Антон Французов - Нешкольный дневник

• Название: Нешкольный дневник
• Автор: Антон Французов
• Издательство: АСТ, Астрель, ОлимпАСТ, Астрель, Олимп
• Жанр: Криминальный детектив
• Год: 2005
• ISBN: 5-17-028158-7

Некий издатель получает из рук капитана милиции рукопись дневника, найденного им в разгромленном борделе. События, описанные в дневнике убитой проститутки неожиданно совпадают с записями, обнаруженными в купленном на черном рынке компьютере. Капитан Никифоров пытается понять, что связывало этих двух людей, разработавших свой план наказания "порочных" граждан.…

---

— Ароновна, мусора! — гаркнул я ей в самое ухо. — Отпусти Катьку, валить надо отсюда!

Нина Ароновна меня, кажется, не слышала. Я сделал несколько шагов к окну, прильнул к стеклу, забыв, что окно выходит на дорогу и того, что творится на входе в коттедж, увидеть отсюда нельзя. Выстрелы! Еще и еще! Я потянул на себя Катьку, Ароновна, кажется, совершенно обезумела. Такая хладнокровная и безжалостная тетка, единственный раз в жизни потеряла голову — и надо же такому случиться, что из-за нее пострадают другие.

— Сдам вас, ссуки, сдам… аэропорт, рейс, все знаю!.. — прорычала она.

Сдаст. А ведь сдаст. Снова донесся шум выстрелов, крики, топот по коридору, и я, вырвав из висящей под рукой кобуры пистолет, выстрелил в Ароновну. Не знаю, куда я ей попал, убил или нет, но только она медленно отвалилась от Катыш и начала сползать на пол. За ее спиной был одежный шкаф.

Катька дрыгнула ногой, и Ароновна упала в темное пространство шкафа, минуя полуоткрытую дверцу. На нее с мягким шелестом обрушились пальто, куртки, какая-то шуба. Все.

Конец.

Уходил ее.

Катя стояла опустив руки, из ванной слышался шум воды, которую включила Лена, наверно, чтобы не слышать перебранки.

— Уходи, Рома, — равнодушно сказала Катя. — Уходи, у меня отнимаются ноги, я не могу, я никуда отсюда не пойду. Не строй го себя Робин гуда. Уходи, Рома. Вот возьми деньги. С пола собери, что же ты их так.

— Какие деньги, у меня есть деньги, мне нужна ты!

— Да где же ты раньше был, Рома? — отозвалась она. — Смешной какой. Да кому я сейчас нужна, Рома? Мне все, кранты. Это за мной, от судьбы не уйти. Я ведь звонила в Саратов, Рома.

— При чем тут Саратов? Катя… Ка-тя!..

Она отрицательно покачала-головой и, сделав два шага, упала на кровать. Я облился холодным потом. В виски било. Я рванулся к окну и, распахнув створку, сиганул в темноту. Я пересек лесополосу, нога моя провалилась во что-то мягкое, а потом я провалился и больно ударился плечом. Лежал, тяжело дыша. Во рту тлел привкус крови. До меня доносились отголоски жуткого переполоха в коттедже, а потом я услышал два выстрела: бах! бах! Мне показалось, что это из Катиной комнаты.

Ночная гонка по летящему шоссе, огни аэропорта, регистрация на рейс — без боли, без страха быть задержанным. Досмотр, проверка документов, штампик. Взлетно-посадочная, ветер кувыркается по полосам, белые, серые, темные лица, дале-ко-далеко, где-то совсем далеко еще не родившиеся слезы. Ушел, ушел один, как волк, перемахнувший через флажки и оставивший на откуп охотникам всю стаю. Нина Ароновна мертва, потому что, если бы она была жива, мне не удалось бы попасть на борт самолета, меня сняли бы с рейса, как снимают грошовую блядь. Катя, Катя… Двадцать два года для тебя в самом деле оказались перебором, как при игре в очко, — ты сама так горько шутила.

Не знаю, может, это я сейчас, задним числом, хочу внушить себе, что тогда, в аэропорту, я надеялся, что меня задержат. Я боялся, страшно этого боялся, но все-таки что-то жгло: задержат, и тогда я снова у-ви-жу… Да нет, вру я. Просто после того, что было дальше, думаю: а быть может, следовало бы сдаться ментам. Конечно, я не дожил бы до суда. Да, наверно, никто из наших не дожил. Я боюсь поднимать материалы этого дела, хотя в Интернете наверняка можно нарыть. К тому же у меня здесь, в Париже, есть один знакомый, хакер, он смог бы влезть в портал Московской прокуратуры, наверняка смог бы, и тогда я получил бы все подробности. Нюансы. Нижнее белье и кровь.

Не нужно этого. Теперь осень тут, в Париже. Я хотел снова набрать номер, по которому мог спросить Катю Павлову, но раз за разом проклятая память возвращает: ты уже это делал. Через два дня после прилета в Париж я набрал московский номер, один из номеров нашего досугового центра. Женский голос промурлыкал привычное, я сказал, что мне нужна Катя Павлова, то есть Павловская — она по новым документам Павловская. Мне сказали, что она здесь больше не работает. Я спросил, где она работает, получил совершенно исчерпывающий ответ: не здесь, где — не знаю. Меня заколотило, я набрал воздуху в грудь и спросил: «Жива ли она?» — мне заложило уши тишиной, недоуменной, раздражением приправленной, а потом короткие гудки.

Я все понял. Для себя все понял. Если она и не умерла, то мне это совершенно все равно, то есть мне должно быть совершенно все равно. Не нужно. Париж — получи Париж, а Катя тебе, Роман, не слишком была нужна и в Саратове, и в Москве.

Страшный, жестокий ночной мир. Мир, зажатый, как больная сердечная мышца, каменными клетками домов. Но я никуда не могу от пего уйти. Мне придется остаться в нем до конца. Потому что, несмотря ни на что, я верю, что все будет хорошо. Можно возразить, что, мол, парень, какое там хорошо, ты же сутенер и убийца, ты бросил всех, кто в тебя хотя бы пытался верить. Можно и так сказать, наверно, сказавшие это еще и правы будут. Я начинаю сентиментальничать и кажусь себе фальшивым. Я спросил у одной французской проститутки, отчего она работает именно в эскорте, она, лучезарно улыбаясь, сказала, что ее по блату устроила в очень хорошую фирму мама. Вот так! Никаких метаний, никакого надрыва, «мама устроила» — просто и хорошо. Я пьян был, я попытался ей рассказать о себе, о Кате, о… а она засмеялась и сказала: «Вы, русские, очень чувствительные. Моя прабабушка, ей сейчас почти сто двадцать лет, говорит, что когда она обслуживала одного русского, он почему-то плакал, когда она в шутку затянула ему русский гимн. Бусский тот был с сумасшедшинкой. К тому же писатель. Фамилия у него такая смешная: Буу-нин».

Вот так Наверно, я вернусь домой, в Россию. Я получил свой вожделенный Париж по полной программе, а теперь раз за разом набираю русские телефоны, московские, питерские, саратовские, вызов уходит куда-то туда, теряется, чтобы возвратиться мелодичным женским голосом, говорящим по-русски: «Доброй ночи. Досуг…»

Я молчу и кладу трубку. Иногда я молчу так долго, что па том конце связи, так и не дождавшись ответа, бросают трубку, и звучат короткие гудки. Иногда я слушаю и их, и время от времени мне кажется, что не гудки это вовсе, а стучит далекое и любимое сердце.

Петербург, я еще не хочу умирать:

У тебя телефонов моих номера.

Петербург, у меня еще есть адреса,

По которым найду мертвецов голоса.

Я на лестнице черной живу, и в висок Ударяет мне вырванный с мясом звонок.

Еще одно любимое Катино…

ЗАМЕЧАНИЯ САРАТОВСКОГО ИЗДАТЕЛЯ.

На этом текст Романа Светлова заканчивается. Вне всякого сомнения, не все тут заслуживает полного доверия. Автор текста, как это можно проследить по тем или иным нюансам, порой находится в неадекватном состоянии в момент набора того или иного куска своих воспоминаний. Кроме того, Роман Светлов и Катя Павлова в ряде моментов противоречат друг другу. Так, Катя пишет, что Хомяка убила она, а Роман утверждает, что ей это только показалось, а к гибели Хомяка она непричастна. Катя говорит, что Роман уже в досуговом центре Нины Ароновны начал набирать что-то на ноутбуке, Роман же говорит, что ноутбук появился у него только в Париже. И ряд других несоответствий, в дальнейшем перечислении их не вижу смысла. Кроме того, Роман Светлов кое-что явно преувеличил. Это касается, наверно, его армейских похождений, частично — эпизода с акулами и т. д.

Впрочем, это мое личное мнение, которое, разумеется, может быть оспорено.

Роман Светлов, наверно, не знает до сих пор (если он жив), что Нина Ароновна, в которую он стрелял, выжила и благополучно давала показания на следствии. Как уверяет капитан Никифоров, она легко отделалась, получив три года общего режима.

Откровенно говоря, мне запало в память то, как Светлов набирает российский номер, молчит и ждет, пот бросят трубку, а потом слушает гудки. Это, может быть, и трогательно, но в исполнении какого-нибудь, другого человека, что ли.

Или вы считаете иначе?

Нелепая, ненужная романтика. Где-то там, на другом конце связи, сидит человек и держит в руке умершую телефонную трубку, испускающую короткие гудки,

…Нет, это не конец. Я тоже было подумал, что — все. Но тут из глубины пухлых бумаг, принесенных капитаном Никифоровым, вынырнула еще одна стопка листов, исписанных неуклюжим, размашистым почерком. Я просмотрел. Оказалось, что это заметки самого Никифорова. Вы найдете их здесь, ниже, сразу же после этих слов. Конечно, отредактированные. Да Никифоров и писал их, видимо, будучи не совсем адекватен. Нетрезв. Итак…

Заметки капитана Никифорова

Я никогда этого не понимал. Больше всего меня злило, что законодательство наше само подсидело проституцию. Ни законов соответствующих, ничего. Вместо законов нужных — сплошная голая жопа, которую нашему брату разнюхивать приходилось. В смысле — ни сутенеров, ни проституток толком к ответственности не притянешь. Была худо-бедно одна статья за сводничество, да и ту отменили в девяносто седьмом. В то время с проституток вообще спрос небольшой был — штраф полтинник, и — ноги в руки, из «обезьянника» сваливай хоть обратно на точку. Рожи наглые, пьяные, ухмыляются, юбки задирают и говорят: «Ты, мусорок, поди, сласти такой и не видал? Жена, поди, под одеялом в полной темноте на ощупь дает, в позе по стойке «смиррно!» Обидно. Конечно, «демократизатором» влепишь пару раз, легче становилось. Но все равно, баб бить… хотя блядей я за баб долго и не считал, как не считаю за мужиков падаль всякую: маньяков, гомиков, пьянь и наркоту беспробудную, которая даже в протоколе расписаться не может. А про «демократизатор», палку резиновую, у нас в РОВД в Саратове, когда я еще в Москву не перевелся и назад потом вернулся, байка была. Реальная, без туфты. Был в ОМОНе один старшина, Федором звали. Правильное для него имя — типичный такой Федя, рожа утюгом, лобик в два пальца, а дальше кость.