Павел Буркин - Сила Мира

• Название: Сила Мира
• Автор: Павел Буркин
• Жанр: Фэнтези

Действие происходит в Мирфэйне, за четыре века до эпохи «Когда камни кричат» и «Краденой победы». В те времена, когда Церкви Единого ещё противостояли древние Храмы, и жрецы возносили молитвы таинственным Богам. Когда Империя Ствангар была в зените могущества, а величайшие маги мира выясняли отношения на поле боя. Собственно, именно застарелое противостояние Храмов и поставило мир на грань гибели. И только забытое в благополучные века последнее средство — Сила Мира — способно спасти этот мир от чудовищной катастрофы. Проблема в том, что Сила эта даётся только на двоих.

---

Глава 12. Иной лик Исмины

К утру лед на лужах спокойно держит меня и Крейтона, даже не трескается. Трава становится хрупкой и ломкой, по берегам неширокой, но быстрой речки образовывается полупрозрачный припай. Мороз такой, что пальцы одеревенели и едва слушаются. Только снега не хватает для зимы, но, думаю, он не задержится.

По правую руку небо уже не зеленеет, а алеет морозным рассветом, но на западе еще господствует ночная мгла. И дует в лицо, перехватывая дыхание и леденя щеки, морозный северный ветер.

— Вот и стоянка, — произносит Крейтон. — Тетрик дошел сюда и решил свернуть с тракта…

— Откуда знаешь?

— А это что, если не карта? А вот остальной вещмешок. Это ведь его мешок, Жаклин?

— Конечно. Но его самого нет…

— А на костер посмотрите, — продолжает Крейтон. — Головни по всей поляне раскидало! Похоже, его похитили. Без боя он не сдался — смотрите, вон болт валяется. Попал… Видите, как наконечник погнулся? Как в каменную стену стрельнул…

— Дракон? — ахает Аэлла. Перед глазами встает искаженное болью лицо Оливера и то, что осталось от его ног.

— Он, родимый, — скрипит зубами Крейтон, указав на четко отпечатавшийся в траве след огромной когтистой лапы. Между концами когтей не меньше копья. — Но, заметь, огнем не плевался, только костер разметал… Хочешь знать, что тут было?

— Ну?

— Тетрик расположился отдохнуть. Огонь развел — наверняка ночевал, поставил котелок — вон он, — Воитель читает следы, как раскрытую книгу. — Достал вот эту карту, хотел прикинуть дальнейший путь. В этот момент его накрыли. Не понимаю, почему дракон не спалил Тетрика на месте. Магию Тетрик применить не мог…

— Мог, — вставляет Жаклин. — Он же Ключ!

— Значит, не успел или растерялся. Арбалет против такой твари ничто. Его сгребли в охапку и просто унесли по воздуху… Дальше искать бесполезно — следов больше не будет.

— Но кто? — изумляется Неккара.

— Конечно, тот, кто повелевает драконами, — отвечаю я за Воителя. — Драконы, судя по тому, что невосприимчивы к магии и нападают на тех, кто идет на Север — подчиненные Силы, с которой должен схлестнуться Тетрик. Боюсь, сейчас он летит где-нибудь над Марддаром, а то и Саггардом.

— Парень схвачен ими? — теперь в голосах Неккары и Аэллы, сказавших фразу в один голос, сквозит неподдельный ужас.

Не удерживаюсь от сарказма.

— По вашей милости, о доблестные защитницы благой богини — да. Жаклин, объясни тупым, чем это грозит.

— Хуже было бы, только если б взяли и Аэллу. Но и так положение почти безнадежно, — отвечает Жаклин. — Без Тетрика ты, Аэ, не сможешь обрести необходимую Силу, будешь пользоваться ее крохами. Их не хватит, чтобы остановить вторжение. Заслоны Богов долго не продержатся, мы проиграем еще до настоящего боя.

— Есть ли выход? — тихо спрашивает Неккара.

— Да. Освободить Тетрика, пока мы, Боги, еще сдерживаем натиск. У вас два-три месяца, но не больше, чем до Междугодья.

— У нас? А ты с нами не пойдешь? — спрашиваю я.

— Я — богиня. Мое дело использовать всю подвластную магию для борьбы. Сдерживать натиск, пока возможно, оттягивать конец и по возможности отвлечь врага от вас. В облике девочки я слишком уязвима, а в областях, где магия уже искажена, помочь не смогу. Помни, Левдаст, на тебе — мое благословение и ответственность за Верховную жрицу. Стань для нее тем, кем для меня является Аргелеб.

— Может, хоть до Салванга проводишь?

— Да. Но только до Салванга. Дальше от каждого из вас пользы будет больше, чем от меня. Здесь-то я могу хоть что-то…

В гробовом молчании идем дальше. На горизонте разгорается заря, на ее багровом фоне вершины елей кажутся зубцами гигантской крепостной стены. Наконец, край неяркого осеннего солнца поднимается над стеной леса. Его лучи растапливают лед, но тепла в них уже почти нет.

Мы шагаем быстро, как можем. Лошадей ни я, ни отряд Неккары не запасли (точнее, они как раз запасли, но достались кобылки отцу Сиагрию, а с мертвого что возьмешь?), а на своих двоих пройти за день даже двадцать миль нелегко. Лишь глубокой ночью, когда шатется и спотыкается даже двужильный Крейтон, видим над лесом едва заметный столб дыма.

— Криворучье, — узнает Неккара деревню. — В смысле, тут есть Кривой ручей, а не криворукие живут. Поздравляю, мы прошли почти пятьдесят миль. Еще один такой переход — и будем в Ритхэасе. Аэ, завтра вечером увидишь родные места.

— Угу, — ворчит танцовщица. Она уже перешагнула порог усталости, за которым можно хоть что-то воспринимается.

Единственная улочка, по бокам — древние, почерневшие от непогод избы, заиндевелые плетни, черные, скрюченные ветви яблонь и вишен, голые и пустынные грядки огородов. Есть у местных и поле, засеянное рожью (ничего другого тут не растет), но оно с тракта не видно, прячется на небольшой заимке посреди угрюмого моря тайги. Впрочем, мытарей все равно не обманешь, а драконов тем более…

Народу в деревне немного — хорошо, если человек тридцать с ребятишками и дряхлыми стариками. Работы в поле, садах и огородах закончены, деревня казалась бы вымершей, если б не лай собак да идущий из печных труб дым. Только вечный скиталец, морозный ветер неуютно гудит в печных трубах, яростно треплет столбы дыма, скребутся в крыши ветки старых яблонь, словно упрашивая селян пустить погреться…

Деревенька уснула в преддверии зимы. Только в одном месте жизнь бьет ключом (порой и по голове) — в уютном придорожном трактире. Спасаясь от зимней скуки, тут коротают долгие зимние вечера местные мужики и, если сильно повезет, путники. Порой они рассказывают такое, о чем селяне судачат месяцами.

Тяжелая дверь «У Жако» открывается со скрипом. Еще недавно трактир знавал лучшие времена: тут останавливались все, шедшие по Марддарскому тракту, в заведении яблоку было негде упасть. Соответственно и платили: других трактиров нет миль на тридцать и к северу, и к югу. О былом достатке заведения свидетельствуют и добротная черепичная крыша, и крепкие, на века сделанные столы и стулья, чистота и симпатичные служанки (по сути, с «У Жако» кормится полдеревни), сам Жако — отставной сержант, рассудительный и радушный хозяин.

Увы, последний год трактир почти разорил. Творящееся в Поле Последнего Дня сделало Марддарский тракт почти безлюдным. Теперь по нему ходят лишь войска, порой ездят гонцы. Действительно, две трети нынешних немногочисленных постояльцев в форменных плащах. Вокруг одного, судя по нашивкам, капитана войск связи, вьюном вьется сам Жако, расспрашивает и так, и эдак, и все об одном: когда на тракте будет нормальное движение?

Но что может ответить немолодой уже, усатый офицер на вопрос, над которым ломает голову Император Симплициан? Капитан произносит привычные фразы типа: «Скоро все образуется, правительство держит ситуацию под контролем, пострадавшим будет выплачена компенсация…» Хотя понимает, не может не понимать, что никто не знает, что делать, а Империя одной ногой в могиле. Еще один такой год, и Васт с Вейвером будут потеряны, как прошлой зимой — Поле Последнего Дня. Да и Юг, наводненный беженцами, сотрясаемый голодными бунтами и мятежами, погрузится в хаос. Без налогов государство рухнет, как без пищи. Прежде всего развалится армия, а уж тогда к прочим неприятностям добавятся выбравшиеся из тюрем разбойники и банды вооруженных дезертиров…

Наверняка задумывается о таком и капитан — на вид неглупый человек. Но ведет себя с трактирщиком, как доктор рядом со смертельно больным: «Потерпите, пожалуйста, совсем немного — болезнь скоро исчезнет…», привычно не договаривая, что исчезнет она вместе с пациентом.

— А я слышал, с юга идет целая армия с наследным принцем во главе, — пытается выручить офицера Крейтон. — Девять полков! Уж она-то наведет порядок! А у вас, почтеннейший, постояльцев будет больше, чем когда-либо. Вы знаете — на своей земле наша армия ничего не берет, не заплатив.

Расчет Воителя оправдывается: здесь еще не знают о разгроме на Императорской гати. Трактирщик аж краснеет от радостного предчувствия. Офицер, враз утратив кажущееся спокойствие, заинтересованно поворачивается к постояльцам.

— Откуда знаете?

— Мы же с юга идем, вот и довелось обогнать армию. Это нетрудно — они еле тащатся, но к Междугодью тут будут. А вы — если не секрет, не от Валианда ли?

— Я от наместника Вастского, — отвечает, не без колебаний, капитан. — Ехал в Салванг, сообщить, что в Нехавенде мор и мятеж, теперь возвращаюсь. Бунт нужно подавить в зародыше, иначе мы лишимся провинций еще раньше, чем будет прорван Рубеж.

— Рубеж? — поднимает бровь Крейтон.

— Да. Он создан еще летом. По приказу наместника. В него входят крепости на перевалах через Стылые Холмы. Когда-то их строили для защиты Поля от орков, теперь они защищают южные земли от тварей с Севера. И защитят, клянусь справедливостью Аргишти!