Сборник - Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля

• Название: Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля
• Автор: Сборник
• Жанр: Поэзия
• Год: 2016
• ISBN: 978-5-906857-76-7

Международный открытый ежегодный музыкально-литературный фестиваль «ЯЛОС» при поддержке Ялтинского литературно-общественного союза (ЯЛОС), Интернационального Союза писателей, Ялтинского отделения Союза российских писателей, Союза писателей Республики Крым является одним из самых значимых и ярких событий в современной литературе. Со всех уголков нашей Родины, из различных стран ближнего и дальнего зарубежья в Крым съезжаются начинающие авторы и признанные мастера слова, люди разных возрастов, профессий, национальностей, нашедшие свой путь и направление в литературе, чтобы представить на суд многочисленной зрительской аудитории творческие работы, встретиться с коллегами и единомышленниками, поделиться опытом, обрести свой круг читателей и слушателей.

Литературный форум посвящен Всемирному Дню поэзии. Поэты, писатели, композиторы и авторы-исполнители из России, Украины, Белоруссии, Молдовы, Казахстана, Якутии, Дальнего Востока, Германии, Израиля и других стран представили лучшие произведения, различные по тематике и творческой направленности. Это и гражданская, и философская, и пейзажная лирика, стихи для детей, поэтический юмор и сатира, проза, публицистика, музыкально-поэтические произведения. В настоящем альманахе представлены работы авторов, прошедшие конкурсный отбор, ставшие победителями и отмеченные жюри за глубокий профессионализм, мастерство, красоту художественного слова.

---

Куда ни плюнь

Низкорослый, толстый и недобрый,
на ногах лианы грубых жил,
я могу детально и подробно
описать, как жил и как не жил.
Но кому нужны пустые бредни,
откровений оползень, обвал,
слава Богу, в жизни не последним
был, хотя и первым не бывал.
Из урбанистического стойла
выводил Пегаса в белый свет;
или даже намекать не стоило
вам о прозе жизни, коль поэт?
Ждёте, что начну «высоким штилем»
воспевать красоты все подряд?
А давайте лучше замастырим,
как ведётся, грамм по 50.
И сойдёмся в честном разговоре
о сиюминутном, о былом,
где, куда ни плюнь, то вор на воре,
где, куда ни глянь – сплошной облом…

Это было после войны великой

Мне на мир обидеться можно тоже,
да стерпел я всё, как утёнок гадкий:
или в морду бил он, иль корчил рожи,
иль форсил, блатные являя повадки.
Это было после войны Великой,
груб и нагл он был, и ни грамма лака,
а потом лицом вдруг, иль даже ликом,
обернулся ко мне, и я заплакал.
Я заплакал о том, что лишён был детства,
безотцовщиной был, беспризорным, нищим,
никуда от этого мне не деться,
хоть живу роскошно и завален пищей.
Мне на мир обидеться можно было,
потому что светлого было мало:
зла душа не держит, но не забыла
ничего, хоть долго не понимала,
что нельзя так жить, как тогда мы жили,
что любовь спасает, а не окопы;
иль такая страна нам досталась, или
сами мы никудышные, недотёпы…

Апперкот

Это было в эпоху взросленья,
ну а прошлое – лучше не тронь,
пробиваюсь к прозренью сквозь лень я,
как сквозь марлю москит на огонь.
Я хотел бы забыть – не забуду
эту драку, а всё – «слабый пол»:
сбил его апперкотом на груду
(хорошо, что песка) – и пошёл.
Сотрясение мозга – не драма,
поваляйся, как срубленный сном.
И моя миловидная дама
хохотала в кафе над вином…
В общем, стал он тогда инвалидом,
ах, не видеть его бы в упор,
но при встречах хиреющим видом
достаёт он меня до сих пор…

Это было в другую эпоху —
был там каждый и молод, и хват;
получилось, ей-богу, неплохо,
он, конечно же, сам виноват.
Что ж теперь и казнюсь, и жалею,
даже пробовал чем-то помочь;
вот, хромая, он входит в аллею,
я спешу из аллеи той прочь.
Наша пассия, хоть и не скоро,
вышла замуж, как сотни богинь,
и я вижу: причина раздора
смехотворной была, как ни кинь…

Гул прибоя

Штормит, штормит, на набережной пусто.
Ларёк у пляжа – без окна – разбит.
На грядках туч забытою капустой
больное солнце ветер теребит.
Апрель какой-то не южнобережный:
то дождь, то шторм, то скука – хоть убей! —
бульдог бровастый, как собачий Брежнев,
от суки оттесняет кобелей.
Он фаворит, он дышит хрипло, слюни
роняет эта морда на газон;
такой пейзаж не встретите в июне,
да и апрелю нетипичен он.
В горах темно, ущелья мрачны, дики,
смотреть на них и то – тоска и жуть;
когда в Аид спускался к Эвридике,
таким, наверно, был Орфея путь.
Надеюсь, к Пасхе всё пройдёт, но что-то
не клеится, везде сплошной урон;
крик чаек, их голодная икота,
нервирует нахохленных ворон.
Те каркают в своих промозглых кронах,
тревожат мной забытую мигрень,
и женские глаза, как на иконах,
печальны и светлы который день.
А всё равно я не представлю даже
на краткий миг, чему свидетель стих,
что могут эти горы, эти пляжи
жить без меня, а я могу без них.
Как поплавок, ныряет сейнер в море,
то взмоет вверх, то скроется из глаз,
я не люблю трагических историй,
поэтому он в порт войдёт сейчас.
А в сквере мокром шум прибоя гулок,
то стихнет, то накатится волной,
когда сверну я к дому в переулок,
он долго будет слышен за спиной…

Той страны уже нету в помине

Вектор времени сдвинут, скукожен
и привинчен к стене бытия.
– Это кто там женой не ухожен?
– Это я, – говорю, – это я!
Выйду утром – рассветная дымка,
облачишек бегучая рать.
Проиграл я финал поединка
с жизнью, если, конечно, не врать.
Ни подруги весёлой, ни друга,
с кем бы душу я мог отвести,
я давно уже вышел из круга,
где корыстность была не в чести.
Той страны уже нету в помине,
те святыни низвергнуты, вот,
но, подобна замедленной мине,
ностальгия о прошлом живёт.
Там писались стихи без надрыва,
там я цепок был на вираже,
там т а к и е просторы с обрыва
открывались над морем душе!
Что метафоры? К ним не стремлюсь я,
но, почувствовав прежнюю прыть,
я гимнастом, взлетевшим на брусья,
вновь хотел бы себя ощутить.
Да куда? Вектор времени скомкан.
Неприступно стоит Куш-Кая.
– Это кто там хромает с котомкой?
– Это я, – говорю, – это я!..

Летний левант. Ночь

Опять на море шторм и неуют,
опять звереет ветер одичалый,
горят иллюминаторы кают
большого теплохода у причала.
Он, как магнит, притягивает взгляд
к надстройкам и радарам за трубою;
я не забыл, как пару лет назад
в круизе отдыхали мы с тобою.
И музыка слышна, и вроде джаз,
и вроде даже хоровое пенье,
луна отполирована, как таз
для варки алычового варенья.
Вздыхает бухта, и во тьму маяк
лучи бросает, лунный свет на крышах,
через Горсад пойду неспешно я к
театру Чехова, чтоб прочитать афиши.
Огней так много в ялтинской ночи,
что стал желанным сумрак для поэта:
сверчки – ночные эти скрипачи —
в кустах не умолкают до рассвета.
А ветер в море бесится, он псих,
барашки гонит он, валы пихает,
врываясь ненароком в этот стих
и вырваться не в силах, он стихает.
А потому что грозный Аю-Даг
сбил спесь с него, что, в общем-то, не странно,
и звёзды – эти скопища бродяг —
поразбрелись по кромкам гор туманных.
Когда заря позолотит восток
и потянусь, превозмогая лень, я,
в могучих кронах истинный восторг
охватит в Ялте птичье населенье.
И окна заблестят, начнёт светать,
и, как гласит народная примета,
весь шторм ночной тихонько, словно тать,
за мысом Ай-Тодор исчезнет где-то…

Бора (диптих)

О.И.

1.

История стара:
опять, подобный игу,
нагнал в ночи бора
в кварталы холодрыгу.
С утра из стылых стран,
тусуясь над грядою,
висит с вершин туман
седою бородою.
Удача прошлых дней
на каждом шаге рвётся,
и верить всё трудней
в то, что тепло вернётся.
И я гляжу с тоской,
коль не с зелёной, с бледной,
как горизонт морской
кипит в барашках, бедный.
Я вспоминаю нас,
мне эта грусть знакома;
Ай-Петри как Парнас —
к ним лёгких нет подъёмов.
И тополь, скрытый мглой,
в которой город тает,
вершиной, как метлой,
сюда-туда мотает…

2.

Пора уже стихать
боре – неделю длится.
Пора уже в стихах
пророчествам учиться!

Пора, пора, пора
понять мне всё на свете,
но злобствует бора —
неумолимый ветер!

Бора. Борей. Норд-ост.
Заоблачные кущи.
И прошлое, как мост
над нами в день грядущий.

И на излёте жизни,
внезапна, как лассо,
любовь возникла из ни —
чего, вошла – и всё!

Стоит над морем стон,
барашек длинны плети,
как будто волн рулон
разматывает ветер.

Да здравствует аркан,
который возвышает!
Да здравствует канкан
волн, что хандрить мешает!

Строфа под стать плакатам,
и, чувствую, пора
в пророки, да куда там,
пока ревёт бора…

Сполохи

Сполохи над морем далёкой грозы
нередки в июньскую пору.
С упорством тугой виноградной лозы
жизнь ищет шпалеру, опору.
Я вижу сосну на отвесной скале,
и думаю: это ль не чудо?
Откуда малиновый звон в хрустале?
В смоле этой солнце откуда?
А зори несут изумительный свет,
и шёпот, и трели, и вздохи,
и в мире гармонию ищет поэт,
считая над морем сполохи.
Его осудить может, впрочем, любой,
не кормят, мол, рифмы и мысли;
а ведь без стихов и любовь – не любовь
в большом человеческом смысле.
Движенья души чем ещё показать,
нет в мире покоя поэту:
строка зацепилась за мысль, как лоза,
и тянется к истине, к свету.
Элегии, оды пылятся в столе,
не читаны публикой местной;
поэт, как сосна на отвесной скале,
питается манной небесной.
И только сполохи далёкой грозы
всё шепчут, бродя по простору,
что надо учиться упорству лозы,
коль выпало жить в эту пору…

Я в Ласпи плаваю, как пан

Ильяс-Кая и Куш-Кая,
мыс Айя и Батилиман,
и, восхищенья не тая,
я в Ласпи плаваю, как пан.
Вода чиста, как слёзы дев,
скользит по дну моя же тень,
и, от восторга обалдев,
ныряю в Ласпи я весь день.
А у палатки ждут друзья,
их смех доносится ко мне,
и пиленгас, меня дразня,
проносится меж двух камней.
Ныряю, и морской петух
к песку припал, чтоб скрыть испуг,
не раз захватывало дух,
когда калкана видел вдруг.
О, Ласпи, – наш подводный рай,
пейзажей тайна и краса:
что хочешь, то и выбирай,
когда везенья полоса.
У той скалы, за тем мыском,
чтоб подхлестнуть деньков кураж,
нагая дева – в горле ком! —
из пены волн идёт на пляж.
Шампанского хмельней стократ
та Афродита средь камней,
и даже, думаю, Сократ
не устоял бы перед ней.
Здесь роще тисов 1000 лет,
здесь солнце царствует, слепя,
и если ты в душе поэт,
здесь муза посетит тебя.
Качай, волна, меня, качай,
даруй божественный досуг,
как эти строфы – невзначай,
как эти рифмы – без потуг…

Этот мир когда-нибудь покинем все