Александр Мартвнов - Последний торпедоносец

• Название: Последний торпедоносец
• Автор: Александр Мартвнов
• Жанр: Прочие приключения

---

Иргаш Тимофей

Колыванов Иван

Колесников Геннадий

Вальц Ольга

Губин Роман

Данилов Роман

Хоменко Илья

Корзухина Ирина

19. VII. 1975 г.

— Ничего себе… — Игорь ошарашено погладил листок. — Настоящая подпольная организация…

У Игоря было кое-какое представление о подпольщиках. В Москве он иногда встречался с мальчишками — постарше его в основном, но и ровесники были — которые увлекались разными «экстремистскими» идеями: скинхедами, нацболами, ещё какими-то… Родители заклинали Игоря держаться от них подальше ещё крепче, чем от наркоманов, упирая на то, что "за такое дают страшные сроки". Да Игорь и сам не слишком-то интересовался политикой, хотя многое из того, что говорили эти ребята, казалось ему не таким уж неправильным. А выходит, отец и сам был таким? И не против Советской Власти, а наоборот — ещё как «за», только за какуюто другую Советскую Власть…

Судя по незашифрованным документам, «Шторм» существовал с 75-го по 83-й год. Отцу тогда исполнилось шестнадцать, он заканчивал школу… Интересно, почему отряд развалился? А вот — Колыванов Иван, это дядя Ваня, конечно… Чёрт, как жаль, что шифровки нельзя разобрать!!! Игорь даже вспотел от волнения, начисто забыв, как ему досаждала совсем недавно необходимость до обеда сидеть тут фактически под арестом. Он взял наугад один из зашифрованных листов — короткую записку. 102. 30. 10. 55. 6. 22. 100. 17. 31… Игорь вздохнул. Да, это не "Пляшущие человечки"… (1) Может, попробовать наугад? Всё равно делать нечего… В принципе, это недолго, по первым же попыткам станет ясно, нужная книга, или нет. И вряд ли тут зашифрованы буквы, слишком долго — скорее слова…

… Игорь уже почти решил бросить это дело, перебрав одиннадцать книг. Двенадцатой оказались "Мальчики с бантиками" какого-то Пикуля (2).

1. Так называется один из рассказов Артура Конан Дойля о знаменитом сыщике Шерлок Холмсе. В рассказе подаётся как очень сложный простейший шифр, в котором буквы заменялись фигурками человечков. Очевидно, знаменитый писатель не слишкомто разбирался в криптографии… 2. Валентин Саввович Пикуль — русский писательисторик, автор множества романов, повестей и миниатюр. В сущности зачинатель и долгое время едва ли не единственный представитель военнопатриотического направления в прозе. Горячий патриот России, участник войны (юнга Северного Флота), ярый противник «беспристрастного» взгляда на историю и псевдоисторических сказок, порочащих достоинство России. Именно за это часто подвергался критике. Скончался в 1990 году.

— Он… — скучным голосом прочитал Игорь. И оживился! — Был! Юнгой… — страницы так и шелестели под пальцами мальчишки, — на… тех… самых… катерах… точнее… не… узнал… и… в… плену… он… тоже… был… правда… поэтому… не… знаю… можно… ли… ему… доверять… возможно… он… знает… где… база… надо… решить… вопрос… с… разговором… по… душам.

Игорь медленно закрыл книгу и потёр руками горящее от волнения лицо.

Глава 3 ТАЙНЫ ЧЁРНОГО МОРЯ

Лжецы, вы вещаете, сами не веря,

И свет выдаете за тьму.

Да вы ж и взрастили кавказского зверя,

И дали оружье ему.

Как странно, как дико граница смешалась

Понятий о зле и добре:

А где же была ваша лживая жалость

В том, памятном всем, Октябре?!

А. Акимов.

Долго мучить внука бабушка не стала — как и обещала, отпустила после обеда. Игорь, задержавшись, тихо сказал:

— Я очень-очень постараюсь больше в такое не попадать. Честно.

— Иди, — отмахнулась бабушка Надя. — Мальчишки и есть мальчишки… А то я не помню…

… Игорь решил, что надо отдохнуть. Ему, правда, очень хотелось взять снарягу и прямо сейчас отправиться на скалы, но он отдавал себе отчёт, что в самую жару, когда день перевалил за середину, это не лучшая идея. Поэтому он оделся полегче, сунул в карман шортов три сотенных бумажки их привезённого с собой немаленького запаса и отправился в сторону пляжа. К сожалению, девчонки, которую он видел вчера, во дворе не оказалось — и вскоре Игорь понял, почему.

Пляж был переполнен народом, подъезды к нему — машинами. В малейших клочках тени торчали палатки — от древних брезентовых до чудовищно навороченных суперсовременных. Там где не было палаток, стояли лотки, временные павильончики, навесы, где торговали всем на свете: от разной бросовой мелочи до отлично сделанных сувениров, от пирожков до плотных обедов. Гомон стоял страшный. Собственно, во всей этой картине для Игоря не было ничего необычного — в Турции на пляжах орали и покруче. Он просто удивился, что и тут, оказывается, то же самое…

Разумеется, пляж был «дикий» и отдыхали на нём или любители именно такого отдыха, или люди с достатком ниже среднего (по московским меркам). И, очевидно, именно он в немалой степени кормил население Виноградной. Вчера Игорь видел его только издалека, а сегодня убедился, что пляж не такой уж и маленький. Помимо людской массы на воде болтались водные велосипеды, лодки и даже пара скутеров — все нарушали правила поведения на пляжах изо всех сил и получали от этого бездну удовольствия.

Игорь прошёл мимо кафе с невероятно оригинальным названием — вывеска гласила:

ВОЛНЫ ЧЁРНОГО МОРЯ

От такой пошлости Игорь слегка обалдел и решил зайти (уж не на это ли рассчитывали владельцы?).

По местным меркам кафе наверняка было рестораном — тут имелось и что-то вроде сцены, и гирлянды лампочек цветомузыки… Правда, сейчас тут в основном сидели поедающие мороженое из никелированных мисочек дети и подростки, которым всё это было до лампочки. Они спешили немного остыть и вернуться к воде. Да и свободных столиков хватало. За один из них опустился Игорь — так, чтобы видеть пляж. Он и сам не знал, зачем ему это понадобилось — просто вот так сел и всё. К Игорю тут же подошёл мальчишка его лет — и Игорь узнал одного из тех, у которых вчера спрашивал дорогу. Того, щекастого, только сейчас он был не в шортах и сандалетах, а в лёгких брюках, широкой рубашке с названием кафе и белых туфлях. Мальчишка смотрел сквозь Игоря и нейтральным тоном осведомился, что тот будет заказывать — то ли и правда не узнал, но скорей просто не захотел: зачем?

Игорь заказал мороженое и виноградный сок. Заказ появился почти моментально. Игорь протянул сотню — к нему вернулись полтинник и две десятки.

Игорь помедлил и, не сводя глаз с мальчишки, положил одну десятку на край стола.

С таким же равнодушным лицом тот взял чаевые и удалился.

Игорь принялся за мороженое, раздумывая, стал бы он сам брать чаевые, или нет. Что-то в этом было неприятное. Но мальчишка-то тут деньги зарабатывает, в конце концов. И, наверное, не на мороженое и не на видеоигры, а на самое необходимое типа обувки и учебников…

Мороженое и сок были холодные и вкусные. Игорь заметил, что обслуживают посетителей ещё две девчонки постарше мальчишки, а за стойкой стоит похожая на них женщина. Кафе, скорее всего, было семейным. Игорь улыбнулся своим мыслям — а он думал, что сложно себе представить здесь, в этих местах, какуюто подпольную организацию, людей, занятых чемто, кроме элементарного заработка… Иногда он жалел, что не может заглянуть в то время, когда его отцу было столько же, сколько ему сейчас. Пляж, море, небо — всё это было, наверное, именно таким. А остальное?

Где-то в отдалении голосили из динамиков «фабриканты» — какуюто надоедливую кислотную чушь. Около входа в павильончик остановились двое пограничников — кажется, контрактников, молодые мужики лет по 2530. Один закурил. Игорь видел совсем близко поблёскивающие стволы «калашниковых». Тот, который курил, сказал, явно продолжая какой-то разговор:

— Ну и что?

— Ну и ничего, — ответил второй. — Украинские территориальные воды… А там где-нибудь вертанёт хвостом — и в кубанские плавни разгружаться.

— Почистить бы. Я эти плавни пацаном излазил. Наизусть знаю.

— Да кто тебе позволит? Помнишь, как груз автоматов накрыли?

Вместо ответа курящий тихо и замысловато выматерился. Помолчал, затягиваясь, и спросил:

— А ты веришь что та лайба турецкая на мину напоролась?

— Ты это к чему? — спросил второй.

— Да так… У меня братан есть двоюродный, он браконьерничает помаленьку… Сам понимаешь, рыбхозто развалился… да что я тебе рассказываю, у вас на Севере так же небось… Ну вот. Он в ту ночь, ну, тринадцатого, болтался там на своей байде. Так вот он видел… — пограничник заговорил ещё тише, но у Игоря был острый мальчишеский слух. — Катер видел. Не просто катер. Торпедоносец с Великой Отечественной. Туман был. И вдруг такое выплывает. И — мимо. Тихотихо.

— Иди ты. Пить ему надо меньше, брату твоему.