Бахыт Кенжеев - Сообщение

• Название: Сообщение
• Автор: Бахыт Кенжеев
• Жанр: Поэзия
• Год: 2012
• ISBN: 978-5-699-54601-5

Новые стихи (2008—2011) замечательного поэта Бахыта Кенжеева соседствуют в этом сборнике с тщательно отобранными стихотворениями прошлых лет.

---

«Тише вод, ниже трав колыбельная, сквознячок с голубых высот…»

Тише вод, ниже трав колыбельная, сквознячок с голубых высот,
бедный голос, поющий «ель моя, ель» с бороздок пластинки
под

антикварной иглой из окиси алюминия. Не смотри
на тычинки в приемном лотосе и родной мимозе: внутри

чудо-яблочка – горе-семечко, и от станции до сельпо
заспешит золотое времечко по наклонной плоскости, по

незабвенной дорожке узенькой, мимо клуба и овощной
базы, чтобы подземной музыкой, ахнув, вдруг очнуться в иной,

незнакомой области. Кто мы, те, что ушли, не простившись?
По ком
телефон звонит в пыльной комнате, надрывается телефон?

«Когда бы, предположим, я умел…»

Когда бы, предположим, я умел
варить стекло, то обожженный мел
с древесным пеплом и дробленым кварцем
в котел черночугунный поместил,
и пережил любовь, и стал бы старцем,
и многое бы господу простил.

Когда б умел я, скажем, растирать
яд скорпиона с корнем мандрагоры,
с драконьей чешуей, добавив пять
частей крысиной печени, и сорок
частей полыни – молча без тебя
я жил бы, о грядущем не скорбя.

Сколь многие, как знает госкомстат,
потомство незлопамятно растят,
владея смыслом сна, но ни ремесел,
ни колдовства не ведая. Оно
и славно. Пляска осеней и вёсен —
цветное, безвоздушное вино —

то буйствует, то близится к развязке,
покуда ночь рассказывает сказки
двум кукушатам в заячьей норе
об Африке, где всякий ястреб – чудо,
о том, что время – гусеница Будды,
и тьме, своей покойнице-сестре.

Посвящение мальчику Теодору

1.

один как перст неявно мне осталось
птиц тешить корки хлебные кроша
опять на пятки наступает старость
но верую обучится душа

лиловая звенеть и удивляться
в пивном das Leben винной ли la vie
без працы не бывает кололацы
и уголек не тлеет без любви

2.

светают облачные арки
дождем умытый дышит парк
почтовым клеем пахнут марки
и беззащитный аардварк

как бы гроза в начале мая
могуч и тверд но не жесток
спешит по полю, воздымая
тапировидный хоботок

и обращаясь взором к высям
небесным чествует творца
как голос крови независим
как тайна женского лица

а я простейший папарацци
люблю и свет и перегной
чтоб воссиявши затеряться
в земле эстонии родной

ах отойти б от этой темы
не размыкать бы устных губ
но я мыслитель как и все мы
а значит тоже трубкозуб

3.

Ты помнишь светлый сад для живности,
где на свободе слон бродил
и стаи разной чудной дивности,
и муравьед, и крокодил,

где тигра пленного не гробили
решетками, и свет зари
струился лишь на автомобили
с детьми невинными внутри?

Да, тесно спать в проулке, раненом
распадом, но бывает миг,
когда не просто марсианином,
начитанным журнальных книг,

а императором над хаосом
быстроживущих рыб и неб
ты пробуждаешься, и страусом
хватаешь вечной жизни хлеб

из рук заезжего хозяина.
Пускай он только сонный газ,
из дерева не вырезаемый,
парящий, словно твой пегас —

с его поддержкой смертный силится
поймать свой голос, как ежа,
ржаную оторопь кириллицы
в сердечной сумочке держа.

Любовь моя, нет, в сентябре
меня не трогай – скуден мой итог,
ведь всякий свет есть слепок времени.
Пространства крепкого глоток.

4.

Вот и осень наступила
увядают все цветы
и безмолвствуют уныло
придорожные кусты

лишь цепная псина лает
посреди пожухших трав
лишь рябины кисть пылает
как бы смертью смерть задрав

пусть весною мир воскреснет.
а отдельный человек
если сердце страшно треснет
не срастись ему вовек

но зато от скорби страстной
сократясь от страха сам
станешь тенью неподвластной
обнаженным небесам

кто понятием проникся,
знает осень есть покой
перекур журчанье стикса
карамелька за щекой

5.

Вот рифмы хаос – страус
Чернил – уныл – винил
Их добрый доктор Хаус
Навряд ли б оценил

Он гений медицины
Хотя чуть-чуть маньяк

Он знает все вакцины
Озон и аммиак

Он славен трудной дружбой
С красоткой-медсестрой
Но он искусству чуждый
Лечебный наш герой

Ему поэзья пофиг
Как кислый русский квас
Yet nobody’s perfect
Зато он лечит нас

Вот так и Бог могучий
Свой дивный спрятал лик
За темно-серой тучей
Бесплотен и велик

И в каждом хвором чресле
Он побеждает тьму
В веселье детском если
Доверишься ему

6.

вот вечер пятницы студенты нетрезвы
на мертвых улицах красавицы-москвы

читают вслух рождественского или
портвейном из увесистой бутыли

по очереди тешатся подруг
игриво обнимают но из рук

портфельчиков своих не выпускают
когда невинных барышень ласкают

в сиих влагалищах клееночных лежат
конспекты ценные преступный самиздат

а у запасливых прекрасной водки
с закуской сладкой лука и селедки

зачеты и экзамены сданы
все чудно лишь бы не было войны

с какими-нибудь подлыми китайцами
а может не дай бог американцами

но ведают: и день и ночь в кремле
заботятся о мире на земле

«Нищий плачет на коленях, а живой, как птица Злость…»

Нищий плачет на коленях, а живой, как птица Злость,
молча к плугу ладит лемех, нержавеющую ось.
Да и что такое время? Дрожжевой его замес
солидарен только с теми, кто и весел, и воскрес,
для кого вполоборота двадцать скорбного числа
почвы черная работа червью влажной проросла

Почивает царь в постели, ёж на парковой скамье.
Снится пресным Церетели, а безносым Корбюзье.
Подожди, мой друг поющий, погоди, мой добрый дождь —
в белокаменные кущи без меня ты не войдешь,
там прогорклый ветер дует, там вахтеры – смерть и труд —
под гармонь немолодую гимны спасские поют

Пой, привратник, пей, нечастый гость гранита и смолы
затвердевшей, ежечасный раб. Остры твои углы,
руки коротки, глазницы могут в тайне от жены
всякой девице присниться, светлым ужасом полны.
Ах, дурила, снова пьян ты. Динь да дон, звенят куранты,
дон да динь, не спи, не спи в замерзающей степи

«Всякий миг гражданин безымянный…»

Всякий миг гражданин безымянный
(как и все мы) в последний полет
отправляется, грустный и пьяный
не от водки паленой, а от
благодатного эндоморфина,
порожденного верою в
мусульманские светлые вина и
плексигласовых гурий (увы!),
или в дантовский ад восхитительный,
или (в той же трилогии) рай,
далеко не такой убедительный,
или в край (позабыл? повторяй!)

безразличного, сонного лотоса
(нет, кувшинки) – прощай, говорит
он вещам своим, нечего попусту
тосковать. Огорчен и небрит,
прощевай, говорит, зубочистка и
трубка, спички и фунт табаку.
Ждет меня богоматерь пречистая,
больше с вами болтать не могу.
Но порой заглянувшего в тайную
пустоту возвращают назад.
Не скажу – кто, нечто бескрайнее,
или некто. Октябрь. Звездопад.

Тварь дрожащая прячется в норах,
человеческий сын – под кустом.
Водородный взрывается порох,
дети плачут, но я не о том,
я о выжившем, я об уроках
возвращения. Спасшийся спит,
переправив спокойное око
в область холода, медленных плит
ледяных – и его не заставишь
ни осотом в овраге цвести
ни на свалку компьютерных клавиш
две бумажные розы нести…

«Что же настанет, когда все пройдет, праведник со лба…»

Что же настанет, когда все пройдет, праведник со лба
вытрет пот, на свободу
выходя? Будем есть плавленый лед, будем пить плачущую,
но сырую воду,
будем брать свой тяжелый хлеб, потому что он чёрен,
как вьючный скот
апокалипсиса, набранного по старой орфографии.
Шутишь? Нет, все пройдет.

Шутишь. Ладно, что-то останется, парой пожилых гнедых,
запряженных зарею,
вот, погляди, успокойся, на плод вдохновения передвижника.
На второе
будет котлетка имени Микояна в кёльнской воде с зеленым
горошком, на третье – пьяная
вишня из рязанской деревни, где очнулся во взорванной
церкви бесценный бард —

подкулачник. Ты горда, да и я горд, как предсмертная
крыса. Скоро март,
иды мартовские, вернее. Тверд привезенный из Скифии
лед. И зима тверда.
Зеркало на крыльце хвалится темной силою. Никогда,
твердишь? Да. Никогда.
Я утешу тебя, но не проси меня, милая, трепетать
о свойствах этого неговорящего льда.

«пряжа рогожа посох – и прах…»