Илья Пахотин - Рассказы для души…

• Название: Рассказы для души…
• Автор: Илья Пахотин
• Жанр: Короткие истории

Начал писать довольно давно около 1999 года, прежде всего для себя, но буду рад, если мои творения придутся по душе кому-то еще. Почти все рассказы, в свое время, были выложены на моем личном сайте. Так как вести сайт ежедневно уже нет ни времени, ни желания, решил собрать все свои рассказы в несколько книг и выложить тут. Плох тот «писатель», который не мечтает о книге, даже пусть хотя бы не бумажной, а электронной. Рассказы довольно разные, но все они пытаются "растеребить" душу, может быть, это их и связывает. Буду рад, если поддержите рублем (обещаю ставить вполне доступные цены), чтобы было желание продолжать что-то делать, если нет, то тоже не обижусь, просто проходите мимо… В скором времени соберу сборник, в который войдут фантастические рассказы.

---

Она легко оттолкнула его. Он не хотел ее отпускать.

– Мне пора, ну глупышка, отпусти меня! Одна неделя, всего лишь одна неделя, пойми, мне нужно все обдумать!

– Да, я понимаю, но я боюсь. – Отвечал парень. – Почему ты не можешь решить все сейчас, просто скажи мне это, почему?

– Не знаю, мне нужно время, это все так сложно, я не могу объяснить, прости. Еще раз спасибо за путевку! Что бы я без тебя делала?

– Ну, хотя бы скажи, у меня есть надежда? – Парень покорно ждал ответа.

– Глупышка! – Он провела рукой по его волосам. – Я приеду, и мы обо всем поговорим! Все, чао! – Девушка, наконец, вырвалась из его рук и заскочила в вагон. Проводник выпустил последнего провожающего и поднял ступеньку. Поезд дернулся и начал медленно разгоняться. Парень шел по платформе и смотрел в окно, в котором появилась голова девушки.

– Я люблю тебя! Просто помни это! Я люблю тебя! Слышишь?

Девушка засмеялась, но ничего не ответила. Поезд набирал скорость, платформа закончилась. Парень остановился на краю и долго махал рукой.

* * *

Ало. Да. О-о-о-о! Привет! Ты уже вернулась! А почему на день раньше? Что-то случилось? Я приготовился тебя встречать завтра, вот, цветов хотел купить, все по-людски сделать…

Что? ................ Как?

………………….

Ты это серьезно? Как замуж? А как же? Как же….. постой! Ты шутишь!

Алеся! Что ты говоришь?

Познакомилась там?

Твоя судьба?

Понимаю…..

……………….

……………….

Пока……....

Прошлое

Осень. Зеленая обшарпанная скамейка. Человек в черной кожаной куртке, черных штанах и черных кроссовках сидит на ней возле подъезда. Руки в карманах, взгляд опущен вниз. Дует ветер. Еще не очень холодно, но и не тепло, скорее прохладно. Вечереет. Не видно звезд, но из-за горизонта уже появляется масляный диск луны. Полнолуние. Пусто. Народу почти нет. Одинокие прохожие спешат с работы домой. Один из прохожих вдруг останавливается и подходит к сидящему у подъезда.

– Эй. Привет! Ты ли это? Сколько лет? Сколько зим? Ты чего?

– Привет.

– Ты как тут? Чего сидишь? Откуда? Вообще, как жизнь, дела?

– Да вот, сижу. Приехал.

– Да ты чего?! Можно я тоже присяду? – Садится рядом. – Ну, так что с тобой?

– Да ничего. Так. Сижу. Думаю. Вспоминаю.

– Ты прямо сам не свой. Случилось что? Да вообще расскажи как жизнь то? Столько лет все-таки не виделись! Я же тебя с самого детства не видел. Изменился ты. Я еле узнал, если бы ты не сидел бы тут, именно на этом месте, точно не узнал бы. А чего сюда то пришел? Тянет что ли к родному гнезду? Понимаю тебя. Я ведь и сам сюда часто прихожу, живу тут недалеко, каждый день на работу иду, потом обратно. Да! Женился я. Вот ребятенка родил. Живем. Жену Лена зовут. Ты ее не помнишь, наверное, я с ней после твоего отъезда уже подружился. Хорошая девушка такая. Только сейчас потолстела. Хе. От семейной жизни, наверное, это ее так. Да, вот еще, слесарем работаю я. Зарплата, конечно, не очень, ну да кому в наше время хорошо. Перебиваемся. Ленка вот тоже кассиршей работает. Весь день на работе. Потом за ребенком и домой. Он ведь у нас маленький еще, в садик ходит. А помнишь Светку? Она в Англию улетела. Вот такая она. Отличница была. А Ольгу. Она замуж вышла, теперь, по-моему, в Москве живет, давно про нее не слышал. А Машку помнишь, ту самую? Конечно помнишь, как же ты мог ее забыть. Она ведь тоже замужем была, потом развелась, сейчас вот сына ростит одна. Нет у нее никого. Нищета. Я к ней иногда захожу. Посидим, поговорим, вспомним былое. Эх, вот времена были. А помнишь, – хлопает сидящего по плечу, – как мы с тобой за яблоками бегали? А тот сторож еще один раз чуть солью нас не подстрелил. Нда. Вот так вот. – А Димана помнишь? Посадили его. Пять лет дали за грабеж. Жалко его, нормальный парень был. А Лешку? Лешку убили в прошлом году. Он чего-то там с деньгами связался, задолжал кому-то, темно там было, я в его дела не лез сильно, мне чего, мне жить еще хочется, семью содержать. Я с ним и не общался почти, а потом узнал. Шел он вечером, а на него двое напали и ножом. Провалялся пол ночи, кровью истек. Вот так вот. Эх. А Женьку, Женьку помнишь? Его в армию забрали, а потом он куда-то там попал, привезли калекой. Сейчас на коляске ездит. Я его иногда у метро вижу. Сидит там с баночкой. А тебя еще Олег искал, спрашивал, где ты, я сказал, что тебя нет, что ты уехал, больше он не звонил. Нашел он тебя? Нет, наверное. Он и сам пропал. Я один раз его в автобусе видел, он сам не свой был, наркоманом стал, что ли. Весь такой синий, бледный. Попросил у меня денег. А какие у меня деньги? Так на пиво. Не дал я ему. У самого не было. Так он обиделся, на остановке вышел, даже не попрощался. А еще! Как я мог забыть. Тебя ведь еще и Ленка искала. Та, которая на новом году тогда была. Помнишь? Ну, ты еще ее провожать ходил. Она ведь все еще не замужем и детей нет. Только переехала она. Не знаю где сейчас. Не звонит. Пропала. Ну ладно, ты сидишь еще? Мне это, мне уже домой пора идти. Жена, наверное, уже ждет, волнуется. – Достает пачку сигарет. – Не куришь?

Человек в кожаной куртке отрицательно мотнул головой.

– Ну, как знаешь. – Закуривает. – Ладно, побежал, давай, не пропадай, телефон мой знаешь, да и адрес тоже. Звякни. Пока.

Удаляется в темноту.

Человека на скамейке продолжает сидеть.

Руки в карманах. Глаза вниз. Мысли. Жизнь. Суета. Зачем? Для чего все это?

Человек поднимается, достает плеер, включает музыку. Медленно проходит по темному двору. Смотрит на окно, которое было его окном. На надписи на стенах, выцарапанные десятки лет назад. Все на месте. Ничего не пропало. Прошлое живо. Еще можно слышать его дыхание, видеть его следы, но ничего уже не вернуть. Ничего не изменить. Не прожить заново, не переиграть роли и события. Можно только вспоминать и фантазировать.

Ярко светит солнце. Грязные коленки. Ржавый гвоздь. Царапается с трудом. Известка сыплется на землю, падая на пыльные сандалии. Верный друг стоит на шухере. “Я люблю тебя …”

Имени уже не видно. Оно стерто временем. Да и важно ли оно теперь? Человек опускает руку в карман. Достает ножик. Заканчивает надпись. Известка сыплется на черные кроссовки и штаны. Кладет орудие в карман. Осматривает свою работу. Усмехается. Подходит к машине. Садится и быстро уезжает, пугая, резко звучащим в тишине звуком мотора и ярким светом, всех дворовых кошек.

Одиноко и тускло светит луна. Ее ровный бледный свет ровно ложится на стенки домов. На скамейку. На окна. На подъездную дверь и крыльцо. На деревья и фонарные столбы. На свежую надпись на стене: “Я люблю тебя прошлое”.

Принципы

Она прислонилась головой к его плечу и спросила: – Ты меня любишь?

Он хотел ответить, потом задумался.

– Ты знаешь, я бы с удовольствием сказал да, но мне кажется что любовь это такое чувство, которое испытываешь и чувствуешь всегда независимо от погоды и настроения. Любовь это что-то такое, что приходит и остается с тобой на всю жизнь, что-то свыше, что-то такое, что невозможно предать и объяснить. Я могу сказать, что ты мне симпатична, что мне хорошо и легко с тобой, но пойми, я еще не могу сказать, что люблю тебя, я еще никому этого не говорил, мне нужно что-то большее, что-то должно произойти между нами, чего-то все еще не хватает. Не обижайся, скажи, ведь тебе лучше узнать правду, чем чувствовать себя обманутой? Я не могу сказать люблю, потому что это еще не так, я не хочу и не умею врать, Может быть еще слишком рано, может быть это придет позже, прости, я, наверное, просто принципиальный дурак… Прости…

– Значит, ты меня не любишь! Она резко встала и начала одеваться,

– Если ты такой принципиальный, то ищи себе другую игрушку! Прощай, я не хочу скандала, давай расстанемся по-тихому.

Хлопнула дверь. Он откинулся на подушку. Протянул руку, нашарил в темноте спички и сигареты. Закурил.

"И вот так вот всегда, ну почему он не может просто сказать – "да", это так просто. Он обманет ее, она обманет его, им будет хорошо. Зачем все эти сложности? Кому нужны его принципы?".

* * *

Она прислонилась головой к его плечу и спросила:

– Ты меня любишь?

"Ну вот, история повторяется, нужно сказать "да", просто сказать "да", разве это так трудно, просто сказать "да", сейчас он сделает это, и все будет по-другому, все стразу станет легче и проще, они будут любить друг друга, они буду приотворяться, они соврут друг другу, но соврут во благо, разве это такой уж грех, разве это так страшно?"

Удивившись затянувшейся паузе, она приподнялась над ним, посмотрела в его глаза и снова спросила:

– Ты любишь меня?

– Нет.

Хлопнула дверь.

Альбом памяти

 Это все равно, что рассматривать альбом со старыми фотографиями. Большой толстый альбом с черно-белыми картинками. Ты сидишь на диване в гостиной, рядом стоит чашка теплого чая, держишь альбом на коленях, переворачиваешь его тяжелые листы, рассматриваешь частички прошлого, немые застывшие лица, вспоминаешь слова, людей, ситуации…

* * *