Сергей Гомонов - Пари с будущим

• Название: Пари с будущим
• Автор: Сергей Гомонов
• Жанр: Детективная фантастика

Отчасти жанр этой книги — mash-up (исторические и мифологические герои и события в неожиданном ракурсе), отчасти — АИ.

Ученые находят способ информационного посещения прошлого, при этом они вербуют себе в помощники неких малопонятных существ, и те становятся им проводниками по коридору времени. В процессе работы выясняется, что открывшаяся им история человечества не совпадает с известной по учебникам и ее срочно нужно спасать от странного хроноклазма, чтобы не утратить настоящее. Этим занимается секретная организация на космической станции в далеком (от нас) будущем. Коррекции оказываются бесконечными: одна поправка неизбежно тянет за собой другую, и рано или поздно за любое вмешательство в систему мира приходится отвечать. Вот ученые и обнаруживают, что изначально в их расчеты закралась небольшая с виду, но критическая ошибка: они не тех существ сочли проводниками!

---

Заранее приготовившись к вдыханию чесночных миазмов, я шагнул в подъезд, и едва входная дверь за мной замкнулась, из-за внутренней в полутьме выступила приземистая и широкая мужская фигура.

— Говорил я тебе, что найду, падла? — прошипел голос, по которому я узнал австралопитека из «Неоновой барракуды».

Я успел лишь инстинктивно отпрянуть. Всего ничего.

Щелчок, глухой удар, совпавший с огненной болью в правом боку… и что-то горячее обволокло всю правую сторону тела… И я вижу бетонную плиту пола близко-близко… это потому что стою на коленях… Зачем? И уже не больно… только не могу вздохнуть…

«Джей Рам!»[4]

И ладонь упирается во что-то холодное и мокрое. Хлопает за спиной дверь. Где-то рядом… или очень далеко… где-то играет знакомая музыка… Ленка… Да, это музыка моего телефона, настроенная на Ленку… Ленку? Все плывет, сознание путается…

«Джей Рам! Если я умру от болезни, а не от пули, то не считай меня Учителем, Ману!»

«Держите его! Это он стрелял в дедушку!»

«Ты не виноват, твою руку направило невежество. Ты не виноват, а я должен был уйти именно так! Прощай и постарайся жить теперь чистым. Я прощаю тебя!»

Левым боком я чувствую твердый пол и холод, но не вижу больше ничего, кроме напуганных смуглых лиц. Удар и слабый отголосок боли в костяшках безвольно упавшей руки.

«Джей Рам!»

По ту сторону стены

Я блуждал по лабиринтам коридоров Чертова сарая. Мне необходимо было что-то отыскать, но я лишь плыл в полутьме, потерявший самого себя.

«Что, если извлечь его сейчас?» — женский голос.

«Вспомни, что получилось со мной. Нет, это исключено. Связь ослаблена до минимума и грозит разрывом. Девяносто девять шансов против одного, что он еще и потеряется в переплетениях вероятностей, — мужской. — Следи за состоянием, работаю».

«Я тебе уже говорила, Шива, что вы с ним одинаковые безумцы?»

«Да. Много раз. Не отвлекайся».

Сквозь эти голоса в духоту склепа прорывался стеклянно-металлический лязг, раздражающий писк, переходящий из ровного свиста в отрывистые сигналы, короткие фразы незнакомых голосов.

Я брел по коридорам с черными обгорелыми стенами и грязными потеками на остатках оконных стекол, я брел по усыпанному штукатуркой полу… Я брел…

— Давление снова падает!

— Да, это потому что опять кровотечение. Ненавижу четвертую группу! Ненавижу! Еще ни разу не было без сюрпризов с четвертой!

— Сколько уже влили?

— Пятый контейнер пошел. И понадобится еще.

— Ставь сто сорок тыщ «контрикала».

— Трех часов не прошло с предыдущего.

— Выбирать не приходится. Давай, пока кровь везут. Скоро подъедет Александр Михалыч…

— Черт, все вены черные!

— Руки у вас кривые, вот и вены черные. Вводи через катетер.

Слова, которые я слышал, оформлялись у меня в облачка неведомых букв, собиравшихся в тучки слов и проливавшихся мне на голову болью, удушьем и дурнотой. Меня тошнило. Хотелось, чтобы они все заткнулись и перестали насылать на меня эти тучи.

Тихо похрустывала штукатурка, тикали часы, а бабушкин барометр, возникавший во всех углах усадьбы, упрямо предвещал бурю.

«Этого паскуду-ятту ищут, Савитри?»

«Уже почти нашли, но устранить его физически, как прошлого, увы, не удастся. Он поймал момент, когда Агни качнул весы»… — прошептал женский голос.

«Как же меня бесит эпоха, в которую добрые дела наказуемы! Как же она меня бесит, Савитри! Вот вычеркнуть бы ее из истории! В темпоральную петлю ее — и забыть! Они зовут ее эпохой Кали, представляешь?! Они зовут ее эпохой Кали! Они даже не представляют, что несут!»

«Шива»…

«Да?»

«А если нам просто вернуться к исходной? Там, где маркер»…

«Диско-болл?»

«Ну да»…

«Хм… Это было бы выходом, если бы конфликт не зародился раньше».

«Да, я не поймала их первое столкновение».

«Мы не можем вмешаться в уже начатый процесс. Если бы ты не затерла прошлый маркер, что на набережной»…

Женщина вздохнула:

«Да, ужасный промах. Я переориентировала его для повышения точности, но эта проклятая вариативность»…

«Теперь не о чем сожалеть, Савитри. Как там его состояние?»

«Критический пик. У тела-носителя тромбоцитопения или близко к тому».

«Работаем, Савитри, работаем!»

Я видел то, что видят эти двое. Странные, множащиеся микросхемы, молекулярные скопления — затем рывком выход в черный вакуум, мириады звезд, стремительное перемещение — затем черная дыра, переход… микросхемы, молекулярные цепи… Еще сильнее кружилась голова и мутило.

Пить! Господи, как же хочется пить! Воспаленные стены Чертова сарая напоминают мне пустыню Тар. Я увяз в штукатурке, и она, точно солончаковый нанос, затянула меня по пояс. Я не мог пошевелиться. Больно-то как, господи!

Кто-то стонет. Это я?

— Кровь привезли!

В окно влетает крылатая тень и, набрасываясь на меня, остервенело рвет крючковатым клювом правый бок. Мне бы закричать, но нет сил, и только воздух с шипением покидает грудь, опаляя сухую гортань.

— Александра Михалыча зовите. Давление снова падает.

— Кровотечения нет.

— А давление падает…

Кто-то там все время что-то кричит… кто-то стонет… Это мучительно! Замолчите уже, дайте мне спокойно уйти!

«Шива, началось расслоение!»

«Вижу. Надевай манипуляторы!»

«Ты пойдешь? А если…»

«Савитри, никаких «если». Поняла меня? Молодец. И держи виман в этой зоне, максимальное отклонение — десять градусов!»

Штукатурка сыплется и сыплется с потолка, погребая меня. Вдруг все сводит спазмом невыносимой боли.

— Это агония! Александр Михалыч! Скорее!

— Двадцать один тридцать три! Быстро запишите! — громкий и повелительный мужской голос. — Да хоть на нем пишите! Вика, «мезатон». Миллилитр, в мышцу, и быстро!

Что-то тяжелое сдавило грудь. Отпустило. Снова сдавило. Отпустило. Спазм. Ощущаю, как дергается мое тело. Да-да, мое тело под насыпью штукатурки в Чертовом сарае… Спазм. Бух-бух… Бух-бух… Чьи-то руки, давившие на грудную клетку, наконец отпускают меня. Бу-бух-бубубух… бу-бух-бубубух…

— Завелось?

— Вика, этот катетер введи под ключицу. Ну что я вас — учить тут всех должен?!

— Хорошо, Александр Михалыч!

— Двадцать один тридцать восемь. Отметь и это!

Голоса уплывают. Я парю среди ослепительно-белого сияния. Как хорошо! Наконец-то я там, где должен быть — наконец-то я дома…

Темнота.

Небытие без времени и содержания.

И снова свет — желтый, теплый, игривый. Он приходит в облике конопатого мальчика Игошки, с которым мы в детстве валяли дурака с кострами и шифером. Я понял: солнце — это Игошка.

— Ну и наплясались мы с тобой вчера! — слышится веселый и знакомый мужской голос. — Думал — Махмудом Эсамбаевым стану. Чародеем танца. Дал ты нам жару…

Мысли все еще перепутаны между собой, как лучи Игошки… то есть, тьфу, как волосы солнца… Пить, как же хочется пить!

Медленно приоткрываю один глаз и встречаюсь взглядом с солнцем, висящим в чистом высоком окне без штор. Савитри! Щурюсь, и рот сам собой расползается в улыбке, после чего я слышу женский смешок.

— Смотрите — улыбается!

— Да это наркоз еще не отпустил, — отвечает мужчина. — Ну что, везунчик, со вторым рождением тебя!

Кто-то наконец-то догадался встать между окном и мной, чтобы я смог открыть глаза.

Рядом сидел молодой мужчина, на вид — лет тридцати. Он был в бирюзовой блузе с короткими рукавами, того же цвета брюках, шапочке-пилотке на голове и приспущенной на подбородок маске-респираторе. Глаза зеленые, ресницы и брови довольно светлые, но густые, и оттого на теленка немного смахивает, но тело поджарое, без намеков на полноту — словом, не увалень-телок.

— Пить! — шепнул я.

Мужчина оборотился к тумбочке, взял с прямоугольного хромированного подноса щипцы, прихватил ими ватный тампон, смочил в стакане с водой и прикоснулся к моим губам. Я попытался схватить и выдернуть вату зубами, поскольку пить хотелось ужасно, я бы согласился, если бы у меня забрали полжизни, только бы напиться сейчас воды — любой: теплой, холодной, чистой, из лужи… Но доктор тут же отвел руку с щипцами и смоченным тампоном в сторону:

— Ну не бузи, не бузи! Зря мы над тобой сутки скакали, что ли? Не надо тебе пока много пить. Вика!

— Да, Александр Михайлович?

Только тут я понял, кто закрывал от меня солнце. Это была молодая женщина в светлой одежде и смешной полупрозрачной шапочке на голове. Вот кто потешался над моей непроизвольной улыбкой!

— Вика, попить ему дашь часа через три, не раньше.

— Хорошо, — уважительно кивнула Вика.

— Ты, Денис, в рубашке родился, да. На десять минут позже бы тебя привезли — и все.

— А что было? — я очень смутно вспоминал какие-то обрывки и никак не мог собрать их в единую картину.