Борис Михин - Отражения в отражении

• Название: Отражения в отражении
• Автор: Борис Михин
• Жанр: Поэзия
• Год: 2013
• ISBN: 978-5-905939-42-6

«Отражения в отражении» – сборник стихотворений современного поэта, который искусно играет словами, будто жонглирует шариками под куполом цирка. Эта книга, чтение которой похоже на путешествие по стране с неповторимыми пейзажами и неожиданными открытиями. О сложном и грустном автор пишет с юмором и лёгкой иронией. У автора «яркий почерк», и везде он – «неформатный». Нервный, своеобразно дёргающийся ритм сменяется внезапным пластом душевного лиризма, сочетающегося с зоркой наблюдательностью. Сборник то и дело удивляет перепадами настроения и переменой направлений движения мысли. Борис Михин заявил себя как приверженца «думающей поэзии», философского и даже чем-то омар-хайямовского плана, выросшего из поэзии шестидесятников.

---

Гипердактилические сомнения последней декады августа

Дождь.
Практически осень.
Младенчески
спится сладко капризным и некогдавым, —
ночь спустилась.
Но только для некоторых.
Сомневаться – так по-человечески.

Тишина лучше слов.
В дробь карнизную
тишина – лучший друг сомневающихся
и таящегося в них же, кающихся.
Присмотрись, сонм молитв вереницами
встречно каплям курится мечтательно.
Их затралят небесные траулеры
богу. Только молитвы – отравленные
и никчемные. И нечитабельные.

Дождь – единственный друг ночью августа.
Сверлит где-то внутри победитовое:
сомневающимся убедительные
не найти здесь слова.
Бог на лавке спит,
сыт по горло людскими привычками.
Не разбудят его просьбы «бардовские».
Остаётся молчать.
И по-варварски
выть, из ночи построчечно вычеркнутым.

Ведь

По воде ходить немудрено. Попробуй
походить по пустоте в душе
в безнадёжной арестантской робе
правых, но раздавленных левшей.

Бездна

Бездна и в тебе, под оболочкой.
Сокрушая каблуками твердь
пустоты, здесь бродят, одиночки.
Ветер.
А напоминает смерть.

И расталкивая дыры кулаками,
задыхаются от счастья – отдавать
новые миры.
Ведь даже камень
нужно научиться делать, брат.

Фантомное по ветру

Лица улиц проснулись не очень.
Всё равно – хоть Стамбул, хоть Тамбов —
за расхристанный ворот сорочки
заползала шальная любовь.

Утро пахло постелью измятой,
как поэзией – Шаганэ.
Между тысяч чужих ароматов
ты небрежно носила «Шанэль»,
запахнувшись, как в шубу, в свой запах.

И вдыхая родной, терпкий шлейф,
враз пьянею.
Наверное, запил
на всю жизнь, от духов ошалев.

Воробьи повседневно рядились,
скрипнул стартером старый «Москвич».

Мой безвольно царапает стилус:
«женский запах опасней, чем ВИЧ».
Закружит, полонит.
Нет лекарства…

У блаженства – миг – полураспад.
А потом в повседневности карстовой
облучённым мечтать и не спать.

С Первым Разом навек обручённый,
утром, как этикеткой, шумел
и дышал прошлым впрок (я – учёный).

Для кого нынче носят «Шанэль»?

Песенка путешествующих

В ИКСТЛАН
Жёсткий пол без ковров.
Где-то стонет ситар.
Я серьёзно здоров
и немного не стар.
Со спокойствием будд
принимаю любой,
не какой-там-нибудь,
бой с собой, бой с собой.
Есть у камеры вход,
но вот выход ли он…
Бог ведь не доброхот.
Правд, увы, биллион.
Бог молчит, объявив
самостийность путей,
бесполезность любви,
но с ней легче лететь…
по квадрату вдоль стен
над вульгарностью нар.
Кто ж струной шелестел:
жизнь больна, жизнь больна?
Нет.
Союзница-смерть
просто рядом всегда,
помогая уметь
жить.
В бой.
В бой, господа.

Ночная птица

Весенней ночью где взять тишины?
Безумная луна, ночная птица…
проснувшись в три часа уже не спится
под трели в парке.

Сна мы лишены
за межсезонье и за рост надежд,
за ночи, что короткими вдруг стали.

Не важно – темнота тепла густа ли,
мне важно слышать ласковость дождей,
мне важно чувствовать у звуков – жизнь,
иметь возможность быть не одиноким…

И складываются любовь и строки:
ночная птица, верно, ворожит.

Не игра

Вольные рассуждения

по итогам спектакля «Ричард III»,

театр Сатирикон

Театр… Изысканный гротеск.
Кто думает иначе – (жизнь – театр)
прочувствует ошибку многократно.

Где нет зеркал, их заменяет тень ©.

Где нет лица, там подойдёт чужое,
отыгранное рьяно, напоказ,
но даже если в образ и попасть, —
фонарь не включен…
тени нет…
Живой ли?!

…………………………………………

«Да будет свет!» И значит – тень… всегда.
Уродливая, ну а как иначе?
Театр – тень жизни, ракурс формы.
Значит,
себя в ней жутковато угадать…

Пародия на жизнь… имеет право
на жизнь, покамест существует жизнь.
Не путайте реальность и франшизу
реальности. Хозяин тени (здраво)
есть – правило, и только…
Налицо:
«Я не люблю, когда меня не любят» ©.
Жизнь – пистолет.
Театр… может, пуля?!
Где нет лица, там подойдёт – свинцом.

Гипердактилическая томография истины

Если не помогает разбавленный спирт,
если слаб концентрированный сэр Шекспир,
если делаешь глупости, а мысль спит,
то забаррикадироваться
от лжи проникновения не удалось
в жизнь; похоже, что ложь – это жёсткая ось
(справедливости для, придающая лоск).
Доброта ликвидирована.

Мы всегда говорим только правду; но вот
что забавно: правд много. И каждый живёт
по своим. Назови мир хоть Карма, хоть World —
толку нет в совершенствовании.
Хватит спирт разбавлять: флирт души с телом – жизнь.
Крик из-за баррикад, как обычно: «Нихт шизн!»,
но кто первым стрелял?!
С белым флагом из лжи
славно попутешествовать,

заставляя других удовольствоваться
ролью правых (которым положен в нос «цак»[2].
Удивительно мало свинца наглецам —
может, колья осиновые?
Свойства чести исследовал всё тот же сэр, —
бесполезно. Февраль за средой тёмно-сер…
Он, да сломанный цак, – вот и весь несессер.
Правда – вещь относительная.

Иероглиф и путь

Я спешу от паузы до паузы,
истирая нервы по цейтнотам,
пробкам. А китаец в фанзе
иероглиф
вычертил
в блокноте.

Я мечусь от города до города
и давно не путаюсь в вокзалах:
вникуда путь не бывает короток…
Иероглиф вечен, мне сказали.
Я грешу от принципа до принципа,
где-то между ними тихо каясь.

А у нищих есть повадки принцовы,
ведь свободные все не икают —
их не вспоминают.
Годы-камешки
сыплются в котомку.
Бытом проклят,
я хочу от краешка до краешка
осознать
однажды
иероглиф.

Книга зеркал

красный стикер в уголке

А отражалась в зеркале
прекрасная, но ложь.

Вместо предисловия. раскладное зеркальце

1. Левое. Зеркальный лабиринт

Эйфория любви пьянящая…
а в итоге обычно – жжение.
Отражения в отражении
часто путают с настоящим.

В лабиринте страшны не стены,
а запутанность направления.
Зеркала нужны – параллельными
(как и стены, что характерно).

Путь – на ощупь,
куда-то,
между…
мимо зеркалом завороженных.
Встретишь взгляд – сверни осторожно.
Не смотрел в глаза?
Есть надежда.

2. Правое. Дозеркалье

Сегодня забегал Безумный Шляпник.
Его цитат теперь надолго хватит,
уложенных в блокноте штабелями:
«поэзия – секс мозга в позе сзади»;
«ну, на худой конец, – прощаясь, ляпнул, —
поэзией потребно убивать».

Кто – Шляпник, я не знаю.
Он обычно
врывается, как ветер в кучку крошек,
на все вопросы красным глазом бычит
и любит ночь под монолог хороший.
Сложив слова, к кирпичику кирпичик,
уходит зеркалами с хитрой рожей.

Уходит.
И опять я отражаюсь.
В сведённых пальцах вены фраз кровятся,
а из стихов уходит жизнь. Вот жалость.
Не знаю, есть ли имя парня в святцах.
Стихи издохнут, в прозу искажаясь,
а шляпы целый день потом мне снятся.

Зеркало поэтическое

стикер в уголке

Болталась между словом и людьми,
ненужная деталь миропорядка —
поэзия – сорняк на ровных грядках.
Но лучше пусть не полот будет мир.

1. Образ. Бесстишие

Чересчур многословный в стихах,
да и в жизни – слов не мелочащийся,
отчего я люблю затихать
в мирозданьи, качающемся
под напором вопросов, ветров,
и упорно пытаюсь прислушаться?
Но невнятный мне слышится хор…

Суету отшелушивая,
погибаю под времени шум,
прогибаясь под тяжестью вечного,
не дышу, не пишу, а – вершу
смыслы жизни меж клеточек,
между нежных серёжек берёз,
только что для меня распустившихся,
хор понять всё надеясь всерьёз…
Но он страшен бесстишием.

2. Зеркало. Точкой на ободе сансары

Достигаю, стремлюсь, не прощаюсь,
протираю скелеты к шкафу,
не терплю и порой – вызывающе…
а выходит, что просто живу.

Застываю, встаю, закрываюсь,
умираю для мира, – манят
пики истин, свечусь точкой в хаосе…
а выходит – познал, не поняв.

И опять вкус реалий прогорклый,
быт, проценты да праздников жуть, —
по циклоиде пру между горками…
а выходит, что просто грешу.

3. Отражение. Как все