Станислав Жейнов - Другой

• Название: Другой
• Автор: Станислав Жейнов
• Жанр: Прочие приключения

---

— Плыву, значит я, — Игорь, окинул всех беглым взглядом, убедился, что его слушают, продолжил:

— Снится мне значит… черная вода, но видно все хорошо… отчетливо так. Пытаюсь двигаться, но больно… каждое движение — невозможная боль. Шевелюсь еле-еле. В спину цепляется что-то острое, впилось в кости, и тянет куда-то, тянет… Крикнуть хочу: от боли, от страха, от злости… и не могу — во рту вода и грязь, и… Вцепился в камень, но, не удержусь, думаю. Вдруг вижу — ноги! Человеческие ноги… далековато так, но… чувствую запах сырого мяса… Ощущение непередаваемое… Такое чувство голода… Однажды только, наверное, так хотел есть: на картошку, помню, поехали… Не важно…

Подошел он ко мне близко-близко… и выдернул меня из воды. Я за камень держался. Так палец разрезало, как-то… вот тут вот. — Белорус вытянул руку, взялся за мизинец, согнул. — Где-то здесь… Он там и остался… палец. Мизинец, так, по ощущениям.

Вытянул он меня из воды, — а это я. Лицо мое — понимаете? Страшно…

И опять в реке оказался… Боль… такая боль! Душу из меня будто вытянули… Трогаю себя… а нет ее больше… Души моей нет. Все сошлось во мне тогда: и голод, и злость, и сила — такая сила в руках! А нОги — нет. Может, позвоночник перебит, думаю.

Выполз ночью на берег. А пальцы в грязь проваливаются. Видно, дождь был вечером, ползти трудно. Пальцы скользят… Знаете, когда глина с грязью?..

Ползу… на запах сырого мяса. Голод меня зовет… Душа моя к телу чьему-то прижалась, сосет его, но мне лишь крохи с этого пира… капельки. Такие вот мысли в голове — да. Глаза — красные от чужой крови. Налились, пульсируют. Увидел дом. Большой с черными окнами. Во мне все дрожит, желудок заработал: сокращается, дергается от нетерпения. Даже отрыжка, такая — тинная… отрыжка. Я к двери — закрыта. Дергаю ручку — не поддается. Вокруг дома прополз… Только через окна, а они высоко…

Ничего, ухватился за карниз, подтянулся — рама приоткрыта — я руку в окно, и за подоконник. Кровать — возле меня: лежит в ней… он лежит. Он — который — я. Сопит вертится. Я в окно головой. Туго идет. Прижался щекой к стеклу, петлицы ржавые — заскрипели, и…

— Мамочка, — говорит Саша.

— Проснулся. От шума, от скрипа, от страха. А глаза открыть, боюсь. Потихоньку… чуть-чуть… чуть-чуть… веки разжимаю. Вижу: лицо чье-то, к стеклу прижалось, смотрит…

Я зажмурился, сильно, до боли в глазах, и закричал… потом вскочил, и графин… бросил графин со стола, в окно… но там никого не было, и окно не разбилось… рамы открыты, потому что… — Игорь говорил сбивчиво, обрывисто, совсем остановился. С трудом проглотил слюну, запил соком.

Продолжил:

— Окно нараспашку, а никого нет. Ружье взял, зарядил… свет не включал, чтобы видно было, кто там за окном ходит. Укутался в одеяло, и сижу с ружьем наготове… всю ночь сижу, боюсь от окна взгляд отвести.

Но под утро успокаиваться начал, даже покимарил немного. Вот, думаю про себя — малолетка. Сильно впечатлительный, думаю: вот и снится всякая дрянь. Солнышко вышло, припекает. Я осмелел. Окончательно уже решил: все это подростковая фантазия, мнительность. Жмурика увидел, вот и… На улицу вышел, специально без ружья. Перед собой, чтоб потом, стыдно не было.

Вышел… вышел значит… Нет-нет Сашенька, не переживай, ничего страшного не было, просто… Вокруг дома — полоса, как мешок тяжелый тащили. Во только не тащили… сам он себя тащил… В грязи, вдоль полосы — следы. Руки, руки… — не руки, а кисти… блин… ладони… Вот, как он полз… все видно. Под карнизом… под окном — тем, все в грязи… и окно грязное. И как увидел я это окно… Тот самый страх — ночной. И рвать меня начало… грязью. Ну, может не грязью… вечером чернослив ел, хотя… не похоже чтоб… Не важно.

Прошел я весь его маршрут. Где он выполз из реки и где заполз… видно все было, после дождя… очень хорошо. Лоскуток замшевый — возле воды, на коряге…

Выбросил конечно цепочку с черепком… в воду. Сразу выбросил…

Вот, как бы и вся история… Почти вся…

— Почти? — спрашиваю.

— Даже не знаю… стоит ли?.. Я и забыл уже, про случай этот, а тут… Ладно, ерунда…

— Какая еще ерунда?! — спросила Саша. — Рассказывай до конца… байку свою…

— Байку?!. Значит — байку! — Игорь, будто обиделся, разочарованно ухмыльнулся.

Я бросил в костер дров, отошел к столу, сел, закурил.

— Честно говоря… — Белорус задумался. — Ну, ладно… Залез я сегодня в воду, гляжу — блестит что-то у ног. Поднимаю…

— И что? — Испугалась Саша.

— Вот! — Игорь положил руку на стул, не спеша убрал, а там…

…конечно же цепочка, и кулон в виде черепа. Я даже не докурил, так интересно стало.

Такие цепочки с черепами, продают (по доллару (можно торговаться)) на диких пляжах, не сильно переборчивым туристам.

Скорее всего, и вправду нашел, а потом и история сама собой придумалась. Хотя, мог и заранее подготовиться. Страшилка-то интересная.

— Подари, — говорю.

— Ты что? Не страшно? Может, выбросим?

— Жалко. Такая вещь, такой путь проделала…

— Игорь, а может, — это все-таки не та цепочка? — спросила Саша.

— Думаю, не та… Просто, очень похожа… Один в один. Просто, совпадение, наверное…

— Нет Игорек, — подумав, возразила девушка, — не совпадение. Не похоже… Антон, как думаешь?

— Совпадение конечно…

— Вот и хорошо. Антоша сходи, пожалуйста, к озеру, набери ведерко воды, я посуду обмою…

Бородач посмотрел в темноту, потом на Сашу, опять в темноту, снова…

— Сашенька, — говорит, — это нечестно! Почему — ты всегда моешь посуду? Завтра утром, я сам все помою…

Девушка кивнула, улыбнулась, думаю, другого ответа и не ждала.

Я историю вспомнила, — сказала она. — Сестра двоюродная рассказывала. Прямо как у Игоря… И тоже все правда. Все равно не усну сегодня… хотите расскажу?.. Слушайте…

В деревне, где живет моя сестра, угорела семья. Бабка и двое детей — мальчик и девочка. Родители на неделю уезжали, приехали — дома все мертвые. Дымоход забился, и угорели — такое бывает.

— Слышал эту историю, — говорит Антон. — Это, которых без вскрытии похоронили… Вранье… У нас всех потрошат…

— Если знаешь, так и помолчи… и вообще — это другая история…

— Та самая… Похоронили их втроем, так?.. Бабка стала по ночам в дом ломиться… к родителям детей, и говорит: "Мне надо рассказать… Мне надо рассказать!.." А те, не пускают ее в дом — тоже, дураки такие — можно подумать… Десять дней она ходила, а те, с ума сходят, не знают куда деваться. И в церковь… и святить… и попы и заклинания — ничего не помогло. Раскопали бульдозером могилу бабки, задели гроб мальчика, а он как выскочит, пробежался и помер… Раскопали девочку, а она мертвая, за косички держится, — так? Ха-ха!.. Я говорил — знаю!

— Не та история!

— Та. Ну расскажи свою!

— Не буду… Настроение испортил…

— Давай-давай!

— Антон, не преставай, — попросил белорус. Посмотрел на Сашу, подмигнул мне, Сереге:

— А хотите я расскажу?

— Продолжение? — спрашиваю.

— Нет. В моей жизни было две странные истории. Одну рассказал… Давайте, тогда и другую…

Возражений не последовало. Игорь начал:

— В трех километрах от китайской границы, есть поселок "Биллитуй". В Советские годы там был военный городок, сейчас, наверно, уже нет… Расформировали пади все…

Городок — четыре четырех этажных дома и школа. Кругом — голые сопки. Это такие, высокие холмы. И не горы, и не холмы — что-то среднее. Ни леса, ни реки, ничего… только сопки и железная дорога. Вдоль дороги — посадка. Поезд ходил два раза в неделю.

Что-то я затянул…

В общем — стали пропадать люди. Солдат, потом, кто-то из местных, учительница моя по литературе, тоже пропала… Искали везде: с вертолетов, на машинах, солдаты пиками, каждый сантиметр… Не нашли. Как испарились. Мне гулять месяц запрещали… да и с кем гулять?.. Улицы, как вымерли. Но, время идет, надо как-то жить дальше…

В десяти километрах от нас обломался товарный поезд. Где-то там, на запасных путях, его и оставили. Вагоны были китайские; на них висели маленькие, красивенькие такие блестящие замочки… Жутко-красивые цацки. Я их потом использовал как кастеты.

Пошли мы туда. Я, и трое моих товарищей. Посрывали этих замков, назад идем. По железной дороге, вдоль лесонасаждений.

Темнеет уже — торопимся.

Васька — друг, говорит: "Живот крутит — не могу. Полторы минуты подождите, пацаны".

Мы ему: "Давай-давай. Только быстро чтоб, как десантник…"

А он: "Я при вас не могу. Я в посадку… Я быстро, одна нога здесь…"

Ждем его минуту, две, десять… Кричим — не отзывается.

В посадке кусты начали трещать, будто бегает кто-то. Мы кричим Ваське, чтоб дурака не валял, и так не видно ничего, а пока домой доберемся…

Не он это, — говорят друзья. Я и сам понял, что не он. Треск такой, что…