Ива Одинец - Бестии

• Название: Бестии
• Автор: Ива Одинец
• Жанр: Современные любовные романы

Нет – прошлому. Нет – настоящему. Нет – собственному имени. Есть лишь тот, кого любишь. И нечто сверхъестественное, смертельно опасное. Не защитить. Не защититься. Кто поможет? Возлюбленный из прошлой жизни, от которого когда-то сбежала, спасая рассудок, сердце, душу? Ой ли. Мир сошёл с ума, сплошные бестии вокруг, внутри и за пределами сознания. Что выбрать, чтобы выжить и сохранить себя – прошлое или настоящее? А может, выбирать не нужно?

---

– …хоть и хулиганка. Что за поведение, а?

– То есть?

– То и есть. Ехидничаешь без передыху, ножом машешь…

– Гонки на выживание – это возбуждает.

– Bloody-геймерша…

– Too hot to handle.

– Я заметил. Совсем тут без меня распустилась?

«Тут», «здесь»… Осторожней со словами. Ты не знаешь, что они могут значить для меня… Контекст слишком узок, чтоб ты понял – что увидел. Лишь на миг приоткрылось то, кто я есть – вне рамок двухмерного мира. Какой старалась здесь не быть… до сегодняшней ночи – и сна, что не хочу помнить. Даже зная – о ком он…

Не-ет, вот уж тебе это знать незачем.

Медленная, глубоко довольная улыбка. Пальцы ощупывают затылок. Вроде не рассечение. Но прикушенный язык болит. Зря верх не откинули. А, тут же обычный жёсткий…

– Чтоб тебя так каждый день…

– Буду рад.

– Берегись. Выпросишь.

– Оч надеюсь. И где ты этих фишек набралась?

– Каких?

– Ну, этих… всяких разных…

– Не спрашивай. Разволнуешься.

Выгнулась мостиком так, что голова легла на приборную доску.

Глаза жадно распахнуты. Шлёпнул по животу, ладонь развила скольжение.

– Потягушеньки у нас, обалдеть… Кошатина сытая.

– Голодная.

– Чего-о?

– Есть хочу. Рацион кошки должен включать не только высшие белки.

– Куда ж тебе ещё?

– Ну совсем прям некуда… А это ещё что?

На животе – небольшой шрам.

– Аппендицит?

– Ага. В детстве.

Ещё один – поперёк бедренной косточки. Пальцы осторожно гладят сверху вниз. Давешний – ещё светлей, чем кожа, и на ощупь неотличимый. Ниже – ещё несколько.

– А эти?

– Экстремальные виды спорта. Да я весь такой. Считать собьёшься.

Я заметила. На спине, боках, даже на руках выше локтей – вдоль, поперёк…

– Мужчин шрамы украшают.

– А здесь ещё один.

Он откинул волосы на макушке.

– Дай руку. Чуешь?

– Не-а.

– Есть, есть. По детству в драке голову разбили…

– Ай да дипломат…

– … после гонок на выживание.

– Ай да топ-менеджер…

– Вот такой я.

– Зашибись.

– Будет тебе еда. Но сначала сфоткаю. Прямо так.

– Всё для тебя, мой сладенький.

– А ну покажи, как там твоё ранение… Чёрт. До сих пор не…

– А кто б ему дал… О-ох, ну ты красавчик вообще. Будто убил кого-то и разделал.

– А сама-то…

– Дай-ка сумку…

Нашёл не глядя.

Влажных салфеток хватило на обоих.

…На десятом снимке моё терпение лопнуло.

– А ну дай. Я тоже хочу… Во-от так. Теперь можешь курить.

– Язва…

Он опустил окно. В кабину хлынул влажный воздух. Надо успеть надышаться, пока не надымил.

– И дверь открой, плиз.

Перевесилась через колени.

Тучи будто лежат на верхушках деревьев. Вот-вот тонкие веточки проткнут пухлые бока в десятке мест – и пойдёт снег. Или дождь со снегом.

Холодно. Но полное впечатление: если пальцы дотянутся до ледяной корочки на траве у корней ближайшего дерева – растоплю, как в рекламе «Mexx».

Тиг тоже одеваться не спешит. По-прежнему лёжа на его коленях, перевернулась на спину. Жадно затягивается, глаза прикрыты, отрывисто выдыхает дым, рука двигается нервно-изящно, как в кино. Но без манерности.

– Обедать едем в Воздвиженск. Там одна кафешка шикарная…

– Сначала фотки посмотрим. Ты, как всегда, при ноуте?

– А то. В кармане на спинке.

Пока перекачивает фотки, нашарила в сумке зеркальце и блеск.

Негромкий вскрик. Вздрогнул всем телом.

От толчка под локоть – и неожиданности – уронила блеск.

– Чего ты?

– Смотри.

Самая первая фотка – где я ещё почти одета. И всё бы отлично… Но меня будто обвели чёрным маркером. Аккуратненько по контуру. Фотка отмасштабирована по ширине экрана – и линия толщиной с тетрадную клетку. И чернота вокруг – на ширину фигуры. Постепенно сходит до мутно-серой дымки. Без границы раздела. И изображение затянуто дымкой.

– Эт-то ещё что?

– Понятия не имею.

– Игра света… может такое быть?

– Первый раз вижу.

– Проверь другие.

На остальных – то же. И на тех двух, где Тиг.

Он хрустнул пальцами.

– Что за…

Кажется, я знаю.

Но лучше б ошибалась.

Схватила с сиденья фотоаппарат.

– А ну замри…

Быстро, навскидку щёлкнула его.

Он залил фотку в комп. Увеличил.

Обычная фотка. Чуть мутная, правда – но без дымки. И без зловещей чёрной линии.

– Ф-фу, а я уж испугался… Вспышка, наверное, барахлит. В Москву вернусь – отнесу на фирму.

– Странно как-то вспышка барахлит… реально вообще такое?

– Не знаю, – нехотя сказал Тиг, пальцы мелькают, листая фотки обратно. – Но выглядит жутковато. Прямо как ауры в старых триллерах. А такие чёрные ауры – только у тех, кто скоро…

Он запнулся.

Я фыркнула. Неестественно весело.

– Ты что, веришь в ауры?

– Вообще-то верю. А ты?

– Вот не знала, что ауры в цифре ловятся. Но если это аура… На поздней фотке ведь нет. Что, за десять минут судьба поменялась?

– Сомневаюсь… Ну-ка, дай и тебя щёлкну.

Еле различимый сероватый налёт. Контура нет.

А может, и налёт мерещится – раздраконили сами себя, либо глаза подустали. Или экран замурзанный… Да нет, чистый.

– Точно, вспышка.

Откинулся в кресле. Глаза лукаво блестят.

– На рабочий стол себе поставлю.

– Тогда на переговоры брать нельзя будет.

– А-а, ну точно.

– Хотя… хотя… Надеюсь, там столы тяжёлые. Не сдвинутся.

– А… а зачем их двигать?

– Не «зачем», а «чем». Слыхал, как в песне у «Бахыт-Компота»?

Зашёлся от смеха. С трудом выговорил:

– Ну ты отвязная… Куда твой муж смотрит?

– Какой ещё муж?

Молча показал на кольцо.

– А-а, это… Да это так, по инерции.

– Тогда на левой надо.

– Да-а? Нет уж, пусть так. Отшивать проще.

– Не меня, надеюсь?

– Надейся… э-э-э, ты что де… Руки прочь! Да что за… Не сходи с ума!

– Не шути так.

– А то что будет?

– Залюблю до смерти.

– О-о… Это уже серьёзно.

Если он готов – то я тем более…

Охотно откинула голову, подставляя лицо, словно солнцу, губы раскрылись навстречу…

Так и не коснулся. И руки убрал. Голос извиняющийся:

– Кошка, ты не обидишься, если я с полчасика помолчу? Просто… надо подумать.

– Не вопрос.

Без обид. Мне тоже есть о чём подумать.

Хотя… о чём тут думать?

Надо поговорить.

Давно пора.

Но как, как начать? Как вообще заговорить с НИМ об ЭТОМ?!

Он – человек. Более того – нормальный. А я —

(ни то, ни другое)

нет. Даже по меркам таких, как я. И как могла влюбиться в двухмерного, не знаю… но – факт. Воистину – любовь зла.

Сейчас, правда, мистика на гребне популярности. Но это-то и плохо. То, что растиражировано и обмусолено в сотнях жёлтых газетёнок и псевдонаучных передач – не воспринимается. С одной стороны – хорошо: хочешь что-то спрятать – брось на виду. Но с другой…

Но что-то надо делать. Этот чёрный контур – и дымка…

Старая сказка на новый лад. Сто процентов.

Но что это значит?

Целый год меня не снимали. Не считая того вечера… в самом конце. И тогда этого не было.

Но ведь и открытый контакт с тварью случился лишь через двое суток.

Не поэтому ли…

Но почему эти штуки не везде? Где логика?

А что, если сфоткаться на воздухе? Что, если дело в машине?

Да при чём она может быть, если лишь сегодня взята у приятеля?

Ауры я видеть не могу. По крайней мере – здесь. Но слышала – чёрный цвет означает лишь одно.

Получается, мы должны разбиться в этой машине?

Бред. Контур – проделки твари. Но мы ей нужны живыми. Пока – живыми. Хотела б – сто раз прикончила. Поодиночке.

Холодно от таких мыслей… Хочется одеться.

Проще дверь закрыть. И окно.

Перегнулась через Тига, прихлопнула дверь. Мягко – но всё же от приложенного усилия Тига чуть качнуло.

Ноль реакции. Даже веки не дрогнули рефлекторно. Ушёл в себя, вернусь не скоро.

Вот и ладно. Пока отвлекать и незачем. Есть идея…

Щёлкнула пять раз – с более-менее разных ракурсов. Засекая время. И себя не забыла – фэйс в кадре не везде, но и не надо. Повторила серию – через пять минут, десять и пятнадцать.

Классический многофакторный эксперимент.

Тиг не шевелится. Глаза невидяще смотрят прямо.

Звенящая тишина. Даже шум прорвавшегося наконец дождя отсекают стёкла.

…Лишь закончив четвёртую серию, сбросила фотки в ноут.

Первые – нормальные, только опять налёт какой-то…

Но уже во второй серии фигуры прорисованы чёрным. А на третьей…

От жути заболело под ложечкой. Контур тут как тут – и толще, чем полчаса назад. А на кадрах четвёртой серии – дымка темней и гуще…

Прикусила ладонь.

Только не кричать…

Так вот почему те вихри… Скорость ни при чём!

Опомнилась. Распахнула дверь со своей стороны, затем – и Тига.

Даже то, что грубо отпихнули, не вырвало его из задумчивости.