Илья Британ - Богу

• Название: Богу
• Автор: Илья Британ
• Издательство: Типография «Зинабург и К°»
• Жанр: Поэзия
• Год: 1924

Илья Британ (1885–1942) — поэт, публицист «первой волны» эмиграции. Известно, что в 1922 г. Британ был выслан из России. Затем он оказался в Берлине, где вышли сразу несколько книг его книг.

Впоследствии его стихотворные произведения получали различные оценки: К.Д.Бальмонт, к примеру, высказывался о них весьма сочувственно, а Г.В.Адамовича таковые оставили «глубоко равнодушным». Любопытно также, что для одних он являлся «борцом-русофилом», а для других «еврейским поэтом» (хотя в поэзии И.А.Британа были весьма сильны христианские мотивы).

Дальнейшая судьба И. Британа была трагической. 15 декабря 1942 г. он был расстрелян фашистами в числе девяноста других заложников во дворе казармы в городе Монруж в предместье Парижа. В своём предсмертном письме сыну И.А.Британ признавался, в частности, что: «Больше всего на свете я любил тебя, несчастливую нашу родину, музыку Рахманинова. И ещё… русскую литературу, единственную в мире».

Данное издание — сборник «Богу» (Берлин, 1924).

Оцифровщик Андрей Никитин-Перенский. Библиотека «Вторая литература».

Раздел «Стихотворения разных лет» составлен из стихотворений, разысканных в сети и в бумажном издании отсутствует.

---

«Утомился мой рассудок!..»

Утомился мой рассудок!
Мы пойдём, мой друг, с тобой
Этим морем незабудок,
Этой далью голубой.

Как забыть печаль былую!
Кто поможет: люди? Бог?
Мне не стыдно, — я целую
Легкий след от милых ног.

На реке светло, чуть зыбко;
Всюду солнце: ведь, весна!
Отчего твоя улыбка
Так пуглива и грустна?

«Безнадежно… неизвестно», —
Всё твержу я, как больной…
Как мне жутко, как мне тесно:
Рядом ты и — не со мной!

Пахнет цветом диких вишен;
Что-то тихо шепчет рожь… —
Мир души твоей мне слышен!..
Ты, как Бог, во мне живешь!..

Небо — море ярких пятен.
Молча мы идём межой. —
Да, тебе я непонятен
И почти, почти — чужой!

Ветра трепетные волны…
Тише! спи, рассудок мой…
Как люблю я… Впрочем, — полно:
Вам — пора, пора — домой!..

«Тихо дремлет развесистый клён…»

Тихо дремлет развесистый клён
Над печальным покоем могил.
Я всегда был в кого-то влюблён.
Но ни разу еще не любил.

Мягко стелется солнечный свет,
Слышен шепот весеннего дня. —
Мама, помнишь последний обет
Быть всегда и везде близ меня?

О, как плачу у мраморных плит,
Хоть былое давно превозмог.
И печаль моя спит и не спит,
Словно утром в кустах ветерок.

Ты со мною! Трепещет душа
И покорна, покорна судьбе.
Я молюсь… О, как ты хороша! —
Разве Мама моя не в тебе?

Разве послана мне ты Христом
Не за скорбь — за её и мою? —
Мама Бога молила о том,
Чтоб любили мы здесь, как в Раю…

От земли до нетленных небес,
Видишь, высится светлый чертог…
Мрак из сердца навеки исчез:
О, родная моя, это — Бог!

«На спине — от стен пятно…»

На спине — от стен пятно,
До колен юбчонка;
То — иконою глядит,
То — портрет галчонка.

А в глазах — то Божья скорбь,
То вдруг — бесенята;
В голове, на голове —
Спутано и смято.

То — в печали светлый смех,
То — в улыбке мука;
То лепечет, как дитя,
То молчит, ни звука.

То безмолвен я и зол,
И взираю строго.
То я счастлив и молюсь,
И люблю, как Бога.

«Нас в горний мир увёл Бетховен…»

Нас в горний мир увёл Бетховен;
Из звёзд и звуков был наш путь.
Твой милый взор был чист и ровен,
И сладко-сладко ныла грудь.

Казалось мне, что в небе липы
Аллеей светлой пролегли:
Но чу… несутся стоны, хрипы
С далекой маленькой земли…

И в небе там в тоске душевной
Нам стало жалко тех внизу:
Увидел я, моя царевна,
Твою дрожащую слезу.

Повсюду Смерть, и нет в ней смысла,
Страдает бедная страна;
Весов колеблет коромысла
Завистник Божий — Сатана…

Тот мир мы видели когда-то,
И чудный образ в нас запал…
Но вот окончилась соната:
Опять земля и скучный зал.

Потом, целуя твои руки
И полудетские уста,
Я вновь услышал те же звуки:
В тебе их пела Красота.

«Я забежала совсем на минутку…»

«Я забежала совсем на минутку:
Наши все дома и чуют, где я.
Как ты печален! Сердит? Не на шутку?
Разве не мой ты, а я — не твоя?

Право, мой милый, я вовсе не злая
И не ребёнок (уж много мне лет!) —
Как не поймёшь ты: тайком, ведь, ушла я, —
Ну, коли спросят! — я что им в ответ?

Ты меня любишь и ждал? — Я хотела
Раньше придти, но следят все кругом.
Мне не до книжек теперь, не до дела, —
Всё опостылело, даже наш дом.

Что написал ты? Стихи? Про меня ли?
Хоть улыбнись… поцелуй… — Фу, какой!
А еще умный! — Сыграть на рояли? —
Кто подарил тебе этот левкой?

Ты недоволен, что вместе мы мало!
Разве мне легче? Но как же нам быть?
Хочешь, чтоб дома я всё рассказала?
Боже мой, как это трудно — любить!

А!.. рассмеялся! — Теперь побегу я!» —
Смотрит спокойно, печаль затая;
Смотрит и шепчет, как будто колдуя:
«Разве не мой ты, а я — не твоя?» —

Скрылась. Один я. Да полно, была ли
Здесь моя ласточка! — Нет, всё ушло:
Сон мне пригрезился в муках печали!..
Кто мне сказал, что любить — тяжело?

Пахнет цветами в саду над откосом.
Сон, ты умчался в какие края?
Кто озарил мою душу вопросом:
«Разве не мой ты, а я — не твоя?»…

«Богородица, Дева Святая…»

Богородица, Дева Святая,
Мою грешную жизнь обнови:
Да забудется скорбь прожитая
В моей первой — последней любви.

Утомившись от мук бездорожья,
О, как долго по миру плутал! —
Превратилось давно, Матерь Божья,
Это сердце в холодный металл…

И не поздно ли Ты ниспослала
Мне подругу на новом пути?
Вдруг осталось мне жить слишком мало,
И до цели вдвоём не дойти?

Сбереги же, Святая Царица,
Друг для друга две верных души:
Пусть любовь их навек сохранится
В Божьей правде и в светлой тиши!

Горе будет ли, радость какая, —
Пусть два сердца сольются в одно…
Защити ее жизнь, о, Благая,
Если мне вдруг уйти суждено…

Пусть уход мой не будет замечен.
Ведь она еще так молода…
Я умру… путь земной мой не вечен,
Но любовь — никогда. Никогда!..

«Лучше верить, чем узнать…»

Лучше верить, чем узнать;
Горе внемлет жизни чутко;
Душу надо в миг отдать;
Сердце знает ложь рассудка;

Кто разлюбит, тот — в крови;
Мудрость поздно — горше скуки;
Дней минувших не зови;
Память — витязь однорукий;

Светлый взор — нежней цветка;
Грёза жалит остро-остро;
Скорбь от милых рук легка;
Мысль и Смерть — родные сестры;

Есть в молчаньи ложь без слов;
Мир любить нельзя немного;
Радость — крепче всех основ;
Счастье — путь людей до Бога.

«Загляни к ней, солнышко, в кроватку…»

Загляни к ней, солнышко, в кроватку
И, целуя смуглое плечо,
Приласкай тихонечко, украдкой,
Нежно-нежно так… не горячо.

Не спугни лазоревого сна ты,
Про любовь мою ей расскажи,
Принеси из сада ароматы
И шепни чуть слышно: «не тужи»…

Пусть она забудет всё, что было
В жизни злого, серого на миг,
Пробуди в ней дремлющие силы,
Знойных чар неведомый родник…

Загляни к ней в детскую кроватку
Кинь на грудь ей солнечную нить
Я пройду под окнами украдкой,
Чтоб её в тиши перекрестить…

«Звенит певучий улей…»

Звенит певучий улей,
Сверкает ручеёк:
Покоен я, люблю ли, —
Мне, право, невдомёк…

Господь — подать рукою…
А лес шумит-шумит…
«Всё льётся?» — Бог с тобою,
Лгунишка Гераклит!..

О, марево рассудка!..
Какая благодать!..
Сумей, моя малютка,
Всё это разгадать!

«У принцессы Изоры…»

У принцессы Изоры,
Хоть шестнадцать ей лет,
Грустью ранены взоры.
О, бедняжка — Изетт…

На балу и на мессе,
Средь полей, меж лесов —
Всюду слышен принцессе
Чей-то ласковый зов.

Астролог Иеронимо
Дал ей звездный ответ:
«Путь твой — выше, но мимо,
Мимо жизни, Изетт!»

Где у жизни граница?
Разве плачет звезда?
Разве может не сниться
Красоте Красота?

Что ж милее вам, Иза, —
Чётки, мяч иль свирель?
Королевой — каприза
Вас прозвал менестрель.

Отчего всё так серо,
И не сносен вдруг мир:
Комплимент кавалера
И веселый турнир?

Полюбил вас недавно
Провансальский поэт?
Но любовь своенравна,
О, бедняжка — Изетт.

Выдал тайну Леоно
Иезуит — духовник:
Умер сын Аполлона
За божественный миг…

Как мучительно тесен
Этот призрачный свет,
Ты узнала из песен,
О, бедняжка — Изетт?

О, тоска ожиданий:
Вот сейчас… вот теперь…
О, отрава желаний
Для грядущих потерь!

Счастье встретит Изора?
Скорбь уйдёт без следа? —
Может быть, очень скоро,
Но верней — никогда!

«Старые вязы стоят за окном, как ограда чугунная…»