Вот дурак! – в сердцах бросает Николай. – Да как же он на своём "газоне" оттуда выберется?