Шерри Фиклин - Теряя Логана

• Название: Теряя Логана
• Автор: Шерри Фиклин
• Жанр: Современные любовные романы

Что если, единственное, чего вы никогда не хотели удержать, становится тем, что невозможно отпустить?

Если бы Зои обнаружила в своей кухне красивого парня при обычных обстоятельствах, она бы не пришла в такой ужас, как сейчас, увидев в ней своего друга детства — Логана. По большей части потому, что он мертв.

И так как видеть его может только она, Логан хочет уговорить Зои помочь ему разгадать тайну его смерти. Злясь на него за то, что он несколько лет назад разрушил их дружбу, Зои не горит желанием ему в этом помогать, но призраки бывают очень настойчивы и убедительны. План такой: войти в круг супер-популярных и богатых друзей Логана и узнать, кому была нужна его смерть. Вот только чем глубже копает Зои в поисках правды, тем ближе становится к убийце, который сделает все, чтобы защитить свои секреты. Перевод: Нина Павлива Переведено специально для группы: https://vk.com/e_books_vk Любое копирование без ссылки на переводчика ЗАПРЕЩЕНО! Пожалуйста, уважайте чужой труд!

---

— Черт. Пойду узнаю у библиотекарши, не в курсе ли она, где эта книга. Сейчас вернусь. Но продолжай поиск, вдруг это не то, что нам нужно.

Карлос салютует мне и снова принимается что-то печатать, я же направляюсь к справочному столу, за которым говорит по телефону стройненькая брюнетка. Она вешает трубку.

— Я могу вам чем-то помочь?

Я протягиваю ей листок бумаги с названием книги.

— Да. Я нашла эту книгу в каталоге, но там не указан номер полки.

Опустив очки с макушки на глаза, она набивает название книги в своем компьютере.

— Сейчас посмотрим. А, понятно, она в архиве, а не на полках.

Я хмурюсь.

— О. Ну и как же достать книгу из архива?

Она смотрит на меня так, словно ей не верится, что я не шучу.

— Это важно. Задание по истории.

Выглядя страшно подавленной, она указывает мне на лестницу.

— Ищите полку с ярлыком «Справочные материалы». Коробки расставлены в алфавитном порядке по фамилиям автора.

Мило. Эта долбаная недобиблиотекарша отправляет меня одну в кишащий крысами подвал.

На телефоне загорается кнопка, возвещающая о звонке. Библиотекарь отдает мне листок и поспешно отвечает на звонок. Засунув лист в задний карман, я иду в дальний конец комнаты, к лифту. Проходя мимо Карлоса, дотрагиваюсь до его плеча.

— Придется поиграть в «Где Вальдо?» в поисках этой дурацкой книги. Если не вернусь в пять, посылай за мной Национальную гвардию.

— Будет сделано.

Нижний подвальный этаж освещается лучше, чем я ожидала. Стоит мне выйти из лифта, как загораются лампочки над головой. Естественно, тут пахнет старыми книгами и не выветрившимся табаком. Это огромное помещение с бетонным стенами, заполненное рядами металлических полок и белыми коробками. Каждый ряд отмечен ярлыками: художественная литература, научно-популярная литература, аудио-записи, справочные материалы. Направившись к справочным материалам, я осматриваю книги, ища полку с буквой «С». Фамилия автора — Сандерс.

Над головой гудят лампочки, и откуда-то доносится красноречивое попискивание мыши. Или, с моей-то удачей, — армии мышей. Бешеных. С ножами. Да, бешеных мышей-ниндзя. С моим везением можно ожидать именно такого. Я, наконец, нахожу коробки с буквой «С». Точнее, целую гребаную полку с ними. Решив начать поиск с верхней, я хватаю первую коробку и даю ей шлепнуться к моим ногам. Оттуда разлетается моль, и я нервно взвизгиваю.

— Хей, давай спустимся в жуткий подвал. Отличный план! — бурчу я себе под нос, ощущая себя распоследней трусихой.

Самый. Отвратительный. План.

Всего три секунды у меня уходит на то, чтобы понять, что это не та коробка, и вернуть ее на полку. Я проделываю то же самое со следующей. Мне везет на четвертой коробке. Достав из нее древнюю порванную книгу я усаживаюсь по-турецки на холодный пол и открываю ее у себя на коленях. Страницы заплесневели, чернила поблекли, выпавшие из корешка листки беспорядочно засунуты под обложку.

Я аккуратно изучаю страницы, ища любое упоминание Минтле. И, наконец, нахожу.

«Минтле… бла, бла, бла… дух смерти. Бла, бла, бла. Обычно изображается женщиной с пустыми глазницами и скелетообразным лицом. Брр. Может крутить головой на 180º. Фууу! По-моему, это лишнее. И… ее всегда сопровождает огромный черный пес. Прости, Минтле, но ты не тот дух, который мне нужен». Я захлопываю книгу, подняв с ее страниц пыль, и убираю ее в коробку.

Я иду обратно к лифту, когда чувствую порыв прохладного воздуха рядом с собой, как будто кто-то включил кондиционер. Я медленно поворачиваюсь, моля бога, чтобы это был Логан, хотя прекрасно знаю, что это не он. Логан, несмотря на то что мертв так, что мертвее не бывает, все равно почему-то пахнет дождем и водой. Сейчас я не ощущаю этого запаха.

Я чувствую лишь запах старых плесневелых книг и смерти.

Он молча стоит в дальнем конце стеллажей. Если бы не легкое колыхание его балахона, то я бы подумала, что надо мной подшучивает какой-нибудь костюмированный засранец. Только его ноги не касаются пола.

Я не кричу. Лишь внутренне напрягаюсь, да мышцы каменеют от ужаса. Он смотрит на меня из-под огромного капюшона. Его лицо скрыто в тенях, чему я, если честно, рада. У меня отчетливое ощущение, что это не то существо, которое бы мне хотелось увидеть.

Он медленно, словно несомый легким ветром, летит ко мне. Я выпрямляю спину и расправляю плечи. Я не побегу. Это не выход. Чего бы это существо ни хотело от меня, я хочу покончить с этим раз и навсегда. Нагнув голову, я сжимаю кулаки. Сомневаюсь, что хоть чего-нибудь добьюсь, молотя по его голове кулаками, но, как говорят, попытка не пытка.

Он останавливается в трех футах от меня, его ладони скрыты рукавами.

— Чего ты ждешь? Долбаного приглашения? Давай же!

Я так крепко сжимаю зубы, что десна ноют. Дух не двигается, никак не отвечая на вызов.

— Я здесь. И никуда не убегу. Так что говори давай, чего тебе нужно, или проваливай.

Капюшон духа колышется от дыхания, из-под него доносится мрачный шепот-шипение:

— Ты. Это ты.

— Что я?

— Это ты. Это ты, — продолжает повторять голос, с каждым разом становясь громче и разборчивей. — Это ты. Это ты. Это ты.

Этот голос колокольным звоном раздается у меня в голове. Я падаю на колени, зажав уши руками и пытаясь заглушить этот звук, но ничего не выходит. Он исходит изнутри меня, отзывается во всем теле и прыгает мячиком в голове. Этот голос как тиски сжимает мой мозг. Боль простреливает голову, словно в нее вонзились осколки стекла. Я крепко зажмуриваюсь.

— Перестань. Пожалуйста, перестань.

Боль невыносима, ослепляюща. Такое ощущение, что голова сейчас взорвется.

— Пожалуйста. Логан, помоги мне.

Стоит словам слететь с моих губ, как голос исчезает. Меня трясет, сердце бешено стучит, голова раскалывается, и по шее течет что-то влажное. Я прикасаюсь к влаге пальцами, и вижу, что это кровь. Опустившись на колени, я прижимаюсь лбом к холодному цементному полу и просто дышу. В ту же секунду появляется Логан.

— Зои, я услышал твой зов, у тебя… — Он падает рядом со мной на колени. — Что случилось, Зои?

Я не знаю, что ему сказать, я даже не знаю, в состоянии ли что-либо сказать. Горло саднит, боль еще не оставила мое тело. Я поднимаю на Логана взгляд. У него дикие, отчаявшиеся глаза. Он пытается коснуться меня, но не может для этого стать достаточно ощутимым.

— Я в порядке, — слабо выдавливаю я.

У него потерянное, несчастное лицо, на котором ясно читается страх. Думаю, он впервые осознал, что не может меня защитить. И, кажется, его это убивает. Я поднимаюсь, держась за полку, и вытираю кровь рукавом. Ноги все еще слабы, но мне удается подойти к лифту. Логан не отходит от меня ни на шаг.

— Что случилось? — спрашивает он. — Он напал на тебя?

Глубоко вздохнув, я нажимаю на верхнюю кнопку.

— Да, что-то вроде того. Но не думаю, что он хотел мне навредить. Он пытался мне что-то сказать.

— Сказать что?

Двери лифта открываются и, зайдя внутрь, я утыкаюсь лбом в стену.

— Что во всем этом каким-то образом виновата я. Логан, не знаю как, но, кажется, в твоей смерти виновата я.

Глава 22

Захватив Карлоса и свои вещи, я еду домой принять долгий горячий душ. По дороге рассказываю Карлосу и Логану, что произошло в подвале. Они оба беспокоятся за меня и не хотят оставлять одну, даже когда я говорю, что со мной все хорошо, просто необходимо помыться и поспать.

Я стою под душем, смывая с кожи сладко пахнущее мыло, и льющая на спину вода расслабляет меня, снимая напряжение. Выйдя из душа и обернувшись полотенцем, я застываю. На запотевшем зеркале кто-то писал мое имя, снова и снова. И я знаю, что это не Логан. По моему телу проходит холодная дрожь, хотя в ванной жарко и душно, а моя кожа сильно раскраснелась. Стерев сообщение ладонью, я запускаю пальцы во влажные волосы и с минуту смотрю на себя в зеркало. Ни за что не позволю какому-то дурацкому Жнецу вывести себя из душевного равновесия. Я отказываюсь бояться. И не позволю, чтобы любимые мной люди боялись за меня.

Вытершись, я надеваю чистую одежду — черные леггинсы и тунику с зеленым кружевом и широким поясом. Не спеша сушу волосы, смягчаю лицо кремом и слегка смазываю губы блеском. Теперь я похожа на девушку, собравшуюся повеселиться вечером, а не на девушку, на которую напал гребаный призрак. Я бросаю расческу в раковину и возвращаюсь в комнату, где меня ждут мои мальчики. Логан лежит, растянувшись на моей постели, Карлос сидит в кресле, переключая каналы на телевизоре.

— Выглядишь лучше, — спокойно замечает Логан.

— Я и чувствую себя лучше, — признаюсь я. Как будто не я недавно ощущала себя так, словно мой мозг расплющивают как какую-то виноградинку.

Карлос разворачивается в кресле и протягивает мне кипу листов.

— Это все, что я нашел по духам смерти, Жнецам и преследующим призракам. Не видел ничего похожего на то, что ты описывала, но кто знает? Может, что-то тут и найдешь для себя.