Пауль Локамп - Память о будущем

• Название: Память о будущем
• Автор: Пауль Локамп
• Жанр: Ужасы и Мистика

Кризис среднего возраста, что это? Болезнь? Бред? Досужий вымысел бездельников или суровая правда жизни? Надеешься, что тебя это не затронет? Зря. Оставь надежду, всяк его достигший. Это твой последний рубеж. Последний шанс превратиться из мальчика в мужчину. Кто-то, стиснув зубы, будет продолжать жить, а кто-то пустится во все тяжкие, чтобы уйти от трудностей. Сдался? Стал безразличен к жизни? Это опасный путь – утратив связь с реальностью, можно неожиданно провалиться в другое время. Или попасть в другой мир. Ты уверен, что это – хороший выход?

---

У меня впереди дорога. Не знаю, долгая или короткая. Пройду тысячу километров или сдохну, сделав единственный шаг к цели. Как бы там ни было, для дороги нужны припасы и деньги. Поход за ограбленным обозом – мой единственный шанс продолжить путь. Помощи ждать неоткуда. Впрочем… Как и в прошлом…

– Одежду я подобрал, – сказал мне хозяин, когда утром пришёл завтракать. – Только изволь сразу рассчитаться. Не дай Бог, сгинешь в этих развалинах, кто заплатит?

– Не переживай, рассчитаюсь, – хмуро отозвался я.

– Чего такой смурной? – поинтересовался он. – Партия предстоит выгодная.

– Не лезь, куда не просят! – оборвал его я. – Подал еду – и заткнись!

Настроение – хуже некуда. Сны, чёрт бы их побрал! Почти каждую ночь я видел своё прошлое. Жену, детей. Просыпался в мокром поту и вновь забывался в скользких обрывках сна, сжимая зубы, чтобы не завыть от тоски и боли.

После короткого завтрака, взяв рюкзаки и оружие, двинулись в сторону города. До него, по словам Сергея, было не больше десяти километров. Десять, но зато каких! Повезло бандитам с погодой, ох и повезло! Конец мая при нынешнем климате – начало короткой весны. На реке с пушечным грохотом взломало лёд, вокруг стояла непролазная грязь, перемешанная с островками быстро тающих снегов. Раскисший до состояния мокрой каши снег тормозил движение, и уже после двух километров мы остановились на небольшой привал. До города добирались долго, почти пять часов.

– Привал! – прохрипел Сергей, когда мы наконец взобрались по скользкому склону на небольшой курган. Да, тяжело ему по такой каше бегать! Как ни крути, в это время здесь вообще не ходят. А он ещё и после ранения. Силён мужик, ничего не скажешь! Примерно в километре отсюда виднелась окраина города. Привычный городской силуэт.

– Почему сейчас? – тяжело дыша, спросил я. – Ведь совсем пустяк идти остался! Земля посуше, ещё каких-нибудь минут сорок – и будем на месте.

– Вот поэтому и делаем привал, – пояснил охотник, отхаркиваясь словами, – чтобы отдохнуть. Перед развалинами. Ещё неизвестно, как там дела повернутся. Может… Может, ещё и побегать придётся.

– Вроде отношения с факторией у городских мирные.

– Мирные, – кивнул охотник, – пока грибов своих не нажрутся.

– Грибов? – удивился я. – Какие грибы в этом климате?!

– Под землей, в трубах, говорят, растут. Сам не видел, врать не буду. Народ рассказывал. А мирные, – устало усмехнулся Сергей, – это к местным они мирные. Потому что друг от друга зависят. И то драки случаются! Не до смерти, но покалечить могут. А мы с тобой – пришлые, так что и убить не великий грех. Смотря на кого нарвёшься. У них там, в подземельях, тоже не всё так просто. Две группы. Одну из них знаю – меха им продавал. А вот другой, слава Богу, видеть не доводилось. Жуткие вещи про них рассказывали…

– Какие именно?

– Охотники как-то раз Митрича, царство ему небесное, подпоили. Покойный на это дело был слаб, а как напьётся – постоянно о прошлых временах рассказывать начинал. Мы тогда помоложе были, послушать интересно, вот и поили старика. Так он рассказывал, что в подземных трассах канализации после катастрофы выжило человек двести. Одни умерли, а другие как-то приспособились. Потом у них конфликт вышел, вот и разделились на две группы. Та, что побольше – это ещё ничего – можно договориться. А вот другая – обычные людоеды.

– Кто?!

– Да людоеды, чего непонятного? Это те, которые не только зверей, но и людей кушают. Неужто слышать не приходилось? У нас такое не редкость, особенно когда зимы холодные. На хуторах отдалённых или на зимовьях. Сначала собак пожрут, а потом кого-нибудь из своих – того, кто послабее. Передохнут скоро эти подземные людишки, – махнул рукой Сергей. – Борисыч говорил, что им солнца не хватает. Зимой месяцами на поверхность не выходят. Такого когда впервые увидишь – оторопь берёт. Сразу поймёшь, что не из наших.

– Лица бледные?

– Точно, – кивнул Сергей. – Мало того, что кожа белая, как мука, так ещё и морды вечно опухшие. Веки – как вареники. Все тело в каких-то язвах. Вот почему у них так – не скажу, не знаю. Может, витаминов мало, может, ещё из-за чего.

– А мы что, вниз будем спускаться?

– Придётся, – вздохнул он, – самому не хочется, но что делать прикажешь? Если мы хотя бы пятерых не уговорим – можно эту затею с обозом забыть. А бросать жалко. Хороший заработок. Иной охотник за целый сезон столько не заработает.

– Слушай, Сергей, а если среди них вооружённые, то почему они сами не охотятся?

– Днём, особенно в солнечную погоду, видят плохо, – объяснил охотник. – Они даже по развалинам в сумерках копаются. Чтобы солнце не слепило. И морозы плохо переносят. У них там, внизу, этот, как его… – он поморщился, – микроклимат организовался. И зимой, и летом одна температура.

– А зачем нам в партии слепые такие?

– Не скажи, Алексей, не скажи. Они для нас очень полезны. Ты не поверишь – ночью они как кошки видят. И ходят так же тихо – словно на мягких подушечках. Стреляют – да, хреново. Но они редко огнестрельным оружием пользуются.

– Почему? – спросил я.

– Во-первых – это сильно слепит в темноте. Во-вторых – не менее сильно оглушает. Сам как-нибудь попробуй: залезь в трубу и жахни из своей винтовки. Пару дней будет в ушах звенеть. А слух для них – штука важная. Полагаю, что не меньше, чем зрение. Поэтому они, как правило, ножами пользуются. С такими только банды и брать. Затемно…

Да, интересные вещи узнаёшь. Как раньше говорили – чем дальше в лес, тем партизаны толще. Эдак скоро узнаю, что в этом мире и эльфы существуют, и гоблины. Хотя да, было дело – упоминал Борисыч про людоедов. Вроде в самом начале катастрофы такие случаи были, причём часто. В городах нападали на редких прохожих и, ещё толком не убив, начинали разделывать на мясо. От голода с ума сходили. Интересно, а Борисыч рассказал Сергею, как его ещё маленьким ребёнком у обезумевшей матери отобрал? Тоже бы съели будущего охотника…

Мосинская винтовка была жутко неудобной. Большая, длинная, как весло. Я ещё по пути в факторию с ней мучился. Потом плюнул, повесил по-драгунски на грудь и привык. Правда, это только в поле хорошо, по лесу так не походишь. Может, и прав был Сергей, когда предлагал махнуть её на карабин. О скорострельности можно вообще помолчать в тряпочку. Если у бандитов хотя бы пяток автоматов, то вся эта затея заранее обречена на провал. Покрошат, как говорил один киноперсонаж, «в мелкий винегрет», и даже имени не спросят. Выбор? Нет у меня никакого выбора - и в подземелье придётся лезть, и с партией отправляться.

Так, размышляя каждый о своём, мы дошлёпали по мокрой снежной каше до городской черты. И чем ближе мы подходили, тем явственнее я видел, что город, который я рассматривал с кургана, оказался всего лишь миражом. Фата-Моргана современного мира. Сорок два года этот почти полумиллионный город жил без людей. Да, у городов тоже есть душа. Они, как и живые существа, рождаются, взрослеют и умирают, если не чувствуют на своих улицах человеческого тепла. Здесь этого тепла не было почти полвека, и город умер, оставив вместо себя лишь бледную тень. Дома под действием нового климата разрушались, оставляя острозубые скелеты обвалившихся стен. Некоторые из домов умудрились сохраниться почти в целости. Знаете, от этого стало ещё хуже… Улицы забиты мусором, проржавевшими насквозь машинами. Мы перебирались по кирпичным завалам, ныряли под столбы уличного освещения, рухнувшие на крыши машин эдакими триумфальными арками апокалипсиса… Воровато оглядываясь, подошли к небольшому кирпичному дому, чудом уцелевшему среди пятиэтажек, зияющих провалами пустых окон.

- Ну вот мы и пришли, - хмуро сказал Сергей, - сейчас будем в гости проситься…