Ива Одинец - Бестии

• Название: Бестии
• Автор: Ива Одинец
• Жанр: Современные любовные романы

Нет – прошлому. Нет – настоящему. Нет – собственному имени. Есть лишь тот, кого любишь. И нечто сверхъестественное, смертельно опасное. Не защитить. Не защититься. Кто поможет? Возлюбленный из прошлой жизни, от которого когда-то сбежала, спасая рассудок, сердце, душу? Ой ли. Мир сошёл с ума, сплошные бестии вокруг, внутри и за пределами сознания. Что выбрать, чтобы выжить и сохранить себя – прошлое или настоящее? А может, выбирать не нужно?

---

Кровь.

Ноги подломились. Лицо ударилось о колени. Желудок вывернуло. Будто взорвался – как сжатый в руке воздушный шарик с водой.

Не может быть. Не может быть, чтоб так рано… Неужели тот день…

Глава 7

Девять месяцев спустя

8 марта, среда, 10—00

День не был безопасным. Но спустя три недели пришло то же, что и обычно. Но я всё равно купила тест на беременность. А через месяц – ещё один. Ведь бывает же так, что цикл не ломается до последней недели…

Нет… Того, что было, оказалось недостаточно, чтоб воспринять его кровь.

А может, неудачная попытка изгнания демона сделала своё… кто теперь скажет…

Подумать только… Сегодня бы у двери стоял чемодан с бельём для роддома (я с ненавистью посмотрела на пустой угол, ни в чём не повинный), а то уже и…

Карине Тоневой повезло трижды. Спасённая жизнь. Здоровенькие близняшки. Законный брак с любимым мужчиной. Дай им бог счастья.

Единственная весть, полученная из той, прошлой жизни. Чисто случайно. Остальное я отрезала наглухо. Раз и навсегда.

(как и в прошлый раз)

Так, всё, хорош мечтать. Переводить кто будет – Abbyy Lingvo? К вечеру надо добить пять страниц. Турбизнес, глава доклада для международной конференции. Успею – получу заказ целиком. Полгода – маловато, чтоб зарекомендовать себя среди работодателей сайта TeleJob.ru. За крупные заказы пока приходится бороться по конкурсу. Но то, что удаётся выцарапать из зубов – хорошая прибавка к репетиторству. Английский, французский… вот когда пригодились восемь лет вечеров над учебниками. Но ещё год назад об этом всерьёз не думала – на жизнь и то времени не оставалось. А теперь…

Хороша б я была без языков. Вышвырнутая Шаховым в тот же день. Только и успевшая взять сумку и дискету с фоткой Тига. Ещё и сейчас помню перекошенную брыластую физиономию, глаза – как скол айсберга, трясущиеся пальцы, набирающие номер отдела кадров. И кровь на безупречно белом – в отличие от остальной рубашки – воротничке. Из рваной раны на щеке от…

(остановись)

(не вспоминай)

(нельзя)

Передёрнулась всем позвоночником. Кофе выплеснулся на клаву.

Руки машинально перевернули, потрясли. Кофе свежесваренный, где попали капельки – должно ещё покалывать… но даже вылейся на меня всё – боль ожога заслонил бы шок.

Не от вида крови (тем более – мыслеобразной). Не в первый раз её пускаю, защищаясь. Или нападая. Здесь без этого нельзя. Больно много непонятливых.

Шок узнавания. Знакомости ощущения острого кайфа – столь же острого, как и девять месяцев назад. Животного восторга хищника, что только что вырвал глотку чужаку, превосходящему и силой, и весом. Осознания порочности восторга. Противоречащего человеческой – двухмерной – природе.

Ну и пусть противоречит. Я – не они.

Не человечки.

И я это любила. Ещё как любила.

Но не смею помнить.

Потому что тогда придётся вспомнить всё.

И это уже почти произошло… этот сон… опять. Сон, что час назад мучительно скрутил мышцы спины, заставив взлететь над постелью ещё не очнувшееся тело – распрямлённое в мгновенном рывке из положения «лёжа». Почти то, что у йогов зовётся левитацией.

Сон о…

Нет, хватит! Я не помню, что мне снилось. Не хочу помнить.

Но знаю – кто снился.

Против воли знаю.

В таком сне мог явиться только он.

Нет… только не опять…

Ненавижу… н е н а в и ж у.

Решительно нажала Shift F12, потом – Sleep.

Не могу. Не могу сидеть на месте. Хочу на волю.

8 марта, среда, 11—00

– Я не знаю, что мне делать с этою бедой… у неё небесный запах, цвет золотой… Всё, что до него было – не было…4

Прямо вслух. А почему нет? Машины гудят, из окон орёт музыка. Праздник, мать его.

Серый день. Сухо, не считая редких луж. Ветер почти арктический. Низкие тучи. Может, к вечеру пойдёт снег – хлопьями, как неделю назад. Последний в эту зиму.

Воздух холодный – но чистый, влажный, уже по-весеннему будоражащий. Может, в этом всё дело…

– Поначалу не боялась, думала – пройдёт… но внезапно отказало сердце моё…5

Зачем мне такая весна… Зачем она мне вообще…

– … я не знаю, что мне делать с этою бедой… у меня на свете было всё – да не то…6

– Девушка! Смотреть же надо, куда идёте!

– … сердце по ночам богу молится, просит каждый раз об одном…7

Навстречу – весёлые нарядные женщины, взъерепененные мужчины с букетами и пакетами. Типично новоивлинское Восьмое марта. И хоть бы один сволоч – из бывших коллег – поздравил. А, чего уж там… Бывшие коллеги – автоматически и поклонники бывшие. Сама же все контакты оборвала давно. Только муж, как порядочный, с утра отзвонился. Ну, правда, тоже давно бывший… зато друг. Мда. Дружить с мужьями (и жёнами) надо. Но выходить замуж за друзей… А когда-то казалось хорошей идеей. Ну не по расчёту же. И не по любви тем более. Какая любовь с этими вот… У них тут другие ценности. Человечки…

– … но я играю эту роль…8

Взгляд привлёк постер в витрине – девушка в роскошном бюстье. Ну и вешалка. Никакое бельё не поможет. Мужики – не собаки, чтоб на кости бросаться. Как в таких тощих член помещается…

Совсем озверела. Девять месяцев одна. То-то под ковром над кроватью все обои содраны. Хотя казалось бы – в чём проблема? Десятка метров нельзя пройти, чтоб очередная XY-особь не свернула шею вслед медленно крутящим землю ножкам в радикальной мини. Да чтоб вы сдохли все, не хочу я вас, никого! Только одного – с гениальными пальцами и нежно пахнущей кожей. Воспоминаниями о котором только и жила последние месяцы…

– … как две сестры, любовь и боль живут во мне необъяснимо…9

На чёрном фоне постера отражение: рыжая красотка, словно с иллюстрации в «Cosmo» к стилю casual. Меховая – а-ля леопард – курточка нараспашку, руки в карманы, волосы треплет ветер, кидая пряди на лицо.

– … тебе и небо по плечу… а я свободы не хочу, не оставляй меня…10

Ветер хлестнул сбоку, сбив дыхание. Волосы облепили пол-лица. С мая в салоне не была. Каре давно превратилось в буйную гриву до лопаток, волосы, напрочь отвыкшие от стайлинга, крупно вьются. Небрежность не хуже продуманной. Изюминка образа – юбка «скво» из кусочков вельвета и замши. Точней, и не юбка вовсе, а шортики – но это понимаешь, лишь надев на себя. Мини из мини. Коленки отмёрзли напрочь – но оно того стоит.

Но дело, как всегда, портит взгляд – сумрачно-зелёный, ледяной, как вода в северном море. Не то б мужики вешались, как шары на ёлку. Нет, не рискуют. Лишь слюни пускают по ветру. Издали.

Неясное предчувствие… Томит с раннего утра. А сейчас оформилось в ощущение взгляда в спину.

Следующая витрина – зеркальная. Сделаем вид, что поправляем причёску…

Один решился. Как услышал.

Чёрная «BMW X5», застывшая у бордюра.

Тонированные стёкла. Лобовое – нет, но толку мало. Отсвечивает.

Наблюдатель там. Однозначно.

Рука машинально подтянула сумочку – играючи, будто наскучило крутить на пальцах.

Потихоньку… Незаметно…

Тот самый ножик для вскрывания конвертов. Прощальный – невольно прихваченный – сувенир из шараги.

Лежит сверху. Одно движение – и…

Четырёхгранная рукоять. Не толще шариковой ручки. Светло-коричневое полированное дерево скрыто под слоем лейкопластыря. Чтоб не скользило. Кончик на сантиметр выступает из сжатой ладони. Той же, что рукоять, длины тонкое лезвие. Старательно заточенное. С обеих сторон. Десять вечеров мучений, сбитые в кровь руки… зато и вышла игрушечка. Стилет. Не хуже ножа «Коммандо». Без него не выхожу. Обновить, правда, пока не пришлось – но лишь пока. Район бандитский. Как и соседние. Не говоря уж о подъезде. Пять этажей – ни единой лампочки. Так что готовность постоянная. Только троньте…

Гуманизма не дождётесь. Здешние законы не защищают. Во всяком случае – не тех, кого должны.

Грёбаный двухмерный мир… Всё неправильно… всё через…

Та-ак. Пора двигать.

Машина едет следом. Со скоростью шага.

Стоп. Минуту назад она пролетела в противоположную сторону. Номер тот же. Наконец пригодилась шизофреническая привычка складывать цифры в номерах.

Значит, объехала два квартала. Раньше не повернуть.

Кому ж я так приглянулась? Богатенькому сыночку?

Ну, погоди…

Нейтральная полоса – широкий газон – через полсотни метров кончится. Поворот – и паркинг, совершенно голое место. Придётся выйти на дорогу. Во двор свернуть – не вариант, там везде проехать можно. Останется лишь прятаться в подъезде – а это заведомо ловушка. Нет уж, лучше прямо, тут хоть люди. И сразу нырнуть в магазин…

Только не оглядываться.

Заставила руки опуститься, а пальцы – разжаться. Жаль, куртка без карманов. Будь нож в руке – было б спокойнее…

А мне и так спокойно. И ледяное спокойствие плавно готовится перейти во что-то иное. Забытое почти так же хорошо, как некогда было знакомо.