Александр Перфильев - Стихи

• Название: Стихи
• Автор: Александр Перфильев
• Жанр: Поэзия
• Год: 1976

Александр Михайлович Перфильев (19 сентября 1895 года, Чита — 26 февраля 1973 года, Мюнхен) — русский поэт, прозаик, публицист, литературный критик «первой волны» эмиграции.

В поэзии Перфильева реализованы идеи бесконечного изгнанничества, оставленности и обречённости поэтической личности в чужом и неприязненно настроенном культурно-историческом пространстве. Стихи построены на оригинальном восприятии и идейном переосмыслении традиций классической русской лирики. Философское содержание поэзии Перфильева проявляется более фундаментально, поэтический язык — насыщен и богат. Его отличает ярко выраженная проникновенно элегическая тональность, выражающая непередаваемое авторское мироощущение, который испытывает неподдельную человеческую усталость от своей покинутости и эмигрантской судьбы.

Как пишет в предисловии к посмертному изданию Ирина Сабурова (поэт и прозаик русского зарубежья, а также бывшая жена А. Перфильева):

«Везде три главных темы: любовь, смерть и Россия. Можно отметить и некоторый дуализм творчества: в своих фельетонах он был язвительным и метким… писал остроумно и легко. Эта сторона его творчества совершенно не касалась поэзии — всегда глубоко пессимистической. Половина его стихов помечена в подлиннике: “Ночь. Тоска. Одиночество.”

Но пусть судят другие. Я считаю только, что у него безусловно есть “невянущие строки”, которые могут дать кому-нибудь что-нибудь и впоследствии, потому что и любовь, и смерть, и Россия слишком вечные темы».

Данное электронное собрание копия посмертного сборника стихотворений, изданного в Мюнхене в 1976 г. Так же сюда вошел, ряд стихотворений разных лет, не включенных в издание 1976.

Данное электронное собрание стихотворений стало возможным благодаря Андрею Никитину-Перенскому (создателю библиотек «ImWerden» и «Вторая литература), который разыскал и отсканировал мюнхенское издание Александра Перфильева. Итак, еще один русский поэт «возвращается в Россию — стихами», после многих лет скитания и забвения.

---

III. Черная речка

Отмерили дистанцию. Считать
Шаги смертельные они умели…
И тот, что в николаевской шинели,
Стал равнодушно руку поднимать…

Все тот же самый вид у Черной речки,
Морозный воздух свеж и снег глубок.
Да, это здесь… Нет, не было осечки,
И он упал, схватись за левый бок.

Весенняя гроза

Чуть-чуть качнулось деревцо
От ветра легкого касанья;
Он точно окунул лицо
В лиловое благоуханье.

Потом рванул, срывая злость,
Благоухающие гроздья,
И прокололи их насквозь
Дождя пронзительные гвозди.

И день нахмурился, как ночь,
Похолодел весенний воздух,
И с ветром полетели прочь
Кустов сиреневые звезды.

Ну что ж, срывайся и лети,
По воле грозового шквала,
Сияющее конфетти
Сиреневого карнавала.

Дороги

Эх, дороги — весенняя талость…
Необъятных небес синева…
Хорошо на дорогах мечталось
И кружилась от дум голова.
Мне дороги рассейские любы,
Их прошел и изъездил насквозь…
Сколько раз мне случайные губы
Целовать на дорогах пришлось…
Но дорожные ночи коротки,
И заманчиво розов восход.
Чужды вольному сердцу колодки,
А дорога звенит и поет!
И глядишь — оборвется слезами
Поцелуй второпях у крыльца,
И потушит неяркое пламя
Серебристый ручей бубенца.
Только крылья обрезали птицам
Эти годы военных тревог.
И давно по чужим заграницам
Мы блуждаем без всяких дорог.
Никогда здесь своими не будем,
Не чета километры версте —
Здесь не только дорога и люди —
Но и небо и звезды не те!
И гляжу я с чужого порога
Как куда-то идут поезда,
А ночами мне снится дорога,
Но по ней не пойду… никуда!

Весна («Все поплыло в весеннем разливе…»)

Посв. Лю

Все поплыло в весеннем разливе,
Загорелась весна, как свеча.
Может быть, мы немного счастливей,
Оттого, что весна горяча.

Может быть… и, как прежде, запели
Голоса в утомленном мозгу,
Вторя песне весенней капели,
Пробивающей русло в снегу.

Я люблю жизнетворчество весен,
Но чудесней, чем эти ручьи
Золотая и мудрая осень
Озаряет раздумья мои.

«Нет, я не осуждаю никогда…»

Нет, я не осуждаю никогда
Того, кто пьет: жизнь тяжела, убога,
И огненная терпкая вода
Как дар забвенья, нам дана от Бога.

Приниженный становится силен,
Застенчивый свободен и развязен,
И мнится некрасивому, что он
На этот миг совсем не безобразен.

Творцы находят свежесть новых тем,
И ширят горизонты дарованья.
Любовники порою пьют затем,
Чтобы продлить любви очарованье.

Рабочий пьет от тяжкого труда:
И крепче сон, и горечь дня забыта,
В любви несчастливому иногда
В далекий рай дорога приоткрыта.

Но… страшен только пробужденья час,
Когда рассвет надежды опрокинет…
Но Ты, Господь, не осуждаешь нас,
Ведь Ты же Сам нас сотворил такими!

«Перед вами Марк Аврелий…»

Перед вами Марк Аврелий —
Он философ, он глубок,
Только мне милей в апреле
Нежный розовый цветок…

Пусть архангельские трубы
Будят мертвых, не живых,
Мне дороже ваши губы
Всех ученых и святых…

Мне милее жизнь простая
В розовом и голубом,
Эта прядка золотая
Над упрямым вашим лбом,

Хорошо бы окунуться
В этот мир, совсем простой,
И губами прикоснуться
К вашей прядке золотой!

Смерть обывателя

Со мной ли, с другим — безразлично
Случилось… Банальный рассказ.
Шел некто домой апатично
Со службы, как множество раз.
Кто был он? Какое нам дело?
Конторщик, рабочий, поэт?
Но небо все так же синело,
Как многие тысячи лет.
Раздумывал ли о прибавке,
Иль ходе небесных светил —
Все это неважно… и в лавке
Он рыбок копченых купил.
Такие мы часто едали
В покинутой нами стране…
Синели небесные дали,
Как нужно синеть по весне.
Наверно, был очень усталым,
А может быть, шеф распекал —
Он ел равнодушно и вяло,
Прилег отдохнуть… и не встал.
Ну, как так могло получиться?
Есть доктор, коль ты нездоров!
Да нет, мы не любим лечиться,
Привыкли мы… без докторов.
А в мире такая скучища
От самого верха до дна,
Что нам повседневная пища
Пресна, солона, не нужна.
Когда потухает улыбка —
Равно безразлично для нас —
Копченая тухлая рыбка,
Шампанское и ананас…
Вошли и подумали: спящий?
Нет, умер. Ну, что ж тут сказать?
И возраст уже подходящий,
И в общем пора умирать.
И в ком это вызовет жалость,
Когда это общий удел?
Быть может, покорчился малость,
Тревожить людей не хотел…
Наверное, «неба в алмазах»
Не видел в последний момент,
Не думал о выспренних фразах,
Какой водрузят монумент…
Все это банально, обычно,
То ваша ли смерть, иль моя,
И людям всегда безразлична
Концовка чужого житья.
Подумают: пожил и хватит,
И верно, ему не со зла
Приказчица в белом халате
С улыбкою смерть продала.

Рождество («Каким-то случайным набегом…)

Каким-то случайным набегом —
Не знаю, зачем, для кого?
С сияющим розовым снегом
Пришло наконец Рождество.

Оно подбиралось несмело.
С предместьев к нам я город вошло,
И пушкинским ямбом запело
Дождям и туманам назло.

Но здесь, на задворках Европы,
От пушкинских ямбов уйдя,
Мы верим лишь только в синкопы
Косого и злого дождя.

О, если к твоим берегам бы,
Столетья откинув, Нева!
…………………………..
И тают нетленные ямбы,
Как тают снега Рождества.

Стихи («Прочтут, когда тебя не будет…»)

Прочтут, когда тебя не будет,
А вероятней, не прочтут.
Стихов не любят нынче люди,
А те, кто любит — не поймут.

Все исказят, переиначат,
Им разъяснять потом изволь,
Там, где смешно, — они заплачут,
И посмеются там, где боль.

И дело тут не в криптограмме, —
Как хочешь, просто напиши —
А в бесконечно сложной гамме
Чужой читающей души.

Так, взвесив беспощадно строго
Бесцельность и ненужность строк,
Поймешь ту боль, с которой Гоголь
Все сокровеннейшее сжег.

И не дороже побрякушки
Кровоточащая строка.
Недаром Лермонтов и Пушкин
Не дожили до сорока.

Контрасты

I. «Февраль семнадцатого года… что ж такого…»

Февраль семнадцатого года… что ж такого,
Что, словно обезумев от свобод,
По улицам проносится народ —
На площади по-прежнему сурово
Тяжелый всадник, сдвинул брови, ждет…
Волна нахлынет и волна уйдет,
Но неизменно каменное слово
Насмешника Паоло Трубецкого;
Гранитные комод и бегемот,
И всадник, в облике городового,
Украшенный кровавым бантом зря;
Февраль слиняет в ливнях Октября!

II. «Дворец изящной балерины…»

Дворец изящной балерины,
Пыль городская на траве,
И цирк с мечетью воедино,
Петровский домик на Неве —

Сумбур, издревле нам присущий,
Нет, мы не Запад, не Восток…
Уже не сдержит «Стерегущий»
В кингстоны хлынувший поток…

Он неуклонен, неизменен,
Никто не избежит его,
С балкона призывает Ленин
К уничтожению всего!

Мост Троицкий, направо крепость,
И сумасшедших дней бедлам…
Смешалась новых дней нелепость
С былым величьем пополам!

«Сейчас у нас все тонет в новизне…»