Александр Мартынов - Подкова на счастье

• Название: Подкова на счастье
• Автор: Александр Мартынов
• Жанр: Прочие приключения

---

— А это я посвящаю моим старым знакомым. Они знают.

Степь под копыта бросит ковёр ковыля,
Примет убитых в добрые руки земля,
Там, на дороге — пепел оставших костров,
Древние Боги помнят забытую кровь.
Нам на ладони чертит грядущее рок.
Серые кони, серый усталый клинок.
Там, за порогом — ветра нездешнего вихрь.
Древние Боги в нашей смеются крови.
Там, за закатом — лица, года, города…
Счастье Проклятых дорогой зовётся всегда.
Только немногим душу согреет звезда,
Снова вернёмся — сюда мы вернёмся… когда?
Скрипнут колёса древней телеги времён.
Что-то вернётся, что-то — растает, как сон…
Песня тревоги… Знаки судьбы на крыле…
Древние Боги с нами идут по земле.
Степь под копыта бросит ковёр ковыля,
Тех, что убиты, снова отпустит земля.
Древнего рога звоном поднимутся вновь
Древние Боги — Вера, Надежда, Любовь!(2)

Тимка покосился на Найдёна, взглядом спросил: "О нас. " Найдён прикрыл глаза. А из толпы кто-то попросил:

— Слушай, давай "Шаолиньскую походную"!

— Да за ради бога! — охотно отозвался тот, перебирая струны.

Шёл монах за подаяньем, И стоит монах весь драный,
Нёс в руках горшок с геранью, И болят на сердце раны,
В сумке сутру махаянью И щемит от горя прана,
И на шее — пять прыщей. И в желудке — ничего.
Повстречался с пьяной дрянью, И теперь в одежде рваной
Тот облил монаха бранью, Не добраться до нирваны
Отобрал горшок с геранью из-за пьяного болвана,
И оставил без вещей. Хинаяна мать его!
И монах решил покамест
Обратиться к Бодхидхарме,
Чтоб пожалиться пахану
На злосчастную судьбу
И сказать, что, если Дхарма
Не спасёт его от хама _

1. К осжалению, я слышал эту песню от людей, не знающих, кто её автор. Прошу прощенья…

2. Стихи Н. Никитиной.

То видал он эту карму
В чёрном поясе в гробу!
И сказал Дамо: "Монахи!"
Патриархи в потных рясах!
Ни к чему нам охиахи,
Хватит дрыхнуть на матрасах!
А нужны руками махи
Эй, бритоголовых массы
Тем, кто с ними не знаком!
Все вставайте, от и до!
Пусть дрожат злодеи в страхе,
Тот, чья морда станет красной,
Мажут сопли по рубахе,
Станет красным не напрасно,
Кончат жизнь они на плахе
Не от водки и от мяса,
Под буддистским кулаком!
А от праведных трудов!
Лупит палкой тощий старец
Восемь тигров, девять пьяниц,
Эй, засранециностранец,
Приезжай в наш монастырь!
Выкинь свой дорожный ранец,
Подключайся в общий танец,
Треснись, варвар, лбом о сланец,
Выйди в стойку и застынь!
Бьёт ладонью черепицу!
У кого духовный голод
Коль монах намерн спиться —
Входит в образ богомола,
Крошит гальку кулаком!
И дуэтом или соло
А приспичит утопиться —
Точит острые ножи!
Схватит боевую спицу,
Кто душой и телом молод,
Ткнёт во вражью ягодицу —
Тот хватает серп и молот,
И с хандрою незнаком!
Враг зарезан, враг расколот,
Враг бежит, бежит, бежит!
Шёл монах за подаяньем,
Нёс в руках горшок с геранью,
В сумке — палку с острой гранью,
Цеп железный и клевец.
Повстречался с пьяной дрянью,
Ухватил за шею дланью,
Оторвал башку баранью
Тут и сказочке конец!(1)

— Хорошо спето, — одобрил, вставая, Найдён.

— Да и сделано неплохо, — ответил певец, усмехаясь.

— Пошли, — кивнул Найдён Тимке, который намеревался уже слушать дальше — благо, продолжение концерта явно намечалось.

Они отошли шагов на сто, когда Тим опомнился:

— А куда мы идём ночевать? Туда же, где… ну, Толька с сестрой?

— Нет, — покачал головой Найдён, — в другое место. Шагай живей, нам вставать рано.

21 УЛИЧНЫЕ СОЛДАТЫ (продолжение)

Подвальчик был непрезентабельный — так, спуск вниз под жестяной наклонной крышей. но вход в подвал украшала надпись с гербом:

1. Стихи Г. О. Хаксли. (переводные)

— Нам сюда, — кивнул Найдён. Тимка поднял бровь:

— Ты уверен? Это не цыганята с ножами…

Около входа стояли и о чём-то разговаривали человек пять молодых мужиков — лет по 25 в полувоенном и трое крепких пацанов одного с Тимкой возраст тоже одетых в камуфляжи.

— Сто процентов сюда, — кивнул Найдён. — Пошли, больше жизни не возьмут, дальше ада не пошлют.

И уверенно двинулся к спуску в подвал.

Тимка уже уяснил вполне, что тут он — слепой щенок. Поэтому надо полагаться на Найдёна. И зашагал следом — так, словно шёл к себе домой.

Мужики расступились, проводили мальчишек взглядами. Тимка краем глаза отметил, что двое пацанов пошли следом, но остались у другой двери — внизу спуска, чем-то напомнившей Тимке дверь в спортзал его последней школы.

За этой дверью оказалось небольшое помещение, больше всего напоминавшее обычный офис, только немного захламлённый (кстати, отсюда вели ещё две двери) и перегруженный воинственноарийской символикой. За столом по обе стороны от компьютера сидели двое — ещё один мужик, сухощавый и высокий, и красивая молодая женщина в гражданском. Оба воззрились на вошедших мальчишек, и мужик сказал:

— Опаньки.

— Переночевать пустите? — уточнил Найдён.

— Да о чём разговор! — мужик вскочил, женщина заулыбалась. — Есть хотите?

— Или, — ответил Найдён, садясь и почёсываясь. — Вши заели… Пока они нам готовить будут, — кивнул он Тимке, — ты подсядь сюда, — он ткнул в стул, — и расскажи про Весну и Дано.

— То есть как? — не понял Тимка. Найдён покривился:

— Просто и подробно.

— Я буду спрашивать, а ты отвечай, хорошо? — уточнила женщина, включая диктофон и улыбаясь. — Не бойся, — она неожиданно подмигнула, — ничего лишнего я не спрошу, да и ты не скажешь…

…Заполночь, поужинав гречневой кашей с мясом, Тимка завалился на постеленный в углу спальник. И, засыпая, видел, как Найдён о чём-то продолжает говорить с хозяевами этого странного места…

…Утро было сырым и дождливым, хорошо ещё — не холодным, но Тимка всё равно не слишком-то был доволен, когда в половине шестого Найдён выволок его наружу, сунув бутерброд с колбасой и полбутытылки спрайта.

— Послушай, — сказал Тимка, запуская пустую бутылку в урну и вытирая пальцы о куртку, — может, всё-таки объяснишь мне?.

— В общих чертах, — неожиданно согласился Найдён. — Но один раз. А уж ты попробуй понять, потому что повторять не буду… Представь себе, что есть многомного людей, недовольных тем, что творится в стране…

— Не удивлён, — кивнул Тимка.

— Ну-ну… — Найдён улыбнулся. — Но все эти люди разные. Есть, например, те, кто ритуально поёт по утрам "Вставай, проклятьем заклеймённый…"… хорэ хихикать, это не о том, о чём ты думаешь!. а есть такие, у которых при звуках этой песни лампасы пламенеют от гнева. Есть такие, кто эсэсовскую форму носит и кайф от этого ловит, а есть — кто каждый праздник к памятнику, около которого мы вчера сидели, цветы возлагает. Есть эльфы, викинги, хакеры, байкеры и тьма околорелигиозных объединений… Казаки есть. Добровольцы с балканских и кавказских войн. Одиночкибультерьеры с кипящим разумом. Общего между ними — ничего кроме того, что они все ненавидят Грёбаную Федерацию, власовский флаг и двухглавого мутанта, а так же все признаки этого государства. Но они разобщены. И есть — выражаясь компьютерным языком — серверы. Место — в нашем случае, люди — где — в нашем случае, через которых — могут встретиться и обменяться мнениями эти самые разнородные группки и одиночки. И по коекаким вопросам придти к соглашению. Во вред Федерации и её хозяевам — и к взаимной пользе. Такой сервер могут закрыть, сам знаешь. А такого человека могут…

— …могут убить, — закончил Тимка. Найдён спросил:

— Страшно?

— Врать не буду — да, — кивнул Тимка. — Хотя сервером я никогда не работал — и это любопытно… Ты только мне скажи, — он остановился, — и не ври, пожалуйста… — Найдён серьёзно кивнул. — Это нужно — кому? Дядя Славе? Какимнибудь олигархам? Или…

— России, — просто ответил Найдён и словно бы вырос. — Это нужно России, Тим. Если не веришь — зайди дома в наш музей ещё раз. Может быть, мы вместе сможем вытащить Россию — смерти вопреки, вопреки этим упырям во власти на всех уровнях. Все вместе. Эльфы и казаки. Нацисты и коммунисты. Военные и хакеры. Всем миром, Тимка. А если даже не получится — в бою умирают легко.

Тимка посмотрел в небо. Оно было серое и сеяло дождь. Но утро всё равно наставало, он чувствовал это.