Михаил Булыух - Аццкий Сотона

• Название: Аццкий Сотона
• Автор: Михаил Булыух
• Жанр: Боевое фэнтези
• Год: 0101

Ой, тут такое начинается… Такое… Просто жуть берет. А как иначе? Будущее Мировое Зло, Темный Властелин, Воплощение Ужаса, как-никак. И не нужно обзывать моральным уродом. Мораль есть, но своя, демонская. Ничего не свято? Очень даже свято. Личная выгода. Слишком все просто? Да ну, вы просто не учитываете кванты… А они – такие сволочи. Ну-с… Желаете знать чем дело кончится? Присаживайтесь. Вот так, в кружок. Теснее, теснее.. Налей-ка мне… Мой рассказ будет долгим. Следи, чтоб в кружке пиво не кончалось, вменяю в обязанность. Читайте. Читайте… читайтеее…

---

«Альянс «Змеелов» предлагает клану «Олигарх» сотрудничество. Вам экономия – нам достижение. На лут не претендуем».

«Нет».

«Будут еще предложения, есть желающие???»

«Желающие есть, а вот предложений точно не будет. С Беркутом хрен поспоришь…»

«По итогам аукциона, победа достается клану «Олигарх». Админы, закрывайте тему».

Администрация: Тема закрыта. В данном случае, администрация берет на себя роль посредника и налогового агента, согласно соответствующего параграфа Пользовательского Соглашения. Сумма в десять миллионов заморожена на счете клана «Олигарх» и будет выплачена продавцу по факту исполнения обязательств, за вычетом комиссии (20 %) и налогов (46,5 % в Вашем регионе). Общая сумма налогов, 4 654 650 юаней. Комиссия администрации – 2 002 000 юаней. Общая сумма к выплате 3 353 350 юаней.

Глава 3 Пьянству – бой!

Риммон сидел в каком-то грязном полуподвальном орочем кабаке и пил. Орки косились на эльфа-нуба, но ссор не затевали. Эльф. Здесь. Хрена себе. Просто такое не принято. Не принято хотя бы потому, что любимый орочий напиток – спирт. Метиловый.

А эльфу вон все нипочем. Глушит технарь стаканами. А орочий стакан – емкостью литра в полтора. Сидит живой и вроде даже здоровый. Удивительно. Только еще мрачнее становится после каждой порции. Даже не закусывает, хотя перед ним миска распаренных желудей под горчично-перечным соусом.

Десяток орков-игроков и четверо игроков-троллей делают вид, будто эльфа тут нет вообще. Но все словно случайно пересели так, чтобы удобней смотреть было.

Учитывая, что дело шло к утру, то ли засиделись, то ли наоборот, решили начать пораньше и устроить себе свободный день.

Неподалеку крутится орк-непись, работающий здесь посудомойщиком. Желуди его манят, уже понятно, эльф их жрать не станет. Поскорее бы ушел, сволочь, под ложечкой ажно сосет… а желуди отменные, червивых совсем мало, может, один из пяти. Посудомойщику такие только по большим праздникам полагаются.

Эльф вяло щелкнул пальцами, и хозяин лично притащил новую порцию спиртяги. Тот выпил. Как воду. Даже не крякнул, не сморщился. Какой-то неправильный эльф. От пятнадцати литров технаря даже тролля бы развезло. Да что развезло, он с десяти литров под столом бы уже хрюкал. Орк заснул бы на четвертом-пятом стакане. А эльф… Ну начнем с того, что эльфы такое вообще не пьют. А если и проглотит кто случайно, все… Выноси готовенького. Хотя не заходят сюда эльфы никогда, лет десять назад один только забрел по ошибке.

И куда в него столько лезет? Вон, одиннадцатый стакан требует. Эльф вообще интееееересный. Вот обычный эльф достоин лишь презрения и брезгливости. Все эти ушастые, что белые, что черные, одинаковые хлюпики и нюни. А этот как только зашел… Ну сразу стало ясно – свой парень. С таким хоть в огонь, хоть в кабак, хоть в разведку. Может, и выглядит, как худосочный ушастик, но внутри – свирепый орк, сто процентов. А сейчас так и вообще уважение посудомойщика к эльфу взлетело куда-то под облака и оттуда взирало на недостижимый и непонятный талант.

Двенадцатый стакан. Дюжина.

Все, посудомойщик больше терпеть не мог.

– Господин… Господин, позвольте обратиться?

– Иди к черту.

Надо же, голос совсем трезвый. Будто только зашел.

– Господин, у меня есть для вас подарок…

– Давай.

– Эээ… Не все так просто, господин. Подарок будет ваш, если вы сможете меня перепить.

– М… И заплатить за тебя, да? Черт с тобой, садись. Что за подарок?

Видно, квест какой-то… А что бы и не выполнить, раз все равно тут? Спешить некуда. Да еще и ни в одном глазу. А Риммон дал себе слово напиться. Уж кого-кого, а себя он никогда не обманывал. Тем более в таких вещах.

– Че жрать хочешь? На, а то щас слюной захлебнешься, и останусь я без подарка. А я это дерьмо все равно не буду.

– Спасибо…

Демон сжался, но… Привычного уже разряда не последовало. Странно. Впрочем – неважно.

Орк быстро схватил миску и меньше чем за минуту слопал килограмма четыре желудей. Сытно рыгнул, с сожалением посмотрел на опустевшую посудину и продолжил.

– Господин, я еще ни разу не видел, что бы кто-то смог выпить двенадцать технарей. Даже тролли падают на девятом-десятом. Хуманы – с первого глотка. А эльфы вообще только от запаха.

– Ага. И что?

– И вот, есть у меня… Господин, я знаю страшную тайну!

– Я тоже в курсе, кто Кеннеди грохнул.

– Кого?

– Что, другая страшная тайна?

– Да.

– Ты на самом деле хоббит, а кольцо не уничтожил, а спрятал в… Ну, например, в заднице. И теперь шифруешься.

– Э…

– Ладно, излагай… Эй, зубастый! Еще налей. Два раза.

– Господин, здесь я не могу рассказать о тайне. Много посторонних. Но поверьте, если вы ее узнаете – не пожалеете. Но скажу я ее вам, при условии, что я уже упьюсь, а вы лично сможете отнести меня в мою коморку… Она вон там, за кухней, под лестницей.

Внимание!

Вам предлагается задание: «Перепить алкаша-профессионала».

Условия: Пить наравне с посудомойщиком и, когда он свалится, отнести тело в его коморку, там уложить на топчан.

Награда: Вам будет открыта страшная орочья тайна. А может, и еще что-то.

Предупреждение: если вы не справитесь, и упадете первым, то вас тут ограбят до трусов. А может, и вообще съедят.

Принять: Да/Нет.

Риммон прикинул.

На нем висело сейчас почти тридцать дебафов. Двенадцать алкогольных от местных коктейлей и полтора десятка, требующих… ммм… освежиться.

В Грязи, в принципе, можно не испражняться. Вообще. Но если ты ешь или тем более пьешь, в организме чего-то там накапливается и диалектически преобразуется в дебаф, понижающий бодрость. Так что рано или поздно все равно потребуется до ветру сбегать, а то и встать не сможешь.

Другое дело, что с его повышающими коэффициентами и благословлениями бодрость уже давно достигла околокосмического уровня. И регенилась быстрее, чем пожиралась тремя десятками дебафов. Но рисковать тайной не хотелось, может, этот орк какой особенный. А демон, еще пребывая в Яме, ввел себе за правило использовать все, даже самые маленькие, преимущества. И уж тем более не создавать самому себе дополнительных трудностей. Хотя судя по лишь слегка замедлившейся скорости регена, для того чтобы бодрость начала-таки падать потребуется еще с полсотни таких дебафов. Но тем не менее.

– Хорошо, – сказал он, нажимая «Да». – Щас только отолью схожу.

Хозяин кабака обеспокоенно заозирался. Уставился на своего работника.

– Ты что, рожа свинячья? Опять? В рабочее время?

– Командир, не начинай.

– Что??? Да ты…

– Командир, егададур тагу.

– Тагу дот-дот агрырк?

– Арыгр!

– Вот, чтоб тебя… За сегодня эта… кормежки не получишь, понял?

Посудомойщик философски пожал плечами. Что-то ему подсказывало, что и за завтра тоже.

Унитаз в орочьем кабаке был древним, ржавым и грязным. Зато большим и армированным. Сюда же частенько тролли наведывались, пришлось апгрейдить девайс.

Демон не решился подходить близко к страшному чудищу, а прицелился издали. Попал.

Сначала унитаз вспомнил молодость. В том плане, что струя разъела въевшуюся за годы грязь и ржавчину. Видно, технарь в организме эльфа переработался вообще в какую-то несусветную гадость навроде кока-колы.

Унитаз заблистал первозданной белизной и удовлетворенно забулькал. Впрочем, булькал он недолго, вскоре начал растворяться и смыл сам себя. В полу сортира осталась лишь безобразная дырка, из которой струился голубоватый дымок.

Орк оказался вполне себе обычным. Ну, может, чуть крепче среднестатистического – вырубился на половине восьмого стакана технаря. Демон, решив не пачкаться о засаленный комбинезон посудомойщика, схватил его за ноги и потащил на топчан. Орк не возражал, и даже когда затылком пересчитал ступеньки, довольно улыбался во сне.

Внимание!

Задание: «Перепить алкаша-профессионала» выполнено.

Когда очнется ваш оппонент – требуйте награды.

Вот черт.

Ждать теперь… Интересно, долго? Может, он сутки дрыхнуть будет?

– Ваатра-Ууш, сюда.

– Да, Владыка… Фу, пьяный орк… А чего у него вся рожа в синяках?

– Можешь его в кондицию привести? Тебе же все пути-дороги подведомственны?

– Ну… Нет. Не мой профиль. Но жрецы – да. Жрецы дебафы опьянения только так снимут.

– Давай, присылай любого.

– Этот, новый, который раньше Лабеаном был, подойдет?

– Сможет?

– Легко.

– Давай его.

– Еще чем-то могу быть полезен, Владыка?

– Нет… Ступай.

Риммон не стал нюхать вонючий орочий храп, а ушел в общий зал. Там пахло чуток получше. Хотя сидящие неподалеку игроки, орки и тролли, расслабившись, скинули обувку. Содержание вредных веществ в атмосфере достигло какого-то неимоверного значения, и пламя нескольких масляных светильников уже трепыхалось ярко-голубыми язычками, как у газовых фонарей. Наверное, еще чуть-чуть и все тут взорвется к чертям, подумал демон. Да и черт с ним, успеть бы еще стаканчиков десять пропустить… Может, тогда хоть немного отпустит. А то… Сердце… Будто в тисках. И голова ватой набита.